Le Colisée.
Une forteresse de fer, comme une colonne qu'on aurait évidée.
Pourtant, ce n'est pas l'extérieur que regardent les gens, mais l'intérieur.
Sur l'immense arène tourbillonne un sable brûlant. Le fer heurte le fer en gerbes d'étincelles.
Les acclamations retentissent à chaque instant et éclatent comme pour percer le ciel d'azur.
Les gladiateurs s'affrontent en un contre un.
Tous montrent férocement les crocs et font briller leur lame d'argent pour abattre l'adversaire qui leur fait face.
Une escrimeuse à la rapière qui volette comme un papillon et pique comme une abeille.
Un colosse qui fait tournoyer une lourde épée comme pour fendre la terre en même temps que son adversaire.
Un guerrier qui évolue avec élégance, une lame recourbée aux accents exotiques à la main.
Tous, sans exception, avaient de l'éclat.
Ceux qui se rassemblaient ici, qu'ils foulent le sol de l'arène ou qu'ils la regardent d'en haut, s'enflammaient tous de la même façon pour les combats.
Les spectateurs discutaient à qui mieux mieux pour savoir qui était le plus fort.
Ils débattaient avec passion pour savoir qui était le meilleur.
Mais dans leurs paroles, il y avait un accord tacite.
À une exception près.
« Vainqueur : le champion Fuuta !! »
Le dernier programme de la journée.
Bien entendu, il s'agissait du combat entre le challenger sorti vainqueur du tournoi et le champion qui défendait son titre.
Mais les places vides, bien trop visibles pour un combat final, et les soupirs de déception qui s'échappaient des gradins offraient un spectacle très éloigné de ce que devait être l'issue d'une défense de titre.
La veille, le combat qui avait désigné le challenger du champion avait soulevé infiniment plus d'enthousiasme. Tout en le raillant comme « la vraie finale », les spectateurs s'étaient plongés corps et âme dans le duel que livraient les gladiateurs.
Les acclamations avaient jailli du Colisée comme des coups de canon, saluant le vainqueur et consolant le vaincu.
Aujourd'hui, c'était différent.
Le bruit mêlé d'exaspération, comme pour dire « on savait bien que ça finirait comme ça », n'avait rien d'une acclamation : c'était un vacarme.
Au centre de l'arène se tenait un jeune homme.
Il regardait, comme toujours, les détritus qu'on jetait sur le sable, et baissait la tête avec l'air de quelqu'un qui n'arrive toujours pas à renoncer.
C'était un spectacle auquel il était plus qu'habitué.
« Tu n'es pas un gladiateur », « Copieur sans personnalité », « Un combat qui se moque du challenger », et cetera, et cetera.
Sans même la force d'agiter la main, il quitta l'arène comme un vaincu.
« Hé !! »
Une voix familière retentit. Celle du « second éternel » qui le défiait à chaque fois. Celui qu'on appelait parfois aussi « le vrai champion », le gladiateur le plus populaire.
Quand il se retourna, l'autre ne prononça qu'une phrase, comme s'il crachait du sang :
« La prochaine fois, je gagnerai, c'est sûr !!! »
Ne pas répondre à ces mots aurait été impoli.
Mais que pouvait-il bien dire, désormais ?
Il avait déjà entendu cette réplique la semaine dernière, la semaine d'avant et celle d'avant encore.
Il s'était entraîné.
À ses débuts, on avait malgré tout fondé quelques espoirs sur lui.
Il s'était entraîné.
On avait commencé à lui reprocher de gagner en utilisant la même arme que son adversaire.
Il s'était entraîné.
Quand les habitués du Colisée avaient compris qu'il ne se contentait pas de prendre la même arme, mais qu'il imitait carrément le style de combat, ils s'étaient mis à s'en prendre à Fuuta.
Il s'était entraîné.
On l'avait montré du doigt et insulté, en l'accusant de ridiculiser ses adversaires.
Il s'était entraîné.
Même parmi les gladiateurs du plus haut rang, la même chose se répétait. Leurs fans devenaient les ennemis de Fuuta.
Il s'était entraîné.
Plus personne ne pouvait battre Fuuta. Les spectateurs s'étaient mis à passer leurs nerfs sur lui.
