Dans la pièce louée, plongée dans l'obscurité totale.
Pas de fenêtres, pas d'air frais.
L'ensemble de l'espace faisait moins de 14 mètres carrés.
Il ne pouvait contenir qu'un lit, un bureau, une grande armoire et un miroir en pied.
La tablette graphique sur le bureau s'alluma faiblement.
La faible lumière bleue se reflétait dans une paire de beaux yeux, mais pour une raison quelconque, la propriétaire de ces yeux semblait figée sur place, immobile.
Dans la pièce, des boîtes de plats à emporter bon marché s'empilaient comme des montagnes, et les tenues de cosplay dans l'immense armoire étaient en désordre ;
La couverture sur le lit n'était pas pliée proprement, et pour une raison inconnue, des outils tranchants comme des cutters gisaient à côté de l'oreiller.
Se détachant de tout ce bazar, la propriétaire de la pièce fixait videlement la ligne de texte sur l'écran devant le bureau d'ordinateur.
« La vie est dure, n'oublie pas ton intention originelle. »
La notification de commentaire Twitter restait là.
Bien que les commentaires et likes accumulés atteignent 999+, elle ne se souciait plus d'aucune louange ni d'aucune insulte.
Mais la personne ayant laissé ce message était son seul abonné caché, la personne la plus importante qui lui avait fourni des commandes en continu un an plus tôt, lui permettant, à elle artiste novice, de progresser progressivement jusqu'à sa situation actuelle — survivre jusqu'à maintenant.
À l'époque, le gérant à temps partiel de la boutique Taobao avait été très clair : « Lubia, si tu apportes encore un avis négatif à notre boutique ce mois-ci, fais tes valises et dégage. On a au moins 50 artistes, et les avis négatifs des 49 autres réunis ne font pas le poids face aux tiens seuls. Hein, t'es pas une espionne envoyée par nos concurrents, par hasard ? »
« ... »
Non reconnue, nulle part où aller, sans compétences, refusant de se vendre.
Bien que son nombre d'abonnés Twitter soit correct, cela ne lui rapportait même pas 2 000 yuans par mois.
À Tianhai, où les prix flambaient, ce n'était même pas assez pour louer à peine cette pièce sombre.
Heureusement, à ce moment-là, elle a rencontré Boss.
Boss l'a contactée par e-mail et lui a ensuite confié cinq commandes.
Comme s'il connaissait sa situation, Boss n'a pas marchanda les prix.
Au tarif d'illustration commerciale, c'était 8 000 par pièce, lui rapportant 40 000.
40 000 yuans, même à Tianhai, suffiraient à vivre chichement pendant six mois.
Contrairement aux autres, Boss semblait très décontracté, ne demandant jamais de retouches ni de modifications multiples.
Il aimait même la laisser s'exprimer librement, ne fournissant qu'un cadre, n'interférant jamais sur le reste.
Surtout, même si elle ne savait dessiner que des filles d'anime à forte poitrine, Boss ne s'en offusquait pas, et louait même ces œuvres comme ayant du caractère, son ton loin d'être perfonctoire.
Progressivement, parler à Boss et l'importuner est devenu la seule chose intéressante dans sa vie de merde.
Boss était naïf, la traitant comme un frère.
Peut-être qu'à ses yeux, elle n'était vraiment qu'un vieux otaku flippant ?
« Soupir... »
Marchant vers le miroir, dans la lumière bleue de l'écran, elle se contempla.
Cheveux noirs jusqu'à la taille, des montagnes dépassant de sa poitrine, orteils invisibles quand elle baissait les yeux.
Ses jambes, que d'autres louaient comme parfaites, étaient droites, sa taille délicatement fine.
Sa peau était rose et blanche, paraissant douce et lisse au toucher.
Le seul défaut était le bandage enroulé autour de son poignet, taché de sang.
Faisant écho au rouge séché sur la lame du cutter.
« Artiste doujin au chômage de 38 ans » était le déguisement qu'elle s'était créé, la faisant paraître plus hardie quand elle communiquait avec le gérant de la boutique Taobao et d'autres clients difficiles, paraissant moins facile à intimider.
Mais maintenant, elle regrettait un peu ce déguisement.
Comment devait-elle...
Comment devait-elle...
L'expliquer ?
Si un jour, elle développait l'envie de rencontrer Boss en personne...
Quelle expression ferait-il en la voyant ?
Choc ?
Confusion ?
Dégoût ?
