Au commencement, lorsque le monde fut créé pour la première fois, il y avait des dieux dans le royaume divin, et d'innombrables races dans le royaume mortel.
Les dieux veillaient sur les races, qui prospéraient sous leurs bénédictions. Chaque race développa des traits uniques, façonnés par les dieux particuliers qui prenaient soin d'elles.
Les elfes, aimés des dieux de la nature, de la paix et de la compassion, vivaient en harmonie avec les forêts, chérissant la tranquillité.
Les hommes-bêtes, chéris des dieux de la bataille, de la lutte et de la guerre, cherchaient à devenir toujours plus forts.
Et puis, il y avait une race favorisée par les dieux de la terre, du feu et de la création. Cette race forgeait sans cesse de nouvelles choses. Ils passaient la majeure partie de leur vie profondément sous terre, à miner le minerai, à vivre avec le feu, sans jamais arrêter leurs mains, car ils haïssaient l'oisiveté plus que la mort. Les dieux nommèrent cette race nains, et le monde les connut comme des artisans maîtres.
Dans un village de tels artisans :
Clang ! Clang ! Clang !
À intervalles réguliers, le bruit rythmé de quelque chose qu'on frappe résonnait. Le son du fer martelé. Dans des circonstances normales, on l'entendrait dans une forge, mais dans le monde des nains, c'était différent.
Pour les nains, la résonance du fer était à la fois sacrée et une partie de la vie quotidienne.
« Un peu plus fort ! »
« Compris ! »
Un seul nain éleva la voix en observant les autres. Dans ce monde, tous les nains sont considérés comme des artisans, et ce n'est pas tout à fait faux. Dès l'enfance, les nains apprennent à marteler le fer, chacun avec l'esprit d'un maître artisan. Mais quand tout le monde est un maître, la norme est différente. Un artisan qui serait sans rival parmi les humains pourrait être considéré comme ordinaire ici, réprimandé alors qu'il affine ses compétences.
« Pour un forgeron, le fer, c'est comme un premier amour. L'or ? C'est bien. Brillant, cher, attrayant. Bien travaillé, même un dragon avide en baverait. Bien que ce soit souvent juste pour la décoration, si on l'imprègne correctement de magie, l'or pur à lui seul peut devenir un matériau merveilleux. »
Le vieux nain éleva la voix, s'adressant aux dizaines de forgerons nains qui martelaient le fer :
« Le mithril ? Encore mieux. Le métal lui-même est merveilleux, et il se marie bien avec la magie. C'est rare, mais encore suffisamment échangé. Vraiment, le mithril est le matériau de rêve d'un forgeron ! »
Le son du fer frappé résonnait partout. Pourtant, la voix du vieux nain portait clairement à travers tout cela, se gravant dans le cœur des forgerons.
« Mais le fer est notre premier amour. C'est ce que vous saisissez au début de votre entraînement, ce que vous manipulez le plus, et ce sur quoi vous travaillerez jusqu'à la fin. »
Clang ! Clang ! Clang !
Ils ne répondirent pas par des mots. Aucune réponse n'était nécessaire. Leur martelage était leur réponse, comme pour dire : « C'est ainsi que nous répondons ! »
« Le début et la fin d'un forgeron, c'est le fer. Le mithril peut être supérieur, mais un vrai maître devrait pouvoir surpasser le mithril avec une lame de fer. »
Cela semblait impossible. Le fer et le mithril ne pouvaient pas être comparés. Peu importe le talent de l'artisan, on ne peut pas battre le mithril avec du simple fer. C'était du bon sens.
Pourtant, ils martelaient, déterminés à briser de telles limites. C'est la fierté des nains, la raison pour laquelle ils sont vénérés comme les artisans des artisans.
« Ne vous contentez pas de marteler le fer. Sentez son âme. Le fer vous parle — il exige d'être rendu plus fort, plus dur ! »
Clang ! Clang ! Clang !
Bien que des dizaines martelassent leurs propres morceaux de fer, le rythme était unifié. Normalement, une forge est bruyante et chaotique, mais ici les sons s'harmonisaient comme un orchestre. Le chœur des nains faisant résonner le fer n'était pas moins grandiose qu'une interprétation par des musiciens maîtres.
« Pour un forgeron, le fer est la base. Le fer améliore le monde. Nous n'affinons pas nos compétences pour fabriquer des armes qui blessent les gens ; nous le faisons pour améliorer le monde. »
Clang ! Clang ! Clang !
Maintenant, les nains ne se concentraient plus que sur le martelage du fer, comme s'ils ignoraient les paroles du vieux nain. Le vieux nain sourit doucement. Ces jeunes forgerons avaient atteint un état d'abnégation — s'oubliant eux-mêmes, versant leur âme dans le martelage du fer. Cela le remplit de joie.
« L'argent ou l'or ? Ils sont bien. Le mithril, l'adamantite, l'orichalque, l'ertel ? Tous de bons métaux. La plupart des forgerons n'en touchent même pas de leur vie. Même nous, les nains, les voyons rarement. Mais dites-moi, avez-vous déjà vu des outils agricoles en or ou en mithril ? Une pelle en adamantite ou un râteau en ertel ? »
Le doyen nain cria de toutes ses forces, la voix tendue, après avoir bu une gorgée d'eau (qui avait chauffé à cause des alentours).
« Non. Tous ces métaux précieux finissent en armes. »
L'artisanat des nains était censé améliorer le monde. C'était la fierté de leur race. Pourtant, la réalité exigeait des armes. Le monde leur demandait de forger des lames plus meurtrières, des outils plus létaux pour le carnage, pas des objets pour enrichir les vies.
