Prim Lancasta.
Ses racines se trouvaient dans l'art de la lance cruciforme de Jozan, l'un des trois grands arts de la lance du monde.
Née « gladiatrice », elle venait justement de Jozan.
Le berceau de l'art de la lance cruciforme de Jozan.
Elle, que l'on disait sans égale, était venue au Colisée de la principauté en rêvant de rentrer couverte de gloire dans son pays natal.
L'art de la lance forgé chez elle s'était encore affiné au Colisée.
Elle s'était perfectionnée auprès de nombreux combattants redoutables, avait passé sur les cadavres de nombreux combattants redoutables, et enfin...
Elle avait mis genou à terre devant le champion.
Le jour où sa lance avait été repoussée pour la première fois, elle s'en souvenait comme si c'était hier.
Ce jour-là aussi, le ciel était aussi radieux qu'aujourd'hui.
Des acclamations s'élevaient dans les jardins du palais royal.
Cette tempête d'émotions, déplacée dans un lieu où l'on devrait admirer les plantes en silence, était un enthousiasme déchaîné par ceux-là mêmes qui auraient dû la réprimer.
Là où les spectateurs enfiévrés posaient un regard captivé, ce n'étaient pas des fleurs éclatantes qui s'épanouissaient, mais des éclats d'argent terne et des gerbes d'étincelles.
« Encore, encore et encore !!! »
Une jeune fille faisait voler ses deux couettes noires et maniait sa lance avec la violence d'un torrent.
Face à son maniement expert, un jeune homme continuait de recevoir et de parer ses coups sans jamais se tromper une seule fois.
Depuis le début de cette danse des armes, il s'était écoulé assez de temps pour que le thé refroidisse, et pourtant la fièvre du combat ne faisait que monter.
Mais pour certains, il fallait dire que c'était l'évidence.
Richter L. Klinbloom, qui observait le combat avec avidité, murmura seul :
« ... Même cette femme se retrouve acculée à ce point. »
Là où il regardait, la jeune gladiatrice dansait, sa lance cruciforme à la main.
Même son art de la lance aux mille métamorphoses, qui avait un jour écrasé Richter sans lui laisser la moindre chance, n'atteignait pas l'homme qui se tenait devant elle.
Non : elle était terrassée par la même arme et par une supériorité de force.
Sa façon de manier la lance sans renoncer était belle, et donnait même une impression de fragilité.
Une sensation que seul Richter pouvait comprendre.
Les autres voyaient qu'elle poussait l'attaque, la croyaient en position de force, et l'encourageaient à grands cris.
Ce n'était pas ça. Elle essayait à ce point d'emporter la décision, et elle n'arrivait pas à percer.
Son adversaire, Fuuta, parait calmement chacun de ses coups, comme s'il connaissait tout de son art de la lance, si bien qu'elle semblait attaquer une forteresse avec une lance de bambou.
Certains riraient de cette témérité.
Certains secoueraient la tête en lui disant de renoncer.
Mais. Malgré tout, il comprenait douloureusement ce qui la poussait à défier son adversaire.
Car celui dont elle voulait le moins qu'il se moque de sa folie acceptait ce combat avec le plus grand sérieux, du début à la fin, sans la moindre retenue.
Quand on prend une arme, on ne peut pas s'empêcher de défier « le plus fort ».
« Alors, et ça ?! »
[Croix de Jozan : Ciel étoilé]
Cette technique ressemblait beaucoup à [Escrime de cour, style personnel : Pluie] de Lilac M. Fanguini.
Portée par une lance, elle avait une allonge plus grande, et il était impossible de l'esquiver.
Mais une technique aussi spectaculaire, qui consistait à frapper d'estoc sans arrêt à cette vitesse avec une lance tenue par le bout, devait épuiser l'endurance des bras bien plus que [Escrime de cour, style personnel : Pluie] de Lilac.
Elle l'avait lancée quand même. Elle l'avait lancée en le sachant.
En somme, c'était la preuve qu'il lui restait de moins en moins de cartes à jouer.
[Imitation : Prim Lancasta = Croix de Jozan : Ciel étoilé]
Dans une rafale de chocs, les lances s'entrechoquèrent de plein fouet.
Tandis que la foule s'enflammait devant ce spectacle éclatant, Prim poussa un long soupir et releva la tête.
Le champion est fort.
Ils étaient sur scène depuis aussi longtemps l'un que l'autre, et se battaient avec la même arme.
Et pourtant, Prim avait déjà le souffle court.
Mais malgré tout...
