L'expression de Daedric Solaryn s'assombrit tandis qu'il était assis dans son grand bureau, le poids de ses pensées s'abattant sur lui comme un manteau de fer. Son esprit ne cessait de revenir vers ces soi-disant enquêteurs désormais logés entre les murs du palais.
« Je ne peux pas les chasser », songea-t-il grimement. Il le savait pertinemment. Le Soleil Rouge, avec les pouvoirs limités qu'il pouvait en tirer, lui en avait déjà montré assez. Leur force n'était pas simplement notable — elle était alarmante.
Li Zenith et Nero Astrellan étaient tous deux des combattants de rang Immortel. Cela seul aurait suffi à commander le respect, mais ils n'étaient pas le problème. Non, le souci, c'était lui.
Même avec le Soleil Rouge amplifiant ses sens, Daedric ne parvenait pas à jauger la pleine puissance de l'homme. Ce seul fait en disait long. C'était un vide, vaste et incommensurable, une présence si loin au-delà de sa compréhension qu'on aurait dit qu'il fixait un abîme.
Un coup sec à la porte l'arracha à ses réflexions. Il se redressa, son visage se figeant dans une autorité distante.
« Entrez », dit-il, la voix brève.
La porte grinca et sa fille entra.
« Qu'est-ce que tu fais ici, Deia ? » demanda Daedric, ses yeux cramoisis se rétrécissant sur elle. Elle lui ressemblait, ses cheveux cramoisis et ses yeux dorés un miroir des siens. Mais là où son regard brûlait d'une férocité intransigeante, le sien ne détenait qu'une lueur douce, atténuée.
« J'ai entendu dire qu'on avait des invités », dit Deia prudemment, la voix calme mais ferme.
« En effet », répondit Daedric sèchement, agitant la main avec dédain. « Mais ne perds pas ton souffle avec eux. Ils ne sont rien qui doive te concerner. »
Deia hésita, son expression partagée. Elle sembla sur le point d'ajouter quelque chose, mais se ravisa et baissa les yeux.
L'humeur de Daedric s'assombrit davantage tandis qu'il l'examinait. Son regard acéré nota quelque chose qui ne fit qu'attiser sa colère.
« Tu t'entraînes davantage », constata-t-il froidement.
« Oui, Père », admit Deia tout bas, bien que sa posture se raidît en prévision de ce qui allait suivre.
Une vague de mana jaillit de Daedric comme une marée, la forçant à genoux.
« Comment oses-tu ? » gronda-t-il, sa voix comme le tonnerre craquant l'air. « Ne me suis-je pas fait comprendre ? Une femme ne s'entraîne pas plus de quatre heures par jour, vingt heures par semaine au maximum ! Tu es destinée à porter mon héritier, pas à perdre ton temps à jouer aux guerrières ! »
Les lèvres de Deia se pinçaient, son regard resté fixé au sol tandis que ses poings se serraient le long de son corps. Elle ne protesta pas. Elle ne protesta jamais. Ce n'était pas sa place — pas à ses yeux.
Son silence ne fit qu'approfondir la grimace de Daedric, mais il n'ajouta rien. Au lieu de cela, il tourna son regard vers la fenêtre, ses pensées revenant vers les enquêteurs et le garçon qui n'avait pas le droit d'exister avec une telle force.
Sa mauvaise humeur, déjà une tempête, s'alourdit encore.
La porte s'ouvrit à nouveau et deux silhouettes entrèrent. Les yeux de Daedric se portèrent sur eux avant de revenir sur son bureau, son expression indéchiffrable tandis qu'Alyssara Velcroix et Cassius von Noctis pénétraient dans la pièce.
« Sors, Deia », dit-il brièvement, congédiant sa fille sans même un second regard. Elle s'inclina en silence, le visage soigneusement neutre, et glissa hors de la pièce.
