— Euh, Prêtre... ?
Tandis que la recherche battait son plein, un enfant vint frapper à la hutte où « je » travaillais.
— Qu'est-ce qu'il y a ?
— Eh bien... en fait.
L'enfant hésita un instant, puis rassembla son courage pour parler.
— Mon père est allé au temple, et il n'est toujours pas revenu.
Et.
En entendant cela, « mon » corps tressaillit et s'immobilisa.
— ... C'est...
— Il a dit qu'il allait juste recevoir une bénédiction pour se protéger de la contamination, mais il n'est jamais revenu... Je suis allé au temple et j'ai demandé aux autres prêtres, mais ils ne m'ont rien dit de précis... J'ai entendu dire que vous étiez quelqu'un de connu, Prêtre. Alors je me suis dit que peut-être vous sauriez quelque chose...
En entendant cela, « je » réfléchis.
« Je n'ai cessé de me dire : peut-être... peut-être pas... »
Peut-être.
Peut-être que les autres prêtres avaient changé d'avis et cessaient d'offrir des sacrifices.
Ce n'était pas comme si cette pensée optimiste n'avait jamais existé.
— Honnêtement, ce n'est pas que mon père. Ces derniers temps, beaucoup de gens du village ont disparu.
— ......
— N'importe quoi, si vous savez quelque chose, pourriez-vous me le dire s'il vous plaît ?
Mais.
Au final, c'était un optimisme excessif.
La réalité était brutalement réaliste.
« Ton père a été tué par les prêtres. »
Si « je » disais à ce garçon ce qui devait se passer dans ce temple, peut-être que les choses changeraient.
Peut-être que des gens furieux prendraient d'assaut le temple —
et parviendraient à arrêter ce rituel sacrificiel horrible.
Mais.
— Tu vas tout parier sur quelque chose d'incertain, et trahir même ceux qui ont placé leur espoir en toi !
Ces mots qui tournaient en boucle dans cet esprit clouèrent le bec à cette bouche.
— ... C'est probablement parce que la bénédiction a disparu.
— Hein ?
— Il a pu tomber quelque part en travaillant et ne pas avoir pu se relever.
Au final.
Ce qui sortit de cette bouche était quelque chose de complètement différent de ce que « j'avais » d'abord pensé.
— Nos corps ne sont pas très solides... donc c'est l'explication la plus probable, sans doute.
— Ah... j-je vois.
— Néanmoins, si tu attends, il reviendra peut-être... alors essaie d'attendre avec espoir.
Après avoir entendu cela, l'enfant referma la porte, incapable de cacher sa déception.
Et après que « je » regardai l'enfant s'éloigner —
« Beurk... ! »
« Je »
me couvris la bouche et eus des haut-le-cœur.
« Attendre avec espoir ? »
C'est absurde.
Personne ne savait mieux que « moi » ce qui était arrivé au père de cet enfant.
Le mensonge que « je » venais de dire était si dégoûtant, si vil, que « je » ne pus retenir la nausée.
« Mais... quel choix ai-je ? »
À moins que ma recherche ne réussisse.
Si elle échouait, la seule chose qui restait —
tout comme mes autres frères le disaient —
était d'offrir des vies au Père.
— ... Hngh.
Des larmes s'échappèrent, et une migraine pulsa derrière mes yeux.
Sur cette terre, le concept de la mort était trop peu familier.
Et même maintenant, quelque part, quelqu'un mourait à nouveau.
La douleur et la peur qu'ils ressentaient —
« Je » n'étais même pas celui qui les subissait, et pourtant je pouvais l'imaginer, et le simple fait de penser à la peur qu'ils devaient ressentir faisait couler des larmes.
« Non... Ne pense pas à ça. Pense juste à faire de mon mieux. »
Si « je » continuais à m'identifier à leur douleur, cela gênerait la recherche et ralentirait ma progression.
La meilleure chose que « je » pouvais faire était de couper cet aspect autant que possible —
et d'avancer de toutes mes forces.
« C'est sans fin. »
« Je » n'avais aucune certitude sur la fin de cette recherche.
Les chances d'échouer étaient plus grandes, et cette peur était immense.
Mais même ainsi.
« Je » continuais, en silence — recherche après recherche.
***
Je continuai ma recherche.
Quand je fus sur le point de mourir de faim, je sortis pour cueillir des racines à manger.
Puis je retournai au temple et me replongeai dans la recherche.
