Continent de la Corne-de-Bœuf Occidental, Temple du Dharma Zhengyin.
C'est le temple du Dharma le plus proche du sanctuaire bouddhique orthodoxe — le Temple du Dharma du Tonnerre — sur le Continent de la Corne-de-Bœuf Occidental.
Plus on approche de la Terre Pure du Tonnerre sur le Continent de la Corne-de-Bœuf Occidental, plus l'idéologie bouddhique devient profonde et inébranlable, presque tous les mortels s'inclinant sous cette foi suprême.
La légende veut que les enfants nés ici ne pleurent pas comme premier acte, mais joignent les mains et récitent « Amitabha ».
C'est, bien sûr, une plaisanterie, mais elle en dit long sur le statut inégalé du bouddhisme en ces lieux.
Parmi les Dix-Huit Sectes Immortelles, le bouddhisme est le seul à avoir consacré d'immenses efforts à cultiver des fidèles laïcs.
Dans ses débuts, l'ordre monastique bouddhique se tenait véritablement prêt à dépêcher des Bodhisattvas ou Guanyin sans hésitation pour secourir le peuple chaque fois que la cloche du temple sonnait.
Là où s'élevait un temple, les mauvais esprits battaient en retraite.
Après le grand effondrement du Continent de la Corne-de-Bœuf Occidental, non seulement la terre fut dévastée, mais les veines spirituelles furent également laissées dans un chaos total.
Pour les cultivateurs d'ici, compter sur l'énergie spirituelle pour cultiver revenait à ouvrir la bouche pour manger le vent du nord-ouest.
Pour s'élever en cultivation, on n'avait vraiment d'autre choix que de dépendre des pierres spirituelles.
Les cultivateurs affaiblis, les démons commencèrent naturellement à prospérer — les vrais cultivateurs ne consommaient pas d'humains, pratiquant au pire une exploitation durable, mais les démons, eux, le faisaient, au sens propre.
Ainsi, aux premiers jours du Continent de la Corne-de-Bœuf Occidental, aux mœurs simples s'ajouta la mode démoniaque de dévorer les humains, qui fleurit elle aussi.
Sortir et avouer n'avoir jamais goûté à la chair humaine valait perte de face parmi les démons.
Après la Grande Calamité, le Continent de la Corne-de-Bœuf Occidental sombra en une terre désolée, un royaume où les monstres pullulaient.
Pourtant, ces démons déchaînés contournaient toujours à grande distance les temples, les statues colossales de Bouddha en pierre ou en bronze, observant un rayon de cent milles sans jamais oser prendre une vie humaine.
Ce n'était pas que ces statues recelassent un pouvoir sans bornes, mais bien que les Bodhisattvas et Arhats postés dans les temples en disposaient, eux, réellement.
Osez festoyer d'humains, et ils vous poursuivraient bel et bien pour vous « libérer », promenant votre tête tout en psalmodiant des sutras pour votre vie future.
Dans ses débuts, le bouddhisme gagna la ferveur des masses du Continent de la Corne-de-Bœuf Occidental par un sacrifice de soi presque pur.
Puisque dresser des temples assurait la sécurité, les gens du Continent de la Corne-de-Bœuf Occidental se mirent à en bâtir en masse.
De pauvres gens vivant dans des maisons de briques de boue y consacrèrent volontiers leurs forces.
Avec piété et espoir, ils façonnaient les grands Bouddhas au visage compatissant, aspirant à ce que la lumière du Bouddha atteigne les recoins les plus sombres, invisibles aux yeux mortels.
C'était l'espoir le plus pur, pourtant aussi la mesure la plus désespérée.
Donné le choix, nul n'aurait souhaité placer ses espoirs dans des idoles d'argile et des légendes.
Ces temples n'étaient pas érigés sur ordre du bouddhisme du Continent Central ; beaucoup furent bâtis sans la connaissance de la secte, et nul Arhat ne fut dépêché pour les garder.
Mais les démons, une fois « libérés » et terrifiés, ne pouvaient faire la différence — ni ne risqueraient leur vie pour le découvrir. Ils restaient craintifs.
Et ainsi, sur tout le Continent de la Corne-de-Bœuf Occidental, temple après temple s'éleva.
Bien que la plupart n'aient jamais vu le salut d'un Bodhisattva, ces effigies d'argile avaient indéniablement sauvé leurs vies.
Le bouddhisme n'était pas la seule lumière du Continent de la Corne-de-Bœuf Occidental, mais il était incontestablement la plus brillante.
Tout phénomène a une cause racine.
Comparée à la terreur sans fin d'antan, la domination du bouddhisme, bien que perturbatrice à maints égards, représentait une immense amélioration pour les gens du commun.
Pourtant, dans un rayon de trois cents lieues autour du Temple du Dharma Zhengyin, nul autre temple ne se dressait — c'était le seul temple du Dharma ici.
C'était aussi le premier temple explicitement consigné par l'ordre bouddhique du Continent Central comme leur établissement fondateur, l'orthodoxie absolue reconnue par eux.
Le Temple du Dharma Zhengyin était vaste, ayant connu d'innombrables agrandissements.
Il rivalisait désormais avec une grande cité par son ampleur.
De majestueuses statues de Bouddha étaient partout, des Bodhisattvas de toutes formes arboraient des expressions de compassion, et chaque Arhat se tenait puissant et divin.
