Le soleil couchant éclairait en biais la tour de la Sainte qui penchait dangereusement.
L'ascenseur magique était totalement hors service, aussi Zenos et Artimisia, qui s'était cachée au niveau inférieur après le combat contre le Roi dragon, décidèrent-ils de redescendre au rez-de-chaussée par les escaliers.
« Merci, Zenos ! »
Dès la sortie de la tour, Artimisia se jeta soudain dans ses bras.
« Houla. »
Zenos chancela, et la Sainte se détacha en catastrophe.
« Ah, pardon, tu dois être épuisée. »
« Disons que... je suis passablement fatigué, oui. Aujourd'hui, je ne pourrai plus lancer qu'un sort, deux tout au plus. »
« Tu peux encore en lancer, toi... »
Face à l'air ahuri d'Artimisia, Zenos se gratta la tête tout en levant les yeux vers la tour de la Sainte, à demi effondrée par l'intensité du combat.
« Cette tour, si on la laisse comme ça, on ne sait pas quand elle va s'effondrer. Il va falloir la démolir. »
« Euh, oui, c'est vrai... »
« Tant mieux. »
« Hein ? »
Devant Artimisia qui clignait des yeux, surprise, Zenos dit les choses comme allant de soi.
« Puisque Garhamoot n'est plus là, et que la tour de la Sainte va disparaître, il ne reste plus rien pour te retenir captive. »
« ... »
Artimisia, l'air stupéfait, acquiesça vigoureusement avant de se ruer une nouvelle fois sur Zenos.
« Oui ! »
« Houla. »
« Ah, pardon. »
Au moment où Artimisia reculait à nouveau, un gémissement parvint à leurs oreilles. En se tournant vers la source du bruit, ils distinguèrent quelqu'un gisant sous les décombres.
« Frère Figaro !? »
Artimisia accourut et découvrit un bel homme aux cheveux dorés. Ses traits sculpturaux semblaient toutefois totalement dénués de sang.
Une pointe de gravats lui transperçait le flanc, et du sang rouge s'en écoulait. Comme un objet contondant était physiquement planté dans la chair, la lumière de guérison seule ne pouvait pas résoudre le problème. Les décombres de la tour effondrée s'amoncelaient tout autour, et les secours n'étaient pas près d'arriver.
« Ô, Artimi... sia... »
L'homme appelé Figaro parla d'une voix faible.
« C'est... bien. Soigne... ma blessure... »
Mais Artimisia secoua la tête, navrée.
« Je suis désolée, Frère. Je ne peux pas. »
« Qu... quoi ? Tu sais qui je suis... »
« Ce n'est pas ça. Puisque le dragon magique a péri, le pouvoir de Sainte que j'avais reçu de lui a disparu. »
« ... Ne me dis pas que je vais... mourir comme ça ? »
Au moment où Figaro écarquillait ses yeux de la même couleur que ses cheveux, incrédule, une voix nonchalante résonna.
« Je peux le soigner, si tu veux. »
Artimisia retint son souffle. Zenos lui fit un léger signe de tête et s'approcha du prince.
« Qui es-tu, toi... »
Que ce soit parce que sa conscience s'embrouillait ou parce qu'il ne voyait pas bien depuis le pied de la tour, le prince ne semblait pas réaliser qu'il avait devant lui l'humain qui venait de combattre le dragon magique.
« Je suis un guérisseur des bas-fonds. Sans licence, cela dit. »
« Un guérisseur sans licence qui ose adresser la parole à la royauté que je suis... »
« Si ça ne te va pas, tant pis. »
« At... attends... »
Figaro exhalait un souffle mince tout en levant légèrement la main droite.
« Tu peux... guérir ? »
« Ouais. Mais à une condition. »
« Une con... dition ? Toi, tu oses poser une condition à moi... »
« Ouais. Peu importe qui est en face, je fonctionne au paiement à la hauteur du travail. »
Zenos répondit avec un calme imperturbable. C'est alors qu'Artimisia intervint, le visage sérieux.
« Frère Figaro. Cet homme est le héros qui a sauvé la nation en terrassant le dragon magique. En tant que bienfaiteur du pays, Frère et moi devons payer la contrepartie sur l'honneur de la maison royale. »
« ... »
« Bon, écoute un peu, veux-tu ? »
Devant Figaro stupéfait, Zenos s'accroupit et énonça le prix qu'il réclamait.