« Votre père n'est pas moi. »
« Je vois. »
Cynthia n'ajouta rien. Le Comte étudia son expression avant de poursuivre son chemin.
« Je pensais que tu t'inquiétais de la possibilité que je sois ton père. »
On dit qu'un père est un héros aux yeux de son enfant, mais il n'en était rien. Pour tout dire, c'était un scélérat qui ne pouvait qu'apporter la honte.
« Alors qui est mon père ? »
« Si tu veux, je peux envoyer quelqu'un le chercher. »
« Non. Je ne suis plus à un âge où j'ai besoin d'un père. »
Bien que Cynthia ait répondu calmement, le Comte supposa que retrouver son père était la raison de sa visite.
Avant qu'elle ne dise qu'elle partait, il ouvrit soudain une porte. C'était une somptueuse chambre d'hôtes aux murs lambrissés, au lustre orné et aux meubles coûteux.
Il n'y avait pas de raison particulière.
« Cette chambre… bon. »
Il trouva une excuse à demi-motivée.
« Elle est assez jolie. Tu pourras t'en inspirer quand tu décoreras ton propre chez-toi. »
« Ah. »
Il lui montra ensuite une chambre dont la fenêtre offrait l'une des vues préférées de la princesse. Dehors, la rivière partiellement gelée scintillait, tandis que le village de l'autre rive et les oiseaux volant au-dessus se fondaient comme un tableau.
Avec ses tissus à fleurs, ses courtepointes, ses vieilles poupées et ses petits bibelots, la pièce ressemblait à la chambre d'une fille de la campagne.
« Elle préférait un cadre champêtre à tout faste excessivo. C'était autrefois un cottage. Elle s'échappait du palais pour venir y admirer la vue. »
Tandis que Cynthia observait les objets que la princesse avait conservés de son enfance, elle demanda :
« Puis-je regarder ceci ? Si vous refusez, je jetterai un œil en cachette plus tard. »
Elle désigna ce qui ressemblait à un album. Le Comte acquiesça.
« C'est un album photo datant de l'apparition des appareils photographiques. »
Cynthia s'assit sur le lit et l'ouvrit. Le Comte s'installa à courte distance et parcourut les photographies avec elle.
L'album débutait par des clichés noir et blanc d'une fillette de quatorze ans. En tournant les pages, les images gagnaient progressivement en couleur, marquant le passage du temps. De temps à autre apparaissait une photographie du Comte enfant, arborant la même expression boudeuse.
« Vous avez exactement la même tête sur toutes les photos. Vous avez fait une adolescence difficile, Monsieur ? »
« J'étais chevalier. »
Ayant renoncé à corriger sa façon de s'adresser à lui, le Comte tourna rapidement les pages de sa propre jeunesse. Puis, son sourcil se plissa légèrement lorsqu'il tomba sur une photographie d'un beau jeune homme aux cheveux dorés et aux yeux vert foncé.
Cynthia remarqua le changement d'expression et le regarda.
« Qu'y a-t-il ? Vous ne vous entendiez pas ? »
« Le prince héritier Iwen. C'était un fou complet. »
Si même lui traitait ce type de « fou », était-ce donc le dingue incontesté du lot ?
Mais il n'avait pas l'air du genre de fou qui fait tout ce qui lui plaît. Cynthia inclina la tête en étudiant le garçon au visage net sur la photographie.
« Grant, je déteste partager ce qui m'appartient plus que tout. Quiconque convoite ce qui est à moi n'est qu'un rival qu'il faut éliminer. »
Se remémorant le prince héritier Iwen, frère aîné de la princesse Margarita, le Comte porta la main à sa veste avant de se rappeler qu'il avait arrêté le cigare. Il la rabaissa.
« On pourrait dire qu'il était la putain de source du drame. »
« Hein ? Qu'est-ce que vous voulez dire ? »
Il n'offrit pas d'autre explication.
Après avoir visité tout le manoir, décoré aux goûts de la princesse Margarita, l'après-midi était venue. Cynthia se prépara à partir.
« Je devrais y aller. Vous repartez vers le Nord demain, non ? »
« Oui. J'ai vendu ce manoir, donc plus aucune raison d'y rester. »
Les yeux de Cynthia s'écarquillèrent.
« Pourquoi vendriez-vous une maison qui compte tant pour vous ? »
Le Comte rejeta ses cheveux en arrière et sourit avec amertume.
« Parce qu'il n'y a plus de princesse. Ni de chevalier. »
L'ère des rois et des chevaliers s'était terminée depuis longtemps. Les chevaliers avaient perdu leurs serments, et il n'y avait plus personne à protéger.
Alors que le Comte regardait Cynthia, baignée dans la pâle lumière violette du ciel, le coin de ses lèvres s'adoucit en un sourire.
