« Quoi... ça... »
Alors que tous écoutaient avec une attention fébrile les paroles qui pourraient être les dernières du commandant de l'ordre des chevaliers, c'est un jeune homme qu'on n'avait jamais vu jusqu'ici qui les balaya d'un revers.
Quelques chevaliers se mirent en position, mais quand le vice-commandant aboya « Arrêtez ! », tout le monde figea.
« Roderick... le fils du commandant. »
Songeant que ce serait leur ultime face-à-face, le vice-commandant Clark fit un pas en arrière pour s'écarter de l'écran de transmission et de l'utilisateur de pouvoir spécial qui servait de relais, ouvrant la voie au jeune homme.
C'est... le fils du commandant... ?!
Honnêtement, on avait du mal à croire qu'il soit issu du commandant. Il a les mêmes cheveux argentés, mais ils poussent en broussailles jusqu'au dos, et sa frange lui cache presque le visage. Un t-shirt blanc et un pantalon usé comme en portent les paysans. Son corps est bien dessiné, mais ses traits sont fins, donnant une impression de musculature sèche. Treize, quatorze ans peut-être ? L'allure d'un paysan lui irait mieux que celle d'un chevalier.
« Toi... ! Pourquoi tu es là ? »
Le commandant écarquille les yeux, surpris, et fixe son fils devant lui.
« Y'avait une tripotée de chevaliers qui défilaient devant le champ, alors je suis venu voir ce qui se passait... c'est quoi, ce piteux état ?! »
Une colère nette transparaît dans sa voix.
On est loin d'une dernière conversation entre père et fils.
Le visage invisible, le fils en furie ; le commandant le regarde en silence, sans bouger.
« Putain de vieux ! Et ma mère, tu en fais quoi ?! À chaque fois tu l'inquiètes, et cette fois c'est "jusqu'ici" ?! Fous le camp ! C'est quoi, ce "chevalier sans blessure" ?! Commandant de l'ordre des chevaliers, mon cul ! Crève pas dans un trou comme ça ! »
On n'entend que des insultes, pourtant on sent bien la révolte face à la mort de son père.
« Relève-toi, putain de vieux ! Dépêche-toi de rentrer t'excuser mille fois auprès de ma mère ! »
Devant le jeune homme qui hurle ça, le commandant affiche un air un peu triste, puis sourit.
« C'est ça... Ta vie à toi. Comme on en a parlé, je n'ai plus l'intention de t'empêcher de ne pas devenir chevalier. Simplement... moi, mes subordonnés, mes camarades, on risque notre vie pour ce métier de "chevalier". Je voulais que toi aussi, tu saches comment on le vit. ... En tant que père. »
Sur ces mots, Roderick plante lentement son épée dans le sol et redresse le buste.
À cet instant, des pas multiples se font entendre. Pas du côté des nouvelles recrues, mais de la falaise d'où venaient les tirs.
« Les balles sont finies, hein ? Vous m'en avez fait perdre du temps ! »
Au coin de l'image, les assaillants apparaissent peu à peu. Tous des hommes à l'allure de bandits. Les pas se multiplient, leur nombre grossit.
Le vice-commandant ordonne calmement à ses hommes : « Coupez la transmission de notre côté. » Au même moment, les yeux du chevalier qui filmait retrouvent leur clarté, et le commandant, de l'autre côté, s'en aperçoit et sourit : « Bonne décision. »
Désormais, plus aucun son ni image ne part d'ici ; seule la vidéo et la voix du commandant nous parviennent en sens unique.
« Hé, Clark ! Qu'est-ce que tu... »
« Nous avons besoin de leurs infos, mais nous ne leur donnerons rien du nôtre. »
Le vice-commandant tranche net face au fils paniqué.
Devant les assaillants, le commandant seul pivote sur lui-même pour leur faire face. Les bandits, qui ont remarqué le chevalier piégé, pouffent en le traitant de pitre.
Mais le commandant, comme s'il n'entendait pas, lâche en monologue :
« Devant nous, il y a de jeunes recrues qui ont un avenir. Je n'ai pas l'intention de les laisser toucher à eux avant l'arrivée des renforts. »
Qu'est-ce qu'il peut faire, le pied coincé ? Riez tant que vous voulez, on vous laissera en vie si vous restez sages, ricane un assaillant.
