La hache servant d'ornement mural portait des roses dessinées sur son manche.
Comme pour indiquer qu'elle était décorative, des vignes dorées s'enroulaient autour de la hache, reproduisant fidèlement jusqu'aux épines des tiges de rosiers – si un civil la saisissait imprudemment, sa paume se trouvait criblée de trous.
Que le Saint ne le sache pas, ou qu'il s'en moque simplement.
Peut-être utilisait-il une capacité spéciale – sa paume semblait parfaitement intacte et son expression ne laissait paraître aucune douleur. Bien au contraire, une extase subtile y était visible.
« Comme je le pensais, il est définitivement complètement fou… »
Ma prédiction était juste. Le Saint n'était pas une personne ordinaire. Voyant une bête accroupie prête à bondir, tous s'efforçaient désespérément de protéger le Saint…
Comme si un type pareil pouvait être pur et bon. Si ce genre de personne est pur et bon, je croirais que Crotal obéit aux paroles de son Commandant.
« Même hier, la Sorcière et l'Inquisitrice traitaient toutes deux le Saint comme un enfant… Des imbéciles ridicules. »
Qu'elles n'aient pas pu voir la vraie nature de ce type, ou qu'elles l'aient vue mais fassent semblant de ne pas savoir.
Thud, thud…
Le Saint s'approcha tranquillement de sa cible en tenant la hache.
Bien qu'elle fût faite pour être accrochée au mur, elle semblait bien entretenue car la lame était assez tranchante. Si un homme adulte frappait de toutes ses forces, il pourrait aisément briser des phalanges.
Un cou… prendrait probablement au moins dix coups pour être tranché sans technique adéquate.
Celui qui avait roulé et gisait sous la chaise était dans un état misérable, comme si la prétention du Saint d'infliger un « châtiment » était vraie.
C'était si horrible que même Tuba avait rarement vu pareil spectacle.
Si c'était là le « châtiment » du Saint, alors peut-être que s'il déplaisait au Saint, lui aussi se retrouverait incapable de résister et finirait dans le même état…
Objectivement, lui-même avait tué pas mal de gens et commis pas mal de mauvaises actions. Aux yeux du Saint, il ne vaudrait pas mieux que ce misérable.
« Maintenant je comprends pourquoi Erendor coopère si docilement… »
S'il peut utiliser de telles capacités, mieux vaut pour sa sécurité prendre le parti du Saint et coopérer docilement.
« Hey, Saint… Qu'est-ce que tu essaies de faire… ? »
Le Saint tourna la tête. Puis, comme s'il ne comprenait pas pourquoi on lui posait la question, il l'inclina légèrement sur la gauche.
Sous le voile aux couleurs mystérieuses, des cheveux blancs en toile d'araignée glissèrent fluidement vers la gauche.
« Tu m'as demandé d'apporter des preuves, alors j'allais envoyer la tête, qui serait la meilleure preuve. »
Je pensais qu'au pire ce serait un doigt, mais il veut couper la tête – qu'il soit audacieux ou simplement un chiot nouveau-né inconscient.
Tuba donna délibérément un conseil parce qu'il ne voulait pas assister à un spectacle aussi sanglant.
« Si tu coupes avec ça… ça ne… coupera pas bien… »
C'était une façon très détournée de lui demander d'utiliser autre chose s'il comptait le faire. Tuba en avait rapidement eu assez du Saint depuis qu'il était arrivé ici et avait vu cet état lamentable.
« Est-ce que c'est vrai ? »
De son attitude, on aurait dit qu'il avait déjà tranché des cous à maintes reprises, mais le voir acquiescer avec une expression aussi innocente était plutôt inquiétant.
« Plus que ça… je peux reconnaître ses expressions. »
Même si le voile couvrait clairement tout son visage, je pouvais encore discerner des expressions subtiles.
« Cependant, il n'y a rien de proprement tranchant à disposition. Frère Tuba n'a qu'une dague comme armement auxiliaire, et n'est-ce pas que l'utiliser serait encore plus difficile ? »
Comment avait-il seulement remarqué l'armement auxiliaire ?
Tuba eut l'illusion que sa vision s'obscurcissait. Sa tête commença à lui faire mal.
Il ne parvenait pas à cerner quel genre de personne c'était, mais ne pas le cerner était aussi dangereux.
La chair de poule qui couvrait tout son corps ne s'était toujours pas dissipée.
« Ne… mentionne pas sans précaution… l'armement auxiliaire… des autres… »
« Je m'excuse. »
Tuba s'approcha de la cible. Il appuya le bas de son corps contre le grand bureau en bois massif et regarda vers le bas, hébété.
Ce n'était pas particulièrement agréable à voir, alors il ne s'en était pas soucié jusque-là, mais il devait confirmer comment ils avaient réduit la cible à cet état quasi mortel. Ainsi il pourrait au moins faire un rapport correct au Boss. Contrairement à Crotal, qui ne fichait jamais rien…
Pendant ce temps, le Saint réfléchissait en regardant la hache. Tuba retint un soupir et poussa le bureau.