Parce que j'y versais tout — obsédé par l'idée de l'achever ne serait-ce qu'un peu plus vite —
à un moment donné, je ne pus même plus percevoir correctement le passage du temps.
Et.
Combien de temps s'était-il écoulé ainsi ?
« Avec cette méthode... ! »
Les résultats étaient encore loin.
Mais juste au moment où « je » eus l'impression d'avoir enfin saisi quelques fils —
Toc, toc.
Quelqu'un frappa à la porte du temple où « je » m'étais installé.
Au début, si absorbé, « je » n'entendis même pas.
Mais les coups continuaient, et seulement alors « je » remarqua tardivement le bruit venu de l'extérieur.
« Quel ennui... »
Fronçant les sourcils, encore à moitié perdu dans mon travail, « je » me dirigeai vers l'entrée du temple.
Des jours qui n'étaient que la même recherche, encore et encore.
Cela faisait si longtemps qu'une chose pareille n'avait pas interrompu que je ne pouvais même plus me souvenir de la dernière fois.
« ... Un visiteur ? »
Et peut-être à cause de cela, il y eut un fait que « je » remarquai avec un peu de retard.
« C'est un temple abandonné... ? »
L'endroit où « je » m'étais installé était un temple ancien venu d'un âge lointain.
Il se trouvait au fond de la nature sauvage, quelque part où plus personne ne vivait.
« Je » l'avais choisi parce que je ne voulais pas regarder les gens continuer à disparaître —
parce qu'être dans le sanctuaire ici réduisait l'inquiétude de la maladie —
et parce qu'il y avait beaucoup d'anciens enseignements du Père laissés derrière.
Mais c'était un endroit où « je » ne rencontrerais jamais personne.
Au moment où ce doute s'éleva dans mon esprit, cette main ouvrait déjà la porte du temple.
— Ah... ah... vous étiez vivant.
— ... Vous êtes ?
Et.
Ce qui s'y trouvait était —
« ... C'est donc ce frère d'alors. »
Autrefois.
Un prêtre qui était parti à la recherche du Père avec lui.
— Pourquoi êtes-vous ici ?
Le propre homme qui avait dit qu'il serait celui à salir son âme.
— Ne me dites pas... le Père a réussi à se rétablir... !
Balayant l'étrangeté que j'avais ressentie un instant plus tôt, ce fut la première pensée qui me vint à l'esprit.
Si le Père avait réussi à se rétablir —
même si le processus était quelque chose que « je » haïssais —
même si tous mes efforts jusqu'ici n'avaient servi à rien —
« Je » pensai pouvoir être quand même heureux.
— Vraiment... il y en avait.
— ... Pardon ?
Mais.
Il ne fallut pas longtemps pour réaliser que ce n'était pas ça.
— Il y avait quelqu'un d'en vie en dehors de moi... !
Dans mon souvenir, l'homme devant moi était un prêtre de haut rang doté d'un pouvoir de guérison extraordinaire.
— Je suis désolé. Je suis vraiment désolé...
— Qu'est-ce que vous —
— À l'époque, j'aurais dû vous écouter...
Mais.
Ce corps était déjà gravement contaminé.
Comme l'état juste avant l'arrivée de la mort.
— Plus tard, je l'ai regretté et je suis allé chercher les frères — et vous — mais il était trop tard. Tous les autres... peu de temps après avoir quitté le temple, tous... ...
CRAC...
— Pourtant, je pensais... que peut-être vous pourriez encore être en vie...
— ... Qu'est-ce que c'est exactement, tout ça.
— Si vous l'étiez, je devais vous dire... que ce serait la plus grande expiation que je puisse faire... alors j'ai dû tenir, quoi qu'il arrive.
Avait-il tenu jusqu'au bout par pure volonté ?
Ses jambes se dispersèrent en poussière comme de la cendre qui s'est consumée entièrement.
— Ah... maintenant, enfin... je peux me reposer.
Ce corps s'effondra au sol avec un bruit sourd.
— Alors dis-moi. Qu'est-ce que tu dis... !
Quand « je » criai, saisi par l'effroi, l'homme allongé là ferma les yeux et dit :
— C'était un mensonge...
— Quoi... ?
— Nous avons offert beaucoup de vies. Tant de vies... nous en avons offert tellement qu'il est venu un moment où il ne restait plus de vies à offrir...
Avant que « je » ne puisse même traiter ce que cela signifiait, ce corps commença à fondre en un liquide vert et pâteux.
— Mais même ainsi...
— ......
— Il... n'a pas pu se rétablir.
