Le temps reflua. Le Démon Céleste n'avait été témoin d'un phénomène semblable qu'une seule fois auparavant.
Lorsqu'un monde se faisait absorber par la Tour.
Lorsqu'un monde au bord de l'effondrement était plié dans la Tour pour en devenir une partie, ce monde apocalyptique régressait vers la civilisation intacte qu'il avait été. Ce fut aussi le moment où l'âme du Démon Céleste fut collectée. Ce fut, sans exagération, un miracle du divin.
Par la suite, le Démon Céleste perdit face à un archange. Cet incident n'avait fait qu'approfondir son mépris pour les faibles. Un être transcendant pouvait effacer un monde d'un simple geste. Pouvait être écrasé en un instant, comme un insecte volant dans le vide. Une fois qu'il eut vraiment senti sa propre gorge reposer sur la lame d'autrui, les faibles qui gâchaient leur vie sans une seconde pensée lui parurent pathétiques au-delà des mots.
Toi.
« Je suis... je suis... »
Tu ne te souviens pas ?
« Je ne sais pas... Je suis Guntar... Je suis Guntar... »
... Cela ne ressemble pas à une comédie.
Bien sûr, le fait d'avoir « déjà vécu cet événement » ne le rendait pas plus facile à accepter, ni plus facile à vivre calmement. La notion même de temps qui reflue défiait la logique à la base. Seule une existence hors de la logique pouvait accomplir quelque chose qui brisait la logique. Le fait qu'une telle être ait mis son grain de sel là-dedans laissait le Démon Céleste dégoûté. On aurait dit qu'on lui rappelait, encore et encore, qu'il n'était pas le sommet.
Il y a maintes possibilités.
Le dégoût restait du dégoût. L'âme du Démon Céleste se mit à réfléchir furieusement. Pourquoi le temps était-il revenu en arrière ? Quelle en était la raison ? Non, le fait que le temps ait reflué n'était pas la partie importante. Ce qui importait, c'était qu'il en ait conscience.
Le temps qui reflue ? Cela peut arriver. Ce n'était pas sa première fois qu'il se faisait happer par un immense vortex. L'important, c'était pourquoi il s'en souvenait alors que le faux Guntar ne se rappelait de rien du tout.
Non, peut-être est-ce seulement celui-ci qui ne sait pas.
L'âme de celui-ci était une fausse, implantée par un ange. C'était peut-être pour ça qu'il ne pouvait pas se souvenir du passé. Ce qui signifiait qu'il y avait de grandes chances que cela compte comme un « cas spécial. »
Dans cette situation bizarre, le Démon Céleste...
décida de ne rien faire.
Si tout le monde sauf le faux Guntar était au courant que le temps avait reflué, alors bouger sans précaution ne ferait qu'empoisonner les choses. Mais si le Démon Céleste était le seul au courant de ce fait... alors cela devait être un stratagème des anges. Il ignorait leur intention, mais il ne devait pas agir à la légère.
Maintes questions, maintes choses qu'il voulait confirmer. Mais le Démon Céleste attendit simplement. Il savait que le faux Guntar ne coopérerait pas, et il savait que c'était un moment qui appelait à la prudence.
Trois jours passèrent ainsi.
« Sortez, vous, sale boucher du Démon Céleste !! »
« Faites sortir cet enfoiré de Démon Céleste qui ne vaut rien !! »
« Rendez-nous Guntar !! »
Des voix venant de l'extérieur de la pièce. Des voix bourrées de rage, de haine et d'un sens de la justice. C'était identique aux voix dans la mémoire du Démon Céleste. Assez identique pour hérisser la peau.
Sors.
« C'est, ce n'est pas à cause de toi. Moi aussi, je voulais vérifier par moi-même. »
Guntar se leva, hésitant. Au moment où il franchit le seuil, la scène qui s'étalait devant lui lui parut étrangement familière. Des hommes-bêtes balançant des ordures. Un humain affichant un sourire suffisant. Même l'androïde qui faisait semblant de les arrêter mais ne semblait pas avoir la volonté réelle de le faire.
