Il existe un homme que les gens appellent l'Épée Immortelle, et parfois d'un surnom plus élevé encore, la Lame Sans Faille, tant son escrime coule sans le moindre défaut.
Pour la plupart des joueurs, porter des plaies et des cicatrices est le quotidien, car la vie à l'intérieur de la Tour n'est qu'une lutte permanente.
Cet homme, pourtant, fait figure d'exception absolue.
Depuis l'instant où il a mis le pied dans la Tour jusqu'à aujourd'hui, personne ne l'a jamais vu blessé, comme s'il s'agissait d'un immortel détaché du monde.
Certains affirment qu'il a mis la main sur un artefact défensif légendaire, un bouclier invincible qui détourne toutes les attaques, et qu'il est donc bien normal qu'il ne soit jamais touché.
D'autres soutiennent qu'il a autrefois servi dans une unité d'opérations spéciales américaine, et citent pour preuve la maîtrise écrasante dont il a fait preuve dès son arrivée : selon eux, aucune personne ordinaire ne saurait manier une épée avec une telle science.
D'autres encore murmurent qu'il est l'amant chéri de l'Héroïne, et que celle-ci, désespérée de protéger son bien-aimé, a déversé en lui des élixirs miraculeux en quantité inouïe, créant un monstre capable de guérir des blessures catastrophiques en un clin d'œil.
Tant de rumeurs mêlées d'un peu de vérité tourbillonnent autour de lui que personne ne s'accorde sur son identité réelle, mais il est un fait sur lequel tout le monde s'entend.
L'Épée Immortelle est fort. Inimaginablement fort.
Comme il parcourt la Tour seul, sans jamais former de groupe, sa véritable puissance reste voilée, et pourtant les témoignages d'innombrables joueurs de haut rang attestent de sa force.
Quelques connaisseurs le tiennent même pour le véritable plus fort de la Tour, et, quelque part dans une taverne en ce moment même, on se dispute encore pour savoir qui l'emporterait, de l'Épée Immortelle ou de l'Héroïne.
Ce qui nous amène à la question suivante : où se trouve l'homme qu'on appelle l'Épée Immortelle, et que fait-il à cet instant précis ?
Dans une forêt située haut dans la Tour, où personne n'a jamais posé le pied.
L'homme était assis à califourchon sur le cadavre d'un tigre de la taille d'une maisonnette, essuyant calmement le sang de sa lame.
Son visage ne trahissait aucune émotion tandis que le linge glissait le long de l'épée.
Pas une égratignure, pas même une goutte de sang ne souillait son corps, et le spectacle de cette silhouette immaculée au milieu d'une forêt trempée de carnage créait une aura troublante.
La Lame Sans Faille, impeccable, sans la moindre imperfection : aucun titre n'aurait pu mieux lui convenir.
Bien sûr, il aurait été agréable que le prologue s'arrête là...
En plein geste, l'homme eut soudain un sursaut. Une minuscule perle de sang venait de se former sur sa main.
« Ah. »
Le linge avait dû glisser pendant qu'il nettoyait l'épée, et lui entailler légèrement la paume.
Pour une personne ordinaire, c'était le genre de petite coupure dont on rit...
[Vous avez subi des dégâts.]
[Retour au moment de la première entrée sur l'étage 44.]
« ...Merde. »
Cet homme se trouvait dans une position où il ne pouvait absolument pas se permettre d'être blessé.
Absolument pas.