Pas de dents. Pas de souffle. Pas de poumons. Seuls les yeux.
Des yeux qui saignent. Des yeux qui hurlent. Des yeux qui pleurent en des couleurs qu'aucun dieu n'a jamais nommées.
Tant de disparus. Éclatés. Percés. Empoisonnés.
La Fleur s'épanouit. Radieuse. Terrible. La pièce luit. Les murs brûlent. La chair fond.
Un don. Une prière. Une ultime floraison.
« Parfait. » « Gâchis. »
La lumière jaillit de son centre comme un jugement. Ils auraient dû se dissoudre. Ils auraient dû être cendres.
« Vous avez outrepassé. » « Vous avez osé. »
Il ne peut pas bouger. Peut-il ?
Non. Les membres tressaillent. Les articulations craquent. Le corps s'affaisse dans un berceau de décomposition. La lueur pâlit. Faiblit. Plus terne. À peine respirant.
Il voit. Il voit toujours. Mais voir n'est pas survivre.
La noir-rouge. Un cri de griffes. Une bête drapée de chair de fille.
Sa forme est fausse. Son rythme brisé. Aucune logique. Aucun flux. Seulement le carnage.
Elle était aveugle. Maintenant elle est la mort.
« Elle voit comme nous voyons. » « Elle oublie ce que nous savons. » Mais elle ignore nos paroles.
Chaque coup porte. Chaque balancement est chaos. Son corps se défait sous sa fureur.
Et la verte. La guérisseuse-qui-aveugle. La fille du sacrifice.
Elle a brûlé son propre fil pour en allumer un autre. Lui a donné la vie avec sa propre flamme.
Folle. Misérable. Belle.
Elle aurait dû se flétrir. Elle ne l'a pas fait.
Ils ne sont pas censés vivre.
Vous avez peur. Je me contente d'observer
Non... Non. Non. La Fleur était finale. Elle aurait dû être finale.
Le monde bascule de côté. La pourriture s'installe. Le sol boit sa lumière.
Les yeux s'éteignent. Les nerfs lâchent.
La douleur rampe dans ce qui reste.
Il veut fuir. Il veut s'effacer. Il veut briller à nouveau.
Mais tout ce qu'il fait, c'est penser.
Elle a tort. Elle a raison. Elle est l'une des nôtres.
Même la douleur se tait.
Cette voix. Cette voix n'était pas censée parler.
Elle connaît le goût. La spirale. La floraison qui ne finit pas. Elle est notre écho. Elle est de la famille.
Les autres se taisent.
Il sent à nouveau ses griffes. L'os se fend. La couleur s'efface.
La lumière est partie maintenant.
Et le grognement de la fille-bête remplit chacune de ses pensées.
Ils le déchireront.
S'il ne peut tuer, il endurera.
Une blessure qui ne se referme jamais. Une ombre sous leur joie. L'œil qui ne se ferme jamais.
Greg n'avait aucune idée de comment concilier ce qui venait de se produire. Il avait vu Luna entrer en furie et se ruer sur le monstre, et il avait voulu détourner le regard, ne voulant pas la voir dans une telle douleur.
Mais ce qui se déroula sous ses yeux n'était pas de la faiblesse. Ce n'était pas un effondrement.
Il n'y avait pas de stratégie. Pas de coups calculés. Pas de rythme qu'il pût reconnaître du monde des arts martiaux. Ses mouvements étaient bruts, saccadés, impossibles. Ses articulations se pliaient à des angles qui auraient dû briser les os. Ses membres se tordaient d'une liberté inhumaine. Elle rasait le sol un instant, puis s'élançait haut le suivant, atterrissant sur les quatre membres comme une panthère possédée.
Elle ne bougeait plus comme une personne. Elle ne se battait même plus comme une guerrière.
Ses doigts, aiguisés et recourbés comme des griffes, s'enfoncèrent dans l'un des yeux du Démon. Pas un coup de poing. Pas une estocade. Elle saisit l'orbe humide et bombé et pressa jusqu'à ce qu'il éclate entre ses phalanges. Des fluides giclèrent sur son visage, mais elle ne cligna pas des yeux. Elle ne broncha même pas. Elle grogna et l'arracha comme un boucher arrache le tendon de l'os, puis le jeta au sol et l'écrasa d'un craquement écœurant.
Le Démon recula, tressaillant, en spasmes. Mais il était trop lent. Trop vidé.
Luna était déjà sur son dos, ses mains agrippées à l'un de ses bras allongés. Greg regarda, figé d'horreur, ses muscles gonfler anormalement, ses tendons s'étirant comme alimentés par quelque chose de plus sombre que l'adrénaline.
