Château royal, place de la cour intérieure.
Un début d'après-midi agréable, sous le soleil filtré par les feuillages.
Fuuta hésitait.
Devait-il le dire ? Sa propre faute ?
Mais si Lilac apprenait qu'il avait prêté la main à un combat truqué, la confiance entre eux risquait de se fissurer pour la suite.
Le contrat avec Lilac ne portait que sur les combats d'entraînement.
Mais elle en était au stade où elle voulait une « preuve » que Fuuta était fort.
Fuuta accepterait peut-être de truquer un combat, avec Richter par exemple.
Il ne voulait pas que Lilac pense cela de lui.
Il ne le voulait pas, et elle ne voudrait sans doute pas garder un tel individu auprès d'elle.
« Un "sans-métier" ne deviendra jamais chevalier, quels que soient ses efforts ! Pourquoi ne pas abandonner tant qu'il est temps ?! »
Soudain, les huées du combat d'entraînement de tout à l'heure résonnèrent à ses oreilles.
Il n'avait pas l'intention de devenir chevalier. Mais...
La partie « un sans-métier, quels que soient ses efforts » lui avait fait mal.
Car en vérité, ce qu'un sans-métier avait obtenu à force d'efforts, c'était ce pitoyable combat truqué.
Même sans métier, il voulait répondre à la confiance de Lilac.
Fuuta le savait.
Il connaissait l'épée de Lilac. Il savait qu'elle combattait seule et qu'elle affûtait une épée qui envisageait toujours la trahison.
C'est justement pourquoi il voulait réduire, ne serait-ce qu'un peu, la possibilité que lui-même la trahisse.
« Princesse. »
« ? Qu'y a-t-il ? »
« Je ne trahirai pas vos attentes. »
« Hein, une déclaration, tout à coup ? ... Eh bien. Enfin, je ne pense pas que vous me trahirez. »
« Tant mieux. »
« Fuuta ? Qu'est-ce que c'est que ce sourire comblé ? Je n'y comprends rien. »
Si elle ne pensait pas qu'il la trahirait, il n'avait plus qu'à répondre à sa confiance.
« Fuuta... j'ai parfois l'impression qu'il vous manque, comment dire, un certain sens de la communication. »
« Hein. »
« Ce n'est pas le moment d'avoir l'air choqué. »
« Désolé... J'ai grandi sans parler à personne. »
« ... Passons. Ce que j'attends de vous, ce n'est ni une thérapie ni quoi que ce soit de ce genre. »
Après avoir secoué la tête d'un air résigné, Lilac se tourna de nouveau vers Fuuta.
« Fuuta. Répondez à mes attentes, d'accord ? »
« Oui. Bien sûr. »
« ... Bonne réponse. Nous nous en contenterons. »
Fuuta comprit.
« Ah, c'est le moment de sortir une réplique bien tournée... »
« Ce n'est pas comme si nous allions devenir mari et femme. Ce n'est pas grave. »
Plus important, poursuivit Lilac :
« J'ai hâte d'être à ce soir. »
« Oui. Donnons-nous à fond. »
Au moment où Lilac eut un doux sourire, une voix s'éleva au loin.
« Désolée pour l'attente ! Oh là là, vous deux, côte à côte comme des tourtereaux, tenez, prenez ça, un thé bizarre ? »
« Ne dis pas "thé bizarre". »
« ... Hi hi hi. »
Devant Corona qui arrivait et la répartie consternée de Fuuta, Lilac semblait rire de bon cœur.
Le soir même. Dans la chambre de Fuuta.
« Dites, dites, monsieur Fuuta ! »
« Hm ? »
Alors que l'heure de l'entraînement avec Lilac approchait, une voix l'appela dans son dos.
En se retournant, il vit Corona qui se roulait, comme d'habitude. Par terre.
« Le sol, c'est quand même sale, à mon avis. »
« Le tapis vient d'être changé : cet instant précis est le seul et unique moment où l'on peut s'y rouler ! »
« Ah, bon... J'ai marché là tout à l'heure, moi. »
« Miyaaah. »
Les yeux de Corona se transformèrent en deux petites croix.
Bien entendu, on gardait ses chaussures partout sauf sur le lit.
