Si Laykis était vivante, Khadam ne pouvait le dire. Si elle était morte… eh bien.
La seule chose qu'elle savait avec certitude au sujet de cet androïde, c'était qu'elle était complexe. Impossible de dire à quel point, jusqu'à ce qu'elle s'écrase sur le pavé, s'entrouvrant et répandant ses tripes mécaniques sur la route en pierre.
Ryke s'était élancée en avant, et avait échoué à la rattraper. Khadam ne pouvait que regarder par-dessus le bord de la tour, et observer.
Il fallut des jours pour retrouver toutes ses pièces, mais Khadam n'avait besoin que de sa tête, et des restes de son châssis pour voir la vérité. Laykis était de loin la machine la plus complexe qu'elle ait jamais vue. Parmi les humains, Tython était une légende ésotérique. Un ermite qui aimait bricoler.
Parmi les forges-froids, cependant, il était tristement célèbre pour son souci du détail. Là où la plupart des forges-froids étaient obsédés par la production de machines à grande échelle, Tython construisait à la main chacun de ses automates. Il travaillait en étroite collaboration avec les ingénieurs de flux pour leur donner des personnalités complexes, chacune prenant des décennies à se manifester. Chacune, impossible à reproduire. Du moins, c'est ce qu'on disait.
Ce qui signifiait que ses œuvres étaient largement considérées comme inutiles. Excepté pour un détail mineur :
Ses automates étaient toujours parfaits.
Ils brisaient toutes les règles du neuro-ingénierie, et de nombreux clans interdisaient son approche de la production, au point que les imitateurs pouvaient être exilés de leur clan rien que pour avoir touché à des constructions uniques sur mesure. Le temps pressait, l'humanité perdait son emprise sur la vie, et il n'y avait aucune raison de dépenser des efforts sur des projets de vanité comme ceux de Tython. Sans parler du danger de donner une personnalité aux machines… Cette voie menait à des motivations débridées.
Mais il vivait seul, seul avec ses machines. Et ses machines, à grande échelle, n'étaient rien comparées aux accidents monstrueux du passé. Alors personne ne le dérangea.
Et après la dernière Guerre de l'Éclair, toute trace de lui fut perdue.
Seuls ses automates androfels, ses enfants, comme ils s'appelaient eux-mêmes, erraient encore à travers les mondes. Passant de clan en clan. Restant somehow intacts et cachés à l'Essaim.
Et, il semblait, au moins l'un d'entre eux avait survécu à tous ces milliers d'années, pour n'arriver qu'à cet instant. Brisé. Pulvérisé. Et gisant inerte sur la table dans l'atelier personnel de Khadam, au plus profond de l'usine.
Les pièces de Laykis étaient étalées sur la table. La moitié était du métal d'origine humaine et des chemins de câblage synthétique et un système neuronal intégré qui faisait de chaque partie de son corps une sorte de cerveau. L'autre moitié était une armure de laiton grossière et des membres de rechange en acier et des fils de cuivre, mutilés et corrodés et perforés de dégâts, soit à cause de la chute, soit d'avant, Khadam ne pouvait le dire.
Ces pièces grossières étaient faciles à réparer. Rien du tout. Alors Khadam les mit de côté, et se concentra sur les pièces qui comptaient : le noyau de l'androïde, cette pièce de machinerie sphéroïdale et brillante au centre de chaque automate. Le noyau agissait comme cerveau et batterie, les deux. Il était activé par une injection de Lumière pure, et en général, il pouvait être échangé de machine en machine. Le noyau d'un drone minier pouvait faire fonctionner un excavateur planétaire, bien qu'il peinerait à envoyer ses signaux efficacement.
Seulement, le noyau de Laykis n'était comme rien que Khadam ait jamais vu. Là où la plupart des noyaux étaient couverts de nœuds de connexion et de sockets ouverts, celui de Laykis était lisse. Un système fermé. Khadam ne voyait même pas comment y injecter de la lumière, et elle ne risquerait pas de l'ouvrir. Elle essaya le bain d'immersion, elle essaya l'énergisation par plaque, elle essaya tout.
Elle essaya même d'échanger ce noyau contre un générique, mais quand elle le fit, cela ne fit que griller le noyau inférieur et rien ne s'alluma.