C'était le sanctuaire ultime de dévotion pour tous les cultivateurs et croyants bouddhistes du Continent de la Corne-de-Bœuf Occidental.
Le lointain Continent Central demeurait une terre de désir.
Le Temple du Dharma Zhengyin était accessible par la foi et la piété, mais la Terre Pure du Tonnerre et le Temple du Dharma du Tonnerre ne l'étaient pas.
Yuan Kong s'arrêta lentement, son regard calme se posant sur l'architecture resplendissante.
Le temps avait passé ; le jeune novice Yuan Kong d'autrefois avait grandi pour devenir un jeune homme, sa peau claire désormais hâlée et foncée.
Sa tête n'était plus rasée, une courte repousse de cheveux laissée sans taille.
La kasaya drapée sur ses épaules était depuis longtemps devenue un chiffon en lambeaux, enroulé autour de son cou comme une écharpe, sa forme d'origine méconnaissable.
L'innocence dans les yeux de Yuan Kong s'était aussi effacée, remplacée par la méfiance tandis qu'il scrutait les visages autour de lui avant de fixer finalement son regard sur le visage compatissant de Guanyin.
Après le nirvana de Yuan Jing, Yuan Kong avait remis une lettre à Ning Qianqian et s'était mis en route vers le Continent de la Corne-de-Bœuf Occidental.
Yuan Jing avait laissé maints avertissements voilés — « Si le cœur est Bouddha, le corps est Bouddha ; nul besoin de chercher les neuf lotus d'or sous le Bouddha. »
En substance, il mettait Yuan Kong en garde : la cultivation bouddhique n'exigeait pas l'approbation du Bouddha, et il devait se méfier des sectes bouddhiques elles-mêmes.
Sur le coup, Yuan Kong n'y avait pas réfléchi — ou peut-être avait-il choisi de ne pas le faire.
Avec son maître présent, tous les tracas du monde avaient disparu.
Son maître parti, son cœur s'était agité.
Les soucis affluaient comme fleuves et mers, noyant ses pensées dans la brume.
Pourtant, il se raidit.
Mille émotions s'emmêlaient comme des cheveux non coupés.
Après avoir fait ses adieux à Yuan Jing, Yuan Kong ne s'attarda pas un seul jour au Temple de la Forêt Zen.
Parfois, plus le souvenir est doux, plus son tranchant est aigu — surtout ceux hors de portée, ceux qui ont touché à leur fin.
Par moments, Yuan Kong s'émerveillait de la grandeur du Bouddha — tenir, puis lâcher.
Le Bouddha peut tout relâcher, mais en humains, il est des choses auxquelles on s'accroche toute une vie.
Ce jour-là, Yuan Kong comprit soudain — il n'était pas un « enfant du Bouddha », simplement l'une parmi les innombrables âmes à la dérive dans le Fleuve de l'Oubli.
Cherchant la libération, pourtant incapable de véritablement lâcher prise.
Au cœur de la tempête, Yuan Kong choisit de laisser la route révéler les réponses.
Il résolut d'arpenter la route et de demander au vrai Bouddha comment il faisait.
Le choix de la route était crucial. Le Continent Central pouvait être plus splendide, ses cultivateurs bouddhiques plus résolus, mieux versés dans l'enseignement du détachement.
Mais peut-être parce que Yuan Jing n'avait jamais emprunté la route la plus aisée ni contemplé les plus grands spectacles, Yuan Kong, lui aussi, choisit un chemin traversant une quasi-nature sauvage.
Continent de la Corne-de-Bœuf Occidental, Temple du Dharma Zhengyin.
Enraciné en terre désolée, portant fruit de vertu.
Yuan Kong ne souhaitait plus seulement entendre les récits d'autrui ou lire les douces paraboles des sutras. Maintenant, il voulait voir par lui-même — user de ses yeux, qui perçaient l'illusion, pour témoigner de ce que le monde était vraiment.
Le voyage n'avait pas été aisé pour Yuan Kong. Le jeune homme naïf d'autrefois, qui voyait la beauté partout, avait appris la perfidie humaine et connu l'angoisse de l'impuissance.
Toutes choses dans la vie n'exigent pas de résolution.
Pourtant, la graine en son cœur, ayant weathered les tempêtes et baigné dans le soleil tiède, avait déjà fleuri.
Venait l'heure du fruit.
Yuan Kong attendait que le fruit de son cœur tombe, tout en frappant à la porte pour demander : Pourquoi le monde est-il ainsi ? Que le Bouddha peut-il vraiment faire ?
Il n'hésita plus et avança, face au Bodhisattva brandissant l'épée de la sagesse, croisant ces yeux bouddhiques sereins, et affrontant le mur dressé qui semblait vouloir tout refermer sur lui-même.
Devant les portes du temple bouddhique.
« D'où sort ce mendiant, pour oser quêter l'aumône ici ? Regarde ce fouillis de cheveux sur ta tête — as-tu seulement l'air d'un moine ? »
Yuan Kong regarda le soi-disant « vénérable moine » devant lui, vêtu de robes luxueuses, ses yeux hautains l'examinant.
Son expression demeura calme, son regard inébranlable.
Le moine, croisant le regard tranquille de Yuan Kong, sentit son mépris vaciller. Soudain, ce fut comme si ce mendiant l'avait vu au travers.
Un pâle sourire compatissant effleura les lèvres de Yuan Kong tandis qu'il parlait, d'un ton presque apitoyé :
« Peut-être plus que toi. »