Eva Lopez poussa un soupir assez lourd pour faire croire aux capteurs du couloir que quelqu'un avait ouvert une fenêtre. Ses talons claquèrent sèchement sur le marbre du domaine Lopez, résonnant comme un lent battement de tambour annonçant une catastrophe maternelle imminente. Ses cheveux bleu marine, relevés avec la grâce que seule une directrice d'académie peut afficher à 7 heures du matin, se balançaient tandis qu'elle s'approchait de la porte de sa fille. Encore.
Clara n'avait pas vu le soleil depuis quatre jours. Ni un cours. Ni l'intérieur d'une douche, probablement.
L'académie Mythos — l'école la plus prestigieuse au monde pour les prodiges doués en magie — était fermée pour le reste de l'année, la guerre sur le continent de l'Est oblige. Deux professeurs morts. Des douzaines d'élèves de troisième année disparus. La magie avait laissé des marques de brûlure, le chagrin avait laissé le silence.
Alors maintenant, Eva était à la maison. Et sa fille aussi. Mais le mot « présente » portait tout le poids de la situation, parce que Clara s'était barricadée dans sa chambre comme une ermite dont le régime se composait de grignotages, d'ennui et d'un refus catégorique de reconnaître le monde extérieur.
Eva frappa, par habitude plus que par espoir. La porte se déverrouilla sur un murmure de mana. C'était la seule forme d'énergie que Clara semblait disposée à dépenser ces temps-ci.
« Nourriture ? » demanda Clara avec espoir, émergeant de sa forteresse de couvertures comme un fantôme particulièrement paresseux. Puis, réalisant que c'était sa mère et non un plateau de quelque chose de frit et de déséquilibré, elle s'affala à nouveau avec un grognement vaincu. « Dégage. »
Eva croisa les bras. La posture tonnait. « Clara. Je t'ai donné quatre jours. »
« Ton erreur », répondit la voix étouffée.
D'un mouvement vif et efficace, né d'années à gérer des adolescent·es lanceur·ses de sorts hormonaux et de la paperasse plus épaisse que des grimoires, elle arracha la couverture.
Clara protesta par un sifflement, se roulant en boule plus serrée dans sa chemise de nuit surdimensionnée, s'accrochant à un ours en peluche qui avait l'air d'avoir fait la guerre. Elle tapota le lit à l'aveugle, les yeux à demi clos, cherchant sa couverture comme un·e mage en quête de mana perdu. « Nooooon », geignit-elle, se débattant comme un phoque échoué. « Froid. »
Le sourcil d'Eva tressaillit plus fort. « Lève-toi. Tout de suite. »
« Tu ne peux pas m'y forcer », marmonna Clara, déjà à mi-chemin du sommeil.
Eva fixa son unique enfant, la prodige brillante, belle, infiniment exaspérante de l'aspect Mental, actuellement engagée dans une opération câlin à grande échelle avec un oreiller.
Elle avait fait de son mieux. Élevée Clara seule après la mort de son mari. Trouvé du temps entre les crises de l'académie et les désastres diplomatiques pour rentrer et être mère, même si ce n'était que pour un repas ou un appel. Elle avait espéré que Clara lui ressemblerait — déterminée, ambitieuse, droite dans sa posture comme dans son esprit.
À la place, elle avait eu Clara. Intelligente. Talentueuse. Et dotée de la motivation d'un chat endormi au soleil.
Eva savait qu'une part n'était pas de sa faute. Le Don de la fille n'aidait pas — un talent de type Mental qui améliorait l'intuition et la perception, mais rendait son esprit enclin aux spirales de sur-réflexion, d'épuisement, et, pire de tout… d'apathie. Combinez cela avec une paresse naturelle et l'entêtement hérité des Lopez, et vous obtenez ceci — une prodige douée en théorie et une adepte de la sieste en pratique.
Toujours. Assez, c'était assez.
« Clara, si tu n'es pas sortie de ton lit dans les dix prochaines secondes, je téléporterai ce matelas dans la cour », dit Eva.
« J'ai les coordonnées d'enregistrement. »
Clara entrouvrit un œil. Son regard violet était fatigué, légèrement agacé, et absolument pas convaincu. « Tu bluffes. »
Eva leva une main. Le mana se mit à crépiter.