« OSRM ? Ça marcherait ? »
L'OSRM était une connexion expérimentale qui utilisait un réseau emmêlé de douzaines de noyaux et de l'apprentissage machine par force brute pour réaligner un noyau égaré.
Et quand elle eut enfin rassemblé tous les noyaux, et mis en place le réseau, et l'alluma… tous ces noyaux moururent aussi. Et l'électricité dans l'usine clignota pendant cinq longues minutes. Seules les lampes à gaz restèrent allumées.
Avec n'importe quel autre noyau, n'importe quel autre automate, Khadam aurait abandonné et construit quelque chose de neuf. Mais celui-ci…
… celui-ci savait des choses.
Qu'avait donc créé Tython toutes ces années, dans son isolement ? Pourquoi avait-il insufflé à cette machine un tel dessein vibrant ?
Eh bien, il restait une idée à explorer. Une qu'elle avait gardée pour la toute fin, parce que c'était sa moins favorite.
Mais la voilà, à bout d'idées.
Alors, Khadam éteignit les lampes à gaz de l'atelier, le plongeant dans l'obscurité. Leur parfum entêtant flottait dans l'air. Elle étira ses muscles, lasse de tant d'heures courbée sur l'androïde brisé, et verrouilla la pièce.
Dans l'usine, tous ses automates d'assemblage restaient immobiles. En attente d'ordres. Ils pouvaient continuer à attendre. Khadam voulait résoudre ça. Devait. Rodeiro l'avait longtemps mise en garde contre sa focalisation unique, comment l'ingénierie ne vivait jamais dans le vide, et comment le monde réel était souvent plus important que le travail. C'était la force de Khadam, et sa plus grande chute.
Exactement ce qui faillit la tuer sur cette planète sans nom.
Mais cette machine méritait une focalisation unique.
Malgré le soleil haut, la tour la plus proche projetait encore son ombre sur la Basse-Ville. Au lieu de monter dans la tour, elle descendit au premier niveau de sous-sol, où les aviaires et autres habitants avaient érigé des autels et des œuvres sacrées dans une sorte de chapelle souterraine. L'air était moisi et imprégné d'encens, et la lumière au gaz apportait de la clarté en ce lieu, faisant briller tous les ornements d'argent et la peinture dorée d'une lueur trouble.
Au centre de cette chapelle circulaire, il y avait le contour d'une porte sur le pylône.
Khadam posa la main sur le métal froid, et impulsa la porte à s'ouvrir. Elle coulissa, révélant un repaire sacré et sombre, accessible seulement au toucher d'un humain. L'intérieur du pylône-bouclier.
Il n'y avait pas de lumière ici, sauf une lueur au sol. L'air était froid, mais au lieu de cette immobilité étouffante, Khadam pouvait sentir la climatisation souffler doucement autour de l'espace cylindrique vide.
« Khadam. »
La porte se referma derrière elle, se fondant à nouveau dans le métal parfait du pylône. Une voix, un chœur de voix, l'appela depuis toutes les directions. Eh bien, c'est inutilement menaçant.
« Oracle », répondit-elle.
« Le ressens-tu ? » Le chœur résonna autour d'elle.
La lumière au sol commença à grandir. Devenant de nombreuses mares et flaques de luminescence qui gouttaient vers le haut. Devenant des douzaines et des douzaines d'orbes, tous faits de cette même lumière brillante, comme s'ils étaient des choses physiques. Ils flottaient et tourbillonnaient autour d'elle en une spirale synchronisée. « Ressens-tu l'énergie qui parcourt la ville, Khadam ? Elle est en ligne. Toute. »
« Toute ? » dit-elle, haussant un sourcil.
« Tout ce qu'il en reste. » L'Oracle se corrigea. La voix fit un son qui aurait pu être un rire, sauf qu'il venait d'une machine. Oui, pensa Khadam. Déconcertant. C'est un problème.
« Tu vas bien, Oracle ? »
Les lumières gelèrent en plein danse.