Comme la « cible » gisait à moitié drapée sur le bureau, quand il bougea, la tête de la cible heurta le plancher en bois avec un thud !
Le sang s'infiltra visqueusement dans le parquet en bronze foncé bien entretenu. Ce plancher devrait probablement être entièrement remplacé.
« Hmm… »
D'abord, la « cible »… avait les yeux exorbités.
Les yeux injectés de sang pendaient précairement dans leurs orbites, comme s'ils pouvaient en rouler à tout instant. Ce n'était pas dû à l'étranglement ou à la pression des coups. On dirait que la terreur pure et quelque chose qui bouillonnait de l'intérieur l'avaient poussés vers l'extérieur.
Sa bouche était grande ouverte comme si elle allait se déchirer, et sa mâchoire était disloquée à un angle grotesque.
Et son devant était souillé de crasse – du sang et de la chair indéterminée, ainsi que de la fourrure d'un animal inconnu.
S'il avait mangé un lapin vivant avant de le vomir, Tuba ne voulait pas savoir.
Les vêtements en soie coûteuse étaient déchirés en lambeaux. Le coupable était la « cible » lui-même.
Ses dix doigts étaient brisés et ensanglantés, figés dans une position où il serrait son propre ventre.
Le ventre de la « cible » était… contre nature. Il était gonflé comme si des centaines de cailloux durs ou de pièces avaient été versés dans un sac en cuir, avec des traces suggérant que quelque chose s'y était tortillé.
Sa peau était d'une pâleur au-delà du possible – tachetée comme du vieux grain qui a bleuî avec l'âge. Mais elle n'était pas froide comme un cadavre.
Au contraire, elle était faiblement… bouillante. Comme si ses péchés pourrissaient à l'intérieur de son corps et y généraient de la chaleur.
Ce n'était pas la mort. C'était la torture la plus vicieuse – capturer et étirer le processus même du mourir.
Tuba sentit la chair de poule lui monter sous la robe quand il releva la tête. Même dans cet état, la cible respirait encore.
« Kkheu… »
Et le « Saint » se positionnait pour trouver comment faire pivoter cette hache ornementale afin de lui trancher le cou.
« … Connard de fou. »
Il était sûr d'avoir entendu la dernière fois que le Saint transformait les gens en bois alors qu'ils étaient encore en vie. Les transformer en bois serait probablement moins cher.
« Celui-ci… combien de péchés a-t-il donc commis… ? »
Le Saint stoppa le mouvement d'abattage de la hache ornementale.
La hache posée négligemment sur son épaule, il tourna la tête vers Tuba. Le voile ressemblant au ciel nocturne ondula légèrement.
« Tu demandes combien de péchés cette personne a commis ? »
Sa voix était d'un calme extrême et… « bienveillante ». Comme s'il expliquait la réponse à un fidèle qui l'interrogerait sur une doctrine religieuse ardue.
« Incitation à la famine, accaparement des vivres, 821 cas de meurtres indirects dont ordonnancement d'assassinats. 42 cas de traite d'êtres humains. Quant aux crimes sexuels… si on y inclut l'implication indirecte, ça dépasserait les 1 000 cas. Et si on ajoute les péchés commis par coopération avec la "Veuve"… Hmm, tu veux en savoir plus ? »
« Pas vraiment… »
« Je vois. C'est heureux. En savoir plus ne ferait qu'empêcher inutilement l'humeur de Frère. »
Grin.
Puis il abattit la hache.
Thwack.
Le sang gicla dans toutes les directions. Cependant, pas une seule goutte ne toucha le Saint. Ou plutôt, c'était comme si elle le touchait puis disparaissait.
Le Saint hachait avec diligence, le visage impassible. Contre le cou d'une personne.
« J'ai quelque chose à demander… »
« Oui. »
Bang !
La hache partit de travers et frappa le sol. Le Saint qui avait planté la hache dans le plancher s'efforça de la faire basculer et de la retirer, puis arrangea ses cheveux. Ils devaient lui gêner la vue.
« La personne de la Veuve… Est-ce qu'on peut la traiter comme ça… ? »
« Oui. Si la Veuve enquête sur cette mort ici, ce ne sera pas différent d'une autodestruction. Elle ne le fera pas. »
Thunk !
Maintenant la cible était définitivement morte. On n'entendait ni respiration ni battement de cœur. Le cou était à moitié tranché et pendouillait.
Ne voulant plus voir ce spectacle sanglant, je regardai juste par la fenêtre du bureau. Au-delà de la fenêtre éclaboussée de sang, des gens insouciants s'affairaient énergiquement dans les rues.
Ils ne sauraient pas que le Saint qu'ils suivaient, louaient et priaient si fidèlement était ici en train de balancer une hache sur le cou de quelqu'un.
« Et alors, la vacance laissée par ce Maître de la Guilde des Marchands ? »
« Je connais un Maître de la Guilde des Marchands. Je lui dirai d'absorber cette compagnie commerciale comme filiale. Si la Veuve interfère… ce serait même bien. Elles s'en chargeront elles-mêmes. Les ennuis seraient à leur charge. »
Tuba en fut convaincu. Qui croirait que le Saint ferait de telles choses ?