« Les armes ne sont pas mauvaises si elles servent à protéger. Qui blâmerait des guerriers levant l'épée contre un dieu maléfique ? »
Le vieux nain n'avait jamais refusé entièrement de faire des armes. En fait, parmi ces nains, il avait forgé plus d'épées que quiconque. Fabriquant et refondant des lames, jour après jour — il créa des épées qui pouvaient couper sans avoir de tranchant, et des épées qui avaient un tranchant mais ne pouvaient rien couper. Ces deux épées étaient appelées les « Épées de Vie et de Mort » (생사검), louées parmi les nains.
« Alors marteler votre fer. Les fermiers utilisent des outils en fer. Les appareils qui améliorent le monde reposent sur le fer. Le fer n'a peut-être pas de traits spéciaux, mais il est partout — solide et droit. »
Le fer était le métal commun disponible même dans une petite forge de village. Largement accessible, le fer aidait le monde à progresser.
« Un forgeron doit connaître le fer et l'étudier, car le fer est fondamental. »
Clang ! Clang ! Clang ! Clang !
Tandis que les nains martelaient, le doyen se souvint comment, après avoir forgé les Épées de Vie et de Mort, leur clan avait changé la norme de fabrication d'armes. Ils décidèrent de ne donner leurs armes qu'à ceux qui pouvaient manier correctement les épées de vie et de mort.
Si l'on comprenait l'essence du fer, on pouvait discerner qui le fer « choisirait ». C'est ce que croyait le doyen. L'épreuve des épées était simple : utiliser l'épée sans tranchant pour qu'elle ne coupe pas, et utiliser l'épée à tranchant pour qu'elle coupe. Cela semblait facile, mais tout épéiste qui essayait était choqué. L'épée sans tranchant coupait encore l'acier, tandis que l'épée à tranchant ne pouvait pas couper une feuille. Face à une réalité qui défiait le bon sens, les épéistes perdaient leur sang-froid.
La plupart des humains ne rencontrent jamais de nains. Certains peut-être lors de grands événements comme le festival impérial dans l'Empire Karuan. Les nains sont reclus, préférant les ateliers et la forge à l'errance dans le monde. Ils se cachent dans des lieux profonds, se montrant rarement. Seuls ceux assez désespérés pour les chercher, pour obtenir une arme spéciale, iraient jusqu'ici.
Mais l'épreuve des nains est rude. Sans comprendre l'âme du fer, on ne peut pas la passer. Les Épées de Vie et de Mort étaient le test que seule une poignée a surmonté en un siècle.
Clang ! Clang ! Clang ! Clang !
Alors que le sourire du doyen était amer, le chant du fer atteignait son apogée.
« Le fer ne ment pas. Comprenez le fer, et vous connaîtrez le cœur du créateur comme de l'utilisateur. »
Il ricana doucement, se remémorant l'unique exception qu'il avait rencontrée. Il avait cru un jour que si l'on maîtrisait l'essence du fer, on pouvait voir la vérité. Mais il y eut un homme qui lui donna tort. Penser à cette exception faisait toujours soupirer le doyen.
« Une épée à tranchant qui ne peut pas couper, et une épée sans tranchant qui le peut… »
Lorsqu'il rencontra cet homme pour la première fois, le doyen fut stupéfait. Normalement, les épéistes sont choqués par les épées de Vie et de Mort, mais cet homme les admira, passant l'épreuve aisément. Il agissait comme s'il était naturel de couper ce qui devrait être incoupable, et d'échouer à couper ce qui devrait l'être aisément.
De nombreux artisans nains frissonnèrent d'admiration. Puis l'homme avait demandé : « Pourriez-vous forger quelque chose comme ça ? » décrivant une arme qui fit réaliser aux nains qu'il était venu chercher ce qu'ils désiraient eux-mêmes : une arme qui améliorerait le monde, pas le détruirait. Pourtant, la fin de cette arme fut horrifiante, comme corrompue par l'influence d'un dieu maléfique.
« Artisans, parlez au fer. Dites-lui ce que vous visez, comment vous le transformerez. »
Clang ! Clang ! Clang ! … Clang !
Alors que les paroles du doyen prenaient fin, le chant du fer s'arrêtait aussi. Les nains, perdus dans leur transe, revinrent à la réalité, et le fer devint une lame aux arêtes tranchantes.
« Si l'artisan le veut, une épée peut tenir un esprit aiguisé sans affûter le tranchant. Vous avez bien travaillé. »
« Merci, doyen ! »
Satisfaits de leur résultat, les nains emportèrent leurs lames fraîchement forgées, ne laissant derrière eux que des enclumes noircies. Fixant l'enclume noircie — qui reflétait le nom de leur clan Black Anvil — le doyen soupira.
« Pourquoi ces vieux souvenirs me reviennent-ils… ? »
Les intentions de l'artisan et de l'utilisateur étaient nobles alors. Une arme qui ne tuerait pas, une arme de rédemption, destinée à améliorer le monde. Pourtant, elle finit en quelque chose de redoutable, comme l'armement maudit d'un démon.
« Doyen ! »
Un jeune nain se précipita, et le doyen comprit pourquoi ces souvenirs remontaient maintenant.
« Il est là ! Le doyen honoraire Hectare est arrivé au village ! »
L'humain qui leur avait appris tant de choses, qui leur avait causé d'infinies réflexions sur cette arme spéciale — il était de retour.
En entendant cela, le doyen leva les yeux vers le plafond taché par la chaleur.
« Merdre. Quelle journée pourrie. »
Oui, il était déjà corrompu au-delà du salut.