« Jamais mieux », dit l'Oracle. « Savais-tu que j'étais la dernière sauvegarde ? J'étais la dernière chance de vie pour cet endroit, et j'ai passé les deux mille dernières années à mourir. Qui sait combien de temps il me restait ? Mais tu es venue et maintenant je servirai mon but. Par les dieux, je dois être béni. Par les dieux. »
La personnalité. Toujours une mauvaise chose dans une machine. Au minimum, l'Oracle pourrait être au bord de la défaillance et passer hors ligne. Au pire… Eh bien, mieux ne pas penser au pire. Une IA corrompue pouvait devenir n'importe qui. Et si elle avait accès aux ressources, elle pouvait croître pour devenir n'importe quoi.
Elle devrait travailler sur son code, et elle n'était pas ce genre d'ingénieure. Il y avait des moyens d'apprendre, mais cet incendie devrait continuer à brûler pendant qu'elle s'occupait de l'autre problème.
« Oracle, j'ai besoin de ton aide. »
« N'importe quoi, Khadam. Demande n'importe quoi. Je peux l'accorder. »
Elle voulait dire : Je croyais que tu étais un Oracle, pas un génie. Mais il n'y avait vraiment aucun intérêt à s'engager avec un protocole émergent. On n'avait aucune idée de quels mots on pourrait dire auxquels il pourrait s'accrocher, pour les interpréter comme une sorte d'ordre.
Alors, Khadam dit : « As-tu un quelconque protocole de résurrection ? »
Avant, les orbes lumineux se contentaient de lui prêter attention. Maintenant, ils affluèrent vers elle, tourbillonnant autour de sa tête, transformant toute sa vision en une spirale aveuglante et clignotante. Elle grimaça et leva une main, mais l'Oracle ne semblait pas le remarquer.
« Est-ce l'heure ? » dit-il, avec bien trop d'émotion dans sa voix numérique. « Es-tu prête à commencer le Protocole ? »
« Ça dépend de ce qu'est ton protocole. »
« Ce n'est pas le mien. C'est le protocole. »
« D'accord. Envoie-moi juste les fichiers, s'il te plaît. »
Un paquet virtuel sonna dans ses pensées. Khadam l'impulsa ouvert.
Le paquet était trop volumineux pour être analysé en interne, alors elle activa ses yeux. Une lumière se projeta de ses pupilles, affichant les fichiers pour sa vue seulement. Elle commença à scanner.
Les orbes de l'Oracle tourbillonnaient autour d'elle, impatiemment. Mais il ne dit rien pendant qu'elle lisait.
Après que la Graine de Lumière tomba de la première balafre, les visions se répandirent à travers l'humanité. Un don.
Et puis, la malédiction. Il n'y eut plus d'enfants. Le génome humain refusa purement et simplement de se reproduire, quoi que l'humanité fasse. Ni par fécondation in vitro, ni par clonage, ni même par la pratique depuis longtemps abandonnée de la naissance naturelle. Aucune de ces méthodes ne put produire de descendance. C'était comme si les atomes eux-mêmes refusaient d'interagir, dissoudraient leurs liaisons moléculaires lorsqu'ils s'approchaient de la formation d'ADN humain.
L'humanité devint obsédée par la réparation de ce qui était brisé, même si toutes les visions leur montraient que c'était impossible. L'humanité paierait n'importe quel prix pour reprendre son avenir. De puissantes entités artificielles furent construites, de dangereuses expériences biologiques menées en secret, et d'immenses sources d'énergie exploitées avec une imprudence folle pour alimenter ces exploits, jusqu'à ce que des systèmes entiers soient vidés.
Pendant des centaines d'années, ils peinent. Leurs tentatives de résurrection devinrent plus folles, plus sauvages et catastrophiques.
Jusqu'à ce que les guerres de l'éclair fracturent l'humanité. Pas une fois, pas deux fois, mais trois fois séparées — chaque fois, réduisant le nombre d'humains restants d'ordres de grandeur. Milliards en millions. Milliers en milliers…
L'Essaim des Machines ne voulait pas usurper l'humanité. Seulement l'éradiquer. « Tant que votre espèce vit, toute l'existence est en danger. »
Pourtant, l'humanité s'accrocha à la vie. Des clans émergèrent dans le vide, lointains et isolés les uns des autres. Conscients de l'existence des autres, mais contactant rarement les autres pour éviter d'attirer le regard errant de l'Essaim.
