La maison de l'officier est silencieuse.
Pas le silence dangereux de la famille d'accueil.
Pas le silence vide des bois.
Un silence normal.
Le genre avec des appareils qui ronronnent, des pas feutrés et la légère odeur de lessive qui flotte dans le couloir.
Nari entre lentement, ses yeux balayant tout.
Les photos encadrées au mur.
Les chaussures près de la porte.
La couverture pliée net sur le canapé.
Rien de tranchant.
Rien de caché.
Rien qui feint.
Juste une maison.
Une vraie.
L'officier — le détective Mara Hale — pose ses clés sur le comptoir et se tourne vers Nari avec une expression douce.
« Tu peux rester ici cette nuit », dit-elle.
« Demain, on verra pour la suite. »
Nari acquiesce.
Son visage reste doux.
Sa posture reste recroquevillée.
Ses yeux restent grands ouverts.
L'image parfaite d'une fille traumatisée.
Mais à l'intérieur ?
Elle planifie déjà.
Le détective Hale lui montre la chambre d'amis.
Elle est simple.
Propre.
Chaleureuse.
Un lit avec une courtepointe.
Une commode.
Un petit bureau.
Une fenêtre donnant sur la rue.
Nari entre et s'assoit sur le lit.
Ses doigts tremblent — pas de peur, mais d'épuisement.
Elle fouille dans sa poche.
La photo.
Celle qu'elle transporte toujours.
Celle qu'elle a prise dans l'ancienne maison de ses parents avant que tout ne s'effondre.
Le sourire de sa mère.
Le bras de son père autour d'elle.
Son propre minuscule visage entre eux.
Elle la fixe.
Sa gorge se serre.
Ses yeux brûlent.
Elle les essuie vite, mais les larmes continuent de couler.
« Je suis désolée », murmure-t-elle.
Sa voix se brise.
« Je suis désolée de ne pas avoir été assez rapide.
Je suis désolée de ne pas m'être souvenue plus tôt.
Je suis désolée de ne pas vous avoir sauvés. »
Elle presse la photo contre son front.
« Je promets de finir ça.
Je promets de tous les trouver. »
Ses larmes tombent sur l'image.
Elle les essuie délicatement.
Puis elle respire.
Lentement.
Régulièrement.
Maîtrisée.
Elle remet la photo dans sa poche.
Son visage redevient calme.
Ses yeux s'aiguisent.
Son esprit s'éclaircit.
Le détective frappe doucement sur l'encadrement de la porte.
« Nari ?
J'ai besoin de te parler. »
Nari se lève, s'essuyant le visage.
« D'accord. »
Le détective la mène au salon.
« On ne peut pas te renvoyer dans le système d'accueil », dit-elle.
« Pas après ce qui s'est passé. »
Nari acquiesce.
Le détective continue : « J'ai parlé à mon supérieur.
Je vais obtenir ta garde temporaire en attendant d'arranger quelque chose de plus permanent. »
Nari baisse les yeux.
« Merci. »
Le détective Hale sourit doucement.
« Tu es en sécurité maintenant. »
Nari acquiesce de nouveau.
À l'intérieur, elle pense :
Assez en sécurité pour planifier.
Assez en sécurité pour bouger.
Assez en sécurité pour traquer.
Le détective Hale s'assoit à côté d'elle.
« Il va falloir que tu reprennes l'école », dit-elle.
« Un nouveau départ.
Nouvel environnement.
Nouvelles personnes. »
L'expression de Nari reste neutre.
« D'accord. »
« Je t'ai inscrite au lycée Ridgeview », continue Hale.
« C'est près d'ici.
Bons professeurs.
Tu commences la semaine prochaine. »
Nari acquiesce.
Son esprit est déjà en marche.
Un nouveau lycée veut dire de nouvelles informations.
De nouveaux contacts.
De nouvelles planques.
De nouveaux endroits à surveiller.
Et peut-être —
De nouveaux indices.
Parce que les fantômes la suivent partout.
Et les tueurs laissent des traces.
La première nuit
Le détective Hale prépare le dîner — pâtes simples, pain à l'ail, salade.
Nari mange en silence, sa posture recroquevillée, ses gestes mesurés.
Hale la regarde avec une douce inquiétude.
« Tu t'en sors vraiment bien », dit-elle.
Nari sourit doucement.
« Merci. »
Après le dîner, Hale lui donne une couverture et lui montre comment verrouiller la porte de la chambre.
« Si tu as besoin de quoi que ce soit », dit-elle, « je suis juste au bout du couloir. »
Nari acquiesce.
Elle ferme la porte.
La verrouille.
S'assoit sur le lit.
Et respire.
La maison est silencieuse.
Pas dangereuse.
Pas vide.
Juste silencieuse.
Elle s'allonge, fixant le plafond.
Ses pensées dérivent.
Vers la fosse.
Vers le couple.
Vers les fantômes.
Vers ses parents.
Vers les tueurs encore en liberté.
Elle murmure dans l'obscurité :
« J'arrive. »
Ses yeux se ferment.
Son souffle ralentit.
Son visage s'apaise.
Et pour la première fois depuis longtemps —
Elle dort.
Pas paisiblement.
Mais avec un but.