« Tu fais "miyaaah", mais tu ne bouges pas. »
« Quand c'est trop tard, vivre intensément et brièvement, telle est la devise de la servante ! »
« Mais de quoi tu parles... »
Sur un « Hop là ! », Corona se releva, puis s'assit toute menue sur une chaise d'appoint et se mit à balancer les jambes.
Elle était encore plus agitée que d'habitude, et en plus, la façon dont elle jetait des coups d'œil lourds de sous-entendus à Fuuta finit par intriguer Fuuta lui-même.
« Quoi ? »
« Mmh, je peux le dire ? »
« Dis ce que tu veux. »
« Alors je le dis ! »
Corona pointa le doigt sur lui, d'un geste sec.
Comme il le lui avait dit, dis ce que tu veux, Fuuta pensait qu'à ce stade, rien de ce que Corona pourrait lui dire ne le troublerait.
Les insultes, il en avait l'habitude, et venant de quelqu'un d'aussi proche que Corona, il se sentait prêt à corriger quoi que ce soit.
Mais ce qui sortit de sa bouche dépassa ce que Fuuta avait imaginé.
« Toi, tu as truqué un combat, c'est ça ? »
« Quoi... »
Tout ce qu'il comptait lui répondre s'effaça de sa tête.
« Comment... »
« Comment, comment ? Cet après-midi, vous étiez drôlement sensible à ce mot, non ? »
« Il a ramassé un pauvre type de rien du tout et l'entraîne pour qu'il devienne plus fort que lui, ou alors... Il compte truquer le combat pour battre la princesse. »
Les paroles de Richter lui revinrent en mémoire.
« Après le combat d'entraînement aussi, vous étiez bizarre, non ? Quand la princesse a parlé de champion du Colisée, la servante a comme qui dirait deviné, voyez ? »
« ... Je vois. »
Corona savait aussi qu'il était arrivé ici au terme d'une longue errance.
Avec autant d'éléments, elle pouvait sans doute le deviner.
Il expira longuement, profondément.
Lever les yeux au plafond n'y changea rien.
Pourtant... Devait-il aussi faire ses adieux à ce plafond qu'il avait vu à chaque réveil ?
« ... C'est fini, alors. »
« Hein ? »
« La princesse n'a sans doute pas besoin de quelqu'un qui perd exprès quand on le soudoie. »
« Ho ho ho, attendez, attendez ! »
Elle le tira brusquement par le pan de son vêtement.
Il s'aperçut que la chaise sur laquelle Corona était assise s'était renversée.
Des réflexes prodigieux.
« Franchement, quoi. Quel grand sensible ! »
« Tu as beau dire. »
« La servante ne l'a pas dit pour vous mettre à la porte, monsieur Fuuta. Et puis c'est quoi, ce cirque ? C'est si grave que ça ? »
« Évidemment. J'ai sali le lieu du combat, moi. »
« Ah bon. »
Corona ne semblait absolument pas comprendre.
« Je comprends pas bien, mais. C'est important pour vous, monsieur Fuuta, c'est ça ? »
« Pour moi, oui, mais aussi... Quelqu'un qui a déjà fait une chose pareille une fois, on ne sait pas quand il recommencera. »
Corona inclina la tête, perplexe, un point d'interrogation au-dessus de la tête.
Se disant qu'il était un peu gênant de rester ainsi, tiré par la manche, Fuuta s'assit sur le canapé.
Toujours accrochée à sa manche, Corona s'assit à côté de lui.
« C'est quoi, cette situation ? »
« Une laisse ? »
« Je suis un chien, peut-être ? »
Fuuta ferma un instant les yeux.
Puisqu'elle en savait déjà autant, il voulait tout raconter à Corona.
Il n'avait plus de raison de le cacher.
Ce qui résonnait en lui, c'étaient les huées de l'après-midi.
« Un "sans-métier" ne deviendra jamais chevalier, quels que soient ses efforts ! Pourquoi ne pas abandonner tant qu'il est temps ?! »
C'était peu avant qu'il ne devienne champion. Les spectateurs le lui disaient souvent.
Eux aussi, comme les nobles d'aujourd'hui, devaient craindre que Fuuta devienne champion.
Quels que soient tes efforts, tu ne deviendras jamais un vrai gladiateur. Alors abandonne.
