— Les utilisateurs de magie doivent garder l'esprit clair. Quel sens donner au miracle qu'ils manient ?
Pour Charlène, la magie était quelque chose qu'il fallait forger, étudier, cultiver en tant que noble. Car pour remplir son devoir d'aristocrate, la puissance magique était indispensable.
Au royaume de Palettia, les monstres pullulent. Sans les purges régulières menées par les chevaliers et les aventuriers, ils finiraient par déborder. Et lorsque ces purges ne suffisent plus, ou qu'une bête trop puissante apparaît, c'est le stampede qui éclate.
Protéger les gens des monstres incombe aux nobles. Charlène n'est encore qu'une fillette, mais pour son fief appauvri par la famine, elle s'active sans compter.
Sa participation aux chasses en fait partie. Pourtant, une chasse n'est pas sans danger. On ne sait jamais quand un monstre peut surgir en pleine traque. La raison pour laquelle elle peut y prendre part, c'est qu'elle est magicienne.
— Pour Charlène, la magie est un moyen nécessaire à sa survie. Elle a toujours vécu en pensant qu'il fallait vouer sa gratitude aux esprits qui lui ont accordé ce pouvoir, et à ses ancêtres qui l'ont transmis jusqu'à elle.
Charlène est une jeune noble tout ce qu'il y a de plus ordinaire dans le royaume de Palettia — pour être précis, une fille de bonne famille dotée de bon sens. C'est précisément pourquoi les avertissements de Tilty ont ébranlé ses valeurs jusqu'alors inébranlables.
La puissance magique, si on la pousse trop loin, se transforme en quelque chose qui nuit aux hommes. C'est pourquoi il faut s'en discipliner. Voilà le devoir d'un noble.
C'est triste à dire, mais jusqu'il y a peu, on pouvait dire que la noblesse était pourrie. La magie était devenue le symbole de l'autorité nobiliaire, et ceux qui s'y noyaient finissaient par ne viser plus que la satisfaction de leurs propres désirs.
La magie est une précieuse protection offerte par les nobles esprits. C'est une chose bonne, pas mauvaise. Si elle devient mauvaise, c'est à cause de la faiblesse du cœur humain qui l'utilise à de mauvaises fins.
Pourtant, Tilty affirme que pousser la magie à son paroxysme, c'est s'éloigner de l'humanité.
Face aux exemples d'Anisphia et d'Euphyllia, on ne peut plus le nier.
« … "La magie, qu'est-ce que c'est pour moi ?", hein. »
C'est pour ça que Tilty m'a dit de réfléchir, se dit Charlène. S'inspirer des enseignements et de la pensée d'autrui, en suivre la méthode, ce n'est pas une erreur.
Mais ça ne suffit pas. La magie est sa propre force, celle que tissent ses vœux et sa volonté. La définition de ce qu'est la magie, elle doit la trouver elle-même.
Tous les enseignements ont un sens. Et en même temps, ils n'en ont pas, comme l'a dit Tilty. Ce qui est juste ne se trouve jamais que dans son propre cœur.
« La magie… en laquelle je crois. »
Soudain, Charlène a envie de tendre un arc.
Charlène aime l'arc. Elle est douée, et elle aime ça.
Son pouvoir magique n'est ni élevé ni faible, on dit qu'il est tout à fait moyen. Elle ne pense donc pas que la magie puisse tout résoudre, on lui a même plutôt dit de l'économiser au maximum.
Et Charlène a rencontré l'arc. Renforcer son corps pour le bander, charger les flèches de magie — il en faut, mais ça consomme moins que de chasser la bête par la seule magie.
En pratique, l'arc allait à Charlène. Son habileté était telle qu'on murmurait qu'elle était la meilleure du fief, malgré son jeune âge.
C'était sa petite fierté secrète. Pourtant, l'adresse à l'arc n'est pas ce qu'on valorise chez une demoiselle noble.
Pour devenir servante au château, elle a laissé l'arc derrière elle. Elle savait que c'était nécessaire, pourtant, au fond d'elle, l'attachement à l'arc persistait.
« … J'ai envie de tirer. »
Elle voulait s'immerger dans la sensation de bander l'arc. Ne penser à rien de difficile, juste concentrer tous ses nerfs sur le but : toucher la cible.
C'est parce qu'elle aimait qu'elle est devenue douée, ou parce qu'elle était douée qu'elle a aimé ? Charlène ne sait pas qui est venu en premier.