« M, merde... »
« Il a juré !! »
« Guntar a juré !! »
Le Démon Céleste se retint. Ou plutôt, il essaya. Juste jusqu'à ce qu'un déchet lui effleure l'oreille et rebondisse. Même en sachant que l'attention des anges pouvait être sur lui, la haine brûlante était difficile à réprimer. De la vermine. Comment osent-ils.
Après cela, tout se rejoua à l'identique. Des hommes-bêtes chargeant avec des cordes. Guntar sentant une menace. Son corps changeant de main.
Pourrait être pure coïncidence. Le Démon Céleste bougea exactement comme avant le reflux du temps. C'était le mouvement le plus efficace, après tout, la réponse optimale qu'il avait déjà élaborée.
« Gack... ! »
« Urgh... »
« Aaagh... ! »
Une blessure mineure. Avec rien de plus qu'une petite coupure au bras droit, il avait maîtrisé pas moins de sept hommes-bêtes. Un mouvement frisant l'exploit qu'aucun homme ordinaire ne pourrait imiter, la « bonne réponse » contenant l'essence du combat que le Démon Céleste avait affûtée toute sa vie. La réponse la plus parfaite possible compte tenu de son état corporel actuel.
Sa tête tourna à nouveau. Sa conscience s'éteignit. Une douleur jaillit dans son bras droit, une lumière mystérieuse flamba devant ses yeux. Et puis... et puis...
« Je suis... le vrai Guntar... »
De retour dans la pièce sombre. Pourquoi ? Encore ?
C'était unfamiliar. Ce sentiment d'être manipulé comme une marionnette dans la paume de quelqu'un d'autre. Hormis son enfance et le moment où son monde fut détruit, le Démon Céleste avait toujours été celui qui tenait les rênes. Les ennemis avaient dansé sur la scène qu'il avait construite, et c'était toujours lui qui la surplombait, en profitant.
La situation avait changé. Sur la scène appelée temps, c'était lui la marionnette qui dansait, et quelque être transcendant inconnu savourait sûrement le spectacle. Vraiment... unfamiliar.
Le temps coula à nouveau. Le Démon Céleste décida d'agir un peu différemment cette fois. Il bougerait en premier, rassemblerait des informations. Il voulait analyser la cause de la situation qui lui était tombée dessus.
« Dégage... »
Bouge.
« Je suis... je suis le propriétaire de ce corps... Je ne bougerai pas sur l'ordre d'une merde comme toi... »
Le faux Guntar interféra. Il s'y attendait, mais y faire face directement le laissait encore dégoûté au-delà des mots.
Ils viennent t'enlever bientôt.
« Ha, hah... qui ? Moi ? Je suis Guntar. C'est la partie la plus profonde des dortoirs du Colisée. »
Le faux Guntar lui-même ne croyait pas être le vrai Guntar, et pourtant, chaque fois que quelqu'un le provoquait, il hurlait férocement : « Je suis le vrai Guntar. » Comme si le dire pouvait réellement en faire le vrai.
Le Démon Céleste n'avait d'autre choix que d'attendre. Jusqu'à ce qu'ils viennent.
« Sortez, vous, sale boucher du Démon Céleste !! »
« Faites sortir cet enfoiré de Démon Céleste qui ne vaut rien !! »
« Rendez-nous Guntar !! »
Jusqu'à ce qu'ils balancent leurs ordures, et que le contrôle du corps passe.
« Immobilisez-le ! »
« Allons-y ! »
Des hommes-bêtes chargeant depuis sept directions. La scène exacte de sa mémoire, mais cette fois, la réponse du Démon Céleste était différente.
« F, fuyez !! »
« Attrapez-le !! »
Au lieu de répondre directement, il fit un pas en arrière. Une concession majeure, pour quelqu'un comme le Démon Céleste.
Il y avait une raison pour laquelle le Démon Céleste, paquet d'orgueil, fit cette concession. La pièce sombre était, pour ainsi dire, son terrain, et les hommes-bêtes qu'il y attira furent maîtrisés en un instant. Gorges tranchées, articulations tordues, os brisés, la moitié morts et l'autre moitié hors de combat.