Alyssara suivit du coin de l'œil le départ de la jeune fille, mais son esprit était ailleurs. L'image d'Arthur Nightingale entouré de ces quatre filles brûlait encore dans ses pensées, une braise indésirable qui refusait de s'éteindre. Elle n'avait pas été préparée à la réaction viscérale que sa vue avait déclenchée — un étrange creux douloureux dans sa poitrine, à la fois étranger et douloureusement familier.
Ce n'était pas seulement la force du garçon qui l'intriguait, bien que celle-ci seule fût remarquable. Rang Intégration et pourtant maniant un pouvoir au-delà du Mur ? Une telle contradiction ne devrait pas exister. Mais c'était plus que cela. Quelque chose dans ses yeux azur, la façon particulière dont son sourcil se fronçait quand il était préoccupé, même la cadence de sa voix — tout cela faisait résonner en elle des cordes de reconnaissance qu'elle ne pouvait expliquer.
Alyssara s'installa dans le fauteuil face à Daedric avec une grâce étudiée, son mouvement fluide et délibéré comme toujours. Elle maintint son sourire amusé, l'expression faisant autant partie de son arsenal que les fils cramoisis qu'elle maniait au combat. Elle avait perfectionné ce masque pendant des décennies, un visage qui ne révélait que ce qu'elle voulait que les autres voient — cruauté enjouée, assurance décontractée, dédain bienveillant d'un prédateur au milieu de proies.
Mais derrière ce masque, ses pensées bouillonnaient comme une tempête. La saintesse aux cheveux dorés à ses côtés, la princesse de glace aux cheveux d'argent, la princesse impériale aux yeux cramoisis, et la mage aux yeux auburn — elles entouraient Arthur comme des défenseurs autour d'un roi. La façon dont elles le regardaient, l'intimité décontractée de leurs mouvements autour de lui, la posture protectrice qu'elles adoptaient quand son regard s'attardait trop longtemps — tout parlait de liens plus profonds que la simple amitié.
Cette pensée fit se tordre en elle quelque chose de sombre et de possessif. Un sentiment sans nom, une faim qui allait bien au-delà du désir familier de briser, de contrôler.
« On dirait que les choses deviennent intéressantes », remarqua Cassius, s'affalant dans l'un des fauteuils avec une aisance frisant l'insolence. Ses cheveux d'obsidine encadraient des traits trop parfaits pour être humains, ses yeux cramoisis brillant d'un intérêt prédateur.
Alyssara sentit son regard sur elle, lourd de désir et de dévotion désespérée. Cassius von Noctis, Prince des Vampires, héritier du Monarque lui-même — et totalement indigne de son attention, sauf quand il était utile. Sa fixation l'avait amusée once. Maintenant, elle n'était plus que fastidieuse, une distraction face à des énigmes plus intrigantes.
Des énigmes comme Arthur Nightingale.
« Je n'appellerais pas ça intéressant », répondit Daedric d'un soupir las, son regard allant de l'un à l'autre.
Alyssara pouvait sentir la haine émanant de Daedric. Sa détestation des vampires était ancestrale, transmise à travers les générations de sa lignée. Elle n'avait jamais daigné feindre de se soucier de ses sentiments. À quoi bon le sentiment d'un homme qui serait poussière bien avant que ses plans n'aboutissent ?
« Alyssara dansera au dîner, n'est-ce pas ? » demanda Cassius, ses yeux cramoisis se rétrécissant légèrement, leur teinte aussi sombre et riche que du sang fraîchement versé.
Daedric acquiesça, son regard rouge feu rencontrant brièvement celui de Cassius avant de se porter vers Alyssara.
« Oui », confirma Daedric. Son regard s'attarda sur Alyssara un moment de plus qu'il n'avait l'intention.
Elle le remarqua, bien sûr. Alyssara remarqua tout — la façon dont les pupilles de Daedric se dilataient légèrement, l'accélération de son pouls quand il la regardait trop longtemps, les signes subtils d'un homme luttant contre le désir. Les hommes étaient si transparents, leurs envies et leurs peurs écrites sur leurs visages pour quiconque avait la patience de les lire.