Chaque clan poursuivit son propre protocole. Certains en poursuivirent des douzaines. Mais tous ces protocoles de résurrection aboutissaient à la même chose : comment restaurer ce qui était perdu ? Comment ramener l'humanité ?
Mais ce protocole — le protocole de résurrection de Kaya — celui-ci était différent. Ce protocole parlait du problème du génome comme s'il avait déjà été résolu. Comme si la résurrection était à portée de main…
Le protocole faisait référence à une procédure que Khadam n'avait jamais entendue : la Procédure d'Auster.
« Oracle ? »
Les lumières s'épanouirent.
« Qu'est-ce que la Procédure d'Auster ? »
« Je suis désolé, Khadam. Vous n'avez pas les privilèges utilisateur adéquats pour accéder à cette information. Même moi, je n'ai pas accès à cette information. Le protocole exige que cette information ne sera débloquée que lorsque trois humains confirmés seront présents et en vie. »
« Est-ce réel ? »
« Je ne comprends pas. »
« Laisse tomber », dit Khadam. Il n'y avait aucun moyen pour l'Oracle de répondre à cette question. Il n'est qu'une sauvegarde.
Mais s'ils avaient résolu quelque chose ici, les implications étaient stupéfiantes.
Une autre pensée lui traversa l'esprit. Si Poire était né ici… Elle n'avait jamais vraiment découvert quand il était né. Elle avait supposé qu'il était d'avant la Chute de la Graine. Pourquoi aurait-elle deviné autre chose ?
Elle chassa les pensées, recentrant son esprit sur ce qui importait maintenant.
« Ton protocole implique-t-il de construire des choses ? » demanda-t-elle.
« La première phase nécessite votre sécurité. S'il y a quelque chose à construire qui augmentera vos chances de survie, je le construirai. Bien que, je dois l'admettre, mon inventaire est maigre après les nombreux siècles de maintenance. »
« Peux-tu en faire un de ceux-ci ? » Khadam impulsa un de ses propres fichiers dans l'esprit de l'Oracle.
C'était un minuscule fichier, un plan simple pour une imprimante simple, mais c'était la clé de tout ce dont elle avait besoin.
Khadam retint son souffle, attendant la réponse. Mais la réponse vint presque immédiatement.
« Oh oui. Je peux t'en faire deux mille cinq cents, avec des matériaux de rechange. »
« Oh », dit Khadam, le mot sortant comme un souffle après un coup dans le ventre. « Oh. »
C'était la meilleure réponse qu'elle pouvait espérer. Une imprimante était plus que suffisante. Mais des milliers… Cela résoudra tout, pensa-t-elle.
Khadam avala sa salive, essayant de empêcher l'excitation de submerger ses émotions. Ses mains tremblaient. « D'accord, Oracle. Commençons. »
La reine Ryke av'Ryka, la dernière de sa lignée, aurait préféré être n'importe où mais ici.
Dans ses appartements. Ou à voler au-dessus de sa ville. Par-dessus tout, elle voulait être là-bas, dans l'usine du dieu, à veiller sur le corps brisé de Laykis.
Mais elle ne pouvait rien faire pour aider à réparer l'androïde. Elle ne ferait que gêner l'humaine. À la place, elle servirait son meilleur but ici, sur la promenade ouverte du Palais Suspendu, frôlant des plumes avec la nouvelle élite cyrane. La paix de l'Empereur était venue avec des conditions.
Des centaines, pour être précise. Nobles cyrans. Politiciens. Riches et haineux et pleinement convaincus que le Chaudron leur appartenait, et que Ryke n'était qu'une reine pantin.
C'était sa place. C'était la seule façon dont elle pouvait aider son peuple : en jouant le jeu, et en faisant semblant d'être l'une d'entre eux. Devoir sourire, et hocher la tête, et s'incliner devant ceux qui étaient plus puissants qu'elle, ce qui était pratiquement tout le monde ici.
Au moins, aucun d'eux ne savait pour Khadam, encore. Seulement des rumeurs et des suppositions. Ryke s'en était assurée absolument.
