Le mur de boucliers avança. Derrière eux, les épées transperçaient les intervalles, perçant la chair démoniaque. Des cris emplissaient l'air. Du sang noir gicla sur les boucliers et s'imbibit dans la terre en contrebas.
Un démon sauta par-dessus, grognant, ses mâchoires claquant pour attraper une gorge. Handle avança, son épée décrivant un large arc. La tête se détacha net des épaules. Le corps s'effondra avec un claquement mou contre les boucliers.
« Tenez bon ! » hurla-t-il, sa voix de fer. « Frappez avec rythme. Ne balancez pas n'importe comment. Laissez les boucliers vous porter. »
Les hommes frappèrent ensemble, leurs lames se levant et s'abaissant comme un seul homme. Chaque coup portait un poids sombre. Chaque estoc fit jaillir plus de sang. Le sol devint glissant, l'odeur ferreuse de la boucherie emplissant leurs poumons.
« Putain... » marmonna Handle en fendant la poitrine d'un démon. Sa voix tremblait, mêlant choc et stupeur. « Ces démons ne connaissent donc pas la peur ? »
Une autre bête le griffa, le repoussant. Il cracha du sang, les yeux écarquillés.
Gare trancha net la corne d'un démon, le morceau brisé cliquetant au sol. Il enchaîna par une estocade à la gorge, du sang noir aspergeant son armure. Ses yeux brûlaient d'un froid glacial. « S'agissait-il d'une armée humaine, elle pourrait fléchir quand les pertes s'accumulent. Mais les démons ne nous ressemblent pas. Ils ne reculent pas par peur. »
Les mots restèrent suspendus, lourds dans l'air gorgé de sang.
Gare en abattit un autre et tourna la tête. Son regard accrocha Vic à l'autre bout du camp. L'épée de Vic déchirait la masse des démons comme une tempête, mais les ennemis autour de lui ne cessaient de grossir, leurs griffes et leurs mâchoires se refermant sur lui.
« Il est fort, » marmonna Gare entre ses dents, « mais même lui peut tomber sous le nombre. »
Il se tourna brusquement, sa voix s'élevant au-dessus des cris et du choc de l'acier.
« Handle ! Rassemble les soldats dispersés et portez-vous au flanc de Vic ! »
Handle cligna des yeux, la poitrine haletante. « Mais quoi ? Il tient bon, putain ! »
Le ton de Gare se durcit tandis qu'il analysait.
« Il gagne pour l'instant, mais plus ou moins tard il se retrouvera dans de sales draps. Bouge ! »
La mâchoire de Handle se crispa. Il fit un bref signe de tête, puis leva son épée et hurla aux soldats les plus proches. « Suivez-moi ! »
Le champ de bataille devint chaotique. Cris, fer et sang emplissaient l'air. Les démons affluaient de toutes parts, leurs griffes déchirant la poussière et la fumée.
Vic se tenait au centre, son épée ruisselant de sang noir. Il en abattit un, puis pivota et projeta son épaule dans un autre. Mais la pression ne faiblissait pas. Une vague fraîche se rua sur lui, plus large et plus rapide qu'auparavant. Leur poids s'abattit sur lui comme un mur.
« Graaah ! » rugit Vic en décrivant un large arc, tranchant deux démons d'un coup. Mais un troisième passa au travers. Sa griffe lacéra son flanc, déchirant son armure et entaillant la chair. Vic recula en trébuchant avec un souffle rauque, le sang coulant le long de sa taille.
Bien qu'ils fussent plus faibles que lui, l'assaut continu...
« Vic ! » La voix de Handle trancha le vacarme. Il s'écrasa sur la meute par le flanc, percutant un groupe avec son bouclier par pure force brute.
Son épée suivit, fendant la poitrine d'un démon avec une force brutale. Il repoussa une autre bête d'un coup de pied et hurla de nouveau. « Reprenez votre assise ! »
Vic inspira longuement et profondément, retrouvant de l'appui.
« Merci putain... » haleta Vic, se relâchant un peu.
Handle couvrit Vic, lui laissant le temps de récupérer.
Vic acquiesça, secouant son épée. « Ouais... Juste un peu crevé. »
Vic se tourna vers Gare qui le dévisageait vivement. Vic hocha la tête, captant le signal.
