Le palais royal.
Le quartier réservé.
Les quartiers.
Les bas-quartiers.
Au milieu des combats qui faisaient rage en ces divers lieux, l'épicentre se trouvait sans conteste dans la tour de la Sainte.
« Ne viens pas... »
Artémisia recula en s'adressant à la créature difforme qui se tenait juste devant elle.
D'une taille à devoir lever la tête, son corps entier était recouvert de multiples couches d'écailles d'un noir d'encre qui se fondaient dans les ténèbres.
Tout ce qui se trouvait au-dessus de la salle de l'autel où se tenait Artémisia avait été pulvérisé par le « Souffle de dragon » de tout à l'heure ; cet autel à ciel ouvert formait désormais le sommet de la tour.
Au moment de la prière, aucune servante n'aurait dû se trouver aux étages supérieurs au sien. Artémisia s'accroupit en priant pour que tous aient pu s'enfuir.
Tous les murs ayant été soufflés, le sommet était exposé aux vents ; on avait l'impression d'en être arraché rien qu'en s'y tenant debout.
Elle releva ses cheveux rose pâle derrière son oreille et porta son regard alentour : de petits dragons noirs semés dans toute la capitale semaient le chaos.
Des gens fuyaient en tous sens. Des foyers d'incendie s'élevaient ça et là, un véritable tableau de l'enfer.
« Qui... qui es-tu ? Pourquoi viens-tu du "Sanctuaire"... »
Alors qu'elle haussait la voix pour se donner du courage, le monstre tourna vers Artémisia des yeux d'un rouge sang.
Je m'appelle Garhamute, le Roi-dragon. Je te remercie, Sainte. Car tu as protégé ce pays pour ma tranquillité et continue de soigner mes blessures.
Le Roi-dragon plissa les yeux de délice en racontant que tout, depuis la fondation du royaume, n'avait existé que pour sa résurrection.
Ses paroles firent vibrer l'air et résonnèrent à travers tout le royaume.
« Ce... n'est pas possible... »
Artémisia écarquilla les yeux et dit d'une voix rauque.
Ses reins étaient lourds, ses jambes ne bougeaient plus. Ce n'était pas seulement à cause du vent violent et de l'immense pression émanant du monstre.
Le désespoir.
« Alors, le royaume, nous... nous n'existions que pour faire revivre le dragon maléfique... »
Ah, ah, ah, aaaah.
Le Roi-dragon rit en plissant ses yeux en croissants de lune.
Son rire hautain devint une dissonance insupportable qui résonna dans la capitale embrasée.
Je vais reprendre le pouvoir que j'ai donné.
Garhamute ouvrit grand la bouche. Une odeur de pourriture incroyable s'échappa de ses dents tordues.
[Gravissime — Étoile funeste]
Une image intense de sa propre mort.
Artémisia comprit que tous ses pressentiments convergeaient vers ce point unique.
Depuis l'éveil de son pouvoir de Sainte, elle avait prié sans cesse pour la paix de la nation dans cette tour qui ressemblait à une prison. Le fait que tout cela ait mené à cet effondrement pesait sur son corps comme du plomb. Une vie grise, à répéter les mêmes jours pour finir dévorée par le dragon maléfique.
Le plus triste, c'est qu'elle n'avait même pas de souvenirs qui valaient la peine d'être rappelés.
« Non, ce n'est pas vrai... »
Artémisia secoua faiblement la tête.
Il y avait un seul souvenir qu'elle pouvait revivre en couleurs.
Un coin du quartier des ruines, à la périphérie de la capitale. Le souvenir de s'être affairée aux tâches ménagères et d'avoir ri autour de la table.
Une chaude mémoire qui scintillait dans l'obscurité.
« C'était amusant... »
Au moment où elle murmura cela avec des larmes, les crocs du dragon fondirent sur elle depuis le haut et Artémisia ferma les yeux involontairement.
Le bruit d'os qui se brisent. Une douleur comme si son corps était déchiré.
Cet enfer qu'elle imaginait ne vint pas, pour une raison quelconque.
« ... »
Après un instant de silence, Artémisia réalisa qu'elle était tenue dans les bras de quelqu'un.
Elle entrouvrit les paupières et croisa un regard frais aux cheveux noirs.
C'était la personne qui se trouvait dans le souvenir qu'elle venait de revoir —
« Content d'être arrivé à temps, Al. »
« Ze... nos... »
Artémisia porta la main à sa bouche, un air incrédule.
« Hein, mensonge, un rêve ? Hein, qu'est-ce qui se passe ? Je suis déjà morte ? »
« He-hey, calme-toi. T'es bel et bien vivante, alors t'inquiète. »
Le Roi-dragon dévisagea Zenos qui venait de déposer Artémisia, qui se débattait, sur le sol.
Qu'es-tu ? D'où surgis-tu ? Un héros, un chevalier saint ?
« Désolé de te décevoir, mais je ne suis pas ce genre de grand personnage. »
Au sommet de la tour de la Sainte, d'où l'on dominait le sol bien en contrebas.
L'homme venu sauver la princesse captive répondit sur son ton habituel.
« Je ne suis qu'un modeste guérisseur de l'ombre. »