Mais Arthur avait été différent. Quand leurs yeux s'étaient croisés dans le train, il y avait eu de la reconnaissance — non pas de sa position ou de son pouvoir, mais d'elle. Comme s'il avait regardé au-delà du masque et vu quelque chose de caché en dessous, quelque chose qu'elle-même avait oublié qui était là.
Un souvenir affleura aux confins de sa conscience — un champ de fleurs, la lumière du soleil filtrant à travers des cerisiers en fleurs, et une couronne de marguerites tressées posée sur sa tête par des mains douces. Le souvenir était si vif, si apparemment réel, pourtant elle savait qu'il ne pouvait pas être le sien. Elle n'avait jamais connu une telle douceur. Un tel... bonheur.
« Souviens-toi », dit Cassius, son ton calme mais portant le poids d'une menace tandis que ses doigts tambourinaient rythmiquement sur la surface polie du bureau, « il ne peut y avoir de complications. »
« Il n'y en aura pas », répondit Daedric d'un ton égal, bien que ses mots portent un tranchant d'avertissement. « Pas tant que tous les vampires seront partis. »
« Nous sommes les deux seuls dans le palais à présent », dit Alyssara avec un faible sourire, se renversant dans son fauteuil comme si toute la conversation l'amusait. Ses yeux cyan-vert pétillaient d'une lueur enjouée, mais l'acuité qui se cachait dessous était impossible à manquer. « J'ai hâte de la représentation ce soir. »
Les mots, comme tout ce qu'elle disait, étaient parfaitement dosés. Une simple déclaration, pourtant chargée de subtilité et d'implications non dites.
Mais pour une fois, elle ne pensait pas à la danse, ni au jeu soigneusement orchestré qu'ils jouaient avec les enquêteurs. Son esprit revenait sans cesse vers Arthur, vers l'étrange attraction qu'elle ressentait pour lui.
Le souvenir de la couronne de fleurs avait surgi au moment où elle l'avait vu — non sollicité, indésirable, pourtant persistant. Ce n'était pas son souvenir. Cela ne pouvait pas l'être. Et pourtant... la douleur dans sa poitrine en le voyant avec ces filles semblait trop authentique, trop brute pour être écartée.
Alyssara avait appris depuis longtemps à se méfier de ses propres émotions. Les sentiments étaient des armes à brandir contre les autres, pas des indulgences à écouter. Pourtant ce sentiment refusait d'être maîtrisé, refusait d'être plié à sa volonté.
Elle devrait enquêter plus à fond sur cet Arthur Nightingale. Peut-être alors pourrait-elle donner un sens à ces fragments de mémoire, à ces échos de quelqu'un qu'elle n'avait jamais été.
Alors que la réunion se terminait et qu'elle se levait pour partir, une unique pensée se cristallisa dans son esprit : Arthur Nightingale lui appartenait, bien qu'aucun des deux ne comprenne encore pourquoi. Et Alyssara Velcroix revendiquait toujours ce qui était à elle.
La danse ce soir serait plus qu'une représentation. Ce serait une déclaration — le premier coup d'un jeu dont elle seule savait qu'ils le jouaient.
Elle s'arrêta à la porte, ses doigts s'attardant sur la poignée alors qu'un autre souvenir fulgurait devant ses yeux — plus net cette fois, presque douloureux par sa vivacité. Un autre monde, une autre vie.
« Ça va ? » demanda Cassius, sa voix tranchant à travers ses pensées.
Alyssara se tourna vers lui, son masque glissant en place avec une aisance exercée. « Bien sûr », répondit-elle, le ton léger et musical. « Je pensais juste à la danse. »
Mais tandis qu'elle s'éloignait, ses pas mesurés et délibérés, la question résonnait dans son esprit comme un refrain lancinant : Le souvenir était-il vraiment le sien ? Ou n'était-ce simplement qu'une autre arme dans un jeu qu'elle ne savait pas jouer — un jeu où, pour la première fois depuis des siècles, elle ne détenait peut-être pas toutes les cartes ?