La régression infinie.
Il existe un genre qui porte ce nom.
Quand le protagoniste fait l'expérience de la mort, revient à un état antérieur à celle-ci et continue de s'attaquer aux obstacles, on appelle ça une « régression infinie ».
Bien entendu, aussi redoutables que soient les obstacles qui se dressent devant lui, le protagoniste finit toujours par les surmonter. Parce qu'à force de réessayer, on finit forcément par passer.
Une fin tragique toute tracée qui se change en fin heureuse, ou le protagoniste qui sauve miraculeusement une héroïne secondaire censée mourir d'une maladie incurable...
La régression infinie n'est rien d'autre qu'un code de triche qui efface toutes les tragédies.
Mais, pour l'avoir vécue moi-même, je peux l'affirmer : la régression infinie telle que la dépeignent tous ces romans n'est qu'une propagande insidieuse.
Un peu comme ces boîtes à concours qui n'affichent sur leurs banderoles que les noms des élèves reçus dans les grandes universités.
« Putain. Ça ne marchera pas, hein ? »
Je posai ma canne-épée.
La 1 183e régression.
Le monde s'était effondré une fois de plus. C'était prévu. Ça ne marcherait pas. J'étais de ceux qui n'y arriveraient pas. J'avais beau résister de toutes mes forces, je devais admettre que je ne pouvais pas empêcher la destruction du monde.
Ceci n'est pas le récit d'une réussite, mais la postface d'un échec.
Doté du pouvoir de régression infinie et pourtant incapable, au bout du compte, d'empêcher la destruction, je ne suis qu'une note de bas de page dans l'histoire d'un autre, un homme qui a fini par baisser les bras.
La première chose à garder à l'esprit, c'est que l'esprit humain, autrement dit la psyché, a toujours une date de péremption.
Aussi intacte qu'une personne paraisse de l'extérieur, à force de régressions, quelque chose d'invisible finit inévitablement par se briser.
Papy Schopenhauer, dont je vais parler à présent, en est le meilleur exemple.
« Mon ancêtre direct était un philosophe très célèbre. »
Le « vieux Scho » se vantait souvent de son arbre généalogique.
Moi aussi, j'avais déjà entendu le nom de Schopenhauer. Mais, très honnêtement, contrairement à son ancêtre, le vieux Scho était peut-être un grand homme, mais il était aussi éloigné qu'on puisse l'être d'un philosophe.
« C'est quoi, ces muscles ? Fais un peu d'exercice, de l'exercice ! »
Il avait beau avoir soixante ans, il était musclé de la tête aux pieds.
Plutôt que de philosophie, Schopenhauer était intime avec la fonte elle-même. Il ne cessait de souligner l'importance de l'exercice.
« Mais si je régresse, tous mes muscles vont disparaître de toute façon... »
« La musculation, c'est une habitude. Les habitudes, elles, ne disparaissent pas. »
Schopenhauer avait parlé d'un ton solennel.
À cette époque, je possédais déjà la compétence [Continuer], qui me permettait de conserver mes muscles et mes techniques de combat même en régressant dans le passé. Mais je n'étais alors qu'un débutant qui n'avait connu qu'une dizaine de régressions. Il m'était donc assez difficile d'adhérer à la philosophie de Schopenhauer.
Nationalité, génération, goûts, croyances, opinions politiques : Schopenhauer et moi étions opposés en tout. Nous n'avions absolument aucun point commun.
Et pourtant, malgré tout cela, une seule raison nous tenait ensemble.
« Tss. Cette partie-là aussi est fichue. »
« On dirait bien. »
La régression infinie.
Eh oui. Le vieux Scho et moi étions tous deux des régresseurs dotés du même pouvoir.
Allez savoir pourquoi, dans le monde où je vivais, il n'y avait pas un mais deux régresseurs. Quand on sait que dans la plupart des œuvres de fiction, la régression infinie n'est accordée qu'à une seule personne, c'était plutôt singulier.
« Argh, bon sang. Bon sang. On n'arrive pas à tuer ce monstre. »
« Qu'est-ce qu'on fait, alors ? »
« Je passe devant, et toi tu suis plus tard. Pendant que je distrais cette chose, tu t'enfuis et tu résistes jusqu'au bout. Comme ça, on devrait progresser à la prochaine partie, non ? »
« Bon sang. Vous me laissez toujours le sale boulot, l'ancien... »
« Hé ! C'est de la diffamation, petit vaurien ! »
Le plus drôle, c'est que le vieux Scho, qui prononçait parfaitement « diffamation » en coréen, était allemand.
