Les couloirs du palais étaient silencieux ce soir-là. Trop silencieux.
La plupart du royaume s'était installé dans son rythme — les bâtisseurs travaillant à la lueur des lampes, les nécromanciens arpentant les barrières frontalières, les marchands du marché rangeant leurs étals. Mais Riven avait quitté le donjon supérieur derrière lui. Il arpentait les couloirs est seul, ses bottes ne faisant aucun bruit sur les sols de pierre noire polis.
Sauf qu'il n'était pas seul.
« Tu as l'air d'avoir l'esprit encombré », dit Ember, apparaissant au bout du couloir comme si elle l'attendait.
Elle s'appuyait contre le mur de pierre près d'une fenêtre haute et étroite, la lueur violette des lanternes runiques baignant ses traits pâles. Les bras croisés. Un pied tapotait, à peine, contre le sol.
Riven ne s'arrêta pas. Mais il ralentit.
« C'est le cas ? » demanda-t-il.
Ember haussa un sourcil. « Oui, je le vois parce que tu es encore plus sombre que d'habitude. »
Il ne répondit pas tout de suite. Au lieu de cela, il passa devant elle, descendit l'escalier courbe jusqu'au salon bas où le feu brûlait toujours bas — juste assez de chaleur pour atténuer le froid des murs d'obsidienne. Ember le suivit, sans un mot, et prit le siège face à lui lorsqu'il s'installa enfin près de l'âtre.
La lueur du feu dansait sur les runes gravées dans la pierre. Le silence vibra entre eux un instant.
Puis Ember parla enfin.
« Cela concerne l'homme qui est apparu plus tôt ? » demanda-t-elle, ses yeux cramoisis scruttant son visage.
Riven acquiesça lentement, ses pensées encore emmêlées. « Il a dit des choses », murmura-t-il. « Des choses que personne ne devrait savoir. »
Ember cligna des yeux une fois. « Le prêtre ? »
Riven fit un autre lent acquiescement, et bien que son expression restée composée, quelque chose dans son regard dut changer — juste assez pour qu'Ember le remarque. Elle se pencha en avant, replia ses jambes sous elle, la lueur du feu se reflétant sur ses traits pâles tandis que son regard devenait attentif.
« Et cette histoire de Manteau d'Origine ? » demanda-t-elle. « C'est censé être quoi ? »
« Une religion », dit-il doucement. « Mais pas comme celles qu'on connaît. Pas de dieux. Pas de texte sacré. Juste... le mana lui-même. Sous toutes ses formes — feu, eau, abîme, divin. Pour eux, le mana n'est pas un outil. C'est l'origine. La fin. Tout ce qui se trouve entre les deux. »
Ember inclina la tête, l'observant de plus près. « Et tu penses que c'est réel ? »
« Je pense... » Riven exhalait, la respiration lente et mesurée. « C'est ancien. Et ça observe. Ça a attendu Velmorian — il y croyait, était en train d'établir quelque chose ici dans le royaume avant sa chute. Maintenant, ça a tourné son regard vers moi. »
Elle resta silencieuse un moment, les yeux fixés sur le feu. Puis : « Tu commandes l'Abîme. »
« Je le fais. »
« Personne d'autre ne fait ça », dit Ember. « Tu ne te contentes pas de le puiser — tu le façonnes. Tu le plies autour de la pierre, l'étires en champs, le souffles dans les morts et les rends entiers. »
Son regard se porta sur le sien.
« Je me souviens de ma mort », dit Ember, sa voix basse. « Et je me souviens de ce que tu as fait pour me ramener. Tu as changé quelque chose quand tu l'as fait — quelque chose de profond. Peut-être que ce truc du Manteau... peut-être qu'il n'est pas là à cause de qui tu étais. Peut-être qu'il est là à cause de ce que tu es devenu. »
Le feu crépita.
« Le veux-tu ? » demanda Ember. « Le suivre ? »
« Je ne sais pas », admit Riven, les mots lents, comme de la pierre qui se déplace sous la pression.
Il se pencha en avant, coudes sur les genoux, fixant le foyer qui brûlait bas. Le feu projetait d'étranges motifs sur les murs d'obsidienne — des formes torsadées qui dansaient comme des pensées refusant de se fixer.
« Ce n'est pas comme les autres », dit-il enfin. « Pas d'écriture sainte, pas de panthéon, pas de commandements gravés dans la pierre. Juste... le mana. Comme si les éléments eux-mêmes étaient divins. Comme si le monde avait commencé et finirait avec lui. »
« Et ça te dérange ? » demanda Ember.