Des serviteurs aviaires apportaient des boissons cyranes et des plats cyrans. Délicatesses tentaculaires fraîches et choses visqueuses de la côte nord. Nobles cyrans riaient et buvaient et se mélangeaient sur la promenade sur un fond de musique cyrane, jouée sur ces flûtes aqueuses et instruments à cordes qu'ils aimaient tant. De chauds vents jetaient une brise à travers tous ces beaux costumes et robes de soie et cous et doigts bijoutés. Et toutes ces écailles scintillantes…
Bien en contrebas de la promenade, Ryke pouvait voir les taches de suie et de fumée, noircissant encore sa ville. Comme si rien n'avait changé. Comme si le Sauveur Divin n'était pas passé par là, et n'avait pas sauvé son peuple, il y a à peine quelques mois.
Que penseraient ses gens d'elle, à la voir dans un endroit comme ça ? À voir la Reine des Aviaires, agir comme ça…
Ryke errait à travers la foule, jouant le rôle d'une reine trop conciliante parmi tous ces imbéciles gâtés, quand quelqu'un rit si fort qu'il recracha sa boisson. Du vin rouge éclaboussa ses plumes, et coula sur ses soies royales. Le cyran qui l'avait aspergée offrit des excuses en riant.
« Oh, mes sincères regrets, Reine ! » dit-il sans aucune sincérité, « Je ne vous avais pas vue là. Dommage pour votre robe et tout ça — mais vous devez entendre ça. Répétez-le pour la Reine. »
Bien que ces sangsues cyranes ne sachent rien de Khadam, ils commençaient à soupçonner que Ryke avait découvert un grand artefact humain. Pourquoi d'autre construire une usine monstrueuse au centre de la Basse-Ville ? Pourquoi d'autre évacuer la ville entière pendant une journée entière ?
« Venez ici, Votre Altesse », le cyran l'appela, comme si elle n'était rien de plus qu'une servante. « Nous pensons avoir enfin compris votre étrange petite entreprise là-bas. » Un rire insouciant, comme s'ils lui cachaient quelque plaisanterie sotte.
« C'est les passereaux, n'est-ce pas ? Comment les appelez-vous ? Passereaux. » Dit-il.
« Non, ce sont les corvanis. » Un autre cyran intervint, une femme aux écailles sur les lèvres polies comme un miroir.
« Oui, corvanis. Choses hideuses. Bêtes brutales, stupides. Et ces plumes noires — beurk. »
Ryke mordit sa langue, bien qu'elle gonflât dans son bec. Envie de le trancher par ses mots. Maintenait le sourire figé sur son visage.
« Ces oiseaux dégoûtants, ils construisent un nouveau nid ou ruche ou comme vous appelez ça. »
« Oui », le premier renchérit, presque riant de ses propres mots, « Ils le font en métal. Pourquoi ? Parce qu'ils ont enfin compris que le métal ne brûle pas ! »
Il rit de sa propre awfulness, et sa compagne aussi, et les autres politiciens cyrans autour d'eux. Et Ryke garda ce sourire mort sur son visage, le porta comme le masque de ses ancêtres. Ne jamais le laisser glisser.
Pourquoi les supportait-elle ?
Parce qu'elle en avait besoin. Parce que malgré ce que Poire avait fait, ils étaient encore des sujets xéno de l'Empire. Et elle avait besoin de leur faveur. Elle avait besoin que toute l'élite cyrane croie que le Chaudron était une partie pacifique de leur Empire.
Comment d'autre faire partir les conquérants ? Faire semblant d'être conquise. Que l'Empereur soit un dieu ou non, il en avait le pouvoir. Alors elle devait suivre son caprice, et le caprice de son peuple insupportable, et c'était la seule façon dont elle pouvait sauver son peuple de la destruction totale.
Un jour, le peuple de Gaiam pourrait être libre de cette corruption malade. Un jour, Poire pourrait revenir pour renverser cette tyrannie rampante.
Mais aujourd'hui, elle jouait son rôle.
La reine Ryke s'excusa de cette conversation, ne riant pas, mais ne leur laissant pas voir à quel point elle brûlait de leurs insultes. Elle dériva aux bords des clans cyrans, ne voulant parler à aucun d'eux. Esquivant gracieusement les serviteurs (son peuple) et les cyrans trop saouls de vin pour la remarquer.
