Avril 1934, Verdun, France
La première chose qu'il ressentit fut la douleur. Une pression sourde, insistante, dans son crâne, comme si un étau serrait sa tête.
Son corps endolori comme s'il avait été jeté dans une tranchée et laissé pour mort.
Son souffle venait lent et saccagé, son esprit embrumé et désorienté.
Puis vint l'odeur, un mélange étrange de fumée de cigarette, de laine humide, d'huile à fusil et de cuir.
Mais où suis-je, bordel ?
Ses yeux se mirent à papillonner. Ce n'était pas son appartement.
Pas son lit.
Le plafond était vieux, en bois, les murs en pierre brute.
La fenêtre au fond de la pièce était garnie de barreaux de fer.
Un lit de camp militaire grinca quand il tenta de bouger.
Une bouffée de panique lui transperça la poitrine. Ce n'était pas normal.
Il se força à se relever, ignorant la nausée qui le roulait.
La pièce était petite, spartiate et utilitaire. Une chaise en bois, un casque métallique posé sur un bureau encombré de cartes et de documents, et un long fusil appuyé contre le mur.
Son regard se posa sur un uniforme jeté sur le dossier de la chaise.
Laine bleu foncé. Épaulettes dorées. Insignes militaires.
Ses mains tremblèrent alors qu'il attrapait les papiers empilés soigneusement sur le bureau.
Sa vision flotta un instant, puis se fixa.
Une carte d'identité militaire.
Ses doigts se crispèrent sur le carton épais, son cœur battait la chamade.
Le nom en haut lui coupa le souffle.
« Capitaine Étienne Moreau, 2e Division Blindée, Armée Française. »
Son propre nom. Sa propre écriture sur les documents. Mais la date...
« Avril 1934. »
Ses doigts devinrent glacés. Avril 1934.
Ce n'était pas possible.
Il s'était endormi en 2025. Son dernier souvenir était... quoi ?
Il tenta de se remémorer les détails.
Il n'était plus soldat.
Il avait été historien militaire, professeur à l'École Militaire, chercheur spécialisé dans la stratégie de la Seconde Guerre mondiale.
Il avait passé sa vie à étudier les guerres, à disséquer les plans de bataille, à écrire des livres sur les échecs du Haut Commandement français en 1940.
Il se souvenait avoir débattu avec ses collègues sur la façon dont la France aurait pu éviter son effondrement, sur la façon dont sa doctrine militaire était dépassée, sur la façon dont ses dirigeants étaient aveugles face à la guerre moderne.
Puis il se souvint de l'accident.
Une rue sombre.
De l'asphalte mouillé par la pluie.
L'éclair soudain de phares.
La violence de l'impact.
Et puis — ceci.
Son souffle se coupa.
Il n'était pas en train de rêver.
Il n'hallucinait pas. D'une manière ou d'une autre, il s'était réveillé en 1934.
Son reflet dans le petit miroir fêlé au-dessus du bureau lui glaça le sang.
Le visage qui le fixait était le sien, mais pas tout à fait.
Plus jeune. Moins usé. Pas de rides, pas de cheveux grisonnants.
Il porta la main à sa mâchoire, rasée de près.
Ses doigts effleurèrent le tissu lisse d'un uniforme d'officier français.
C'est réel.
La pièce trembla soudain sous le claquement d'une porte.
« Moreau ! Putain, tu dors encore ? »
Une voix rude, chargée d'un accent parisien, le sortit de sa torpeur.
Il se tourna vivement, ses instincts prenant le relais, son corps bougeant avant que son esprit n'ait pu traiter l'information.
Un homme entra dans la pièce, large d'épaules, cheveux sombres, son uniforme légèrement en désordre.
Une cigarette pendait de ses lèvres, et il tenait un dossier sous le bras.
La vue de cet homme déclencha un souvenir qui n'était pas le sien.
Pierre Renaud.
Lieutenant Pierre Renaud, son second.
Son esprit se mit en marche.
Des souvenirs qui n'étaient pas les siens inondèrent son cerveau : boire ensemble, discuter tactique, endurer d'hivers exercices brutaux.
Renaud fronça les sourcils. « T'as une sale gueule », marmonna-t-il en entrant. « Soirée arrosée au cercle des officiers ? Ou tu te rends enfin compte que t'aurais pas dû t'engager dans la cavalerie, mon vieux ? »
Il se força à rester calme. « Juste un mal de tête », dit-il, gardant la voix stable.
Renaud ricana, jetant le dossier sur le bureau. « Merde, tu vieillis. »
Il laissa échapper une longue expiration, les doigts crispés sur le bord du bureau.
Il devait réfléchir, comprendre sa situation avant de faire une erreur.
« On est stationnés où, en ce moment ? » demanda-t-il prudemment.
Renaud leva un sourcil. « Verdun », répondit-il. « À moins que t'aies été muté à Paris cette nuit et que t'aies oublié de me le dire. »
Verdun. Le site de l'une des batailles les plus meurtrières de la Première Guerre mondiale.
Un symbole de la résilience française.
Et en 1934, un avant-poste stratégique près de la ligne Maginot.
Son esprit s'emballa.
Dans six ans, l'armée allemande contournerait Verdun entièrement, perçant à travers les Ardennes et tranchant dans les défenses françaises comme un couteau dans du beurre.
« De quoi parle le briefing ? » demanda-t-il, ouvrant le dossier.
Renaud exhalta sa fumée, s'appuyant contre l'embrasure de la porte. « Rapports d'exercices routiniers. Le colonel Perrin veut un point sur nos exercices de chars. »
Son pouls s'accéléra. Exercices de chars.
En 1934, la France avait des chars mais ne savait pas comment les employer correctement.
La 2e Division Blindée était l'une des rares à expérimenter la guerre mécanisée, mais le Haut Commandement considérait encore les chars comme des armes d'appui à l'infanterie, pas comme des forces de frappe indépendantes.
C'était sa chance.
« T'as l'air soudain intéressé », observa Renaud, croisant les bras.
Il tapa du doigt sur le bureau. « J'ai réfléchi », dit-il lentement, testant le terrain.
« On devrait commencer à entraîner nos équipages différemment. Moins comme des unités d'artillerie, plus comme des forces de frappe manœuvrables. »
Renaud lui lança un regard étrange. « Merde, tu parles comme de Gaulle. »
Son souffle se bloqua.
De Gaulle.
En 1934, Charles de Gaulle était un officier relativement inconnu, mais il prônait déjà la guerre blindée moderne.
Le Haut Commandement français l'ignorait.
S'il pouvait faire en sorte qu'on l'écoute plus tôt, peut-être, juste peut-être, pourrait-il changer les choses.
Renaud soupira. « Écoute, tu sais comment est Perrin. Il nous aura si on essaie de trop bousculer les choses. »
Il soutint le regard de Renaud. « Et si Perrin a tort ? »
Renaud cligna des yeux. « Quoi ? »
Il redressa son uniforme, ignorant les battements dans son crâne. « Et si tout ce qu'on croit savoir sur la guerre moderne est faux ? »
Renaud le fixa longuement.
Puis il secoua la tête en riant.
« Merde. Peut-être que ton mal de tête t'a débranché quelque chose dans le crâne. »
Il jeta un œil à sa montre. « Allez, Capitaine. Si on est en retard, Perrin nous fera nettoyer les garages à chars pendant une semaine. »
Il acquiesça et le suivit dehors, dans l'air vif du matin.
Un pas à la fois. Une bataille à la fois.
S'il jouait bien ses cartes, peut-être que la France n'aurait pas à tomber en 1940.
Peut-être pourrait-il réécrire l'histoire.