Quatre ans plus tard, son diplôme était encadré dans son propre petit appartement, à côté de la photo du jour où elle l'avait obtenu. Sur le cliché, Arista se tenait en toge noire et sous un mortier qui refusait de rester droit, entre ses parents, qui avaient traversé le pays rien que pour la cérémonie. Son père avait exactement ses cheveux, le même rose-rouge, ce qui avait surpris tous ceux qui pensaient qu'elle les tenait de sa mère. Bram, Simone et un Barry qui venait tout juste d'avoir deux ans étaient tassés au bord du cadre.
Ce samedi-là, cependant, Arista passa son après-midi exactement là où elle voulait le plus être, à genoux dans le jardin de Bram et Simone, réglant avec soin une petite catapulte en bois qu'elle avait construite spécialement pour un très particulier, très enthousiaste petit garçon de quatre ans.
« Tatie Ari, encore, encore ! » exigea Barry, sautillant sur ses talons, une petite figurine déjà serrée très fort dans son petit poing déterminé.
« D'accord, d'accord, » dit Arista en riant, prenant la figurine avec précaution et la calant dans le minuscule berceau rembourré de la catapulte. « Vise ce nain, là-bas — » elle désigna un nain de jardin qui se tenait innocemment près de la clôture « — et tire le levier. »
Barry actionna le levier avec l'engagement féroce et total qu'il mettait en toute chose, et la figurine décrivit une belle arche nette et satisfaisante droit sur le nain, le faisant basculer sur le côté dans le massif de fleurs avec un petit thud triomphant.
« ENCORE ! » hurla Barry, ravi, se précipitant déjà pour récupérer la figurine.
De la fenêtre de la cuisine, Bram observait toute la scène se dérouler avec une expression lointaine, vaguement hantée, une tasse de café oubliée à mi-chemin de sa bouche.
« Ça va ? » demanda Simone, jetant un coup d'œil depuis le plan de travail, remarquant son regard perdu dans le vide.
« Elle apprend à notre fils à construire des catapultes, » dit Bram, la voix légèrement tendue. « Je me suis fait personnellement catapulter depuis au moins neuf engins différents construits par Fraise au fil des ans. Boucliers en matériau nuageux. Chutes en cloche de plongée. Ce putain de cauchemar de corde de montage au plafond du dôme. »
« Et ? »
« Et je traverse simplement un moment, » dit Bram, prenant une gorgée lente et délibérée de café. « Un petit moment, entièrement raisonnable, à regarder l'histoire se répéter joyeusement dans notre propre jardin. »
Simone rit, jetant un coup d'œil par la fenêtre vers Arista et Barry, tous deux maintenant en train de régler soigneusement la tension de la catapulte pour une distance maximale, la même intensité et la même concentration écrites sur leurs deux visages.
« Elle est très patiente avec lui, » observa Simone, chaleureuse. « Elle lui explique chaque mécanisme correctement, pas juste le laisser balancer des trucs au hasard. »
« C'est la partie terrifiante, » dit Bram. « Elle ne se contente pas de laisser Barry s'amuser. Elle lui apprend vraiment les calculs de trajectoire. Notre fils de quatre ans comprend l'angle de lancement mieux que la plupart des adultes. »
« Tant mieux, » dit Simone, parfaitement imperturbable. « Vu qui est sa tante d'honneur, je m'inquiéterais plus s'il ne demandait pas déjà des angles de lancement. »
Dehors, Barry lança avec succès une deuxième figurine, l'envoyant percuter spectaculairement un pot de fleurs voisin au lieu du nain, et se dissolve en rires délicieux et incontrôlables.
« Presque ! » l'encouragea Arista, riant avec lui, remettant déjà le mécanisme en place pour une nouvelle tentative. « Essaie d'ajuster l'angle un peu plus raide cette fois. »
Bram posa son café, observant toute la scène avec une chaleur qui finit par remplacer doucement l'éclat antérieur de léger traumatisme.
« Je suppose qu'il pourrait apprendre pire, » admit-il.
« Beaucoup pire, » acquiesça Simone, se penchant contre lui, observant le petit visage déterminé de leur fils se plisser en une concentration farouche tandis qu'il réglait soigneusement la catapulte exactement comme Arista lui avait montré. « En plus. S'il finit par construire quelque chose d'assez grand pour réellement catapulter quelqu'un, j'imagine que tu t'en remettras. Tu t'en es toujours remis. »
« J'ai développé une sacrée tolérance, » admit Bram, sec, bien qu'il souriait maintenant lui aussi.
Dans le jardin, Barry actionna le levier une troisième fois, et cette fois, la figurine s'envola parfaitement, précisément, droit dans le minuscule chapeau peint du nain, le faisant voler proprement et l'envoyant tournoyer dans l'herbe.
« J'AI RÉUSSI ! Tatie Ari, J'AI RÉUSSI ! »
« Tu as réussi ! » dit Arista, le soulevant dans une étreille ravie et tourbillonnante, tous deux riant librement sous le chaud soleil de l'après-midi. « C'était un tir parfait. Trajectoire parfaite. »
« Arista ! » appela Simone depuis la fenêtre de la cuisine, se penchant au-dessus de l'appui. « Tu nous rejoins pour le dîner ?
« Pas possible. J'ai un rencard ce soir ! »
« Avec qui ? »
« Personne que tu connais. »
Bram, toujours à la fenêtre à côté d'elle avec son café, leva un sourcil. « Tu ne vas pas le catapulter, hein ?
« Non, » dit Arista, « on va au mini-golf. L'aérodynamique, c'est pour le troisième rencard. »
Bram les observa tous les deux depuis la fenêtre, le rire ravi de son fils portant clairement à travers le jardin, la joie sans garde d'Arista tout aussi brillante à ses côtés, et il sourit.
Quel que soit le monde qu'ils avaient autrefois construit ensemble, quelles que soient les chansons qui s'étaient terminées quand ces serveurs s'étaient enfin, définitivement éteints, ceci, clairement, n'était simplement que ce qui suivait.
Et cela valait, sans aucun doute, chaque instant.
THE END