Arasil Norbi (18 ans, femme)
Ce qu'elle souhaite soigner : de l'acné
La lettre, écrite en caractères carrés, raides et appliqués sur un papier à lettres à l'ancienne, venait d'une maison de baron du domaine.
Drelin, drelin, drelin
Les fruits d'été commençaient à paraître, et Raymond avait préparé aujourd'hui une tarte débordante de fruits.
Satisfaite de la table décorée avec éclat, au goût d'une jeune femme, Sophie accueillit son invitée.
« Enchantée. Je suis Sophie Orzon. »
« ... Je m'appelle Arasil Norbi. »
À cette réponse qui sonnait comme humide, Sophie releva la tête.
Un regard fixe, comme rongé de soucis, la parcourut de haut en bas comme pour la lécher
pour finir par dévisager le visage nu de Sophie à y percer un trou
et, pff, ses lèvres se tordirent en un sourire sombre.
Martha, comme à son habitude, avait voulu emmailloter le visage de Sophie de bandages ; aujourd'hui, Sophie l'en avait empêchée.
Inutile de le cacher : il arrive même qu'en ne le cachant pas, on aide l'autre à parler.
Pour quelqu'un dont la peau le pousse à venir jusqu'au salon de l'inquiétante « Demoiselle monstre » pour se faire soigner, l'étrange maladie de Sophie pourrait au contraire être un réconfort : « Moi, ce n'est pas aussi grave que ça. »
Et surtout, face à des clients qui devaient exposer des marques qu'ils voulaient cacher et raconter leur passé, Sophie ne voulait plus cacher sa propre peau.
Et c'est en voyant ce visage nu de Sophie qu'elle avait souri. Elle.
Son visage émacié, elle l'avait entièrement plâtré de blanc
sur chaque joue, un rond de rose posé si exactement au même endroit que c'en était incroyable
et sur ses lèvres gercées, un rouge qui avait dû être couleur de fleur de cerisier, tartiné à en faire ressortir des traînées blanchâtres.
Sur ses paupières, Dieu sait pourquoi, un vert-jaune de chou.
Ses cheveux noirs aux reflets violets, qui ne semblaient même pas avoir vu un peigne, avaient poussé en toute liberté et pendaient dans son dos, mollement, en une seule natte épaisse comme une corde sacrée, tel un grand serpent mort.
Les creux et les bosses des cicatrices d'acné que l'épaisse couche de poudre blanche ne parvenait pas à cacher, les boutons rougis, le suintement aux endroits où pointaient des comédons faisaient peine à voir.
« Martha, apportez de l'eau chaude ! Claire ! Va emprunter à Mère l'huile d'olive, le savon et tout l'assortiment de lotion de Potoma ! »
« « Oui ! » »
Les deux femmes partirent en courant et revinrent presque en même temps.
Arasil restait plantée là, interdite ; Sophie la fusilla du regard.
« Je vais laver ce poison de maquillage de poupée de foire. Nous parlerons ensuite. »
Pressée pas à pas par les trois femmes et acculée dans un coin de la pièce, Arasil poussa un cri aigu.
« Voilà, voilà, faites mousser en traçant des ronds au creux de la paume, bien gonflant. »
« C-comme ça ? »
« Plus gonflant ! Plus fin ! »
« Oui ! »
L'huile d'olive avait ôté de son visage toutes ces couleurs, et Arasil, le teint bien plus net, faisait mousser le savon.
« Voilà, voilà, c'est très bien. Ensuite, vous posez la mousse sur votre visage tout en douceur... Aaah ! Il ne faut pas frotter ! Il faut l'envelopper tout en douceur ! »
« Mais si on ne frotte pas, ce n'est pas propre ! »
« Frotter fort, c'est contre-productif ! Comment vous lavez-vous le visage d'habitude ?! »
« Eh bien, à l'eau, en frottant fort. »
« C'est in-cro-yable ! »
Dans les cris et le brouhaha, les deux jeunes filles lavèrent le visage d'Arasil.
Enfin, la mousse rincée à l'eau chaude, Arasil s'essuya le visage tout propre avec un linge doux.
« Ouf. »
« Pas le temps de vous reposer, mademoiselle Arasil ! Une fois lavée, la lotion, immédiatement ! La moindre seconde compte ! Ah, il ne faut pas frotter, étalez-la sur tout le visage et faites-la pénétrer avec la chaleur de vos mains ! »
« Peu importe comment on la met, c'est pareil ! »
« Pas du tout ! La peau, avant tout, ne se frotte pas ! Chaque jour, on la "soigne" en douceur, en y posant les mains. »
« La "soigner"... »
Calmée par les mots de Sophie, Arasil appliqua sur son visage la lotion onctueuse qu'elle avait au creux de la main, et y posa doucement les mains, comme pour l'envelopper.
Des mains rudes et abîmées, impensables chez une jeune noble.
« ... Ça sent bon. »
Arasil l'avait dit franchement, les yeux fermés, et Sophie sourit.
« C'est un produit que la maison Orzon vend en gros. Je vous le cède à soixante-dix pour cent du prix de vente. »
« Parce qu'en plus, c'est payant ?! »
Cris et brouhaha
Après avoir appliqué l'huile pour finir, les deux jeunes filles purent enfin s'asseoir sur le canapé.
« Je me sens toute fraîche. »
« Je veux bien le croire. »
Une fois ôté ce maquillage qui la recouvrait au point qu'on ne distinguait plus la forme de son visage, Arasil se révéla une jeune fille aux traits distingués, qui faisait un peu plus que son âge.
