Dans la villa, la voix colérique de finit par se taire, et avec elle, les cris de douleur de s'arrêtèrent net.
La poitrine de se soulevait, son visage rouge de fureur alors qu'elle assénait un dernier coup de pied à avant de croiser les bras avec un froid reniflement.
« Si tu oses souffler mot de ce qui s'est passé aujourd'hui, tu seras renvoyé demain pour avoir mis le pied à l'école du gauche en premier. C'est compris ? »
Par terre, — qui avait enduré d'innombrables « piétinements gracieux » de la part de la présidente du conseil des élèves — sembla enfin revenir à la vie à ses mots. Il hocha la tête docilement, le visage चित्र de l'innocence.
« Présidente, je suis un bon citoyen, je le jure ! Aucune tierce… aucune quatrième personne ne saura jamais rien ! » grina, clignant de l'œil avec espièglement.
Au milieu de sa phrase, il parut se reprendre et corrigea hâtivement son vocabulaire. fronça les sourcils. « Quelle tierce personne ? »
« Ce hamster — euh, je veux dire, votre adorable , » faillit lâcher le morceau mais se rattrapa in extremis.
: « ... »
leva un sourcil, lui lançant un regard entendu. « Ne vous en faites pas, Présidente. On est entre nous. Personne ne découvrira jamais votre… »
Il s'arrêta là. Instinctivement, faillit acquiescer — mais elle réalisa alors que quelque chose clochait. Pourquoi ce type épinglait-il si naturellement sur elle quelque chose qu'elle n'avait même pas fait ?
Le plus absurde ? Elle avait failli suivre le mouvement. Donc… elle se faisait mener par le bout du nez ?
La poitrine de se soulevait violemment. Sa fierté, forgée par une vie entière de leadership, refusait de la laisser manipuler ainsi. C'était elle qui menait les autres — pas l'inverse !
Comme tout le monde le sait, une colère extrême peut pousser aux pires actes. , par exemple, avait déjà été si furieux qu'il… eh bien, il s'était juste mis en colère, c'est tout. Mais cette fois, sous la fureur extrême de la présidente, le chaos éclata de nouveau.
*Ploc, ploc, ploc…*
La résistance de +1, +1, +1…
La temperance de la présidente -1, -1, -1…
Après avoir encaissé un nombre incalculable de « piétinements gracieux », la récompense — non, le châtiment — prit enfin fin.
La poitrine de se soulevait alors qu'elle remarqua quelque chose accroché à son pied. Un coup d'œil plus près révéla… un élément de costume des « Frères Calebasses » — deux feuilles. avait « lâché du loot ».
: « ... »
« Attendez, Présidente, laissez-moi remettre mes vêtements. Je crois avoir perdu un truc, » dit en tendant la main pour récupérer son « accessoire Frères Calebasses ».
Les poings de la présidente se serrèrent. Fort.
« Tu es idiot ! Tu es venu comme ça jusqu'ici ?! "Laissez-moi mettre des vêtements", "j'ai perdu du loot", tu— ! » Chaque mot était ponctué d'un nouveau coup de pied furieux.
On aurait dit que l'avait poussée aux frontières de la folie. Ses phrases étaient incohérentes, à des années-lumière de la présidente du conseil des élèves composée et digne qui s'était tenue fièrement à la cérémonie de rentrée. Elle avait complètement craqué.
Après ce qui parut une éternité, finit par s'arrêter, plissant les yeux comme plongée dans une profonde réflexion.
« À partir de demain, tu m'apporteras des roses. Chaque matin, midi et soir. Sans exception, » déclara-t-elle, toisant d'un ton sans réplique.
« Euh… Présidente, ça ne pourrait pas être une autre fleur ? Genre des volubilis ou des liserons… » cligna des yeux, le visage archétype de l'« innocence ».
fronça les sourcils. « Pourquoi celles-là ? Elles ont une signification particulière ? »
Elle avait choisi les roses pour leur symbolique universelle — l'amour, la passion, des trucs que même le plus bête comprendrait. Faire livrer des roses par trois fois par jour était simple : elle voulait que tout le monde voie à quel point cet idiot était « fou d'elle ».
Le scandale des pitreries de au début du semestre n'était pas encore retombé. Les gens n'en parlaient plus ouvertement, mais les murmures persistaient — impossible à faire taire complètement.
n'avait pas encore eu le temps de s'en occuper, mais… après la gifle de la jeune maîtresse, elle avait changé d'approche.
Elle s'en chargerait — mais pas en étouffant les rumeurs. Au contraire, elle surferait dessus.
Ah, tu t'es enfin fait un ami, hein ?
Hé hé. Et si je te le piquais ? Tu pleurerais ?
« Euh, je suppose que oui. Elles symbolisent "pas cher", "trouvé au bord de la route", "gratuit", "facile à cueillir en chemin le matin"… » expliqua avec tout le sérieux d'un botaniste spécialisé dans la flore bon marché.
Frère, je suis pas fleuriste. Qui se soucie du langage des fleurs ? Les roses coûtent genre, quoi, quelques balles chacune ? Certaines sont même plus chères ! Tu veux que je dépense du fric en roses ?
Plutôt m'embrocher direct !
Au mot « roses », l'esprit de les convertit automatiquement en bouteilles de thé glacé. Une rose ≈ une grande bouteille. Pas rentable. Les volubilis, par contre ? Là, le « langage des fleurs » était parfait — pas cher.
: « ??? »
Elle commençait à douter de l'humanité de . Dans un moment fait pour la romance et la poursuite, ce type s'obstinait encore sur la petite monnaie ?
*Ploc !*
La résistance de +1…
La temperance de la présidente -1…
« Espèce d'abruti ! »
« À un moment comme ça, tu te fais encore du souci pour l'argent?! Ne m'embarrasse pas ! »
« Je ferai livrer les roses la veille par quelqu'un. Tu n'as qu'à les apporter en classe. C'est compris, abruti ?! »
*Ploc, ploc, ploc…*
La résistance de +1, +1, +1…
« Compris, compris ! Présidente, j'obéirai à la lettre. Épargnez ma misérable vie ! » se retourna sur le dos en plein milieu des coups, assurant une « répartition » équitable du châtiment. Se faire taper sur un seul côté, c'était pas symétrique.
« Dégage ! Et va chercher les roses demain ! »
le dévisagea. La béatitude — non, le châtiment — s'était arrêtée trop net. ressentit presque une pointe de nostalgie, mais puisque c'était fini, il ne pouvait pas s'éterniser dans l'« agonie ». Il se releva, se secoua, et se prépara à partir.
Une fois debout, étira le cou, scrutant la pièce comme à la recherche de quelque chose. Il finit par repérer son « accessoire Frères Calebasses » toujours collé au pied de . Il s'en approcha, l'arracha, et — *ploc* — se le recolla sur lui.
Fusion terminée !
« Garçons Calebase !!! »
: « ??? »
Le visage de était une image d'incrédulité. Elle baissa les yeux sur ses pieds, puis sur ce type qui prenait une bizarre « pose de fusion ». À vitesse visible, la chef de guilde redevint caméléon — son visage rougissant instantanément.
« Salaud, crève donc, ahhh !!!
*Smack, smack, smack…*
La résistance de +1, +1, +1…