Jusqu'à ce qu'une conversation attire son attention.
Une femme cyrane, qui portait des bijoux à écailles d'or et d'argent pour cacher son âge, parlait assez fort pour que tout le monde l'entende, comme une politicienne hautaine testant ses idées contre la foule.
« C'est une belle ville, ou elle pourrait l'être si elle était libérée de leur souillure. Pourquoi ne pas tous les éliminer ? Garder les forts comme esclaves, oui. Les élever en cheptel plus docile et meilleur. Cela semble si évident », elle étira ce dernier mot d'une façon qui grattait les os de Ryke.
Ignore-les, pensa Ryke. Ils parlent comme ça depuis des ans, et rien n'en est sorti. Ignore-les.
Mais alors une autre voix s'éleva, « Pourquoi, Kassioch, je suis consternée. Cheptel docile — ces oiseaux ? Ils ne seront jamais plus qu'une nuisance hautaine. Ce fou de Magistrat les a laissés traîner bien trop longtemps. Mieux vaut les rayer. Les tuer, peu importe. Oh, les rédénites pourraient être utiles, mais mieux vaut jeter le reste avec les ordures. »
Ryke s'arrêta au milieu de la promenade, les poings serrés. Elle essaya de se forcer à continuer à marcher, à garder la tête haute et juste les ignorer. Mais ses jambes ne bougeaient pas.
Une bouteille de vin se brisa au sol. Tout le monde se tourna pour regarder.
Une voix bourrue grogna par-dessus le silence stupéfait des politiciens et nobles.
« Autant commencer le meurtre par toi, alors. » Il avait un couteau dehors, ses bords saupoudrés de rouille.
Et Ryke le reconnut seulement aux vieilles cicatrices sillonnant son corps, et aux bandages encore enroulés autour de sa jambe. C'était le cyran qui était passé par la porte avec Laykis. Il avait été si profondément incapacité, si mortellement blessé, que Ryke n'avait jamais eu la chance de lui parler. Quel était son nom ? Tribune Kirine ?
À côté de lui se tenait l'autre voyageur de la porte, celui qui s'appelait scribe. Mais au lieu de calmer son ami encore blessé, le scribe se tenait là avec une plume à la main, prenant des notes.
Ryke pouvait le voir dans les yeux de Kirine : le désir de faire quelque chose d'imprudent. Elle pouvait l'arrêter.
Mais elle n'en avait pas envie.
La femme cyrane, aux écailles grisonnantes et trop d'argent, tremblait de rage. Ses yeux lançaient des dagues à Kirine. Un des autres nobles s'approcha d'elle, et essaya de l'escorter loin. Mais ce noble, Kassioch, repoussa les mains prudentes, et releva le menton. Ses joues creuses et ses narines fendues la faisaient aussi tranchante que la lame de Kirine.
« Toi, Tribune, oses lever une arme contre moi ? Je suis Praetoch de Son Empire Immortel. »
Kassioch claqua des doigts écailleux, tous ses bijoux tintant quand elle le fit. Du jaillit de la foule un soldat, dont les muscles étaient aussi larges que sa tête. Il portait l'uniforme impérial complet, avec des épaules et un torse blindés, et une épée de cérémonie à la hanche.
Le soldat se tenait comme un mur devant Kirine, mais le Tribune ne recula pas. Au lieu de cela, il hocha la tête vers le soldat, comme s'il le connaissait. Ou, du moins, le respectait.
« Repose, Soldat », dit-il, « À moins que tu ne veuilles planter ta lame dans un martyr touché par les dieux. »
Le soldat, dont les écailles ne brillaient pas, hésita face à une telle affirmation sauvage. Le doute vacillant sur ses traits plus ternes.
Le scribe intervint, sa voix presque décontractée quand il dit : « C'est vrai, tu sais. Nous avons été avec le Sauveur Divin. Il a sauvé nos vies. »
« Deux fois », dit Kirine.
À cela, le soldat fit un pas en arrière.
« Qu'est-ce que tu fais ? » Kassioch grogna à sa muscle louée. Elle claqua des doigts encore et encore, « Estropie-le. Qu'est-ce que tu fais, toi l'idiot terne-écaille ! Coupe-le, ou je te ferai pendre, toi et tous tes frères ! »
« Tu entends comment elle t'appelle ? » Kirine parla au soldat. Le soldat baissa la tête, ne disant rien. Comme s'il voulait juste disparaître.
