« Alice ? Tu vas être en retard ? »
De retour à la maison, je vois les chaussures d'Alice encore dans l'entrée et j'appelle vers l'intérieur depuis le seuil.
Pas de réponse. Je jette un œil à la cuisine, à la salle de bains, à la buanderie : Alice n'y est pas.
Un bruit sourd à l'étage
« Alice ? »
Le bruit vient du haut. Intrigué, je monte l'escalier et, à mi-chemin, je tombe nez à nez avec Alice.
« Grand frère ! Vous étiez rentré ? »
« Oui, j'avais dit que ce ne serait pas long. »
Alice a l'air un peu bizarre. Elle a les joues rouges. Elle a peut-être de la fièvre.
« Alice, tu te sens bien ? »
« Grand frère, je vais bien. Je n'ai mal nulle part. »
« Bon. Ne force pas trop, d'accord ? »
« Vous êtes gentil, grand frère. »
Par précaution, je vérifie sa température : elle n'est pas élevée, et sa respiration se calme vite. Elle a encore de la marge, mais si elle ne part pas maintenant, elle devra courir ; je la raccompagne donc à la porte.
Faire la vaisselle, préparer un repas de malade
Soudain, je repense au moment qui a précédé la descente d'Alice. Chose étrange, elle n'est pas venue de sa chambre : elle est apparue d'un tout autre endroit, impossible de s'y tromper.
C'est le couloir où se trouvent ma chambre et « la chambre de mon père ».
« Qu'est-ce qu'Alice pouvait bien faire dans la chambre de mon père ? »
Avec une serviette chaude et le repas, je frappe à la porte de la chambre de ma mère.
Le repas de ma mère
« Noir ? Déjà le week-end ? »
« J'ai eu du temps aujourd'hui, alors... »
Fô Stardia. La mère d'Alice et la mienne. Une femme aux cheveux argentés, d'un naturel paisible.
« Je vais te laver. »
« Merci. »
Elle maigrit de jour en jour. Une lassitude ne la quitte jamais, dit-elle. Pas de fièvre, et son pouls ne varie guère, semble-t-il.
« Tiens. »
Je la laisse s'occuper du devant et j'aère la chambre. Je récupère les serviettes utilisées, je sers le repas. Je porte à la buanderie ce qui peut être lavé.
En attendant qu'elle finisse de manger, je note son état en guise de pause ; entre une chose et une autre, ma mère finit son repas.
« Reste bien tranquille. »
« Merci pour tout, Noir. »
Rien d'anormal dans la digestion ni la respiration. La perte musculaire non plus n'a rien d'excessif. Cause inconnue. Aucun traité savant ne décrit le mal qui ronge ma mère.
Quelque chose cloche au fond du couloir
En quittant la chambre de ma mère, au moment de lever les yeux pour regagner la cuisine, je remarque que la porte de la chambre de Nost Stardia et celle de ma chambre sont légèrement entrouvertes.
« Encore un coup d'Alice... »
Je n'ai rien à cacher, mais qu'elle entre aussi ouvertement, ça donne envie de lui faire au moins une remarque. En pratique, je n'en ferai rien.
« De l'argent... ou bien. De l'argent, sans doute. »
Faudrait-il augmenter son argent de poche ?
Les soucis ne manquent jamais
Une fois la vaisselle rangée, je vais dans ma chambre ; en ouvrant la porte, je sens une légère odeur sucrée. Un parfum ? Aurait-elle pris la peine de brûler de l'encens parce qu'elle trouve que je sens mauvais ?
Pourtant, impossible de trouver d'où vient l'odeur, et la fenêtre est restée grande ouverte : ça ne colle pas. J'aère pour le moment et je passe à l'essentiel.
La chambre de Nost Stardia
Est-ce que j'y suis déjà entré ? Il y a longtemps, ou jamais. En tout cas, depuis l'avis de disparition, je ne m'en suis même pas approché. Pourquoi Alice y est-elle entrée ?
Je tourne la poignée et j'entre... C'est poussiéreux, un débarras encombré d'objets épars. Parmi les tas de bagages empilés, certains dégagent une faible magie.
L'odeur sucrée, plus forte ici, est la même que tout à l'heure : Alice est venue ici, aucun doute.
Équipements et outils s'entassent partout ; je m'enfonce toujours plus loin en me fiant aux rares espaces où poser le pied, comme si l'on me guidait... Et sur le bureau tout au fond, je découvre un carnet rouge, posé là négligemment.
« ... Nost, le carnet de mon père. »
Je le prends et le retourne : un nom y est écrit, c'est bien à mon père.
« ... Hein, c'est quoi, ça ? »
Les mêmes caractères sont écrits encore et encore, je n'y comprends rien. Faute de mieux, je lis le carnet depuis le début, et quelque chose accroche mon regard.
« C'est un « registre de recherche de personnes disparues ». »
J'ai trouvé un journal dans la chambre de mon père