« Conque de soleil, palourde plateau noir et bulot. »
Ces trois-là étaient les spécialités emblématiques du village d'Edron.
« Le bulot nécessite un dessalage... »
« Si tu le manges tel quel, tu finiras par mâcher de la vase. »
« C'est ça. Iser, tu pourrais m'aider ? »
Iser saisit avec aisance le panier rempli uniquement de bulots et entama le dessalage. Cela faisait un bon moment qu'il ne l'avait pas fait, alors il tâtonna un peu, mais ses mains retrouvèrent vite leur rythme et le travail continua sans accroc.
« Sur Terre aussi, on fait un travail similaire. »
« Il y a quand même une différence. »
Ces spécialités emblématiques exigeaient un dessalage dans l'eau douce du village d'Edron, sans quoi les palourdes ne rejetaient pas la vase. La méthode différait légèrement de la technique terrestre, où l'on ajoutait du sel dans l'eau pour maintenir sa salinité, les palourdes se flétrissant simplement avec l'eau d'autres régions.
Iser acquiesça, l'air surpris.
« Même si ce n'est pas l'eau de cette région, elle rejette la vase. »
« C'est ça. Tant que la salinité est ajustée, ça a l'air de le faire de bon cœur. »
« Peut-être que les palourdes d'ici ont un sens de l'individualité plus faible que celles d'Edron. »
« Ne donnons pas un sens de l'individualité à des palourdes sur le point d'être mangées. »
Le grand bassin rempli de bulots fut bientôt recouvert d'un tissu noir.
« Maintenant, il suffit de les laisser là jusqu'à ce que le ragoût soit prêt. »
Le bulot, fierté du village d'Edron, était réputé pour son dessalage rapide.
Du fait que son corps ressemblait davantage à de la chair qu'à des organes internes, la vase qu'il avait avalée ne mettait pas longtemps à être expulsée. Il suffisait d'attendre trente minutes minimum, une heure maximum, pour que le processus soit complet.
« Il vaudrait mieux changer l'eau à mi-parcours... »
« Je m'en occupe. Une fois toutes les dix minutes, ça marche ? »
« Mm, oui, ça devrait aller. Merci. »
Changer l'eau toutes les dix minutes était peut-être un peu excessif, mais il n'y avait pas de mal à être minutieux.
'Rien ne m'énerve plus que quand du sable reste coincé entre mes dents pendant que je mange.'
Gio n'était-il pas un gastronaute autoproclamé et un goinfre ? Il croyait fermement qu'il fallait préparer la nourriture sans distraction, soutenant que tout repas causant une gêne ne méritait pas le nom de plat.
« Bon, pour le ragoût... »
Pour faire simple, le ragoût était une soupe à l'occidentale.
« Tu fourres tout dedans et tu vois ce qui se passe. »
« Je connais la recette, mais... »
« Donc, c'est toi qui l'as fait ? »
« Écoute tranquillement ma leçon. »
On demandait parfois la différence entre ragoût et soupe. La différence principale, c'est que le protagoniste du ragoût, ce sont ses ingrédients solides, tandis que celui de la soupe, c'est le liquide lui-même. En bref, le ragoût est un plat où l'on ajoute du liquide pour cuire les ingrédients.
« Tu veux me suivre ? »
Iser suivit donc Gio jusqu'à son jardin.
Iser acquiesça, comprenant.
« Tu ne fais jamais rien normalement quand il s'agit de culture. »
« Tu es le tyran souriant du village de la mer, après tout... »
« J'ai rien dit. Qu'est-ce que tu as entendu ? »
« Maintenant tu sais même répondre. Comme c'est impressionnant. »
Iser fut enfin convaincu.
« Regarde, il y a une tomate cerise là-dedans... »
« Moi je ne vois qu'un potiron qui essaie de singer une tomate. »
« Ta vue a dû baisser. Ne te repose pas sur tes lauriers sous prétexte que tu es une sirène. Fais régler tes lunettes. »
« Je ne suis pas sûr que ce soit un problème de vue. »
Ne pouvant se retenir, Iser demanda.