« Tu sembles aimer réparer les choses cassées pour leur redonner vie. Si tu en as besoin, je peux jouer le rôle de père, mais je ne peux pas être ton vrai père. »
Ses mots étaient froids, mais sa voix ne l'était pas.
« Notre accord est terminé. Nous ne nous reverrons pas. Je prévois de voyager loin. »
La mascarade connue sous le nom de « Le Mariage de la Fausse Princesse » touchait à sa fin. Vient maintenant le dernier rappel.
« Je ne vais pas dire que je suis désolé. J'en ai marre de ces mots. »
Cynthia fit la moue, lui lança un regard de travers, puis lui tendit la main.
« Vous avez une drôle de façon de présenter vos excuses. C'est comme ça que parlaient les nobles à l'époque de la monarchie ? »
« Pense ce que tu veux. »
Le Comte prit sa main et la serra vigoureusement. Sa main était ferme et rude, comme on l'attend d'un ancien chevalier. Son poignet, qui ne portait jadis qu'une montre de gousset, arborait maintenant une montre-bracelet.
On dit que chacun a des mots qu'il ne parvient jamais à dire de son vivant. Cynthia pensa que c'étaient peut-être ceux-là qui restaient le plus longtemps gravés chez l'autre.
Quels étaient les mots qu'ils ne s'étaient jamais dits ? Cynthia décida de ne pas demander. C'était déjà une histoire qui appartenait à une princesse et son chevalier depuis longtemps disparus.
« Au revoir, alors. L'homme qui a joué le rôle de mon papa. »
Cynthia sourit largement et fit un signe de la main.
« Au revoir, Princesse. Porte-toi bien. »
Le Comte garda les mains dans ses poches et hocha la tête.
C'était un adieu au premier amour de sa mère, et à un long lien funeste.
***
Le lendemain du départ de Cynthia.
Le Comte contemplait le paysage que la princesse avait aimé, observant le passage du temps, lorsqu'ilposa son verre.
Cérémonie d'ouverture de la gare de Knox prévue…
La gare était-elle déjà terminée ? Le Comte repéra le titre dépassant parmi les papiers et le saisit. Son regard parcourut la photographie familière du chemin de fer et du train avant de descendre le long de l'article.
Alors, ses yeux bleus s'élargirent. La lumière qui s'y était éteinte revint.
À la demande de la princesse Cynthia de perpétuer le nom de sa mère à jamais, la gare a été nommée « Margarita ».
« Hahaha. »
Après avoir ri longuement, il baissa la tête et se couvrit le visage d'une main. Son rire s'estompa progressivement en un son tremblant et silencieux avant de se perdre en un soupir.
Il regarda vers la boîte à musique sur le bureau. Ce n'est qu'alors qu'il l'ouvrit et en remonta la clé.
Le petit soldat et la princesse à l'intérieur se prirent par la main et se mirent à tourner.
« Est-ce "Rêve d'amour" ? »
Le Comte murmura en écoutant la mélodie. Puis il remarqua un petit mot glissé sous la princesse.
Se souvenant comment la princesse avait l'habitude de cacher des messages secrets aux endroits les plus inattendus, il le déplia.
« …… »
Il relut le mot encore et encore. Le message qu'elle avait caché dans la boîte à musique contenait la vérité.
La princesse avait aimé le chevalier. Elle l'avait assez aimé pour souhaiter son bonheur avant le sien.
Quand cela avait-il commencé ?
« Tu ne te souviens pas de ce qui s'est passé la nuit dernière ? Je suis désolé. Je… »
Peut-être la nuit où ils avaient brisé le tabou.
« Veux-tu être mon chevalier ? »
Était-ce quand la princesse de quatorze ans lui avait osé demander cela, hardie ?
« Je ne laisserai personne s'en tirer après avoir blessé mon ami. »
Ou peut-être quand elle avait dix ans, plus audacieuse encore, et qu'elle avait rossé les princes collatéraux avec une épée en bois.
« … Alors c'était chaque instant. »
Le Comte murmura en fixant le plafond avec vide. Les sentiments qui s'étaient accumulés en silence pendant des années s'effondrèrent enfin, révélant ce qu'ils étaient depuis toujours.
L'amour.
Le chevalier loyal n'avait pu se résoudre à laisser la princesse seule. Dans le silence qui suivit, il ne put jamais devenir l'époux de la femme qu'il aimait, ni le père de son enfant.
« Je suis désolé d'avoir mis si longtemps, ma princesse. »
Enfin, sa longue mission était accomplie. Il se leva, redressa sa cravate, lissa ses vêtements.