Mais cette sensation l'apaise, et elle l'aime. Charlène l'a lâchée une fois. Et en y repensant à nouveau, elle prend conscience d'un fait.
Elle aimait vraiment l'arc.
« … Comme on bande un arc. »
Il n'y a pas d'arc dans ses mains. Mais il y a la magie.
Charlène reprend son souffle dans la cour intérieure de l'hôtel de ville, l'endroit qu'Anisphia a fait préparer pour ses expériences.
Comme pour la lame magique qui forme une lame de pouvoir, on peut créer des formes par la magie. Mais on n'a jamais entendu parler de fabriquer un arc.
Contrairement à la lame magique, ça n'a pas de sens. Une flèche, pourquoi pas, mais recréer l'arc lui-même est dénué de sens du point de vue de l'efficacité magique.
C'est dénué de sens. Mais pour la Charlène d'aujourd'hui, ça n'a aucune importance. Elle veut bander un arc, alors elle utilise la magie pour le remplacer.
Une lumière s'allume dans les mains de Charlène. Elle se rappelle la sensation familière de l'arc qu'elle maniait lors des chasses, dans son fief.
La flèche emboîtée est elle aussi assemblée de magie. Et la corde pour la tendre. Recréer cette corde était le plus difficile.
La magie réalise ce qu'on désire. Mais la corde d'un arc, ce n'est pas parce qu'on la désire qu'on peut la tendre comme on veut. Au contraire, c'est justement le retour de la corde sous les doigts qui permet de sentir si l'on touchera la cible.
« … C'est difficile. »
Même si on en crée la forme par la magie, ce n'est qu'une apparence. Ça ne vaut pas l'original. Charlène laisse sa magie se dissiper et soupire.
C'était vraiment impossible, se dit-elle en faisant demi-tour.
— « Ah, tu abandonnes déjà ? »
« Pwah ! »
Tilty se tenait là. Charlène pousse un cri bizarre en se retournant, surprise de voir quelqu'un qu'elle n'attendait pas.
« T, Tilty-sama ? Pourquoi êtes-vous ici ? »
« J'ai cru voir quelque chose d'intéressant, alors je suis venue regarder. Recréer un arc et des flèches rien qu'avec la magie, tiens donc. »
« … C'est bizarre, hein, d'essayer de recréer un arc tel quel. »
Elle entrelace ses doigts devant sa poitrine, les triture en détournant le regard. Elle n'imaginait pas qu'on l'observait faire un usage aussi futile de la magie. La honte l'empêche de croiser le regard de Tilty.
« Je trouve l'idée intéressante, moi. Par contre, pourquoi t'es-tu arrêtée ? »
« Hein ? »
Loin de rire, Tilty a l'air passionnément curieuse. Devant cette réaction inattendue, Charlène écarquille les yeux.
« Pourquoi, c'est… euh, on m'a dit que c'était difficile à recréer… »
« Hmm. Ça avait l'air de tenir la route jusqu'à un certain point, mais où ça a-t-il coincé ? »
« … La corde. Ce n'est pas parce qu'on peut la tendre comme on veut que ça marche. »
« Une corde qui obéirait parfaitement, ce ne serait plus une corde d'arc… Je commence à comprendre, Charlène. Je vais te prêter main-forte, réessaie. »
« Oui ? »
Charlène laisse encore échapper une bête de surprise. Tilty la fixe simplement.
Vaincue par la pression de ce regard qui dit « dépêche-toi », Charlène refait un arc et une flèche comme tout à l'heure. Jusqu'à l'emboîtement, c'est identique. Puis elle tente de créer la corde qui la tendra… et rate encore.
« C'est ça. Créer seulement la forme n'a pas de sens. Sois consciente du sens de cette forme, du symbole qui se cache derrière. »
Tilty passe derrière elle, pose une main sur son épaule. Devant ces mots, Charlène, qui tient son arc de magie, demande, perplexe :
« Sy, symbole… ? »
« Ce qu'il faut pour tirer, c'est de l'élasticité, non ? Fixe la forme de l'arc, mais insuffle dans la corde une force qui cherche à briser cette forme. »
« … ??? »
Charlène fait une tête qui dit qu'elle ne comprend pas du tout. Qu'il faille de l'élasticité à un arc, elle pige. Mais la seconde consigne reste floue.
