Une épée, une épée était désespérément nécessaire.
Obro Denoebang avait soif d'une lame.
Pour abattre un dieu antique, une lame était indispensable.
Car c'était un épéiste.
Alors où pouvait-il se procurer une épée ?
Devait-il essayer d'extraire une vieille lame, même les misérables huit épées de la « Pureté » ?
Non, non.
Une pureté souillée ne pouvait être pure.
C'était un mensonge et une tromperie.
C'était dénué de sens, une simple imitation.
À moins que ce ne soit l'authentique, il ne pourrait trancher cette « Lumière Noire de l'Abîme ».
Il lui fallait l'authentique.
Qu'était-il, sinon pur ?
Qui était le véritable Obro Denoebang ?
Alors,
oh, alors…….
Regardons au fond de ces larmes misérables.
Là, le sang coule.
Honteux ! C'est honteux, et honteux, et encore honteux que du sang brûlant coule encore.
Impur ! Le fait qu'une misérable comme moi ose encore vivre est impur, et impur, et encore impur.
Regardons au fond de ce cœur honteux et impur.
Là, il y a un vide.
C'était l'endroit où reposaient autrefois les huit épées appelées « Pureté ».
Les huit épées s'étaient entièrement effritées, ne laissant que des débris.
Elles étaient devenues poussière et cendres, rendant l'espace vide et sale encore plus sale.
Le nom de la poussière était misère, et le nom de la cendre était chagrin.
Il n'y avait trace d'aucune noblesse, seule la misère et le chagrin s'étaient installés épais.
Et tout était gris-cendré.
Regardons au fond de la poussière et des cendres.
Là, là…….
……Il y a une étincelle.
Une étincelle était enfouie dans le tas de péché et de honte.
Même rassemblée de toutes ses forces, elle ne représentait à peine qu'une pincée.
Bien qu'il craignît qu'elle ne perde sa lumière et ne s'éteigne à tout instant, elle ne s'éteignait pas.
Oui, cette étincelle.
La chose qu'il ne pouvait plus lâcher, même si sa main brûlait jusqu'à la cendre.
Cette étincelle misérable était Obro Denoebang.
***
Du fond de son âme, il saisit l'étincelle.
La serrant fort d'un cœur qui se sentait coupable même de crier, sa paume noircit de brûlure.
Il rassembla la poussière et les cendres d'une main tremblante, semblable à du charbon.
De nombreux fragments de lames gisaient épars.
C'étaient ce qu'avaient été les huit épées de la « Pureté ».
Il balaya les fragments de lames tordus et brisés, ce qu'avait été son âme, et en fit un seul bloc.
Alors ce fut une chose misérable, gris-blanc.
Comme une branche d'arbre sec.
Oui, la couleur de la cendre.
La cendre est cendre.
Juste le résidu qui reste après que tout a brûlé.
Pourtant, c'était étrange qu'elle soit si brûlante.
Saupoudre, saupoudre la cendre.
Tiens la cendre dans ta paume de roc et répands-la uniformément sur ton cœur consumé.
Blanchis à la chaux comme si le noir n'avait jamais existé.
Crie vers la longue nuit.
Que ce gris est la couleur de l'aube, que l'aube est venue maintenant, qu'il est temps pour le cœur consumé de devenir neuf.
Que, bien que tordu et brûlé, il sera plus beau qu'avant.
Peu importe si tu t'es effondré d'innombrables fois.
Peu importe si tu as une barbe sale et hirsute.
Peu importe si tu as une bouche qui sent l'alcool.
Lève simplement la voix et avoue.
Que toute la souffrance a enfin,
éclos en une seule lame.
L'Ars d'Obro Denoebang, rendu entier par la brisure, qui ne pourrait plus être brisé,
« Noblesse Gris-Blanc ».
***
L'Ars, « Noblesse Gris-Blanc ».
La dernière épée d'Obro Denoebang.
Au premier regard, elle ne ressemblait pas à une épée.
Elle avait l'air d'une branche d'arbre sec, et il était impossible de dire où était la lame.
Mais Obro Denoebang le savait avec certitude.
C'était une épée.
« ……Onze ans……. »
Il demanda comme en marmonnant.
« ……Quel genre de onze ans pensez-vous que ce fut……. »
C'était assez pour transformer un bavard en muet.
C'était assez pour qu'une personne pleine de rires perde son rire.
C'était assez pour perdre tout ce qu'on pouvait appeler « moi » en rumant encore et encore le sens du désespoir.
Le héros parmi les héros devint ainsi un misérable ivrogne.
« J'ai traversé un temps que vous ne pouvez même pas imaginer. Les ténèbres étaient si profondes que je tremblais de peur pour le lendemain……. »
Des larmes coulèrent.