« Papa ! »
Il se souvint de Cynthia courant dans ses bras en l'appelant ainsi. Il ne pouvait pas lui donner son amour, mais il pouvait lui offrir la fin qu'elle méritait.
Plutôt que de rester un père qui ne deviendrait qu'une tache sur sa vie, il disparaîtrait dans l'oubli. L'homme qui s'était accroché à son épée même à l'ère des armes à feu tenait maintenant un pistolet d'officier.
« Grant. »
La jeune fille était assise sur le rebord de la fenêtre, ses cheveux dorés dansant dans la brise tandis qu'elle lui souriait.
« Tu resteras toujours à mes côtés, n'est-ce pas ? »
Le Comte sourit faiblement en tendant la main vers la vision. Il était temps de se réveiller de ce long rêve.
Avant qu'il ne s'en rende compte, il se tenait droit, le pistolet pressé contre sa tempe en un dernier salut.
Clic.
« Tout est pour ma bien-aimée princesse. »
BANG !
Un bruit assourdissant emplissa la pièce, couvrant la mélodie de la boîte à musique. Lorsque la chanson mélancolique se tut enfin, le petit soldat qui avait fini de danser avec la princesse s'effondra.
C'était la fin de la chevalerie du dernier chevalier.
***
Le temps passa, et bientôt le monde s'apprêta à jeter son manteau blanc d'hiver pour accueillir les couleurs du printemps. Même Rutemia, où l'hiver durait toute l'année, s'était un peu réchauffé.
Cynthia, qui n'était plus une princesse, travaillait dur pour aider à reconstruire la République de Mare de Veldeta.
« Wow ! Le train arrive ! »
C'était la cérémonie d'ouverture de la gare de Knox. Les gens de la résidence officielle et les amis de Cynthia s'étaient rassemblés à la gare Margarita, faisant sauter le champagne pour célébrer.
Stan, le chef du village, ses subordonnés, les enfants de l'orphelinat Raphael, et Ervin, qui avait trouvé de bons parents grâce à l'aide de Masera, étaient tous là.
Juste au moment où le train faisant le tour de la région de Knox entrait en gare, Masera accourut. Il était essoufflé, l'air offensé.
« Pourquoi m'avez-vous laissé derrière vous et êtes-vous partis sans moi ? »
Cynthia et les autres de la résidence officielle rirent gênés.
« Je voulais me venger de votre crise parce que je ne voulais pas partir en voyage de noces. »
« Je ne réalisais pas que vous gardiez rancune si longtemps. »
Cynthia passa son bras sous celui de Masera et désigna le train tandis qu'il boudeait encore.
« Je plaisante. Nous vous attendions tous. Allez, montons. En route pour notre prochaine étape. »
Masera monta dans le train avec un air mécontent et regarda par la fenêtre. Le paysage enneigé commençait à montrer des taches de vert, signe que le printemps était enfin arrivé à Rutemia.
« Comment devrions-nous appeler la prochaine gare ? »
Quand Cynthia demanda, il garda délibérément le silence. À la place, il garda les yeux sur son magazine. Elle lui pinça la joue boudeuse et ajouta :
« Je veux l'appeler "Leticia" ou "Letian". »
« Ça ressemble à des prénoms. »
« Ce sont des prénoms. Ils comptent beaucoup pour nous deux. »
À son regard significatif, l'expression de Masera changea lentement en surprise.
« …. Pas possible. »
« Eh bien, on dirait que notre petit "pas possible" est en route. »
Un nouveau chapitre commençait pour eux deux alors qu'ils se dirigeaient vers leur prochaine étape. Cynthia prit la main de Masera et sourit.
« Je veux que non seulement notre enfant, mais tous les enfants du monde soient heureux. »
Elle espérait que leurs descendants n'auraient jamais à subir la tragédie de la guerre que sa génération avait connue, même si ces descendants les taquinaient un jour comme des « tyrans fous » dans leurs leçons d'histoire.
« C'est notre rôle d'adultes, non ? De transmettre notre amour aux enfants. »
Même après que suffisamment de temps se soit écoulé pour que nos vies ne soient plus qu'une histoire, j'espère que tous ceux du monde que j'aime vivront en paix et dans le bonheur.
Tenant la main de Masera, Cynthia ferma les yeux tandis qu'une brise portant le parfum du soleil effleurait son visage.
Froufrou…
La brise venant de la fenêtre entrouverte feuilleta les pages du magazine avant de s'arrêter sur l'une d'elles.
[La fleur dans le vase brisé ne se fana pas. Elle prit racine et fleurit à nouveau.
À ceux qui restent parmi les ruines, n'abandonnez pas. Souriez, et vivez votre comédie.
À travers l'adversité, vers les étoiles.]
Histoire principale – FIN
À bientôt dans les histoires annexes !