« Pourquoi exactement c'est un jardin ? »
« C'est petit et charmant, donc c'est un jardin. »
« La taille des cultures {N•o•v•e•l•i•g•h•t} donne l'impression que c'est petit, mais aucune n'est charmante. »
« J'apprécierais que tu fasses attention à tes mots, car notre Élisabeth la trente-deuxième pourrait en être blessée. »
« Qui est Élisabeth la trente-deuxième... »
Aux mots de Gio, une feuille de tomate de la taille d'un potiron frémit, presque comme si elle faisait un poing, faisant perdre son sourire à Iser.
« ...Tu vas manger ça ? »
Pris de la gravité de la situation, il devint aussi sérieux que lorsqu'il observait le processus de recherche de sa sœur.
« Les gamins sont peut-être un peu trop individualistes, mais ils sont tous dévoués et de bons enfants. »
« Ils ne resteront pas coincés dans la gorge et s'étoufferont en mangeant, je suppose. »
« Ils ne sont pas si rebelles. Ils sont en fait très dociles. »
« Si je meurs, la mer sera le meilleur endroit. »
« Arrête de dire des trucs bizarres. »
Tout en parlant, Gio salua les cultures de son jardin, devenues familières à force de conversations, et s'approcha de sa cible. Les tomates, éclatantes d'un rouge vibrant, semblaient mûres, mais leurs tiges restaient solidement attachées.
« J'embarque les tomates cerises dans le panier~ »
À la parole de Gio, quelques tomates, pendues à leurs tiges, oscillèrent légèrement, manifestant leur intention. Gio tint le panier en dessous, et bientôt, une tomate de la taille d'un petit melon d'eau y atterrit avec un thud.
« Ouah, c'est fait. C'était facile, hein ? »
En un rien de temps, Gio avait récolté un panier entier de tomates.
« Personnellement, j'aime le ragoût de tomates le mieux. Peut-être parce que c'est ce que je mangeais tout le temps au village d'Edron, mais c'est bien plus doux pour l'estomac que le ragoût à la crème. »
« Ah... c'est vrai, tu l'aimais tout le temps parce qu'il ne te donnait pas mal au ventre même quand tu en mangeais beaucoup. »
Iser, avec un sourire qui rappelait Giovanni, continua.
« Tu as aussi dit que c'était le meilleur plat à cuisiner en grande quantité et à manger longtemps. »
« Tu te souviens de tout ça ? »
« Comment pourrais-je t'oublier, professeur ? »
« Je ne me rendais pas compte que j'étais si facile à cerner, mais je m'améliorerai. »
« S'il te plaît, non... Combien tu comptes t'améliorer encore ici... »
« Personne ne peut m'arrêter. »
« Laisse-moi t'arrêter, moi. »
« Même quand j'étais juste un prêtre normal, tu n'as pas pu m'arrêter. »
« Maintenant, ça ne va faire qu'empirer. »
Même s'il était professeur, Gio ne voulait pas devenir un humain plus lent à se développer que ses élèves sirènes. C'était un adulte audacieux qui ne se fixait pas de limites.
« Le ragoût de tomates se marie particulièrement bien avec le lard ou le jambon, qui ont un goût un peu fort. Ça va aussi bien avec la viande séchée dure, difficile à manger crue, et comme on peut y ajouter toutes sortes de légumes, c'est facile à assaisonner... »
Gio jeta un bref coup d'œil aux tomates dans le panier, sous la lumière du soleil.