Il s'était entraîné.
Peu à peu, on avait cessé de venir voir ses combats.
Et, pour finir, on lui avait craché :
« Un sans-métier, en plus. »
Fuuta était un « sans-métier ».
En ce monde, chaque être humain porte en lui une force appelée « métier ».
Tout le monde, selon le « métier » avec lequel il est né, a ses points forts et ses points faibles, et vit en cherchant sa vocation, chacun à la place qui lui convient.
Mais il existe, rarement, des gens qui n'ont pas de « métier » : en d'autres termes, des sans-métier.
Des gens qu'on dit en dessous de la moyenne en tout, quoi qu'on leur fasse faire.
Personne ne savait pourquoi ils apparaissaient.
Mais c'était une étiquette dont on ne se défaisait pas.
Fuuta voulait s'en défaire.
« Parce que c'est un sans-métier. »
Rejetés, écartés pour cette raison, ils étaient repoussés dans un coin de la société et y finissaient sans bruit.
Fuuta avait vu bien des sans-métier comme lui connaître ce sort.
C'est justement pour cela qu'il voulait prouver qu'il y avait des choses qu'on pouvait accomplir par l'effort.
Fuuta s'était découvert un don.
Le talent d'imiter les mouvements de n'importe qui.
Mais il n'avait ni idées originales ni bagou à revendre : il ne pouvait pas devenir bouffon.
Pour gagner sa vie comme saltimbanque de rue, il lui manquait du charme.
Un sans-métier, après tout. Mais Fuuta n'avait pas abandonné.
Il pouvait aussi imiter une manière de se battre.
Seulement, pour devenir mercenaire, il fallait réussir un examen d'aptitude fondé sur le « métier », et il n'y était pas parvenu.
Comme mage ou comme chevalier, c'étaient encore des examens qui lui barraient la route.
Alors il s'était dit que gladiateur, un statut ouvert à quiconque se contentait de s'inscrire, lui conviendrait à merveille.
On lui offrait une scène, et il était sûr de gagner s'il se battait.
La réalité avait été tout autre.
Les « Gladiateurs » de métier avaient de l'éclat.
Fuuta, lui, n'en avait pas.
Un copieur sans personnalité qui prenait ses aises dans le lieu sacré du combat.
C'était tout au plus ce qu'on lui crachait au visage.
Il s'était entraîné.
Il s'était entraîné.
Il s'était entraîné.
Fuuta était fort. Il ne perdait jamais.
Mais rien de plus. Il avait beau se battre, la popularité ne suivait pas.
Et sans popularité, on ne mérite pas d'être gladiateur.
Il ne suffisait pas d'être fort.
« Monsieur Fuuta. »
Toujours, dans la salle d'attente, il se prenait la tête entre les mains devant une question sans réponse.
Il n'avait pas d'ami à qui demander de l'aide, et il était trop consciencieux pour prendre la fuite.
C'est à ce moment-là qu'on l'avait abordé.
Un homme s'assit à côté de Fuuta en souriant, comme pour exhiber son dentier qui brillait d'or. Puis il lui passa le bras autour des épaules avec familiarité.
« Vous le savez bien. Vous aurez beau être fort, la popularité ne suivra pas. »
Fuuta hocha faiblement la tête.
« Vous aurez beau réfléchir, il ne vous viendra aucune bonne idée. Votre "métier" n'est pas de ceux qui donnent des idées. Ce genre de choses, il suffit de le laisser à un "Gérant" comme moi. »
Fuuta était si épuisé qu'il ne remarqua même pas qu'on se moquait de lui parce qu'il était sans-métier.
« Fort, mais sans éclat. On doit vous le dire souvent. »
C'étaient des mots qu'on lui avait tant répétés qu'il n'avait même plus la force de hocher la tête.
« Alors voilà. Si vous n'avez pas d'éclat, donnons de l'éclat au match. »
Et ces paroles mielleuses, il ne se rendit même pas compte qu'elles devaient leur pouvoir à l'éloquence d'un « métier ».
Comme frappé d'une révélation divine, il se tourna vers l'homme.
Et ce jour-là.
Le règne du champion Fuuta prit fin.
Le même jour, il fut chassé du Colisée.