« Inutile de tergiverser, fais comme je dis. La main qui tient l'arc y verse de la magie pour le fixer, le doigt qui pince la corde tire la magie vers la flèche pour la concentrer. C'est comme faire circuler la magie dans ton corps. Crée le circuit de l'arc. Considère que cet arc fait partie de toi, une extension de ton corps. »
Sur cet ordre, Charlène verse sa magie dans l'arc. Elle emboîte la flèche et pince la corde. Créer seulement la corde ne donne pas l'élasticité d'un arc bandé.
Alors elle tire la magie de l'arc à travers la corde, la concentre dans la flèche. De la main à l'arc, de l'arc à la corde, de la corde à la flèche.
« Le flux de magie est bon. Mais maintiens la magie de l'arc, la corde emboîtée est le point de convergence. Tire à la limite. »
« … ! »
La magie est aspirée. Fixer l'arc, le tirer par la corde, converger vers la flèche. En répétant ce cycle, l'habitude s'installe. Le flux devient naturel, le circuit s'épaissit.
Elle sent la charge sur la corde qui tend l'arc. Cette charge ressemble à celle d'un vrai arc, pourtant elle diffère. L'image ne se superpose pas tout à fait. Mais à ce stade, elle peut insuffler une image plus nette.
L'arc plie, la corde se tend. La pointe magique de la flèche vise la cible. La posture de tir, elle l'a répétée maintes fois. L'image de Charlène se précise peu à peu.
« — — — »
Une intuition. *Ça passe.* Sur cet élan, Charlène lâche la flèche.
Un son de fente dans l'air. Différent du twang de la corde, un étrange bruit d'éclatement magique résonne.
L'arc, la corde, se dissolvent et disparaissent. Toute la magie s'est déversée dans la flèche, point de convergence.
— Et la flèche percute la cible placée dans la cour, puis continue plus loin, creusant le sol derrière.
« … Ah. »
« Yabai. »
Un bruit bien audible retentit. Le sol est labouré sur une belle longueur.
Charlène réalise qu'elle a cramé plus de la moitié de ses réserves. La lassitude la gagne, mais elle reste hébétée face au résultat de son acte.
« — Qu'est-ce que c'est que ce vacarme !? »
Alerté par le bruit, c'est Thomas qui déboule. De l'autre côté, Priscilla accourt.
Devant le désastre de la cour, Thomas et Priscilla écarquillent les yeux en chœur. Leurs regards convergent vers Charlène.
Sous ces deux paires d'yeux, Charlène tressaute, se raidit, et hurle de sa plus petite voix :
« Pa, pardon — — — ! »
* * *
« … Enfin, pas de blessés, c'est déjà ça. »
Après les excuses de Charlène, on a changé de pièce pour le salon de l'hôtel de ville. Thomas parle, Priscilla prépare le thé avec un air entendu.
Charlène, recroquevillée sur le canapé, et Tilty, affalée sans vergogne sur une chaise, forment un contraste saisissant.
« Recréer un arc, voire la structure complète d'un arc-flèche, par la magie… et ça donne ça ? »
« Elle a fourré trop de magie. Juste parce que la structure *pouvait* l'encaisser. Mais le rendement est nul, l'efficacité pourrie. Un "c'est pas impossible" qui ne sert à rien. Clairement, une inutilité totale. »
« Si c'est inutile, pourquoi lui avoir fait faire ? »
Thomas soupire en regardant Tilty. Celle-ci n'en a cure et sirote le thé de Priscilla.
« Parce que je pensais qu'elle y arriverait. C'est tout. »
« Haa… »
« Mais c'est pas plus mal, non ? Ça nous donne une piste pour la fabrication d'arcs magiques. »
« Hein ? »
« Franchement, "si on veut, la magie peut tout faire". Tant que c'est dans le champ de sa propre magie. Mais personne ne creuse. Pourquoi, selon toi ? »
« … Parce que c'est inefficace ? »
Priscilla plisse les yeux. Charlène, qui a testé, acquiesce. C'est trop inefficace pour être utilisable.
On *peut* tout faire par la magie, mais on ne le fait pas parce que ça gaspillerait la magie. Et gaspiller sa magie, en noble, ça pose question.
Devant la réaction de Priscilla, Tilty acquiesce. Elle repose sa tasse et joint les mains.