« Non », dit-il tranquillement. « Ça me tente. »
Il exhalait par le nez, le son stable mais tendu. « Mais je n'ai pas bâti ce royaume pour devenir un prophète. Je ne veux pas perdre du temps à courir après de vieux mythes pendant que le monde aiguise ses couteaux. Je ne me suis pas frayé un chemin à travers l'Abîme pour commencer à prêcher. »
Ember resta silencieuse un moment, son regard stable et sans cligner alors qu'elle le regardait lutter avec des pensées qu'il n'avait pas encore nommées.
Puis, avec une légère hausse d'épaules et une inclinaison de la tête, elle dit : « Alors ne le suis pas. »
Il la regarda.
« Décide si tu veux le diriger. »
Le sourcil de Riven se leva.
Elle lui adressa ce demi-smirk qu'elle arbore toujours quand elle sait qu'elle a porté le coup le plus tranchant.
« Velmorian y croyait, non ? Et il n'a jamais eu la chance de le finir. Mais peut-être que ça n'a pas besoin d'un prêtre. Peut-être que ça a besoin d'une fondation. Un endroit pour grandir. Une raison de renaître. »
Sa voix s'adoucit. « Tu n'as pas à porter leur foi, Riven. Donne-lui juste de la place pour exister. »
Riven ne répondit pas.
Pas encore.
Mais quelque chose dans son expression changea — juste légèrement.
Comme si, quelque part derrière le silence, une décision avait commencé à prendre forme.
La pluie était venue en silence.
Pas une tempête, pas un déluge — juste un rideau doux de brume qui roula sur le royaume, déposant une mince couche d'argent sur la pierre et l'acier. Le genre de pluie qui étouffe les sons, adoucit le souffle, et transforme la lumière du feu en braises.
Riven se tenait sous l'auvent du rempart ouest, là où la pierre rencontrait l'une des plus vieilles tours encore debout depuis les ruines. Une unique lanterne vacillait à côté de lui, sa flamme violette stable contre la brume. Sa cape était humide aux épaules. Il n'avait pas bougé depuis un moment.
Il attendait.
Un faible grincement de bottes sur la pierre mouillée signalait l'approche qu'il attendait.
Mal apparut — silencieux comme toujours, sa présence atténuée, sa cape serrée sur sa poitrine. Il ne dit rien d'abord, se contentant de se tenir à côté de Riven, les mains repliées dans les manches de sa cape. Le silence entre eux n'était pas pesant.
Juste naturel.
« Te souviens-tu de ce que Velmorian était en train de construire ? » demanda Riven enfin, sa voix basse.
Mal ne se tourna pas vers lui. « Il a construit beaucoup de choses. »
« Le Manteau d'Origine », dit Riven doucement, jetant un regard vers la lueur du feu. « Qu'essayait-il de construire ? »
« Je n'y ai pas prêté beaucoup d'attention quand je l'ai entendu pour la première fois », dit Mal. « J'étais trop concentré sur l'effondrement. Sur le sang. Mais... oui. Je me souviens de fragments. Il l'appelait un nouveau départ. »
« T'a-t-il déjà montré où ? » demanda Riven. « Un endroit ? Des notes ? N'importe quoi ? »
Mal resta silencieux un moment, puis secoua lentement la tête. « Non. Mais il m'a demandé d'aider à renforcer l'aile de la vieille cathédrale une fois. Pas la publique. Celle sous la crête est de la citadelle. »
Le sourcil de Riven se fronça. « Des tunnels ? »
Mal acquiesça. « C'était scellé avant la fin. Il m'a dit que ça devait dormir jusqu'à ce que ce soit prêt à être réveillé. Il a dit qu'il saurait quand. Mais ensuite le siège est venu. Et le royaume est tombé. »
Riven ne répondit pas.
Il fixa la pluie, la regardant perler et couler le long du rebord de pierre.
« C'est encore là », dit Mal doucement. « Si tu le demandes. »
« Je le demande. »
Mal se tourna pour partir, mais fit une dernière pause.
« Sois prudent là-bas », dit-il. « Tout ce que Velmorian a scellé là-bas est oublié depuis longtemps. »
Riven ne répondit pas.
Il sortit simplement de l'auvent et pénétra dans la brume, la pluie imbibant sa cape, ses bottes silencieuses sur la pierre mouillée alors qu'il tournait vers l'est — vers la crête oubliée sous la citadelle.
Vers tout ce que Velmorian avait laissé derrière lui.
La pluie le suivit alors qu'il traversait la cour supérieure, murmurant sur les toits et les auvents, son doux crépitement à peine audible sur les pierres sombres et glissantes.
