Le Continent Divin de la Victoire Orientale.
Donggua fixait d’un air absent le soleil qui montait lentement devant elle.
Elle comprenait enfin, pour de vrai, ce que signifiait l’imprévisibilité du destin.
Deux ans pleins sur le Continent Divin de la Victoire Orientale, et elle n’avait toujours pas réussi à en sortir.
Elle était censée faire partie d’une organisation, et voilà qu’elle dérivait comme un sans-abri.
La seule chose un tant soit peu touchante, c’était ce fou au masque de porc de tout premier rang, qui ne cessait de tenter de l’entraîner dans une destruction mutuelle.
Vivre avec cet homme au masque de porc sur le Continent Divin de la Victoire Orientale — constamment tendue, craignant que ses supérieurs ne révocent leur statut à tout instant — lui semblait déjà assez insupportable.
À ses yeux, la situation avait atteint son comble. Si catastrophique qu’elle voyait déjà la mort nette d’Xigua comme une vraie libération.
L’envie de survivre et la terreur de la mort imminente s’entremêlaient sans cesse au fond de son cœur.
Rien que cela suffisait à la tourmenter, mais qui aurait pu deviner que le pire restait à venir ?
Puis, comme par enchantement, un moine avait fait son apparition, prétendant avoir été dépêché depuis les hauteurs.
Pas la peine de demander qui l’avait envoyé. Ni pourquoi. Juste cette phrase : « Je suis là pour vous aider ! »
Ensuite, comme s’ils étaient des vieux amis, il se mit à fouiller partout.
Depuis l’incident avec Cui Hao, et malgré les tentatives bâclées de tromperie de Chen Baiqing, Donggua n’avait aucune confiance en ce moine.
Alors, pourquoi ne pas simplement éliminer cette bestiole encombrante ?
Simple : le moine était ridiculement fort.
Sa cultivation était solidement ancrée au Royaume de l’Unité, et même avec l’aide de l’esprit de porc, Donggua ne tenait pas plus de quelques échanges face à lui.
Quand le moine était de bonne humeur, ses coups frappaient moins fort. De mauvaise humeur ? Ça fracassait.
Le pire ? Quand il mettait les points sur les i, il récitait des sutras en pleine baston !
De vrais sutras bouddhiques, débités avec une ferveur inébranlable.
Les yeux du moine étincelaient, une lumière dorée jaillissait autour de lui quand il déclarait :
« Vos cœurs sont trop turbulents ! Permettez à ce modeste moine de réciter des sutras pour apaiser vos agitations — nullement, sinon, ne pourrez-vous accomplir de grandes œuvres ! »
Et ainsi, il combattait en priant.
Parfois, le hurlement du vent provoqué par ses poings couvrait complètement les prières.
Ensuite, une fois qu’ils étaient trop blessés pour bouger, il commençait à les soigner.
Donggua n’y croyait pas. Comment le monde avait-il bien pu tourner ainsi ? Pourquoi fonctionnait-il pareil ?
Elle n’avait rassemblé qu’une seule vérité : depuis sa rencontre avec Cui Hao, rien n’allait plus.
Impossible de l’affronter en combat. Impossible de fuir. Le poison ? Les stratagèmes ? Inutiles.
Même si une manœuvre fonctionnait et que le moine les repérait, ça signifiait encore une raclée.
Sur ce point, le moine affichait une touche de cruauté démoniaque.
Du moins à juger sur son absence totale de pitié lorsqu’il portait le coup.
Tous les quelques jours, le moine demandait leurs projets à Donggua et à l’esprit de porc. Mais quels projets pouvaient bien nourrir les reliquats d’une organisation dissoute ?
Un jour, elle avait fini par lâcher : « Pas de projets. On attend de crever, c’est tout. »
D’abord, le moine avait essayé de persuader, baragouinant que les vrais démons doivent viser la gloire et que se rendre ne restaurerait pas la fierté de leur race.
Donggua poussa un rire méprisant.
Quand les mots échouaient, les poings intervenaient souvent.
Sa logique ? On ne déplace un bœuf entêté qu’à grands coups de fouet.
Des séances de correction ici ou là restaient supportables, mais pas quotidiennes.