Le membre sortit de son encaissement avec un claquement étouffé, mais elle ne s'arrêta pas là. Elle déchira vers le bas, décolla la chair de l'articulation, sépara le bras entièrement dans une spirale déchiquetée de viande et de tendon. Les membres du Démon n'étaient pas construits comme des humains, mais Luna s'en moquait. Elle le traitait comme une proie. Elle le mit en pièces morceau par morceau, traînant le moignon irrégulier sur le sol comme un trophée avant de le jeter de côté.
Son corps convulsa en réponse, la lumière clignotant à sa surface comme des étoiles mourantes. Ses yeux restants tournèrent follement dans toutes les directions. Ils clignotaient, bombaient, tentaient de fuir sur sa peau, mais Luna n'avait pas fini.
Elle porta un coup à sa poitrine qui fissura les côtes sous sa surface lumineuse. Un autre coup de poing enfonça les côtes plus avant. Puis elle sauta sur son torse et enfonça ses deux pouces dans une autre paire d'yeux logée au centre de sa poitrine. Elle continua d'appuyer, toujours plus profond, jusqu'à ce que ses mains entières disparaissent dans son corps.
Le bruit était humide et final, comme une carcasse qu'on fend dans le noir. Ses mains ressortirent enduites d'une épaisse boue noire luisante qui collait à ses bras comme du goudron. La substance pulsait faiblement de restes de lumière, mais elle mourait, s'éteignant vite.
Pourtant, elle n'avait pas fini.
Greg resta figé, transpercé d'horreur. Il avait vu pas mal de combats brutaux à l'époque du MMA, mais ce n'était pas de la brutalité. C'était au-delà. C'était quelque chose de primal. D'ancien. Né dans les cauchemars et le sang.
Luna se pencha et grogna. Ses lèvres se retroussèrent, révélant des dents déchiquetées qui n'étaient pas là avant. Ses canines étaient plus longues maintenant, trop longues. Difformes. Faites pour déchirer et lacérer au lieu de mâcher. Elles jaillissaient de sa bouche comme celles d'un prédateur.
Elle n'hésita pas.
D'un brusque coup de tête, elle enfonça ses dents dans le cou du Démon.
Un écœurant bruit de succion suivit tandis que ses crocs perçaient la chair et s'enfonçaient dans cette épaisse boue visqueuse. Elle suintait autour de sa bouche, coulant le long de son menton en globules qui pulsaient faiblement, comme s'ils étaient encore vivants et tentaient de lui résister.
L'estomac de Greg se noua.
Elle arracha en arrière d'un violent coup de cou, de la crasse noire giclant sur le sol. Le Démon spasma faiblement sous elle, tressaillant dans les restes de sa puissance déclinante.
Un autre morceau de chair gorgée de boue se détacha dans sa bouche. Elle le cracha sur le côté, toussant tandis qu'il éclaboussait le sol. La substance goudronneuse siffla en touchant la pierre, brûlant en petites veines de lumière déclinante avant de s'immobiliser.
Il n'y avait aucun signe d'hésitation.
Elle plongea en avant de ses deux mains et enfonça ses griffes dans la poitrine du Démon.
La boue noire jaillit en lentes vagues sirupeuses tandis qu'elle creusait à travers. Elle collait à ses doigts, adhérait à ses poignets, mais elle ne s'arrêta pas. Ses bras pompaient comme un animal s'enfouissant dans une carcasse, cherchant quelque chose à briser.
Alors ses griffes trouvèrent une autre grappe d'yeux cachée au plus profond du noyau de la chose. Ils clignotèrent faiblement vers elle, confus, presque suppliants.
Elle répondit en leur fracassant le crâne dessus.
Ils volèrent en éclats sous l'impact, leurs membranes éclatant en un liquide maladif qui siffla sur sa peau. Son front était glissant de crasse, mais elle s'en moquait. Elle retira la tête et laissa échapper un son qui glaça le sang de Greg, un grognement bas, guttural, de satisfaction.
Puis elle saisit son cou.
Ses griffes s'enfoncèrent profond, et la boue noire se contorsionna comme si elle savait ce qui arrivait.
Le son fut net et final, comme une branche d'arbre cassante qui rompt sous un poids trop lourd.
Le Démon s'effondra complètement.
Quelle que fût la lumière qui restait en lui, elle s'éteignit dans le néant. La boue cessa de pulser. Les yeux cessèrent de cligner. Il n'y eut plus de lueur. Plus de résistance.
Seuls les débris qu'elle laissait derrière elle.
Luna resta accroupie au-dessus du cadavre, les épaules soulevées. Son souffle était saccagé, sauvage. La boue gouttait de ses doigts et de ses crocs, la peignant comme un monstre.
Ce n'était pas la fille qu'il connaissait.
C'était autre chose.
Quelque chose de terrifiant.