Pour chaque rouge sous la bannière de Moreau, deux autres avaient viré au gris dans les trois dernières heures.
Metz.
Rouen.
Brest.
Delon se pencha sur la carte et marmonna : « Ils croient encore qu'il y a quelque chose à protéger. »
Beauchamp alluma une allumette non loin. « Il y en a. Ce n'est juste plus à eux. »
Près de la frontière allemande.
Dans une tranchée au bord de la forêt, le lieutenant Sylvain Dupray rajusta son col raide et scruta au travers de sa lunette.
« Ils tiennent le pont », dit-il à son second. « Une vingtaine d'hommes. Probablement le 15e Bataillon Loyaliste, ce qu'il en reste. »
« Tu es sûr ? » demanda le sergent.
Dupray exhalait. « Je jouais aux cartes avec leur capitaine. »
Il se tourna. « Chargez les mortiers. On ne demande pas. »
À 10 h 42, le ciel au-dessus de Metz se craquela de feu.
Deux minutes plus tard, le pont était en flammes.
La 11e Division Est de Moreau traversa ce qui en restait.
La ville tomba avant midi.
Au sud-ouest, dans les montagnes près de la frontière espagnole.
La capitaine Eloise Marin essuya sa lame après un corps-à-corps brutal devant une cabane de douane.
Son unité, les 3e Commandos des Pyrénées, avait passé la nuit à grimper des sentiers de chèvres et à éviter les patrouilles loyalistes à la frontière.
Maintenant, ils contrôlaient le dernier col de montagne près de Saint-Jean-Pied-de-Port.
Un guide local s'approcha, les yeux écarquillés.
« Les Espagnols verront vos canons depuis leurs tours. »
Marin regarda vers les falaises, le souffle court.
« Ils verront nos drapeaux en premier. »
Elle planta un drapeau au lion rugissant dans le sol et se tourna vers ses hommes.
« Creusez des tranchées. Personne ne sort de France. »
À Grenoble, les rues brûlaient.
La ville avait résisté plus longtemps que la plupart.
Des officiers loyalistes avaient entraîné leurs hommes pour ce moment.
Ils croyaient que Grenoble était un symbole de fierté républicaine, d'indépendance montagnarde, d'entêtement alpin.
Le capitaine Damien Courcier, 29 ans, plus jeune commandant de première ligne de Moreau, se tenait dans le clocher de l'église Saint-Laurent, fixant le chaos.
En bas, le feu illuminait le quartier du marché.
La fumée noire s'enroulait autour des toits.
Des coups de feu sporadiques retentissaient depuis la ligne de tramway où son 4e Bataillon se battait tranchée par porte contre des gendarmes retranchés.
Un garçon déboula dans le clocher, du sang sur sa chemise.
« Capitaine... des obus à gaz ! »
Courcier se tourna. « De quel côté ? »
L'enfant hésita. « Les nôtres. »
Courcier tressaillit. « Putain de merde. »
Il descendit l'escalier quatre à quatre.
Dehors, un artilleur rallié à Moreau hurlait sur un lieutenant.
« C'était un raté ! Je le jure ! »
« Tu l'as largué en plein dans notre ligne ! »
Courcier attrapa l'officier par le col.
« Le prochain tir qui tombe mal, je te descends avant qu'ils ne le fassent. C'est compris ? »
Il regarda dehors à nouveau.
« Préparez une nouvelle vague. Si on ne peut pas prendre la place de la ville en une heure, on incendie le triage ferroviaire. »
Grenoble saigna jusqu'à la reddition au crépuscule.
De retour à Paris, Moreau était seul.
Il ne parlait pas.
Ne lisait pas.
Il observait simplement les opérateurs radio envoyer les mises à jour aux soixante-seize nouvelles unités militaires qui avaient déclaré leur allégeance depuis l'aube.
Delon entra.
« Ils ont pris Metz. »
Moreau ne dit rien.
Delon continua. « On a encerclé Brest. La marine tient encore, mais Toulon a cédé. On possède la Méditerranée maintenant. »
Toujours le silence.
Delon baissa la voix. « On est à un jour de tout avoir. »
Moreau finit par parler. « Pas tout. Pas encore. »
Beauchamp entra.
« Clermont-Ferrand a fait défection. C'est le dernier grand corridor d'approvisionnement. »
Il tendit un dossier.
« Projet du plan d'occupation total. Il inclut tous les préfets, tribunaux militaires, gouvernance temporaire. »
Moreau le prit.
Leva les yeux au plafond.
« Je pensais qu'il y aurait plus de combats », dit-il.
« Il y en a », répondit Delon. « Juste pas assez. »
À Brest, où la mer rencontre l'acier, l'amiral Jules Renan refusa d'abaisser le drapeau de la République.
Sur le pont du destroyer Léon Gambetta, il arpentait le pont tandis que des marins loyalistes se tenaient au garde-à-vous, mal à l'aise.
En bas, des foules marchaient en faveur de Moreau.