« Malgré tout... je ne veux pas perdre !! »
Elle regarda droit devant elle et frappa de sa lance.
À l'époque où il était au Colisée, à ce stade, elle n'aurait déjà plus senti ses bras, et sa lance aurait été envoyée valser.
Dans un coin de son esprit, Prim pensa à cela.
Elle était entrée au Colisée en portant l'enseigne de l'art de la lance cruciforme de Jozan, résolue à représenter l'un des trois grands arts de la lance.
Au début, elle n'avait pas eu d'adversaire à sa mesure, et prouver la puissance, la splendeur de l'art de la lance cruciforme l'amusait au plus haut point.
On disait du champion qu'il était fort, mais ennuyeux. Elle n'y voyait qu'un adversaire qu'elle finirait par battre pour mettre un terme à son règne.
Mais la réalité n'était pas si simple. Sans même parler du champion, à peine promue en catégorie majeure, elle s'était mise à ne plus gagner.
L'art de la lance cruciforme de Jozan, toujours victorieux, jamais vaincu. Cette réputation qu'on chantait dans son pays natal, Prim n'avait pas su l'honorer.
Elle s'était laissée abattre, elle avait été découragée.
C'est à ce moment-là qu'elle avait rencontré Fuuta.
Ce jour-là, le champion défendait son titre. Contre le gladiateur qui avait battu Prim.
Un champion impopulaire et inébranlable, à qui les spectateurs crachaient « De toute façon, c'est lui qui va gagner ».
Celui que Prim avait aperçu, c'était Fuuta, après un combat où, comme prévu, il avait écrasé son adversaire.
Ce qui s'était reflété dans les yeux de Prim, alors abattue, c'était l'image du champion qui, sans même savourer sa victoire, maniait son épée en silence.
C'est sans doute à ce moment-là qu'elle s'était mise à l'admirer.
Elle l'avait défié de force en combat d'entraînement, et en un instant, sa lance avait été repoussée et elle avait perdu.
C'était si facile que c'en était risible. Il avait utilisé la même lance cruciforme qu'elle, et elle avait cru que la fierté qu'elle s'était bâtie allait se briser.
Mais. À peine le combat d'entraînement terminé, il s'était mis à s'exercer à la lance cruciforme, et son dos l'avait éblouie.
Ce dos qu'elle avait regardé, étendue de tout son long par terre, était immense.
Elle s'était ressaisie en se disant que ce n'était pas le moment de rester couchée.
« En combat officiel, je gagnerai. » Lançant ces mots, Prim était partie en courant.
Son art de la lance était presque le même que le sien. Les techniques qu'il employait étaient presque les mêmes. La différence, c'était l'expérience acquise face à de nombreux combattants redoutables, et le simple écart de force né de l'entraînement.
Dans ce cas, elle aussi atteindrait sûrement un jour les mêmes sommets.
Elle les atteindrait. Sans faute.
La lance qu'elle avait maniée contre le champion, là où l'argent n'entrait pas en jeu, lui avait été, elle ne savait pourquoi, très « amusante ».
Un jour, je gagnerai. Elle se l'était juré.
C'est pour ça. Oui, c'est pour ça que...
Quand elle avait appris que le champion Fuuta avait trempé dans un combat truqué et qu'il avait fui la ville, elle avait entendu quelque chose se briser.
Ce champion solitaire. Ce champion qui, sans plier devant aucune impopularité, était resté le plus fort, pourquoi ?
Le doute, et la colère.
Après ça, le Colisée était devenu affreusement fade pour Prim.
Ce n'était rien de bien compliqué.
Ce qui, à ses yeux, ressemblait à de la grandeur solitaire n'était tout simplement que de la solitude.
Voilà tout.
Fuuta était fort.
Autrefois, et encore aujourd'hui.
Chaque fois qu'elle lui opposait son art de la lance, elle le comprenait. Cela se transmettait.
Alors pourquoi ?
Alors pourquoi...
« Pourquoi, bon sang... »
Comme si les mots lui échappaient, Prim murmura.
Elle crut voir la joue de Fuuta tressaillir.
La force qu'il mettait dans sa lance ne changeait pas.
Mais un sentiment d'impuissance bouillonnait en elle, montant de l'intérieur.
« Toi... tu as toujours été droit ! Un art martial aussi beau, comment as-tu pu le salir avec un combat truqué !!! »
Les lances se heurtèrent.
Y mettant aussi ses sentiments, Prim rugit.
