J'ai l'impression que les histoires où les personnages se réincarnent dans un autre monde sont devenues monnaie courante ces derniers temps. Tout commence par une renaissance après la mort, et les héros tirent parti des souvenirs de leur vie antérieure pour attirer à eux toutes sortes de gens. Et grâce à ce savoir — qu'ils naissent roturiers, dans une maison noble désargentée ou même dans une famille noble renommée —, beaucoup traversent leur enfance en mode facile.
Et même en mode difficile, la plupart disposent au moins de leur propre corps. Eh bien, manque de chance pour moi : pour une raison inconnue, je n'ai pas de corps à moi. De ce fait, j'utilise actuellement le corps d'une fille que j'habite. Pour l'ancien homme que je suis, devoir se servir d'un corps de fille m'a d'abord laissé des sentiments mitigés, mais aujourd'hui, j'y suis complètement habitué.
Cela fait un moment que je me comporte comme une fille, pour diverses raisons, tout en m'accoutumant à ce corps, si bien que ma façon de penser me semble devenue androgyne. Peut-être mon esprit subit-il simplement l'influence de son corps. Ce n'est encore qu'une enfant de dix ans, mais je pense que même lorsqu'elle deviendra adulte, cela me préoccupera bien moins qu'avant ma mort.
Cela dit, elle est d'une grande beauté, et elle charmerait sans doute n'importe qui. Même moi, qui la vois en permanence, je me surprends régulièrement à penser : « Elle est adorable. »
Revenons à nos moutons.
Si je parle de tout cela, c'est parce que les conditions de vie de cette enfant posent problème. Au point, très précisément, de me faire penser qu'un seul faux pas aurait causé sa mort avant même qu'elle ait conscience d'elle-même — non, dès sa naissance. Mais tout cela s'achève aujourd'hui.
À l'intérieur d'un chariot brinquebalant, accompagné du cliquetis d'entraves brisées, je chantais un « chant » en repensant à nos dix années passées ensemble.