« Bon », marmonna-t-elle. « Je me lève. Mais seulement parce que l'ours n'aime pas le vent. »
Eva expira. Victoire. Techniquement.
Elle sortit, ajoutant mentalement la menace d'une exposition publique à son arsenal parental.
« Et douche », dit Eva sèchement, sur le ton de quelqu'un qui a compris depuis longtemps que le compromis avec les ados est un mythe perpétué par les livres de parentalité et les mères primeras très naïves.
« Je l'ai pris hier », geignit Clara, sa voix une protestation rocailleuse étouffée par l'oreiller dans lequel elle essayait de disparaître. Malheureusement pour elle, Eva était immunisée contre les excuses comme contre la logique temporelle déformée.
« Tu as aussi mangé hier, et nous revoilà aujourd'hui. »
Avant que Clara ne puisse formuler une réplique — et elle aurait été terrible — Eva s'approcha simplement, attrapa sa fille comme une valise encombrante et la hissa. La scène aurait pu sembler un peu absurde à un·e observateur·ice extérieur·e, mère et fille ayant practically la même taille, mais la force des bras d'Eva Nightshade avait déjà fait un suplex à une chimère folle lors d'une sortie scolaire qui avait mal tourné. Clara agita ses membres comme un chaton mouillé essayant d'échapper à un bain.
« Noooon — pose-moi — c'est de l'oppression — » couina-t-elle, ses jambes battant l'air tandis que le mana jaillissait instinctivement.
Il s'éteignit immédiatement. Le mana d'Eva s'abattit sur celui de Clara comme une botte céleste sur un cafard. Une dominance sans effort.
Avec la grâce d'une femme qui a l'habitude, Eva fit glisser la porte de la salle de bain avec son coude et déposa sa fille sous la douche d'un geste parental définitif.
« Douche », dit-elle, croisant les bras. « Ou je te lave moi-même. »
Un silence. Un silence dangereux.
« …Tu peux me laver », marmonna Clara, les yeux à demi clos dans ce vague air dérangé qui faisait prendre son sarcasme pour de la folie par les autres.
Le sourcil d'Eva tressaillit assez fort pour déclencher une alarme sismique dans la pièce d'à côté. Un coup de doigt — net, efficace, et brillant faiblement de mana — frappa le front de Clara avec une précision chirurgicale.
Dix minutes et un rinçage de cheveux grognon plus tard, Clara émergea enfin de la salle de bain, traînant vapeur et dignité à parts égales. Ses longs cheveux violets collaient à la serviette jetée sur ses épaules, et elle parut, un bref instant, presque vivante. L'éclat post-douche lui donnait une aura temporaire de fonctionnalité, et Eva se permit un hochement de tête prudent d'approbation.
Ce fut, bien sûr, avant que Clara ne se traîne en zombie droit devant elle pour replonger la tête la première dans son lit.
« Clara », dit Eva platement, observant la fille s'envelopper dans ses couvertures comme un burrito sentient.
« Arthur me manque », vint la voix étouffée depuis sous les couettes.
Eva marqua une pause, l'exaspération suspendue en plein vol.
Clara n'était, par aucune définition raisonnable, une créature sociale. Elle ne faisait pas d'ami·es. Elle faisait à peine des camarades de classe. Mais Arthur Nightingale avait réussi l'impossible — il s'était logé dans le cercle de confiance étroit de sa fille, aux côtés des siestes de l'après-midi et d'une marque unique de pouding.
Eva soupira à nouveau, celle-ci bien moins agacée et bien plus… maternelle. La guerre avait volé plus que du temps. Arthur était sur la ligne de front d'un conflit continental, et Eva voyait maintenant, clair comme le jour, que pour Clara, ce fait ne passait pas.
Non pas qu'elle ait peur qu'il meure — Clara avait une foi totale en la capacité d'Arthur à s'entêter à travers la plupart des menaces surnaturelles.
Non, elle avait juste sa présence qui lui manquait. Et pour Clara, manquer quelqu'un était aussi rare et sérieux qu'une éclipse.