« Réponds !! Depuis ce jour... depuis le jour où tu es parti ! Tous les combattants redoutables du Colisée ont perdu leur objectif ! Et moi... moi, je ne savais même plus pourquoi j'étais au Colisée !! »
Devant Fuuta, qui écarquillait les yeux, la colère de Prim, arrivée à ébullition, se déversait.
« Pas vrai ?! Si je ne t'ai pas battu, qu'est-ce que c'est, un champion ? Laisse-moi rire !! Ce que pensent les spectateurs, je m'en fiche ! Une couronne portée dans un Colisée où tu n'es pas, pour moi, c'est une insulte, rien de plus !! »
Sa lance, il pouvait la parer, mais son cœur, il ne pouvait pas l'écarter si facilement.
Si la princesse avait entendu ces mots, elle aurait sans doute haussé les épaules et réfuté tout cela sans peine, mais Fuuta était sérieux.
C'est parce qu'il était sérieux qu'il avait souffert jusqu'à ce jour-là.
Mais ce sérieux devient parfois une gentillesse qui sauve les gens.
« ... C'était dur. »
Ces mots, murmurés avec une franchise naïve, sans honte ni souci du qu'en-dira-t-on, dépassaient l'entendement de Prim.
« Dur ? »
« Quoi que je fasse, je n'arrivais pas à faire plaisir aux spectateurs. Dans ce cas, être gladiateur n'avait aucun sens. Fort ou faible, peu importe. Avant même ça, il me manquait... ce qui compte pour un gladiateur. Et ça, je l'ai laissé entre les mains des autres. »
Pour des mots prononcés au milieu d'un échange de coups, c'était une phrase bien trop pitoyable.
Fuuta eut un rire d'autodérision.
Il était bien normal que Prim reste interdite.
Se battre, c'était faire plaisir. Pour le « métier » de gladiateur, cela allait de soi.
Prim pensait même que c'était leur faute, à eux qui n'arrivaient pas à la hauteur du champion, si les combats de Fuuta étaient ennuyeux.
Malgré cela, Prim admirait la solitude de Fuuta, qui poursuivait sans relâche son perfectionnement et attendait les challengers sur son trône.
Mais ce n'était pas ça.
« C'est quoi, ça ? »
« Le combat truqué, c'est ma faute. Je ne cherche pas d'excuses. Mais justement, je me suis juré de ne plus jamais recommencer. Je ne te demande pas de me pardonner, mais... »
« Ha ha. »
Prim rit.
Elle rit, et porta son coup de lance jusqu'au bout.
D'un saut en arrière, elle prit ses distances et reprit son souffle haletant.
« ... Pff, j'ai l'air bête de t'avoir admiré. »
À ces mots, Fuuta ferma les yeux.
Elle pouvait l'insulter autant qu'elle voulait.
C'était la faiblesse de son cœur qui avait causé tout ça, alors il l'accepterait de front.
Mais cette attitude, ces sentiments, pour Prim, n'avaient aucun sens.
« Je vois. Alors c'était ça. »
« Oui. Je suis désolé. »
Prim mit sa lance en garde.
Son expression, cachée par sa frange, restait invisible. C'était le geste préparatoire d'une attaque d'une vitesse divine.
Comprenant qu'elle comptait en finir ici, Fuuta se mit lui aussi en garde.
Et la technique fut lancée.
[Croix de Jozan : Météore unique]
Il ignorait que Prim pensait cela de lui.
C'est justement pour cela que Fuuta se sentait désolé.
[Imitation : Prim Lancasta = Croix de Jozan : Météore unique]
Mais ce ne fut pas la fin.
« J'aurais dû te le dire. C'était pourtant simple. »
Violemment repoussée, la lance cruciforme virevolta dans le ciel radieux, comme ce jour-là.
Elle tournoya, et ce ne fut même pas un instant, mais, elle ne savait pourquoi, cela lui parut long.
« Tout le monde se démenait pour te battre. »
Elle murmura ces mots, presque pour elle-même.
Au même moment, la lance retomba au sol avec un bruit sec.
« Tout le monde voulait avoir le droit de te défier. »
Puis elle sourit à la lance cruciforme pointée sous son nez, et aux deux yeux qu'elle voyait derrière.
« Tu veux bien m'écouter, champion ? Tu sais... »
Dans ses yeux francs, il n'y avait plus ni hostilité ni malveillance.
À la place, il y avait de l'admiration et des regrets.
« Ces moments où je t'obligeais à te battre avec moi, c'étaient les plus amusants et les plus heureux de tous. »
Vainqueur : le « champion » Fuuta.
Le premier défi de Prim Lancasta prit fin.