Devant lui, la crête est se dressait — partiellement enveloppée par les échafaudages et la montée inégale de supports de pierre encore en construction. Des lanternes oscillaient doucement depuis des supports en fer, leur lueur violette étirant de longues ombres sur le bord de la falaise. En bas, un sentier étroit serpentait parmi les plus vieux os du Royaume des Ombres — vers des ruines que peu osaient mentionner, et encore moins fouler.
Enfin, il atteignit une arche basse en pierre usée. Là, gravée faiblement dans la roche, se trouvait une marque scellée — ni sigle ni nom ne subsistait, seulement le fantôme d'une inscription depuis longtemps burinée. La poussière s'accrochait obstinément à ses coins, et de la mousse s'enroulait le long de sa base comme de tendres cicatrices.
Lorsque Riven posa sa paume à plat contre l'arche, les runes anciennes tressaillirent à la vie — ternes et silencieuses, comme la douce exhalaison d'un géant endormi.
La pierre bougea.
Il franchit le seuil, laissant derrière lui le monde moderne au-dessus et entrant dans un tunnel d'abord étroit, qui s'élargit progressivement en une descente lente et mesurée. Les murs étaient tapissés d'une maçonnerie ancienne, si usée et adoucie par le passage du temps qu'elle semblait presque fondue. L'air était sec, comme s'il n'avait pas été touché par la pluie depuis des siècles. Chaque pas résonnait sur la pierre — pas fort, mais avec une note profonde et persistante.
Plus il s'enfonçait, plus le silence devenait dense. Il n'était pas vide — plutôt, c'était comme si les murs écoutaient, absorbaient chaque pensée murmurée, chaque pas incertain.
Finalement, le couloir courba et s'ouvrit sur une haute chambre. Le plafond voûté formait une coupole naturelle, et en son centre émergait une fresque fanée — ses éléments tourbillonnants à peine discernables maintenant. Des lignes suggérant le feu, l'eau, l'air, la terre, l'ombre et la lumière encerclaient un espace creux où un emblème avait brillé jadis, maintenant creusé par le temps.
Sous la fresque, des marches de pierre descendaient vers un sol encaissé, bordé de tous côtés par six monolithes. Chacun portait un sigle unique — aucun que Riven ne reconnaissait, tous à moitié oubliés par le passage des âges.
Et au centre exact du sol se dressait un autel — lisse, sans ornement, et vide.
Riven descendit lentement, chaque pas prudent et mesuré alors qu'il examinait la chambre. Ses yeux passèrent au crible chaque détail : ici, dans ce sanctuaire caché sous le monde qui s'effondrait au-dessus, gisaient les vestiges de quelque chose de perdu.
Puis il remarqua une petite collection de parchemins, soigneusement rangée près de l'autel. Il s'agenouilla et en déroula un, son encre fanée et ses symboles complexes à peine lisibles. Les rouleaux parlaient d'un autel — un conduit de mana pur construit pour exploiter les énergies primales du monde. Ils détaillaient la vision de Velmorian : canaliser l'essence brute du feu, de l'eau, de l'air, de la terre, de l'abîme, et même du mana divin en un unique nexus puissant. Cet autel, lut-il, devait saturer les terres environnantes de mana, transformant le stérile en sanctuaire pour les mages et annonçant une nouvelle ère de puissance et de compréhension.
Le cœur de Riven battait la chamade — non pas de peur, mais d'excitation. Velmorian avait cru en cela. Il avait œuvré en secret, façonnant des reliques de puissance qui un jour porteraient son royaume au niveau de puissance supérieur.
Pendant un long moment, Riven resta immobile au centre de la chambre. Le silence était épais — chargé non de terreur, mais de mémoire. Le mana pulsait régulièrement, comme si la chambre elle-même se souvenait de chaque promesse perdue, de chaque rêve que Velmorian avait osé construire.
« Qu'étais-tu en train de construire, Velmorian ? » demanda Riven doucement, sa voix résonnant dans la chambre.
Les pierres ne répondirent pas. Pourtant l'air pulsait et les runes au sol scintillaient d'une puissance tranquille, comme si elles rappelaient une mémoire longtemps endormie.
En cet instant, entouré par le poids de la pierre et le souffle silencieux des parchemins anciens, quelque chose bascula en Riven. Une révélation — un fil se tendant depuis un passé enterré dans la poussière et le silence. L'héritage qu'il avait reçu n'était plus seulement une couronne ou un royaume. C'était un appel. Un qui avait attendu dans l'obscurité, patient et indicible, prêt à s'élever — et à remodeler non seulement son royaume, mais le monde au-delà.