« Exact. La magie doit être pratique, donc ce qui ne l'est pas n'a pas de sens. Mais il y a un gouffre entre abandonner *sans essayer* parce que "c'est du gaspillage", et constater *après l'avoir fait* que "c'est du gaspillage". »
« C'est… vrai, mais… »
« — C'est ça, je pense, la "pensée magicologique" dont parle Anis-sama. Ou la preuve que la magicologie est une discipline. »
« … Ça, la magicologie ? »
« "Savoir que c'est impossible", "savoir que c'est inefficace", "savoir quel effet on obtient". Pour le dire autrement, c'est une équation — pour obtenir le résultat. Après, il n'y a plus qu'à ajouter, retrancher, optimiser, assembler. Décomposer la magie, ou l'imaginer, pour aller plus loin, encore plus loin. Une discipline pour ça. »
Un frisson glacé parcourt l'échine de Charlène. Pourtant, son cœur s'emballe.
Charlène ne s'est jamais crue un génie de la magie. Il y en a tant au-dessus d'elle. C'est précisément pourquoi elle ressent, avec une certitude physique, que faire *la même magie que tout le monde* n'a aucun sens.
Une magie qui lui va, *sa* magie. Pas celle qu'on lui enseigne, « utilisable par n'importe qui », mais la poursuite de la magie *qu'elle* veut façonner.
(… Ah, c'est ça.)
— *C'est pour ça* qu'Anis-sama a pu créer des outils magiques, comprend Charlène.
C'est *par hasard* qu'Anisphia, incapable d'utiliser la magie, a fini par inventer les outils magiques en essayant quand même de la manipuler. C'est une conclusion a posteriori.
Cette personne n'a fait, depuis toujours, que poursuivre la magie idéale qu'elle portait en elle. C'est pourquoi la magicologie est une discipline. Un chemin pour apprendre, comprendre, avancer.
C'est pourquoi tout savoir a un sens, et pourtant n'en a pas. Au bout du compte, seul soi-même peut donner forme à sa magie.
Enfin, les mots de Tilty prennent corps en Charlène, deviennent vécu. Et le vœu qui naît en elle est unique.
(… Je veux faire un arc magique.)
Si la magie seule ne suffit pas, qu'on s'appuie sur un outil. Si le pouvoir humain ne suffit pas à le contrôler, qu'on utilise un outil. C'est pour ça que les outils magiques existent.
Et si on utilisait un vrai arc comme catalyseur magique ? Si on l'assemblait avec des matériaux dédiés, qu'est-ce qui naîtrait ?
— Et si on pouvait emboîter cette pierre magique de Fenrir, ce pouvoir déchaîné, comme une flèche, qu'adviendrait-il ?
Charlène s'en rend-elle compte ? C'est déjà le visage de quelqu'un qui a été happé.
Devant cette expression, Tilty esquisse un fin sourire.
(… Elle a basculé, celle-là aussi.)
La magicologie est la discipline pour connaître la magie. Son chemin est large et profond. Autant de marcheurs, autant de voies magiques.
La magie relève du talent de chacun. On *peut* copier la magie d'autrui. Mais in fine, c'est soi-même qui l'exprime.
Jusqu'ici, la foi en les esprits et la fierté nobiliaire avaient aligné tout le monde dans une direction commune.
Ces habitudes naturelles ont fini par créer une pression de conformité. Celle qui y a percé un trou, c'est Anisphia.
Pas tous ensemble sur le même chemin, mais chacun plongé au plus profond de son propre vœu. La quête de la magie, c'est la confrontation à soi-même — Tilty le sait.
(Moi, j'ai refusé cette voie, je l'ai mise aux orties… mais si ça fait disparaître ces coutumes étouffantes et ridicules, je dis bravo.)
Tilty a renoncé à la voie de la magie poussée à l'extrême. Pourtant, elle pense que ceux qu'elle fascine — surtout ceux qu'Anisphia fascine — feraient bien de tomber au fond de la quête.
Elle qui n'hésite pas à dire que la protection des esprits est une malédiction déteste l'ordre de ce pays. Parce qu'elle le déteste, elle valide l'existence d'Anisphia.
Car rien ne détruit mieux ce qu'elle hait. « Rire sans pouvoir s'arrêter », c'est exactement ça.
Une nouvelle marcheuse vers les abîmes de la quête magique est née. S'arrêtera-t-elle en en prenant conscience, ou percera-t-elle jusqu'au bout ?
(Que l'inconnu devienne connu. Toujours plus. Ainsi, on pourra rencontrer le *vrai* "inconnu".)
— Ainsi parla la demoiselle maudite.
Ah, c'est comme un murmure de sorcière.