Le second de l'amiral s'approcha. « Monsieur, les ordres ? »
Renan regarda l'horizon.
Puis le ciel.
« Tirez un coup de semonce vers l'intérieur des terres. Puis dites aux hommes de cesser le feu. »
Il avait l'air malade.
L'officier acquiesça. « Vous avez choisi la survie. »
« Non », dit Renan. « J'ai choisi de laisser la France vivre, même si elle oublie qui j'étais. »
À Nancy, le colonel Martel s'adressa à ses hommes devant un bâtiment gouvernemental à moitié démoli.
Il brandit la dernière dépêche.
« La loyauté n'est plus une vertu. C'est un vœu de mort. Le pays tourne sans nous. »
Il regarda autour de lui.
« Vous voulez mourir pour un régime qui nous a laissé pourrir en Afrique ? Qui a troqué nos noms contre des sièges à Berlin ? »
Le silence.
Puis, un par un, ils arrachèrent leurs anciens insignes et firent un pas en avant.
Nancy tomba sans un coup de feu.
À 13 h 30, plus de 90 % de la France était sous contrôle.
La carte de commandement de Moreau s'alluma en rouge de la côte aux montagnes.
Il ne restait plus que des poches de résistance isolées : unités loyalistes à Perpignan, Brest, et secteurs épars près de la frontière allemande.
Dans un café de Dijon, converti en poste d'observation avancé, deux soldats jouaient aux cartes.
L'un leva les yeux vers le fusil appuyé près de la porte.
« Tu crois qu'on est des héros ? »
L'autre ne répondit pas.
Il posa une dame de pique et dit : « Je crois qu'on est crevés. »
À la frontière espagnole, un émissaire traversa depuis Saint-Sébastien avec un drapeau blanc et une mallette argentée.
Il rencontra un officier français au poste de contrôle près de Biarritz.
L'officier, jeune et brûlé par le soleil, lut le message, acquiesça, et radio la capitale.
Une heure plus tard, Beauchamp confirma à Moreau.
« Franco reconnaît le gouvernement provisoire. »
Moreau dit seulement : « Bien. Alors plus de routes d'exil. »
Delon sourit. « Évidemment, il devait reconnaître le Lion d'Espagne à moins de vouloir que Moreau se retourne vers lui. Ne m'en voulez pas, mais la dernière fois que Moreau l'a fait, il a failli se faire baiser. »
Dans une ferme près de Reims, une technicienne radio nommée Lucienne Bérard installa un relais sans fil.
Elle régla la fréquence, retint son souffle, et l'entendit : des ordres venant non de la République, mais du Ministère de la Récupération Intérieure.
Son mari, instituteur, la regardait.
« Tu crois que c'est ça ? » demanda-t-il.
Elle ne répondit pas tout de suite.
Puis elle sourit.
« La France a l'air jeune à nouveau. »
À l'extrémité est, près de Strasbourg, des ingénieurs coupèrent les dernières lignes télégraphiques reliant les avant-postes militaires à Berlin.
Un avion de reconnaissance allemand passa au-dessus, bas et lent.
Il ne largua pas de bombes.
Juste un message en noir et blanc.
« Nous observons. »
L'ingénieur le froissa.
« On n'a plus peur des ombres », marmonna-t-il.
Ce soir-là, près de la frontière espagnole, la capitaine Marin marcha dans une tranchée de commandement de fortune, du sang sur ses bottes.
Un sergent lui tendit un communiqué : toutes les routes du sud étaient désormais calmes.
Aucun mouvement.
Aucun bruit.
Marin grinça.
« On dirait que les Pyrénées ont enfin fermé leur gueule. »
À Limoges, la dernière résistance sérieuse craqua au coucher du soleil.
Trois majors loyalistes se rendirent à la gare après l'épuisement de leurs stocks de vivres.
On les mena sur la place de la ville, alignés.
L'officier commandant les regarda.
« Vous voulez un discours ? » demanda-t-il.
L'un d'eux répondit : « Vous allez en faire beaucoup. Autant répéter. »
L'officier lui tira dans la jambe.
« Vous aurez un procès. Mais pas ce soir. »
À 20 h, Delon rassembla ses commandants dans une pièce éclairée à la bougie à Paris.
Des cartes tapissaient tous les murs.
Delon s'adressa à eux un par un.
« Nord, sécurisé. »
« Est, stabilisé. »
« Sud, plié. »
« Ouest, soumis. »
Il se tourna vers Moreau.
« Il n'y a plus de République à combattre. »
Moreau acquiesça.
Il s'approcha de la fenêtre, fixant Notre-Dame.
« C'est l'heure. »
Delon demanda : « Pour quoi ? »
« Pour la permanence. »
Beauchamp intervint. « Alors la Phase Trois ? »
Les yeux de Moreau ne quittèrent pas la ligne d'horizon.
« Oui. Commencez-la demain. »
Delon alluma une dernière cigarette.
« On vient de prendre un pays, Moreau. »
Moreau se retourna.
« Non. On l'a ramené. »