« De tels jours ne prenaient pas fin, mais des centaines, des milliers……. La peur d'un jour devint la peur d'un instant, et elle rongea mon âme des centaines de millions de fois……. »
Obro Denoebang tordit le coin de sa bouche.
Un sourire étrange apparut, alors qu'il portait une vie ruinée par la souffrance et la douleur.
« Mais je suis heureux. »
Il leva la « Noblesse Gris-Blanc ».
La lame en forme de branche scintilla contre le ciel noir.
« Pouvoir sauver, ne serait-ce qu'un peu, ceux que j'ai perdus par ma faute, me rend délirant de bonheur. »
Il empoigna l'épée et courut.
Bien que sa barbe fût encore sale, un rire empli d'une énergie frénétique, démoniaque, éclata.
Il riait, mais il était en colère.
La « Lumière Noire de l'Abîme » s'exprima, comme si elle ne comprenait pas.
[…Tu es devenu insolent juste en tenant une seule épée.]
« Je n'y peux rien. »
Il lança l'épée.
Un tranchant gris-blanc déchira l'espace.
« Car je suis Obro Denoebang. »
La Lumière Noire de l'Abîme est un dieu antique aux six cents langues, soixante mains et six yeux.
Du ciel noir, soixante mains décharnées descendirent pour saisir Obro Denoebang.
Obro ricana et agita son épée.
D'un mouvement plus proche de la rame que de l'escrime, il fendit l'air, et trente des mains décharnées disparurent d'un coup.
C'était une merveille qu'il ne pouvait lui-même expliquer comment il avait faite.
Il avait simplement senti qu'il devait l'agiter ainsi, et quand il le fit, cela arriva.
Des serpents ressemblant à des mille-pattes se ruèrent par dizaines.
C'étaient des monstres aux soixante-six bras qui rampaient sur le dos de leurs mains au lieu de leurs paumes.
Il y en avait six cents, qu'il avait à peine réussi à vaincre, un par un, avec une imitation brisée de la « Pureté ».
« Ha. »
Obro rit.
Il glissa l'épée gris-blanc sous son bras, puis la balança en une seule respiration.
Un seul coup d'épée balaya toutes les directions.
Les six cents monstres n'étaient plus nulle part.
La Lumière Noire de l'Abîme est une vaste obscurité.
Obro Denoebang est une misérable étincelle.
Mais l'obscurité est lentement grignotée, et l'étincelle ne s'éteint jamais.
Obro, levant les yeux vers le ciel noir accablant qui le couvrait, était certain de la victoire.
Langues, mains, et yeux, et la majesté des temps anciens qui portait le nom Six-Cent-Soixante-Six, étaient impuissants face à une seule épée gris-blanc.
Car c'était une épée qui avait déjà été brisée, elle ne pouvait plus l'être.
« Ha---!!! »
Obro Denoebang bondit soudain.
Il sauta dans le ciel noir apparemment vide, et un visage apparut.
C'était le visage de la Lumière Noire, avec six yeux incrustés.
C'était une vue terriblement grotesque, tordue de colère et de douleur.
« …Quel visage hideux tu as, Lumière Noire. »
[…Ce n'est pas à toi de le dire.]
Obro pouffa.
C'était comme l'avait dit la Lumière Noire. Le sang et la sueur avaient séché sur sa barbe et ses cheveux sales et hirsutes.
Une énergie démoniaque s'écoulait en torrents de ses yeux bruns, le faisant ressembler davantage à un démon qu'un démon lui-même.
Obro Denoebang et la Lumière Noire se firent face. Et alors ils s'engagèrent dans un bras de fer.
Obro tenta de fendre en deux la terre et le ciel des Enfers avec son épée gris-blanc.
C'était son intention de séparer la tête de la Lumière Noire de son corps.
La Lumière Noire, incapable de simplement l'encaisser, riposta de toutes ses forces.
Un bras de fer entre un dieu antique et un humain.
C'était une notion absurde, mais cela se produisait réellement. De plus, c'était le dieu antique qui était repoussé. Les six yeux de la Lumière Noire se tordirent encore plus.
« …Maintenant que nous sommes face à face, je comprends. »
Obro Denoebang marmonna.
Il pressait toujours l'épée gris-blanc contre le cou de la Lumière Noire.
Ce n'était pas que ce ne fût pas dur.
Ce n'était pas que ce ne fût pas douloureux.
C'était simplement parce qu'il ne pouvait pas les perdre, perdre Mariet, une seconde fois.
« Tu étais éveillé dès que j'ai pénétré les Enfers, mais je comprends pourquoi tu es apparu si tard……. »
[…Qu'essayes-tu de dire……?]