Parce que la contamination était trop grande, l'homme se transformait en une goutte de poison.
« Dès le début... »
Quand son corps eut complètement fondu, il ouvrit la bouche une dernière fois.
— C'était un mensonge...
***
Avec ces mots pour derniers, il ne resta sur le sol qu'une unique flaque de liquide violemment toxique.
Et.
— Un mensonge... ?
Les yeux de « moi » fixant ce liquide tremblaient plus violemment que jamais.
« Ç-ça ne peut pas être. »
Abandonnant même la recherche que je menais,
« je » commençai à bouger, me dirigeant quelque part.
« Il n'y a pas moyen qu'il ait menti... »
Là où ces pas se dirigeaient était loin.
L'endroit même où mon dieu avait jadis résidé.
« Je dois confirmer... ! »
Ce fut un long et brutal voyage.
Mais grâce à la recherche que j'avais faite tout ce temps, mon pouvoir de guérison était devenu encore plus fort.
« J » avançais, soignant mon corps qui pourrissait à chaque seconde.
CHUIT...
La guérison était possible —
mais cela ne faisait pas disparaître la douleur de la chair qui pourrit.
Même ainsi, je n'avais pas la place de me soucier de cette douleur.
« Il n'y a pas moyen... ! »
Quelque chose de pire que la douleur physique le déchirait.
Et après un long voyage, il parvint à atteindre l'ancienne terre sainte.
Et.
{ Ah... ah... vous êtes venu... }
Il regarda le petit morceau de chair rampant tout seul là-bas.
{ Ah... ah... bien sûr... c'est toi. }
« ... »
{ Tous les autres enfants... ils m'ont abandonné et sont partis, mais... oui. Oui, toi, tu ne m'as pas abandonné. L'enfant que j'ai le plus aimé... }
Ce morceau de chair était bien plus petit qu'avant.
Il parlait mieux qu'avant, et ce visage était visible dans une certaine mesure —
mais ce n'était toujours qu'un hideux morceau de chair.
{ Ah, enfant. Tu es venu. Alors maintenant... }
Et.
Ce morceau de chair —
{ S'il te plaît, sauve-moi... sauve-moi... }
« ... »
{ Ça fait mal, ça fait si mal. Je ne veux pas mourir comme ça... }
Lentement.
Il mourait.
[Identification d'Ingrédient (Améliorée)]
[Un dieu dont le nom a été volé]
Un être rampant au sol dans une peur extrême de sa propre mort.
En cette vision, il n'y avait aucune de la chaleur que le Père leur avait jadis montrée.
« ... Notre grand Père. »
Peut-être était-ce pour cela.
« Je » pus lancer la question sans hésitation.
« Vous avez dit que si nous offrions des vies au Père, vous nous rendriez la grâce. »
{ Ah, oui. Oui. Je l'ai dit. }
« Est-ce vrai ? »
Le morceau de chair rampa salement, attrapa son pied et hurla.
{ N'ai-je pas dit que c'était vrai ? Alors s'il te plaît... ! }
Et.
En voyant cela, « je » remarquai quelque chose.
C'était certainement le Père, mais —
« Il est comme nous. »
Le Père mourait.
« Je » ne savais pas pourquoi.
Tout comme ils n'avaient pas eu besoin d'immunité grâce à cette grâce, peut-être le Père était-il pareil.
Peut-être avait-il soudainement perdu la grâce, lui aussi — et pourrissait à cause de cela.
Une chose était certaine.
La seule façon dont il pouvait s'accrocher à la vie —
{ Donne-moi... des vies... ! }
était de prendre d'autres vies.
Et.
En voyant cela, « je » réalisai un fait de plus.
« Un mensonge. »
Pour quelqu'un qui ne pouvait même pas arrêter sa propre mort, il n'y avait aucun moyen qu'il ait le pouvoir de ramener les autres.
« Un horrible... mensonge... ! »
Il leva son pied.
Peu importe à quel point ce corps était faible.
Peu importe à quel point il était épuisé par le long voyage.
« À cause de votre mensonge... nous... ! »
CRAC !
Écraser un petit morceau de chair pathétique comme celui-ci n'était pas difficile.
CRAC, CRAC, CRAC !!!
Il continua à le piétiner.
Même alors que ses propres os de jambe se brisaient, il ne cessa de donner des coups.
« Ha... ha... ! »
Bientôt.
Il n'y eut plus aucun mouvement dans le morceau de chair sous son pied.