Alors, Kirine se tourna à nouveau vers Kassioch, « Pas malin d'insulter l'épée que tu paies. »
« Il est payé pour faire ce que je veux. »
« Oh, et c'est comme ça que tu as eu un siège au Vénératien ? Tu as dû payer pour l'avoir ? »
« Dit le fils de Vorpei. »
Kirine releva sa lame, cette fois pointant la pointe directement à la gorge de Kassioch. Elle tint bon, mais ses yeux dérivèrent vers la pointe de la lame.
Kirine sourit, « Je t'ai vue, Kassioch. Pas plus tard qu'il y a six mois, tu léchais ses bottes. Hypocrite. »
« Retourne te saouler avec tes terne-écailles, traître à ton sang », cracha Kassioch en retour.
Jusqu'ici, la foule avait été indécise, mais maintenant qu'elle réalisait qui était de quel côté, elle fit connaître sa faveur. Riant, et serrant les rangs derrière Kassioch, l'encourageant pour sa prochaine salve. Peu importait ce que disait Kassioch, ils voulaient qu'elle gagne ça, quoi que ce soit.
Mais Kirine ne semblait pas se soucier de gagner. Il voulait faire un point.
« L'Empereur va t'utiliser comme l'outil que tu es. Et quand il aura fini, il jettera ton cadavre sur la pile avec le reste d'eux. Continue, continue à croire ses mensonges. C'est tout ce que ta vie sera jamais. Un petit mensonge triste. Ne jamais penser. Ne jamais faire rien d'autre que ce qu'on est censé faire. Trop bête pour réaliser la valeur de la vie, juste devant toi. »
La foule ricana nerveusement alors que Kirine faisait un pas de panthère en avant, sa lame toujours levée.
Kassioch fit un pas de recul inconfortable, cherchant de l'aide du regard. « Depuis quand laissent-ils les amateurs de xéno dans des fêtes comme celle-ci ? »
« Depuis que les xéno ont commencé à les organiser », coupa Ryke.
Tous les yeux se tournèrent vers elle. Mais il était temps d'en finir. D'un balayage de son aile, elle s'interposa entre les deux cyrans. Son dos tourné vers Kassioch.
« Excusez-nous, invités honorés. Permettez-moi d'escorter cette nuisance dehors. »
Sans attendre de réponse, elle s'avança, et saisit doucement l'épaule de Kirine, sans se soucier de sa lame. Ses muscles étaient surprenamment durs pour un politicien d'âge moyen.
Alors qu'elle le dirigeait hors de la foule, Kirine grogna vers elle. « Tu n'es pas censée être une Reine ? Comment peux-tu les laisser te traiter comme ça ? »
« Toutes les batailles ne doivent pas être gagnées. Seule la guerre. »
« Ton peuple s'est rendu il y a des ans. »
Ryke se tourna vers lui, ses plumes de huppe se dressant en une couronne vicieuse. « Nous ne nous sommes jamais rendus. »
Mais Kirine ne fit que lui sourire, comme pour dire : « C'est la bonne réponse. »
Le livre #1 est là. Enfin.
Au cours des six derniers mois, j'ai travaillé sur les plus gros problèmes, corrigeant et ajoutant du contenu. J'ai travaillé avec un putain de bon éditeur, et changé peut-être 30% du texte. L'histoire globale est la même, avec quelques différences énormes et clés.
Bref, The Last Human, Livre #1 de The Human Gods sort le 22 mars.
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Je travaille sur la version brochée, ainsi que sur la mise en ligne de ce livre sur d'autres boutiques en ce moment. Donc si vous préférez attendre ça, continuez juste à lire cette histoire. Je vous tiendrai au courant quand ce sera en ligne :)
Je suis tellement excité de partager avec vous ce que je considère comme la meilleure version possible de cette histoire.
Merci à tous, putain, d'avoir lu, et m'avoir aidé à réaliser ce rêve fou.
Beaucoup, beaucoup d'autres livres à venir.
-P. S. Hoffman