« Moi, tu vois. Je voulais prouver qu'il y a des choses qu'on peut accomplir à force d'efforts. »
Le métier de gladiateur lui avait semblé idéal pour cela.
« Je voulais montrer que, même "sans-métier", on pouvait tenir tête à ceux qui en ont le métier. »
Il n'avait confiance qu'en son bras, et en rien d'autre.
« Mais ce n'était pas ça. Ceux qui en avaient le métier avaient de l'éclat, et moi, je n'en avais pas. »
Même devenu champion, cela n'avait pas changé.
Il s'était entraîné, il s'était entraîné, il s'était entraîné.
« Et pour finir... »
murmura-t-il tout bas. Puis il poursuivit :
« Moi qui ai fini par truquer un combat, je n'ai sûrement jamais eu, dès le départ, ce qu'il fallait pour être gladiateur. Au bout du compte, c'est tout ce que ça voulait dire, tu vois. »
Un "sans-métier" ne pouvait pas devenir "gladiateur".
Le grand regret de Fuuta.
Pourtant, une fois l'histoire terminée, Corona cligna des yeux.
Même après tout ça, le monde des guerriers ne passait sans doute pas, se dit Fuuta, et il allait esquisser une sorte de sourire forcé quand Corona se leva.
À petits pas, elle alla retirer les fleurs du vase posé sur la table d'appoint, et...
« Et hop ! ☆ »
« Pfff ?! »
Elle lui balança un grand coup d'eau à la figure.
« Corona, qu'est-ce que... »
« Le combat truqué, c'est pas la faute de ton absence de métier, c'est la tienne. »
S'essuyant le visage, Fuuta leva les yeux vers Corona.
Pour une fois, elle avait le regard perçant.
Elle était en colère.
« Hein. »
« Qu'on ait un métier ou pas, ceux qui acceptent des pots-de-vin en acceptent, et ceux qui truquent des combats en truquent. »
« ... Ne pas mettre ça sur le dos du métier, c'est ça ? »
« Évidemment ! Que ça ait été dur d'être sans-métier, que ça ait été pénible, ça, ça a peut-être été plus dur que pour la servante, d'accord. »
D'ailleurs, il n'avait toujours pas pensé à lui demander quel était le « métier » de Corona.
« Mais malgré tout, tout ce que tu as fait, c'est ta faute à toi. »
« ... Je vois. »
« La réalité, c'est comme ça. Même si on a reçu de mauvaises cartes, quand on fait une bêtise, c'est quand même sa faute à soi. C'est n'importe quoi, le monde. »
Ses paroles semblaient étrangement vécues, et Fuuta garda le silence.
« Mais malgré tout, si tu mets ça sur le dos du "métier", c'est fini pour toi. Ta vie est terminée. Des gens nuls comme ça, il y en a pas mal. »
« ... »
« Ces gens nuls, qu'il y en a pas mal, qu'ils meurent ou qu'ils se fassent arrêter pour un mauvais coup, la servante s'en fiche complètement. »
Mais avec toi, c'est autre chose.
« Toi, tu n'as pas le droit de devenir comme eux. »
Mis au pied du mur, Fuuta expira.
« ... Tu es dure. »
« Ben forcément. On est frère et sœur, non ? »
« On n'est pas frère et sœur. »
Hihi, fit Corona en riant.
Un peu revenue à son ton habituel, elle dit à Fuuta :
« ... Alors, tout ce que tu peux faire, c'est te repentir. »
« Me repentir. »
« Voilà, voilà. La servante aussi fait souvent des bêtises, et puis elle se repent ! »
Ouais, fit-elle en levant les deux mains en V.
« Me repentir, hein. Comment je devrais m'y prendre ? »
« Hein, "quoi qu'il arrive, je ne truquerai plus jamais de combat", ça suffit pas ? »
« Ça suffit, tu crois ? »
« Ça suffit pas ? Alors cette personne, elle pourra jamais se pardonner de toute sa vie. Quelle vie pourrie. »
Corona le dit en penchant la tête.
Se repentir. Ne plus jamais truquer de combat.
C'était ce qu'il se disait déjà depuis longtemps, au fond de lui.
Mais une question demeurait.
« Je peux décider ça, et aller de l'avant ? »
« Bien sûr que oui ! Et si malgré tout il y en a qui piaillent, la servante leur fera place nette ! »
« ... Merci. »