Le sanctuaire d'Etsuzin.
Le nom sonnait vaguement suggestif, sans rien d'indécent pour autant.
La mère de Minamoto no Yorimitsu avait fondé le clan Minamoto d'Etsuzin. Lui-même hérita du territoire de Tada à Etsuzin, et ses descendants devinrent connus sous le nom de « Minamoto d'Etsuzin ».
C'est ainsi que le sanctuaire tira son nom.
Fang Cheng crut d'abord que le nom du lieu recelait une signification particulière, mais ses recherches en ligne le laissèrent complètement déçu.
Le lendemain de sa rencontre avec la patronne, il se rendit au sanctuaire d'Etsuzin dans l'espoir d'y dénicher des objets anti-vampires.
Le parking au pied de la montagne était désert, signe que l'affaire marchait mal pour ce sanctuaire.
Après s'être garé, Fang Cheng franchit le grand torii vermillon et gravit le long escalier de pierre.
Arrivé sur l'allée principale, il découvrit des lanternes décolorées encadrant plusieurs bâtiments usés par le temps.
« Ce lieu n'était-il pas censé être populaire ? Ai-je pris un mauvais chemin ? »
Fang Cheng sortit son téléphone pour vérifier le post informatif qu'il avait trouvé lors de ses recherches de la veille.
À l'origine insignifiant parmi les cent mille sanctuaires estimés de la Zone 11, le sanctuaire d'Etsuzin avait suivi les pratiques provinciales communes : soit on y enfermait n'importe quels animaux et rochers, soit on profitait de figures historiques.
Celui-ci avait maladroitement tenté de capitaliser sur l'héritage de Minamoto no Yorimitsu, sans succès.
Ses fortunes changèrent temporairement quand une prêtresse d'une beauté exceptionnelle apparut, sa renommée attirant même des politiciens locaux et créant une popularité éphémère.
Fang Cheng s'était rué ici après avoir vu ses photos, mais ses attentes s'effondrèrent à mesure qu'il comparait les descriptions vibrantes du post au sanctuaire délabré devant lui.
L'écart lui rappela les comparaisons de publicité mensongère.
En faisant défiler jusqu'à l'en-tête du post, il découvrit sa date de publication : 2007.
« Putain, ce truc a plus de dix ans ! »
Il maudit les interfaces réseau inchangées de la Zone 11 d'avoir masqué la chronologie. Son espoir de voir la beauté s'évanouit : toute prêtresse restante serait maintenant d'âge mûr.
Rangeant son téléphone, Fang Cheng s'approcha du pavillon de prière.
Au lieu de beautés ou de matrones, seul un vieux gardien balayait le sol.
Apercevant Fang Cheng, le visage du gardien s'illumina comme celui d'un voyageur du désert trouvant de l'eau : « Client ! Vous êtes venu prier ? »
L'enthousiasme de l'homme flancha en remarquant la tenue de Fang Cheng : un t-shirt neuf acheté en ligne, arborant plusieurs filles aux yeux révulsés et à la langue pendante.
Cette reproduction d'un chef-d'œuvre de Pinceau Divin, spécialement conçue pour les amateurs d'Akheyan, avait semblé une bonne idée quand il l'avait commandée des semaines plus tôt.
Le vieux décontenancé se reprit au bout d'un temps, dirigeant prestement Fang Cheng vers l'auge d'eau purificatrice.
Quand Fang Cheng laissa tomber son offrande dans la boîte, il sortit une liasse de billets de son portefeuille qui fit sortir les yeux de l'homme, un large sourire s'étalant sur son visage.
Mais ce sourire se figea quand Fang Cheng tria les billets, en extirpa une seule pièce et la jeta à l'intérieur.
Après s'être incliné, Fang Cheng demanda : « Vieux, je peux voir le pavillon principal ? »
Le gardien se redressa solennellement. « Le pavillon principal est fermé aujourd'hui. »
Fang Cheng lui glissa un billet dans la paume.
« Mais pour un hôte si dévoué... on fera une exception. »
Le pavillon principal abritait les reliques sacrées du sanctuaire. En suivant le vieux à l'intérieur, Fang Cheng se trouva face à une statue grossière en argile de Minamoto no Yorimitsu — bien moins impressionnante que le sabre de samouraï étincelant exposé à côté.
« C'est le légendaire Ankan l'Enfant-Tueur, non ? » Fang Cheng indiqua la lame d'un mouvement de menton. « Ça marche vraiment contre les monstres morts-vivants ? »
Le vieux gonfla la poitrine comme un coq fier. « Même le Département des Contre-mesures l'a emprunté avant ! Ils ont terrassé des esprits maléfiques de leurs propres mains ! »
Le pouls de Fang Cheng s'accéléra. Ce sanctuaire miteux possédait donc quelque chose d'utile. Il exhiba sa carte. « Drôle d'histoire : moi aussi je suis du Département des Contre-mesures. On a besoin de l'emprunter à nouveau. »
« Encore ?! » Le visage du gardien vira au pourpre. « La dernière fois, vous autres gamins avez failli ébrécher la lame ! Dehors ! DEHORS ! »
Des mains osseuses poussèrent la poitrine de Fang Cheng — inutilement.
« Doucement, papi. Je paie. »
« Tu crois que l'argent résout tout ? »
« Dix mille. Pour une nuit. »
« Cette épée est dans ma famille depuis... » Le vieux se figea. « Combien ? »
Vingt minutes plus tard, Fang Cheng compta les billets dans les mains tremblantes du gardien. L'homme redressa soudain le col de Fang Cheng avec un soin solennel. « Notre lame sacrée mérite de frapper le mal, pas de prendre la poussière. Vous... en prendrez soin ? »
Fang Cheng cligna des yeux. Le vieux radoteur rayonnait pratiquement d'une noble détermination. Quel escroc.
Peu importe. Entre le million de yens du nid de la monstre-araignée et les frais couverts par Kanzaki Rin, dix mille balles ressemblaient à du papier toilette. Diable, il passerait la visite du sanctuaire en frais professionnels plus tard.
Ses doigts se refermèrent sur la garde de l'épée —
Une seconde main claqua sur la sienne.
Fang Cheng pivota pour découvrir un type smirlant la vingtaine, appuyé contre le pilier. Pire : l'idiot portait le même t-shirt Akheyan en édition limitée du doujin artist Pinceau Divin. Pas étonnant que le gardien ait louché sur ses fringues plus tôt.
« Junior, » traînait l'inconnu, « c'est mon épée. »
Fang Cheng maintint sa poigne. « Vu en premier ? La prochaine, tu réclames le soleil ? File un million et peut-être que je te laisserai la toucher. »
Le type aboya un rire. « Cent pour cent de marge ? Impitoyable. » Il claqua des doigts vers le gardien. « Papi Minamoto. Je m'occupe de ça. »
Fang Cheng regarda, incrédule, le vieux s'esquiver comme une souris châtiée. Ah. Le népotisme. Fabuleux.