J'avais rencontré le vieux Scho pour la première fois lors de la 6e régression. À l'époque, il ne connaissait que quelques mots de coréen, comme « bonjour ».
Mais dès qu'il avait découvert qu'il existait un autre régresseur infini comme lui, le vieux Scho s'était plongé corps et âme dans l'apprentissage du coréen.
D'une régression à l'autre, de la 7e à la 8e, son coréen progressait à pas de géant. À la 10e régression, il le parlait mieux que moi.
Au point de lire « Les Entretiens de Confucius » plus facilement en coréen qu'en allemand.
« L'ancien, votre passion est vraiment admirable. »
« Petit vaurien ! Ce n'est pas de la passion, c'est une habitude ! Je l'ai appris parce que toi, tu ne t'es pas donné la peine d'apprendre l'allemand ! Oh, ce que c'est rageant. Tu as la capacité de tout mémoriser, et tu es trop paresseux pour étudier ? C'est du talent gâché. Comment quelqu'un de tellement plus jeune que moi peut-il avoir la flemme d'apprendre ? Argh ! Tss... »
« ... »
On aurait dit qu'il avait un peu trop bien appris.
Quoi qu'il en soit, grâce au vieux Scho qui avait équipé son cerveau de coréen et de répliques dignes d'un drama, notre communication devint bien plus fluide.
Un régresseur infini, passe encore, mais deux, n'était-ce pas carrément un code de triche ?
Tantôt je me sacrifiais, tantôt c'était le vieux Scho, et peu à peu, nous compilions un guide stratégique de ce monde.
« Ha, je l'ai eu ! On l'a eu ! »
Quand nous avons abattu le monstre « Dix-Pattes », que personne n'avait réussi à vaincre au cours des dix dernières parties, nous avons crié de joie tous les deux.
Après lui avoir fait sauter la tête, hérissée de répugnants tentacules pareils à une serpillière, Schopenhauer jeta son épée et se rua sur moi.
« Mon Dieu ! Petit ! Merci ! C'est entièrement grâce à toi ! Je n'aurais jamais pu arriver jusqu'ici tout seul ! »
Schopenhauer souriait comme un enfant.
En réalité, même si nous avions noué une relation de coopération de la 6e à la 10e régression, quelque part au fond de nous, nous restions sur nos gardes l'un envers l'autre. Il était difficile de faire confiance à autrui dans un monde où la destruction était imminente.
Moi comme Schopenhauer. Nous en avions trop vu pour accorder facilement notre confiance.
Mais au moment où ce vieil Allemand grincheux aux cheveux blancs me serra dans ses bras avec un sourire radieux, je sentis fondre la dernière trace de méfiance entre nous.
Je plongeai mon regard dans les yeux gris de Schopenhauer. Il ressentait la même chose que moi.
Oui. Nous étions des pilotes qui s'étaient écrasés à la fin du siècle, et même si nous ne pouvions prétendre être nés sur la même terre, nous étions des camarades qui avaient sauté avec un parachute fragile vers le même point d'atterrissage.
À partir de ce jour, bien des choses entre nous perdirent leur importance. La nationalité, la génération, les goûts, les croyances ou les opinions politiques n'avaient plus leur pesanteur d'antan.
Dans une atmosphère où la pesanteur s'était dissipée, nous nous sentions bien plus légers.
« À vrai dire, s'habituer à cette histoire de régression, c'est vraiment dur. »
Le vieux Scho me montrait sans la moindre hésitation son côté humain, ce qu'on appelle une « faiblesse ».
Le matin, nous remplissions notre thermos de café, ou parfois de soju, et nous nous rendions dans un café vide (il y en avait des tas, abandonnés depuis que le monde était parti en ruine) pour bavarder tranquillement.
« Pourquoi ça ? »
« Quand on régresse, on se réveille le 17 juin, pas vrai ? Mais à peine une minute après la régression, ma femme meurt. »
« Vraiment ? »
Voici ce que me raconta le vieux Scho.
Le 17 juin, 13 h 59. C'était le point vers lequel nous régressions. Mais vers 14 h ce 17 juin, des portails s'ouvraient à Séoul, en Corée du Sud, et tout ce qui se trouvait au sud du fleuve Han disparaissait.
Contrairement à nous deux, qui étions à Busan ce jour-là et avions échappé à la catastrophe, la femme du vieux Scho assistait à un colloque universitaire à Séoul.
« Une minute. Une seule minute. »
Le vieux Scho but une gorgée de soju.