« Tenez votre position ! Boucliers, au centre ! Lames et piques sur les flancs ! Protégez Vic ! »
« Faites de lui le centre. »
Les soldats obéirent. Les boucliers se verrouillèrent devant Vic, encaissant le choc de la charge démoniaque. Le grincement des griffes sur le bois et le fer emplissait l'air, âpre et strident. Derrière les boucliers, les piques jaillirent, transperçant gorges et ventres démoniaques. Les lames des flancs frappaient bas, tailladant jambes et bras.
« Avancez avec Vic, » lança Gare. Ses yeux scrutaient le flux du combat, chaque mouvement froid et précis.
« Suivez le rythme de Vic... Ne tombez pas. »
La poitrine de Vic haletait tandis que la formation l'enveloppait, leur défense lui ménageant l'espace pour récupérer. Il serra plus fort son épée, un feu dansant dans ses yeux. « Bien. Tenez-les. Je vais percer. »
La formation se décalait d'un seul bloc vers l'avant. Les boucliers pressaient, refoulant les démons. Les piques frappèrent à nouveau, le sang giclant sur leurs bras.
Vic jaillit du centre, taillant tout en pièces.
Il abattit une bête d'un coup net, puis pivota pour enfoncer son épée dans la poitrine d'une autre. Ses mouvements étaient lourds, chaque frappe écrasante, mais désormais chaque coup était soutenu.
« Poussez ! » hurla Gare, sa propre épée tranchant une corne démoniaque avant de s'enfoncer dans sa nuque. « Flanc gauche, frappez bas ! Flanc droit, couvrez les boucliers ! Continuez d'avancer ! »
Les soldats suivirent. Leur rythme s'affûtait.
Les cris des démons montèrent plus haut, mêlés aux hurlements des hommes qui mouraient. Du sang noir éclaboussa leurs armures, s'imprégnant dans le sol sous leurs bottes.
Vic se battait comme une tempête. Chaque coup de sa lame déchirait les corps. Il allait et venait dans la ligne de boucliers, frappant les brèches que créait Gare. Un démon fonça sur son dos, mais le bouclier d'un soldat l'intercepta.
Handle se retourna vivement, son épée tranchant net la tête.
« VOUS ASSUREZ PUTAIN ! » aboya Gare à nouveau.
La formation fit irruption vers l'avant. Handle combattait aux côtés de Vic, son bouclier défonçant des visages tandis que son épée broyait des côtes. La lame de Vic rugissait dans l'air, fendant torses et sectionnant membres. Ils se frayaient un chemin ensemble, les soldats à leurs flancs maintenant le rythme en vie.
« Argh ! » Un soldat cria tandis que des griffes lui déchiraient le bras. Un autre prit sa place sur-le-champ, levant son bouclier pour bloquer le coup suivant. Les ordres de Gare cinglaient. « Bouchez le trou ! Protégez-le ! Poussez maintenant ! »
La ligne percuta sur la droite, les boucliers refoulant les démons. Les piques transpercèrent leurs poitrines, et Vic enchaîna par une lourde taille qui en fendit trois d'un seul coup. L'air se remplit de la puanteur du fer et de la pourriture.
Lentement, la vague rompit. Les démons gémirent en étant taillés en pièces. Les corps s'empilèrent, le sang noir s'accumulant au sol comme un fleuve.
À chaque pas en avant, les soldats s'enfonçaient, leur formation tenant bon sous le commandement de Gare.
Puis, enfin, la ligne rompit l'encerclement. La lisière du camp apparut. Les survivants titubèrent sur terrain découvert, leurs armures trempées de sang.
Vic arracha son épée du cadavre d'un démon et haleta fortement, scruttant l'horizon.
Un autre groupe de soldats se tenait devant, figé sur place. Leurs armes étaient baissées et leurs yeux fixés sur quelque chose au loin.
« Qu'est-ce que vous foutez à regarder ? » exigea-t-il.
Les hommes ne répondirent pas. Vic tourna la tête.
Au milieu d'une mer de cadavres démoniaques se tenait une femme aux longs cheveux verts. Son armure était trempée de sang, son épée ruisselant de noir.
Elle se tenait immobile, sa poitrine se soulevant lentement. Autour d'elle, le sol était jonché de corps brisés, membres arrachés, têtes roulant dans la boue.
La femme rengaina son épée avec un faible grincement.