« Toi. »
Obro Denoebang prononça.
« Tu avais peur de moi. »
[…….]
La Lumière Noire resta un instant sans voix.
En complète opposition à la façon dont elle ne cessait d'agiter ses langues, elle tomba dans un long silence.
[……Je suis la Lumière Noire. Aurais-je peur d'un simple humain ?]
« Je suis plus familier de la peur que quiconque. Alors je sais. »
Il avait baigné dans la peur pendant très longtemps.
Il avait peur du monde et de lui-même sans valeur, et à la fin, il craignait la vie elle-même.
Il avait peur d'hier et de demain, et aujourd'hui le faisait trembler.
Parce qu'il était un homme qui avait traversé une telle boue, il savait avec certitude.
« Tu avais peur de cet Obro Denoebang. »
Davantage de puissance s'ajouta à l'épée gris-blanc.
Un flux sans fin de puissance jaillit d'Obro Denoebang.
Si l'on demandait d'où venait cette puissance, on ne pourrait répondre que c'étaient les huit années où il avait été brisé.
On ne pouvait l'expliquer que comme le fruit d'un temps où il ne pouvait mourir même brisé, un temps où il n'avait jamais cessé d'essayer même quand il ne pouvait pas respirer correctement.
Il savait.
Qu'il ne méritait pas les fruits de sa vie.
Parce qu'il n'était rien de plus qu'un ivrogne lâche et misérable, il avait laissé partir toutes les récompenses qu'il avait cherchées.
Ah, mais regarde. Quand il lâcha prise, cela revint.
Cela lui revenait, devenu encore plus beau.
Il devait admettre qu'il n'avait pas le moyen de ne pas craindre la vie par lui-même et puis la vie revint.
Plus que tout, elle revint doucement et bienveillante et devint son alliée.
[…Ridicule……!]
« Tais-toi, Lumière Noire. »
Une énergie démoniaque meurtrière scintilla dans les yeux d'Obro Denoebang.
« Si tu ne peux même pas admettre ta propre peur, alors il n'y a plus rien à discuter entre nous. »
[…Urgh!]
« Ton ère s'est terminée il y a longtemps, monstre des temps anciens. »
La « Noblesse Gris-Blanc » fendit les Enfers.
Elle proclama une aube éternelle qui ne mènerait pas à la nuit.
« Lâche prise. »
***
Shion Pollinglight vit.
Obro Denoebang, qui avait saisi sa propre âme, trancha le cou du dieu antique et commença à s'approcher, menant les huit cents survivants.
« Le vois-tu, Amethus ? Son Ars……. »
« Oui, Votre Altesse. »
L'épée gris-blanc n'était qu'une épée.
Elle ne possédait pas de grand pouvoir, n'était pas flamboyante.
Elle permettait simplement à Obro Denoebang d'être Obro Denoebang.
Pourtant, c'était étrange qu'elle soit si belle.
« Elle est éminemment noble……. »
« C'est le genre d'homme qu'il est, le Seigneur Blanc. »
Shion sourit.
Il y avait l'image du héros dont il se souvenait, Obro Denoebang, qu'il avait autrefois même admiré.
Plus misérable avait été son état d'ivrogne, plus il brillait maintenant.
Lui-même pourrait ne pas l'admettre, mais du moins aux yeux de Shion, il était plus rayonnant que quiconque.
« Il arrivera bientôt. Laissons la porte ouverte. »
La flamme de couleur jade grandit.
La porte des Enfers s'ouvrait lentement.
Maintenant que la Lumière Noire était morte, la porte se serait ouverte d'elle-même, mais il voulait l'ouvrir pour eux ne serait-ce qu'un peu plus tôt.
Ils avaient déjà attendu onze ans.
Ne serait-ce pas trop de les faire attendre plus longtemps ?
« Nous devons accueillir le retour du Seigneur Blanc. »
***
Obro Denoebang avait été complètement ruiné.
Des années de labeur infructueux l'avaient écrasé au plus profond.
Sa misère était aussi profonde que sa pureté d'autrefois. Cela signifiait que sa chute était aussi douloureuse que son vol avait été haut.
Il est impossible de compter toutes les souffrances qu'il endura.
On ne pouvait les décrire qu'atroces et c'était un temps bien trop effroyable pour être congédié par ce seul mot.
Cependant,
même après que tout ce temps se fut écoulé,
Obro Denoebang est encore blanc.
Il était impossible de ne pas être sali.
Les cicatrices ne disparaîtraient jamais.
Les marques laissées par la vie étaient si claires qu'il ne pouvait revenir à sa pureté d'antan, pourtant il devint encore plus solide et beau, gris-blanc.