Même l’esprit de porc finit par renoncer à résister, se repliant sur des conneries incohérentes juste pour éviter une nouvelle correction.
D’une certaine manière, ils avaient appris à vivre avec le moine.
Donggua contemplait l’aube avec mélancolie, encore plongée dans sa peine quand la voix qu’elle haïssait par-dessus tout résonna dans son dos.
« Des projets pour aujourd’hui ? Tu te relâches un peu trop ces derniers temps. »
Elle ne se retourna pas, craignant que son visage ne trahisse ses émotions et ne donne au maudit moine prétexte de la coincer pour une autre séance. Gardant la voix ferme, elle répondit :
« Demande à l’homme au masque de porc. Il commande maintenant. »
« Il m’a dit de t’en demander à toi. »
« Il commande. »
Wukong ne répondit pas tout de suite. À la place, il s’avança vers Donggua, fixant lui-même l’aube. La brume serpentait sur le paysage, embrumant montagnes et rivières comme un rouleau de peinture à l’encre.
Il inspira profondément, expira doucement, puis parla :
« J’aimerais mieux éviter de gâcher ce spectacle en vous récitant des sutras. »
Donggua serra les poings, la rage aux yeux.
« Quoi ? Je suis ta lecture du matin, à présent ?! »
« Pas seulement toi. » Le regard de Wukong glissa vers elle. « Vous deux. Comme tu es une femme, je te laisse choisir : tu seras le poisson de bois ou le maillet. »
Donggua prit deux grandes respirations, réprimant l’envie de lui asséner un coup. Entre les dents serrées :
« Après nous avoir suivis aussi longtemps, ne réalises-tu pas que nous ignorons vraiment tout ? Si tu as des idées, nous écouterons, d’accord ? »
Le ton de Wukong restait calme. « Il n’existe pas d’ignorance totale. Seulement la volonté d’agir ou d’apprendre. Ma mission est d’assister, non de commander. »
« Mon rôle est de… vous éclairer lorsque l’ignorance persiste. »
Donggua se leva, sa colère accumulée débordait. « Même si tu me martèles comme un gong de réveil, je— »
Boum !
Wukong retira la lumière dorée qui entourait son poing, observant Donggua broyer deux arbres avant de s’écraser contre le troisième.
« La miséricorde du Bouddha ne saurait tolérer une paresse pareille. »
Coincée dans le tronc, Donggua geignit de douleur. Le coup en lui-même n’était pas lourd — sa cultivation d’Âme Naissante pouvait l’encaisser —, mais la lumière dorée visait les points de souffrance comme un esprit vengeur.
Wukong s’approcha lentement.
« Point d’épreuve, point de volonté. »
« Tes supérieurs ont vu un potentiel en toi. Voilà pourquoi je suis là. Or tu te contentes de flâner. »
« Tu crois que j’ignore tes excuses ? J’ai été clément, espérant que tu te repentisses. »
« Ne perçois-tu vraiment pas la miséricorde dans mon cœur ? »
Tout en parlant, il tendit la main vers le visage de Donggua.
« Si tu es inutile, tu n’es qu’un joli squelette. »
« Et la miséricorde du Bouddha ne connaît aucune exception pour les squelettes. »
La lumière dorée s’amassa au bout de ses doigts, fonçant vers le crâne de Donggua.
Elle hurla, puis lâcha précipitament :
« On va faire quelque chose aujourd’hui ! Laisse-moi d’abord en discuter avec l’homme au masque de porc ! »
Wukong hésita, la tira hors de l’arbre et l’écrasa au sol. Puis il porta son regard vers l’horizon.
« Viendras-tu de bon gré, ou dois-je te chercher moi-même ? »
L’homme au masque de porc s’avança avec réticence.
Donggua se redressa, essoufflée, et lança un regard noir à Wukong.
Il se tenait droit, le soleil levant dans le dos, son éclat faisant office de nimbe bouddhique. Mains jointes, son regard était presque compatissant.
Une statue de la miséricorde incarnée.
« Discutez convenablement. C’est mon jour de repos — évitez-moi de devoir dire les prières du matin. »
Le ton de la statue bienveillante était plat.
Cela fit trembler l’âme de Donggua et celle de l’esprit de porc.