L'appelant était Nangong Saye.
En voyant son nom, Fang Cheng réalisa qu'il ne lui avait pas rendu visite depuis son retour de la Forteresse de Fer.
Il eut l'impression d'être un salaud sans cœur.
Mais il ne pouvait pas s'en vouloir — depuis son retour, il s'était préoccupé des affaires de Ye Yuqing.
Pourquoi Nangong Saye l'appelait-elle maintenant ? Était-elle à court de lait à la banane et de Langue Longue Flexible ?
« Allô ? »
Fang Cheng répondit en souriant. « Anti-mariage, pourquoi tu m'appelles ? »
La voix tendue de Nangong Saye craqua dans le combiné. « Viens me sauver. »
Le sourire de Fang Cheng s'effaça. « Garde ton téléphone allumé. Envoie ta position tout de suite. »
Il se précipita vers le balcon du deuxième étage.
« Cheng-frère ? »
Uka Mirai le regarda, nerveuse. Uka Qingxue, qui regardait un film, se tourna vers lui.
« Restez ici. Ne sortez pas de la maison », ordonna Fang Cheng avant de sauter du balcon.
La Tenue de combat de sang l'enveloppa instantanément. Les propulseurs dans son dos et sous ses semelles le projetèrent vers le ciel, le réduisant à un point en quelques secondes.
…
Dans une usine abandonnée en périphérie de Tokyo, Nangong Saye se blottissait dans un coin poussiéreux, le souffle saccadé. Elle avait envoyé sa position, mais l'espoir était mince.
Ses vêtements étaient déchirés, son abdomen taché de rouge foncé par une balle. Des écorchures couvraient ses bras. Sa vigueur déclinait — sans soins, elle mourrait bientôt.
L'usine en ruine n'offrait ni bandages, ni outils propres. Seulement de la poussière et des toiles d'araignée.
Elle fixa son téléphone. Le centre de Tokyo se trouvait loin au-delà de ces banlieues reculées. Fang Cheng pourrait-il la retrouver à temps ?
Pressant une main sur sa blessure, elle contempla le plafond strié de toiles. Le visage de Fang Cheng occupait ses pensées.
Le regret la tordit. Elle aurait dû l'accepter plus tôt. Mourir vierge à la vingtaine ? Pathétique. Il avait été beau, compétent, sincèrement intéressé — elle avait laissé passer sa chance.
Quel droit avait-elle de rêver de paix ? De mariage ? D'une vie normale ? Ses paupières battirent tandis que des taches sombres s'étendaient sur sa chemise.
Elle savait qu'elle pourrait mourir si elle s'endormait, mais ne pouvait lutter contre la somnolence grandissante.
Cric —
Le crissement soudain de freins arracha Nangong Saye au sommeil.
Ce ne pouvait pas être Fang Cheng — même en voiture, il n'arriverait pas si vite.
Elle traîna son corps de plomb jusqu'à la fenêtre, scruta l'extérieur.
Un véhicule militaire stationnait devant la grille de l'usine. Neuf soldats armés jusqu'aux dents en descendirent.
Ils bougeaient avec une précision rodée, se divisant en trois équipes pour fouiller les lieux.
Le cœur de Nangong Saye ne fit que s'enfoncer.
Son bras mécanique ne contenait plus qu'une grenade.
Impossible d'éliminer neuf soldats avec une seule grenade. Parfaite pour le suicide, par contre.
La vaste usine la cachait mal. Elle avait été trop blessée en entrant pour effacer ses traces.
Ils la trouveraient bientôt.
Comptant les secondes, elle braqua son bras mécanique vers la porte vermoulue.
La grenade aveuglante arriva la première — quelqu'un la lança à l'intérieur.
Nangong Saye déclencha son bras, propulsant la grenade vers l'extérieur.
Thump. Boum.
Une lumière blanche inonda sa vision.
Quand la vue lui revint, les soldats déboulèrent par la porte défoncée. Armes braquées sur sa tête.
Pas de tir. Un homme bondit en avant, le pied visant son crâne.
Capture vivante, donc.
Trop vidée pour bouger, elle regarda la botte couverte de boue tracer son arc vers son visage.
Ce coup pourrait lui briser la nuque. La paralyser.
T'es en retard !
La pensée traversa son esprit au moment où des détonations craquèrent. Réelles, pas imaginaires.
Des balles de gros calibre perforèrent les murs. Chaque soldat reçut une balle dans la tête — casques explosant.
Le soldat qui donnait le coup en prit plusieurs. Son corps massif se disloqua en plein mouvement.
BOUM !
Une silhouette cramoisie pulvérisa le mur.
En le voyant, Nangong Saye faillit pleurer de soulagement.
« La prochaine fois, sois plus tôt ! » voulut-elle hurler. « Tes entrées dramatiques donnent des crises cardiaques ! »
Fang Cheng lâcha son arme. Avant qu'elle n'atteigne le sol, l'arme se mua en deux Aigles de Sang qui chassèrent les soldats restants.
Il posa une main sur sa blessure par balle.
« Trop… tard… » Sa voix râla. Trop de sang perdu. Trop de temps.
Sa main tremblante effleura sa joue. « Prochaine vie… te trouve plus tôt… te bouffe toute… »
Puis elle remarqua — des forces revenaient. La douleur s'estompait.
La main lumineuse de Fang Cheng referma sa blessure, la balle repoussée hors de la chair.
« Pas de la science. De la magie, alors. »
Sa Technique des Mots d'Esprit fonctionnait, effaçant chaque égratignure, laissant une peau impeccable.
« Pour me bouffer ? » Fang Cheng haussa un sourcil après l'avoir soignée.
Nangong Saye rougea. « Blague ! Les mourants disent n'importe quoi ! »
« Je t'ai crue. » Il lui pinça la joue. « Options : tu me bouffes, ou je te bouffe. »
« Je fais un régime ? » tenta-t-elle.
« Mon appétit est assez grand pour les deux. »
Nangong Saye gémit. Elle aurait dû fermer sa grande gueule.