« Vous mourrez dans cent jours. »
J'étais tombée dans l'escalier de l'académie.
Il m'avait semblé que quelqu'un me bousculait en me croisant... Était-ce une impression ? Toujours est-il que moi, Lurushe Elcuage, j'avais glissé dans l'escalier sans même m'en rendre compte.
Aussitôt après, dans un monde d'un blanc immaculé, Dieu m'avait parlé.
« Pardonnez-moi. En vérité, le règlement m'interdit de vous adresser la parole. Vous auriez dû mourir sans rien savoir... Je suis navré de vous avoir infligé cette peur inutile. »
Ce dieu était un jeune homme tout de blanc, et d'une grande beauté. Grand et mince. Des cheveux blancs plus longs d'un seul côté. Une peau blanche. Un habit de cérémonie blanc. Au milieu de tout cela, seuls ses yeux étaient couleur de curcuma. Il ressemblait trait pour trait au dieu représenté dans « Le Crépuscule de Nanashi », la dernière toile, dit-on, du pieux croyant et artiste de génie André Oscar.
À ce jeune homme d'une beauté véritablement divine, je posai une question.
« Pourquoi me l'avoir dit ? »
« ... Par arrogance. »
« Et en quoi serait-ce de l'arrogance de votre part ? »
« Parce que je vous ai trouvée... vraiment à plaindre. »
... Je vois. Il avait pitié du sort qui m'attendait, c'est cela ?
Pour qui se prenait-il ? Pour un dieu, apparemment. Mais la compassion d'un inconnu rencontré à l'instant, c'était bel et bien de l'arrogance.
« Autrement dit, vous savez que mon fiancé, Son Altesse le prince héritier, a l'intention de m'abandonner ? »
C'est cela : je savais que mon promis, Son Altesse le prince héritier Sazanjeel Lucino Lapishenta, me trompait. Qu'il entretenait avec Remie Alban, fille de baron, une amitié qui dépassait de loin les bornes de l'amitié, toute l'académie le savait.
« Et donc ? Quelle fin suis-je censée connaître ? »
« Pour l'instant... vous serez condamnée pour un crime que vous n'avez pas commis et, pour protéger la jeune fille qu'il chérit de votre fureur, votre fiancé, de ses propres mains... »
« Oh. Alors il a gobé la rumeur selon laquelle je projetterais d'assassiner mademoiselle Remie. »
À vrai dire, je doutais un peu d'être capable d'entrer en fureur... Mais si on m'humiliait en public, j'irais peut-être jusqu'à le gifler... oui, peut-être. Dans cent jours, ce serait à peu près l'époque du bal où Sa Majesté le roi serait invité. Tout de même, si grisé par l'amour que soit Son Altesse, rompre des fiançailles devant tout le monde... était-ce seulement possible ?
Un sourire amer m'échappa. Il fallait bien plaisanter pour supporter cela.
« On croirait que je suis la méchante de l'histoire. »
« Disons donc : la méchante aristocrate. »
« Oh, joliment trouvé. »
J'avais pourtant applaudi pour le féliciter de ce charmant nom. Ce dieu poursuivit son sombre récit, le visage grave.
« Ceci dit en passant... à cause de votre crime, la maison Elcuage sera déchue de son titre. Toute la famille se retrouvera à la rue et finira vendue comme esclave. Quant à votre fiancé, qui vous aura tuée, on attentera à sa vie juste après. Il n'en mourra pas, mais il restera à moitié paralysé, semble-t-il. »
« Oh, alors on veut vraiment l'assassiner ?! »
C'était une histoire si démesurée que je ne savais plus par où commencer mes questions...
Dans ce royaume de Lapishenta, la traite des êtres humains ne s'était plus pratiquée ouvertement depuis plus d'un siècle. Et Son Altesse Sazanjeel qui tomberait sous les coups d'un assassin... Que faisait donc sa garde ?
« Hihi. »
Je ne pus m'empêcher de rire.
« Vous ne me croyez pas ? »
« Non, ce n'est pas cela. »
Le dieu fronça timidement les sourcils, et je secouai aussitôt la tête.
« C'est que je me trouve vraiment pitoyable, même si c'est de moi qu'il s'agit. »
Ce n'était pas une chose à dire tout haut... mais j'avais fait des efforts, figurez-vous.
Pour devenir digne d'une maison ducale, puis de mon rang de future épouse du prince héritier. Je m'étais polie sans relâche, sans jamais négliger les bonnes manières ni la culture. Toujours pour le royaume. Pour faire rêver le peuple. Pour être plus belle que quiconque. J'avais vécu en me disciplinant, attachée à la distinction, à la règle et à l'ordre.
En seize ans, je m'étais privée de bien des choses. Je ne connaissais pas les jeux. Et bien sûr, je ne connaissais pas non plus l'amour, qui fait tourner la tête aux jeunes filles de mon âge.
Et tout cela pour finir ainsi, prise en pitié par un dieu.
S'il ne fallait pas en rire, de quoi rire, alors ?
Mais ce rayon de lumière qui perçait les ténèbres devant moi, il aurait été dommage de ne pas en profiter.
« Puisque vous me l'avez dit, cet avenir peut être évité, n'est-ce pas ? »
À ma question, le dieu acquiesça d'abord lentement.
« Il le peut. Mais vous n'échapperez pas à la mort. Le monde obéit à la causalité. La mort des humains non plus n'y échappe pas. Le chemin qui y mène peut changer, mais au cycle de la vie, quels que soient vos efforts... »
« Tiens ? Dans ce cas, pourquoi me donner des conseils, à plus forte raison ? »
À cela, le dieu ne répondit pas.
Vraiment, pour qui se prenait-il... Ah, c'est vrai, pour un dieu... Quelle arrogance. « Tu vas mourir, mais si tu fais des efforts, tu mourras peut-être un peu plus dignement », c'est cela ?
Vraiment... Se moquer des gens a ses limites.
« Dans ce cas, mon Dieu. Si je parviens à vous offrir, à vos yeux, la plus belle des morts... m'accorderez-vous une récompense ? »
« Une récompense ? »
Le dieu écarquilla les yeux, interloqué, et son visage était si mignon que le coin de mes lèvres se détendit malgré moi.
« N'importe quoi. Tant qu'à faire, j'aimerais bien vous clouer le bec, vous, l'arrogant. »
« Clouer le bec » : c'était la première fois que je prononçais une expression aussi peu convenable. Mais ce n'était pas grave, n'est-ce pas ? De toute façon, j'allais mourir dans cent jours. J'avais toujours voulu essayer. C'était plutôt amusant, comme expression. Personne ne se retrouve vraiment avec un clou dans le bec, après tout.
Alors le dieu eut lui aussi un petit rire.
« Ah, d'accord. Le moment venu, je te donnerai tout ce que tu désireras dans ta prochaine vie. »
« C'est promis ? »
Je tendis mon petit doigt. Le serment du petit doigt. Une sorte de sortilège pour enfants venu d'Orient : quand deux personnes entrelacent leurs petits doigts, leur promesse se réalise. Et celui qui la trahit s'attire le malheur, paraît-il ?
Devant mon geste, le dieu eut une nouvelle petite surprise. Mais il entrelaça bel et bien ses doigts blancs et noueux avec les miens.
Dès que le serment fut scellé, le monde fut aussitôt baigné de lumière.
Et moi, Lurushe Elcuage, je revins en ce monde. Pour connaître, dans cent jours, la plus belle des morts.