« Hm. »
La seule différence, c'est que le Démon Céleste ne régressa pas cette fois. Quelle pouvait en être la différence ? Pourquoi le temps avait-il reflué avant, mais cette fois il se tenait là, parfaitement bien ? Pas le temps d'y réfléchir. D'autres hommes-bêtes affluaient.
« T'es un rat dans un bocal ! »
« Plus nulle part où fuir ! Encerclez-le ! »
« Attention à pas vous toucher entre vous ! »
Une vingtaine d'hommes-bêtes referma l'étau grossièrement, agrippant cordes et pistolets paralysants. C'était exactement pour ça qu'il n'avait pas fui dans la pièce plus tôt. À la longue, cela ne signifiait qu'une chose : moins de place pour manœuvrer.
« De simples vermines. Comment osez-vous. »
Bien sûr, le Démon Céleste n'envisagea pas une seule fois de perdre. Cela prendrait peut-être un peu de temps, mais il n'y avait aucune façon qu'il perde.
Une « victoire parfaite » était impossible. Le nombre d'ennemis était trop élevé, et il ne pouvait pas utiliser correctement le mana dans cet état. Il pourrait prendre une blessure ou deux.
Mais ce corps n'était pas le corps faible d'un humain, c'était le corps robuste d'un homme-bête. La qualité des fibres musculaires, le taux de récupération, tout était incomparablement supérieur. Une blessure légère guérirait en quelques secondes. Par droit de naissance seul, les hommes-bêtes étaient le genre de chose qui faisait passer les humains pour rien.
« ... Hmm. »
Une blessure légère ? Douteux. Pas probable. Raffermissant son esprit, le Démon Céleste se prépara au combat. D'abord, il écraserait l'homme-bête droit devant. Effondrerait l'encerclement, feindrait une fuite vers l'extérieur, puis tuerait d'un seul coup chaque homme-bête qui se ruerait. Le plan était téméraire, on pourrait dire.
« Aaagh ! »
« Urgh... »
Le Démon Céleste avait la force d'exécuter ce plan téméraire. Il était bien habitué à piétiner les faibles, et sa maîtrise du combat se situait sur un plan entièrement différent du leur. Pour un homme ordinaire, ce serait de l'arrogance et de la témérité, mais pour un génie, c'était simplement de la confiance.
Vingt hommes-bêtes. Tous des combattants actifs qui s'usaient au Colisée. Des gens qui gagnaient leur vie par la lame, à leur manière, et pourtant maintenant chacun gisait sur le sol.
Blessures ? Il en avait une. Une fine coupure persistait à la taille du Démon Céleste. Laissée quand un homme-bête tenant une corde, pensant l'avoir maîtrisé, agita une griffe dans un ultime spasme. Une blessure qui guérirait en quelques secondes.
Vingt contre lui, et tout ce qu'ils avaient réussi, c'était une petite égratignure. Et même cette égratignure n'était arrivée que parce qu'il n'avait pas de mana à disposition. Se battre handicapé dès le départ et quand même écraser tous les crânes. Une victoire véritablement grande. La dignité de celui qui règne.
Mais encore. Sa conscience. Lentement. S'obscurcit.
Le Démon Céleste écarquilla les yeux, faisant tout ce qu'il pouvait pour résister.
Mais il ne put empêcher sa conscience de s'éteindre.
La pièce sombre.
« Je suis... le vrai Guntar... »
Le faux Guntar marmonnant tout seul. Une scène assez familière maintenant pour être lassante.
La troisième régression déjà. Une ou deux fois aurait pu être coïncidence. Trois fois, quatre fois, au-delà, ce ne pourrait jamais être coïncidence.
Un fil commun. Chaque phénomène qui s'était produit jusqu'ici partageait un fil commun. Un fil facile que même un enfant pourrait repérer.
... Qu'est-ce que vous voulez exactement, vous autres.
Encore, le Démon Céleste dut l'admettre. Il ne connaissait pas les détails, ne connaissait pas la raison.
Mais maintenant, son corps était devenu un corps qui régressait dans le passé au moment où il subissait une blessure.