« Définitivement différentes des tomates de la Terre ou du village d'Edron. »
« ...Je repose la question, mais c'est des tomates ? Elles ont l'air très différentes de celles que je connais d'Edron ou de la Terre... »
« J'ai planté des graines de la Terre, donc ce devraient être des tomates. »
Les tomates cerises cultivées par Gio — ou peut-être cultivées par elles-mêmes — étaient légèrement différentes de celles de la Terre. Elles étaient grosses, de la taille d'un petit melon d'eau, et avaient la forme de petites tomates prunes, assez translucides pour laisser passer la lumière. Leur saveur était un équilibre entre fraîcheur et douceur.
« J'aime pas trop les ragoûts sucrés. »
« Mais on devra faire avec ce qu'on a, alors je réglerai le coup avec les autres ingrédients. »
« Ah, peut-être en mettant plus de sel ? »
« On a déjà des saucisses qui sont salées et pleines de goût. Pour l'instant, on utilisera ça, et... hmm, qu'est-ce qu'on pourrait ajouter d'autre... »
Gio lâcha la pensée qui lui venait soudain à l'esprit.
« Ce serait marrant de faire du lard. »
« Ton lard maison est excellent. »
« Les gens du village accouraient, espérant chacun un morceau. »
« C'est moi. Le prêtre génie du soleil qui sait tout faire. »
« Même après avoir reçu la grâce d'un tel personnage, tout ce qu'on a appris, c'est à faire des méchancetés... »
« Calme-toi en mangeant des tomates. »
Peut-être à cause de la saine conscience de soi des tomates cerises tout à l'heure, Iser hésita un peu, mais croqua bientôt dans la chair.
« C'est bon, hein ? »
« J'ai jamais mangé de tomates aussi délicieuses. »
« Je suis pas mal en culture. »
La tomate avait une texture ferme, légèrement gélatineuse, et sa chair s'effritait comme le font les tomates, mais elle avait aussi un acidulé rafraîchissant d'agrume, équilibré par une douce sucrosité qui suivait.
« C'est en fait mou et visqueux au toucher. »
« C'est pas exactement de la gelée, non ? »
« La texture est intéressante. »
Iser, qui avait été brièvement dégoûté, semblait vraiment aimer la tomate. Après tout, après tant d'années à voir des trucs bizarres, il aurait été difficile pour lui de vraiment détester une tomate qui bouge.
« Alors, qu'est-ce qu'on récolte d'autre ? Je trouve bizarre d'appeler cet endroit un jardin et d'utiliser le mot "récolte", mais bon... »
« Je compte ajouter une variété de trucs. »
Comme prévu, le ragoût, c'était mélanger tout ensemble.
« Les carottes, c'est un choix très sûr. Leur douceur légère et leur goût faiblement amer vont vraiment bien avec les tomates. »
« Et les pommes de terre ? J'aimais beaucoup le ragoût que tu as fait avec des pommes de terre, où l'amidon les rendait un peu épaisses. Je m'en souviens encore. »
« Alors mettons des pommes de terre. L'amidon qui sort naturellement des ingrédients n'est pas trop collant ni gluant, mais il a une saveur douce comme du bouillon, donc c'est excellent. »
« Quand c'est cuit tendrement, les pommes de terre absorbent le bouillon du ragoût de tomates et se défont en douceur. C'est mieux d'ajouter des pommes de terre, professeur. »
Le panier de tomates en main, Iser sourit faiblement.
« Le chou ne serait pas un mauvais choix non plus. Quand le chou cuit dans du bouillon chaud, il est croquant mais fondant, et la texture est vraiment bonne. »
« Vraiment bon, oui ? Quand le jus de chou chaud emplit la bouche, c'est absolument divin en hiver. Si tu le cuis jusqu'à ce qu'il soit complètement mou et que tu l'écrases avec la langue, c'est marrant aussi... »
Dans cette conversation quotidienne, simple, Iser ne put s'empêcher de se remémorer le passé.
« ...On dirait qu'on est au marché. »
« Je trouve que c'est assez similaire. »
Il se demanda s'il rêvait.
C'était vide et effrayant.
L'Artiste qui peint les donjons.