« Beurk... ! »
Le premier meurtre qu'il avait jamais commis de sa vie.
Reculant sous le choc, il réalisa une chose.
« Ce n'est pas la première fois. »
D'innombrables gens sont morts sur cette terre.
Trompés par le mensonge de cet être, ils offrirent leurs propres vies et disparurent.
Et quand il avait entendu ce mensonge pour la première fois —
« Je » y avais été, aussi.
« J'aurais dû l'arrêter. »
Il avait essayé, et échoué.
Mais s'il avait essayé plus fort de les persuader —
il aurait peut-être forcé un résultat différent d'une manière ou d'une autre.
« J'aurais dû trouver une autre voie plus vite... ! »
Il y avait eu des progrès dans sa recherche.
Il y avait plein de fils vers une solution.
Si seulement quelques prêtres de plus l'avaient aidé, sa recherche aurait peut-être été achevée plus tôt.
Il aurait pu sauver beaucoup de gens.
« Même si c'était tard... ! »
Quand cet enfant était venu le trouver, il aurait dû l'arrêter — même si cela signifiait dire à tout le monde ce que faisaient les prêtres.
« Je les ai tués. »
Mais il ne l'avait pas fait.
Et à cause de cela, d'innombrables gens moururent.
Tuer quelque chose par la violence était sa première fois —
mais ce n'était pas différent que d'avoir déjà tué d'innombrables gens.
« Ah... ahhh... ! »
Était-ce à cause de la contamination par les germes ?
Ou pour une autre raison ?
Des larmes de sang coulaient de ses yeux, et un mal de tête fendant lui déchirait le crâne.
« Glk... »
Il roula par terre dans la douleur.
Roulant sur le morceau de chair qui refroidissait, il gémissait.
« La mort. »
Tant de gens sont morts.
À cause de lui.
Et...
« À ce rythme, je vais mourir. »
Lui non plus ne pensait pas pouvoir éviter cette mort.
Pas à cause de cette contamination affreuse, ou des blessures de piétiner ce morceau de chair jusqu'à se briser les os.
Ce n'était pas ça.
« P-parce que moi... »
Le chagrin pour la mort de ses semblables.
La culpabilité que ces morts étaient à cause de lui.
La déception envers lui-même.
La peur de la mort qu'il avait créée — et la mort qui venait pour lui, aussi.
Cela engourdit sa raison, et poussa son âme vers la mort.
Et.
« M-moi, je... »
Il —
« Je ne veux pas mourir... ! »
La mort était trop terrifiante.
SOUFFLE...
Alors qu'il se tordait par terre dans la douleur, il tendit la main quelque part.
Ce que ses doigts touchèrent était quelque chose de dur — et de tranchant.
Quelque chose que ses frères avaient autrefois fait pour le Père.
Une lame de pierre tranchante.
CRAC.
Il enfonça cette lame de pierre dans sa propre tête.
Percer cette peau et cette chair et ce crâne fragiles n'était pas difficile.
Et puis —
SQUELCH... !
« Glk... ! »
Dans le trou de sa tête, il fourra sa main.
SQUELCH, DÉCHIRURE... !
« K-khehk... ! »
Avec une main forcée dans son crâne, il attrapa son cerveau et le déchira.
Quand son cerveau fut forcé d'être touché ainsi, ses yeux et son expression commencèrent à se tordre en quelque chose de grotesque.
Après d'innombrables recherches, il avait réalisé comment toucher la structure de la vie.
Il ne l'avait jamais fait une seule fois auparavant.
Mais il savait déjà comment.
Et.
« Je dois m'en débarrasser... ! »
Les émotions qui régnaient sur sa tête en ce moment —
le chagrin et la culpabilité —
le poussaient vers une mort certaine.
Alors.
Pour survivre, il n'y avait qu'une seule chose à effacer.
« Je dois effacer ces émotions... ! »
La fonction du cerveau qui permet d'empathiser avec la douleur et la mort des autres —
et de pleurer à cause de cela.
CRACLE !!!
« Ah. »
Ce n'est qu'après que cette fonction fut partie qu'il put enfin respirer.
Et.
Ce qui resta là était —
« J'ai peur. »
Une peur extrême de la mort.
Et.
« Alors que dois-je faire maintenant. »
Maintenant.
Le sens lui-même avait été perdu.
« Ah, c'est vrai. C'est ça. Il y avait ça. »
Ne restait qu'une enveloppe vide.
« ... Je dois atteindre l'évolution. »
Un unique but.