« Ma femme était dans l'amphithéâtre à ce moment-là. C'était une réunion de scientifiques renommés. »
« Même si vous la préveniez de l'ouverture des portails... il n'y a aucun moyen d'y échapper. »
« Oui. »
La catastrophe qui s'abattait sur toute la région de Séoul était inévitable. Même si le vieux Scho l'appelait sitôt la régression faite pour lui dire d'évacuer sur-le-champ, il lui était physiquement impossible d'échapper au drame.
« Même quand j'appelle, elle ne décroche pas tout de suite. Elle met toujours son téléphone en silencieux quand il y a un événement important... Il faut que j'appelle trois fois de suite pour qu'elle finisse par décrocher. »
« ... »
« Et après, il n'y a plus le temps. À peine ai-je réussi à lui dire "je t'aime" qu'un grand fracas retentit dans le ciel et que l'appel coupe. Dix secondes seulement. Je n'ai pu entendre la voix de ma femme que dix secondes... »
« Et le reste de votre famille ? »
« Il n'y en a pas. Je n'ai que ma femme. »
Le vieux Scho avait murmuré ces mots.
De son vrai nom, Emit Schopenhauer. Surnommé le Maître d'épée.
J'avais l'impression de comprendre pourquoi il était à ce point obsédé par l'acquisition d'une puissance immense.
Au fil des régressions, la résistance du vieux Scho à l'alcool augmenta. À la 9e partie, il sirotait son soju en disant : « Ce n'est pas de l'alcool, ça. » Mais à la 19e, il en descendait trois bouteilles sur place.
« Même si je bois jusqu'à en crever, mon foie se réinitialise quand on régresse, alors ça vaut le coup, non ? Héhé... »
Il avait beau dire ça, l'expression du vieux Scho n'avait rien de joyeux.
À ce stade, il avait enduré quelque cent vingt ans en additionnant toutes les régressions.
Pendant ce temps, le temps que le vieux Scho avait passé à parler à sa femme ne représentait qu'environ cent vingt secondes.
Le périple d'un vieil homme qui traverse le désert juste pour boire une gorgée d'eau devenait de plus en plus éprouvant.
« Il doit forcément y avoir un téléporteur. »
À un moment donné, les objectifs du vieux Scho commencèrent à changer.
« Qu'est-ce que vous voulez dire ? »
« Je veux dire quelqu'un capable de se téléporter. Si on le trouve, je pourrai foncer rejoindre ma femme dès qu'on aura régressé. »
« Mais... Même s'il existe un téléporteur quelque part dans le monde, comment pourriez-vous le rencontrer en moins d'une minute ? Même nous deux, quand on régresse, il nous faut au moins trente minutes pour nous retrouver. »
« ... »
Le vieux Scho se tut.
Je sentais que ce silence n'était pas un acquiescement.
Au cours de ces cent années, mon compagnon, qui avait tenté avec moi d'empêcher la destruction, se mit à nourrir des pensées de plus en plus étranges. Il marmonnait sans cesse.
« Et si on trouvait un sort de résurrection ? On ne pourrait pas ramener les morts ? »
« Si je pouvais copier les pouvoirs des autres et obtenir la téléportation et la télépathie, alors je pourrais sûrement régler tous mes problèmes en une minute. »
« Je peux y arriver. J'y arriverai, c'est certain. »
C'était comme regarder un château de sable s'effriter.
À l'approche de la 23e partie, l'effondrement du vieux Scho atteignit son paroxysme.
Dès le début de la régression, je suivis le même itinéraire que d'habitude. Après m'être occupé de la gare de Busan, transformée en donjon en l'espace de trente minutes, je me rendis à notre point de rendez-vous convenu. C'était une vieille planque que nous avions découverte lors d'une partie précédente.
« Hein ? L'ancien ? L'ancien, vous n'êtes pas là ? »
Il n'y avait personne dans le centre d'entraînement souterrain. Aucune trace d'allées et venues.
« ... »
Pris d'un sinistre pressentiment, je me mis aussitôt en route.
Mon point de départ était la gare de Busan. Celui du vieux Scho, l'ancien bâtiment de l'hôpital Baekje.
Passant devant l'école primaire à moitié détruite par le déchaînement des monstres, j'entrai dans le vieil hôpital. Tout le monde avait évacué, il ne restait personne.
Le vieux Scho était mort sur le toit.
« ... »
Ce n'était pas un meurtre.
Au point de départ, aucune menace n'était capable de tuer le vieux Scho. Pas un monstre. Pas un humain. Pas même moi.
Le seul qui pouvait le tuer, c'était lui-même.
Le corps du vieux Scho n'avait plus de tête. Mais le reste du corps était intact. Il serrait un smartphone dans sa main gauche.
« C'est de la folie. »