Surtout les Citoyens Impériaux qui avaient cru fidèlement jusqu'ici le trouveraient encore plus invraisemblable.
Voici quelque chose comme une histoire de fantôme qui pourrait arriver dans quelque auberge de montagne perdue.
Thunk ! Crunch.
Les ombres reflétées dans la vitre étaient inquiétantes. Tuba ne supporta pas et sortit un cigare.
« C'est assez difficile. Sœur Yelena ou Frère Erendor auraient pu faire ça plus proprement. Je suis désolé de te montrer un spectacle aussi indécent. »
« Maintenant tu… t'excuses… ? »
Lui-même tirant un cigare de l'intérieur de sa robe et tirant dessus, et le Saint en vêtements d'un blanc pur. Pourtant celui qui avait commis l'acte était le Saint, qui semblait inoffensivement innocent, pas du tout comme un criminel.
Le cigare se consuma. Il le tint convenablement en bouche et exhalé la fumée. Que ce soit grâce à la nicotine, son humeur modérément apaisée s'améliora.
Quand il se retourna, le Saint enroulait les cheveux de la tête dégoulinante de sang autour de sa main et la soulevait. Puis il inspecta grossièrement la pièce, renversa une boîte, en secoua le contenu, et fourra la tête à l'intérieur.
Ensuite, il tira les tiroirs, rassembla les registres, et les mit dans une autre boîte. Puis il mit les gemmes et objets de valeur roulant sur le sol dans la boîte avec la tête.
« Je ne savais pas… que le Saint aurait un besoin urgent… d'objets de valeur. »
« Ah, ce n'est pas pour moi. Ce sont… des cadeaux à glisser avec la tête. Le Commandant aura besoin d'argent pour faire tourner une organisation, donc je donne aussi ces biens volés. Ça va ? »
Son processus de pensée différait des criminels ordinaires. C'était un fou d'un cran au-dessus de Crotal.
« Maintenant, allons-y, Frère. J'ai rassemblé toutes les preuves et les objets nécessaires. »
Le Saint tendit la boîte contenant la tête vers moi. Puis il sourit depuis l'intérieur de son voile et dit :
« S'il te plaît, remets ceci convenablement au Commandant. »
Confier une boîte avec une tête comme un cadeau de fête – c'était absurde.
Il la réceptionna à contrecœur.
Elle cliquetait comme si la tête roulait à l'intérieur de la boîte.
Il avait tué des gens et nettoyé les conséquences plusieurs fois, mais transporter quelque chose d'aussi grotesque ne lui faisait pas du tout plaisir.
« Tu as dit que tu punis… selon les péchés… »
« Oui, c'est exact. »
« Mais avec un pouvoir aussi utile et… commode… pourquoi n'as-tu pas tué la Veuve depuis longtemps… ? »
Le Saint garda le silence un instant. Il semblait réfléchir à la façon d'expliquer la raison.
« C'est simple. Parce que la Veuve a un "rang" élevé. »
« Rang… ? »
« Oui, Frère. Mon "châtiment" ne peut être infligé qu'après avoir "reconnu" le poids du péché et "confirmé" sa substance. »
Le Saint dit en regardant par la fenêtre éclaboussée de sang.
« Ce Maître de la Guilde des Marchands n'était qu'une masse de péché. Quelqu'un sans aucune "défense" whatsoever, juste de la chair recouverte de couches de péché. Il était facile pour mon pouvoir de l'atteindre. »
Le Saint posa brièvement la boîte sur la table et scruta la pièce. Les taches de sang disparurent progressivement des zones que son regard touchait.
« Mais la Veuve est différente. »
Le Saint tourna la tête vers lui. Les yeux au-delà du voile semblaient percer ses pensées intimes, lui donnant un sentiment de dégoût total.
« Elle est elle-même entourée de… ou "protégée" par un pouvoir énorme. Ce peut être l'autorité qu'elle possède, ou peut-être la bénédiction de quelque autre "chose" en laquelle elle croit. Si j'essaie de sonder directement ses péchés avec le pouvoir de "Châtiment" que je possède… »
Le Saint ouvrit et ferma sa main. C'était une main sans la moindre blessure, malgré qu'il ait saisi et fait tournoyer de toutes ses forces le manche d'une hache ornée d'épine dorées.
« Mon pouvoir sera repoussé, ou… un contrecoup que je ne peux pas gérer me reviendra. »
Le Saint ramassa une anneau serti d'une grosse gemme sous la chaise.
« Donc, comme pour élaguer des branches, quand on aura coupé ses membres et qu'elle aura tout perdu, devenant la plus faible. Quand ce "statut" tombera et qu'elle redeviendra une pécheresse ordinaire. »
Step.
Il marcha vers lui. Une pression subtile écrasa Tuba comme une vague.
« Ce moment sera… le jour où j'infligerai le vrai "châtiment" à elle. »
L'anneau en diamant scintillant fut posé sur le dessus de la boîte qu'il tenait.
« Alors, est-ce que ça suffira à passer le "test", Frère Tuba ? »