Ou intolérance pour la tromperie ?
...
Prenant son téléphone dans le porte-jarretelle en forme de cœur à sa cuisse, la lumière bleue monta lentement.
Éclairant ce long cou blanc comme neige, ces contours de visage parfaits, ce nez délicat et ces yeux noirs, et ces joues naturellement pulpeuses et rosées.
Les traits purs et exquis se combinaient pour former une arme ultime qui rendrait même les jeunes filles mal dans leur peau.
Elle avait déjà 24 ans.
Bien qu'elle ait été diplômée de l'Académie centrale des beaux-arts peu de temps auparavant, à cause de son anxiété sociale et de son refus de travailler, sans compter la pression incessante de sa famille pour qu'elle se marie, elle n'avait eu d'autre choix que de faire ses valises et de venir dans cette ville où les gens ordinaires peinaient à survivre.
Son reflet dans le miroir semblait beau, avec une silhouette parfaite et d'excellents atouts, mais aux yeux des autres, elle n'était rien de plus qu'un outil pour la luxure et le défoulement.
Une fois, un agent avec des arrière-pensées l'avait abordée pour lui demander si elle voulait rejoindre une « société de médias » comme modèle, gagnant 30 000 par mois, n'ayant qu'à suivre les exigences du patron pour des séances photo et du cosplay.
Elle était naïve à l'époque, ne réalisant qu'à la porte de l'entreprise que c'était un petit atelier, et lors de l'entretien, ils exigeaient en fait que les modèles féminins se déshabillent.
Regardant plusieurs autres modèles autour d'elle baisser la tête pour ces promesses verbales d'argent, elle choisit d'abandonner l'opportunité et de partir.
En y repensant, combien valait sa fierté bon marché, au juste ?
C'était assez risible.
Ses compétences en dessin étaient médiocres, ne pouvant dessiner qu'elle-même en se regardant dans le miroir, complètement incapable de dessiner autre chose.
Pas de talent, aucune autre motivation pour survivre.
Elle ne pouvait pas faire de travail physique, et qui plus est, juste sortir attirait les regards lubriques des hommes qui la léchaient des yeux.
Sans s'en rendre compte, son anxiété sociale avait encore empiré.
« Ah. »
« Au moins il y a Boss, au moins Boss ne se formalise pas avec moi, me traite comme un frère. »
En fait, depuis qu'elle recevait les commandes de Boss, elle avait rassemblé son courage pour essayer de retrouver son « intention originelle ».
Elle a créé un projet dans un dossier caché, recommençant à essayer de dessiner des personnages originaux.
Jour et nuit, elle restait dans cette pièce louée 3 000 yuans, perfectionnant son dessin, faisant du yoga, s'exerçant, survivant grâce aux maigres revenus de ses posts cosplay sur Twitter, attendant.
Elle espérait que Boss commence bientôt un nouveau livre, qu'il remarque soudain sa progression.
Elle s'était renseignée avec soin, partageant constamment des images érotiques pour cerner les goûts de Boss, et créant des personnages selon ses préférences, voulant toucher son cœur.
Bien sûr, toucher son cœur avec seulement ses compétences en dessin ne suffirait pas.
Alors elle prit une décision majeure : tous ses futurs cosplays seraient basés sur ses préférences, complètement originaux.
Qu'il voie qu'elle n'avait jamais oublié son intention originelle, qu'elle avait toujours lutté pour avancer.
Si dans ces conditions, Boss finissait par aimer ses cosplays, cela ne signifierait-il pas indirectement qu'il... l'aimait un peu, elle aussi ?
À ce moment-là, utilisant des prétextes comme « Puisqu'on est tous les deux à Tianhai, pourquoi ne pas se rencontrer pour discuter des designs de personnages ? »...
Ce ne serait pas plus naturel ?
« Héhé... Boss... »
Tang Hua se détourna du miroir pour regarder le mur.
On distinguait vaguement que les trois murs, plafond compris, étaient entièrement recouverts de photos imprimées d'un étudiant masculin : selfies des réseaux sociaux, photos d'identité, photos de profil d'auteur, profils pris dans le métro, photos de lui allant et revenant de l'école, et clichés volés devant la boutique de petit-déjeuner sous les appartements Tianhe Platinum.
Tous les papiers imprimés portaient des traces uniformes ressemblant à de la salive séchée, leurs surfaces adhésives inégales ayant enduré d'inconnus trempages et lavages.
...
...