« Alors regarde bien, mon fils. La façon dont ton père... vit ses derniers instants en chevalier ! »
L'instant d'après, le commandant tranche la gorge du bandit le plus proche.
C'est si rapide que les autres ne réagissent même pas.
Dans la foulée, il abat l'homme en tête, puis un autre, pare le sabre d'un troisième avec son unique bras doté d'un pouvoir spécial, et lui plante sa lame en plein cœur. Les hommes, furieux, se jettent sur lui à la fois.
Pas possible...
Devant l'écran, mes jambes tremblent. Steil accourt, sa main se pose sur mon épaule pour me cacher les yeux si besoin, mais je la repousse. C'est une scène que je ne dois pas détourner.
Devant l'image, le fils du commandant hurle à en arracher sa gorge.
« Foutez le camp ! Touchez pas à mon vieux, je vous tue ! Arrêtez ! Arrêtez ! Arrêtez, arrêtez, arrêtez ! » Il tousse par moments, mais continue de crier de toutes ses forces. Sa bouche crache des insultes, yet ses yeux versent des larmes.
Derrière lui, le vice-commandant donne des ordres à l'avant-garde qui vient d'arriver : pendant que le commandant retient l'ennemi, mettre un maximum de recrues à l'abri ; une fois tout le monde évacué, repli total en prévision de l'éboulement.
Personne n'ira secourir le commandant. C'est sa volonté.
Je ne peux rien, rien faire. J'ai décidé de consacrer le reste de ma vie à ce pays, à son peuple. Et je n'ai rien pu faire.
Je ne peux que regarder, hébétée, ce drame se dérouler.
Comme si le temps s'écoulait au ralenti, mes yeux distinguent net chaque coup du commandant, chaque visage de bandit.
C'est alors que
« ! Ah... cet homme... ! »
Mon regard accroche un homme à la peau brune, encore en retrait, qui observe la mêlée entre le commandant et les bandits.
Il était dans le jeu ! Dans je ne sais plus quelle route... c'est un des types qui s'en prennent à mon pays...
L'idée me traverse l'esprit, et je saisis parmi les armes qu'on a fait apporter ici une lame fine que je pourrais manier.
Je cours vers l'écran pour voir de plus près. Le fils du commandant, planté au premier rang depuis le début, ne me remarque même plus, il a cessé de crier, il fixe l'image, hébété.
*Pan !*
Au moment où j'arrive à sa hauteur, le commandant prend une balle dans sa jambe libre et s'effondre à genoux. De l'autre côté, les hommes braillent : « Les balles marchent ! Prenez de la distance ! »
« Arrêêêtez ! »
Le fils rugit, tend la main vers l'image intangible, la traverse et s'effondre.
Derrière moi, l'image continue de cracher les cris du père et des assaillants.
« Aaaaaaaaaaaaaaaaaah !! »
Il frappe le sol à mains nues, beugle. Il se retourne, et à travers ses cheveux en pagaille, il dévisage les chevaliers qui regardent l'écran et nous.
« Quelqu'un... aidez mon vieux !! Vous êtes ses chevaliers, non ?! Lui, c'est quelqu'un de spécial... pas comme moi... quelqu'un d'important, bordel ! Alors aidez-le ! Pourquoi, avec autant de chevaliers, personne, personne ne peut... »
Les hurlements du commandant criblé de balles et la voix du jeune homme se superposent.
« Pourquoi personne ne peut sauver mon vieux ?! »
Ce n'est plus une colère, c'est un cri d'agonie.
Le vice-commandant, les chevaliers, personne ne répond. Ils ne font que fixer, impuissants, les maudits assaillants et le dos admirable de leur commandant.
Alors que le jeune homme, sans réponse, va baisser la tête à nouveau.
« Ça va. »
*Pat*. Quelqu'un lui tape doucement l'épaule.
Il relève la tête, soufflé. Devant lui, une fillette. Une épée inadaptée dans une main, elle s'élance.
« Je ne laisserai personne, dans mon pays, finir malheureux. »
Elle reformule sa décision à voix haute, et tire sa lame.
Les chevaliers autour écarquillent les yeux, tendent la main pour la faire désarmer.
*Zashu, za*, le tissu claque en se déchirant : sa jupe s'ouvre en deux, fendue verticalement.
Elle secoue sa chevelure d'un rouge écarlate et hurle :
« Moi, sur ce champ de bataille !! »