Des boutons tout frais éclos et les marques de ceux qu'elle avait sans doute percés autrefois creusaient de bosses et de taches irrégulières sa peau d'une blancheur presque bleutée.
« Vous vous maquillez toujours ainsi ? »
« Non, d'habitude je ne me maquille pas. Je ne l'avais même jamais fait... Je ne savais pas comment m'y prendre, j'ai voulu imiter une connaissance, mais je n'ai pas su doser. ... Personne ne m'a jamais appris à me maquiller. »
Elle fixa la tasse de thé entre ses mains.
Puis elle commença son récit.
Arasil était née fille unique d'une maison de baron désargentée.
Une noblesse de nom seulement : la demeure était étroite, vieille, et surtout, il n'y avait pas d'argent.
Tant que sa mère était en bonne santé, on fréquentait d'autres nobles, on faisait même, par l'entremise de la famille maternelle, un petit commerce d'articles de luxe, et la maison n'était pas sans éclat ; mais depuis que sa mère était tombée malade, il ne s'agissait plus que de dévorer le patrimoine pour sauver la façade nobiliaire, et la famille avait sombré dans une vie qui ne valait même pas celle des gens de la ville.
Les gages étant maigres, on ne trouvait que de mauvais domestiques. Même parmi les anciens, les plus capables partaient.
Alitée, sa mère ne pouvait plus ni manger ni se soulager sans aide ; le jour où Arasil vit qu'une grande escarre s'était formée au bas de son dos, elle décida de prendre elle-même en charge les soins de sa mère.
« J'avais à peine treize ans. Ma mère était devenue si légère qu'une enfant de treize ans pouvait la porter dans ses bras. »
Il y avait bien l'école, mais un futur gendre lui était déjà promis, et il suffisait d'aller jusqu'à l'école supérieure ; aussi, sortie diplômée à quinze ans, elle prit en charge toute la maison sous couvert d'aider aux tâches ménagères. À cette époque, la famille n'avait déjà plus les moyens d'engager des domestiques.
Ménage, lessive, cuisine et soins. Elle enchaînait tout cela sans répit, jour et nuit, et les journées filaient à toute allure.
« Je n'avais pas le loisir de m'occuper de mon apparence, et de toute façon, je ne savais pas comment m'y prendre. Je faisais déjà tout ce que je pouvais pour soigner ma mère... »
Le jour de ses dix-sept ans
Allant, comme d'habitude, réveiller sa mère, Arasil s'aperçut que la flamme de sa vie s'était entièrement consumée.
Hébétée
« Je me suis surprise à penser... Ah, c'est enfin fini. »
Une goutte tomba, et la surface du thé trembla dans la tasse d'Arasil.
Doucement, Sophie lui frotta le dos.
Un dos si maigre qu'on n'aurait pas cru celui d'une fille d'à peine vingt ans.
Comment ne l'aurait-elle pas pensé ? C'était bien naturel.
S'occuper de quelqu'un est éprouvant.
Devoir sans cesse vivre au rythme d'un autre que soi est pénible.
Une jeune fille avait sacrifié sa jeunesse, et quatre ans durant, elle s'était usée à soigner sa mère.
Une fille de noble, si dévouée qu'elle en avait les mains dans cet état.
Elle avait tant peiné qu'elle n'avait même plus la force de pleurer la mort de sa mère.
Reniflant, Sophie s'essuya les yeux avec son mouchoir.
« Toutes mes condoléances. Votre mère et vous, mademoiselle Arasil, vous avez été bien courageuses. »
« Merci. ... Le mois qui a suivi la mort de ma mère, mon père m'a dit : "Arasil, voici ta nouvelle mère et ta petite sœur." »
« Ça va beaucoup trop vite ! »
Ce que son père avait ramené, c'était une mère et une fille vraiment très belles.
La « mère », veuve d'un joaillier, disait-on, avait un éclat qu'on n'aurait jamais cru chez une femme qui avait eu un enfant ; ses lèvres rouges toujours relevées en sourire, elle avait mis le grappin sur le cœur de son père.
La « petite sœur », elle, était une jeune fille pareille à la lumière du printemps. Une peau blanche, de grands yeux bleu clair comme embués, et des cheveux d'un or pâle, légers et vaporeux.
« Soyons de bonnes amies. »
Arasil avait remarqué le mépris qui flottait dans les yeux de la « mère » qui disait cela en souriant.
Ses cheveux en broussaille, son corps décharné tout en tendons.
Devant cette « grande sœur » à la peau et aux mains abîmées, qui n'avait même pas l'éducation d'une noble,
elle avait remarqué que la « petite sœur » pareille à une fée tordait les lèvres en riant.
« Toutes les affaires de la chambre de ma mère ont été emportées dans la chambre de ma sœur. Dans la chambre du couple, on a installé un nouveau lit luxueux. ... La chambre de ma mère devait pourtant devenir la nôtre, à mon mari et à moi, après mon mariage. »
Une fois le deuil de ta mère terminé, nous nous marierons
Ne s'appuyant que sur ces mots de son fiancé Björn, elle prépara le mariage pendant plusieurs mois
« Un jour, ma sœur m'a dit : "Grande sœur, je suis enceinte de l'enfant de Björn." »
« Saleté de bon sang ! »
Bam ! Sophie abattit son poing sur un coussin.