Devant la petite maison en bois, les marmites étaient alignées en grand nombre.
Ces marmites, achetées en urgence par Fu Yunhe, l'avaient été simplement parce qu'il n'y avait nulle part ailleurs où les mettre.
À ce moment-là, Nian Shutong avait fini de découper le cochon. Elle prit plusieurs lanières de poitrine de porc et dit à Zhang Hui : « Tranche-les en morceaux d'un demi-centimètre d'épaisseur, saupoudre un peu de sel fin et laisse mariner un moment. »
Zhang Hui, qui avait compris, prit la poitrine de porc et se mit à l'ouvrage.
Nian Shutong prit ensuite un morceau d'épaule et le tendit à Fu Yunhe en disant : « Utilise ce morceau pour le ragoût de pommes de terre ce soir, c'est la même méthode que pour le poulet braisé. »
« D'accord », acquiesça Fu Yunhe avec compréhension.
Nian Shutong prit aussi quatre pattes de porc. Elles pouvaient être transformées en jambon, et elle prévoyait d'aller chercher des branches pour les rapporter.
Mais avant cela, elle avait besoin d'une pièce pour fumer la viande.
« Ha Ha, construis une simple cabane en bois ; je veux fumer de la viande pour la manger ! »
« C'est noté ! »
Ha Ha accepta l'ordre sans hésiter.
Les arrangements de Nian Shutong étaient presque terminés, alors elle partit à bord de l'engin volant.
Elle voulait trouver des branches adaptées pour fumer la viande et cueillir encore plus de soja.
Mais à présent, il semblait qu'il n'y avait pas assez de bras.
S'occuper de la sauce de soja qui séchait au soleil et du tofu qu'elle comptait faire, toutes ces tâches exigeaient la présence de quelqu'un.
Elle se demanda si le concours de poésie mentionné par Daodao pouvait être gagné ? Si elle l'emportait, elle pourrait verser un peu de salaire et engager du monde.
À cet instant, le concours de poésie sur lequel réfléchissait Nian Shutong infligeait une fatigue oculaire considérable à la personne chargée d'examiner les candidatures.
Dans un certain bureau du troisième étage d'un bâtiment au charme antique dédié à la poésie ancienne et aux vers…
« Ah… Qu'est-ce que c'est que tout ça ? » Un homme à lunettes, les repoussant sur son nez, dit à un vieillard à barbe blanche face à lui : « Monsieur Yu, écoutez ça. »
L'homme à la barbe blanche, riant de bon cœur, répondit : « Jeune homme, tu es trop sanguin. Lis-le et vois par toi-même. »
Le jeune homme, particulièrement dédaigneux, se mit à lire à voix haute.
« Un deux trois quatre cinq, le patriotisme est mon moteur. Six sept huit neuf dix, pour mon pays je saignerai encore. »
« Monsieur Yu, vous voyez, ça suffit à me faire cracher du sang ! Ces gens qui soumettent leurs œuvres ne connaissent donc pas leur propre niveau ? »
Monsieur Yu sentit une pointe au cœur, mais conserva un calme apparent en disant : « Ce n'est pas grave, leur cœur est à la bonne place. »
Le jeune homme n'ajouta pas grand-chose et continua d'examiner les envois.
Insupportable !
Les yeux font mal !
Le cœur fait mal !
Maman, il y a même des fautes de frappe !
Le jeune homme sentit qu'il avait atteint sa limite et décida de se lever pour boire un verre d'eau.
Le dernier.
Le jeune homme, regardant le nom sur l'e-mail : Earth Bar.
Quel nom de fantôme est-ce que c'est ? Il ne possède aucune once de la flamboyance poétique ou artistique destinée aux gens cultivés.
Il avait perdu tout espoir, une main tendant vers la tasse d'eau et l'autre ouvrant machinalement l'e-mail.
« Les cheveux dressés de rage, appuyé sur la rambarde, la pluie cesse… »
Le jeune homme, qui était resté indifférent, laissa tomber sa tasse d'eau avec un cliquetis, et relut le premier vers.
Bien ! Brillant !
Il retira même ses lunettes pour y voir plus clair.
Pas de doute, la myopie est quasi inexistante à l'ère interstellaire ; il les portait seulement pour l'apparence.
« Les cheveux dressés de rage, appuyé sur la rambarde, la pluie cesse. Levant les yeux, il lance un long hurlement vers le ciel, plein d'une fierté farouche. Trente ans de renom, poussière et terre ; huit mille lieues de route, Yun He et la lune. Ne gaspille pas le temps ; les cheveux blancs viendront bien assez tôt, pour rien. »
« Pour rien… pour rien… »
« Xiao Ming, qu'est-ce que tu marmonnes ? » Monsieur Yu remarqua le jeune homme Xiao Ming sans ses lunettes, trempé de sueur, sa respiration saccadée.
Allait-il tomber malade de colère ?
Ah… Les jeunes manquent juste d'expérience. Monsieur Yu se leva, marcha derrière Xiao Ming, lui tapa sur l'épaule et dit : « Fais une pause, laisse-moi regarder à ta place. »
Monsieur Yu venait à peine de finir sa phrase qu'il resta scotché à l'écran.
Trente ans de renom, poussière et terre ; huit mille lieues de route, Yun He et la lune.
Une telle magnificence droitière ne pouvait être écrite que par quelqu'un de grandes aspirations et de nobles pensées.