Jihoon la rejoint vite — trop vite — comme s'il pensait qu'elle a besoin de lui.
Elle n'en a pas besoin.
Nari recule dès qu'il s'approche, le visage fermé, indéchiffrable.
Elle ne tremble pas.
Elle n'a pas peur.
Elle n'est pas submergée.
Elle calcule.
Jihoon s'arrête devant elle, le souffle irrégulier.
« Nari… qu'est-il arrivé ? »
Elle le regarde comme un inconnu.
« Rien », dit-elle.
La mâchoire de Jihoon se crispe.
« Ne me mens pas. »
Nari hausse un sourcil.
« Pourquoi ?
Tu n'es pas quelqu'un à qui je dois de l'honnêteté. »
Jihoon se fige.
Le fantôme apparaît à ses côtés, chuchotant : « Bien. Distance. »
Nari ne le regarde pas.
Elle garde les yeux sur Jihoon — froids, acérés, détachés.
Jihoon fait un pas de plus.
« Tu as disparu.
Tu as… changé. »
« Je vais bien », dit Nari.
« Et même si ce n'était pas le cas, cela ne te concernerait pas. »
Le souffle de Jihoon se coupe.
« Nari… qu'est-ce qui se passe ? »
Elle soupire, lasse.
« Tu fais du bruit. »
Jihoon tressaille.
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« Nari », dit-il doucement, « s'il te plaît.
Parle-moi. »
Elle incline la tête.
« Pourquoi ? »
« Parce que je tiens à toi. »
Nari rit.
Pas doucement.
Pas gentiment.
Cruellement.
« Tu tiens à l'idée que tu te fais de moi », dit-elle.
« Pas à moi. »
Les yeux de Jihoon s'écarquillent.
« Ce n'est pas vrai. »
« Si », dit Nari.
« Et ça n'a aucune importance.
Je m'en fiche, de toi. »
Le souffle de Jihoon s'arrête.
Le fantôme chuchote : « Il ne s'attendait pas à ça. »
Nari le dépasse.
Il lui attrape le poignet.
Elle se tourne lentement, des yeux assez froids pour brûler.
« Lâche-moi. »
Jihoon relâche son poignet instantanément.
Elle Lui Dit la Vérité — Pas Parce Qu'il la Mérite, Mais Parce Que Ça Lui Fait Mal
« Nari », murmure-t-il, « s'il te plaît… dis-moi ce qui s'est passé. »
Elle le regarde longuement.
Puis elle décide.
Pas parce qu'elle lui fait confiance.
Pas parce qu'elle a besoin de lui.
Mais parce qu'elle veut qu'il craque.
« Ta mère », dit Nari calmement, « a été impliquée dans la mort de la mienne. »
Jihoon blêmit.
« Quoi ? »
« Elle n'était pas une témoin », continue Nari.
« Elle en faisait partie. »
Jihoon secoue la tête violemment.
« Non.
Non, elle… elle ne ferait pas ça… »
« Elle l'a fait », dit Nari.
« Et j'ai des preuves. »
Jihoon recule comme si elle l'avait frappé.
Nari le regarde sans aucune pitié.
« Tu as demandé », dit-elle.
« J'ai répondu.
C'est tout. »
La voix de Jihoon craque.
« Nari… pourquoi tu le dis comme ça ? »
« Parce que c'est la vérité », dit-elle.
« Et parce que je m'en fiche de ce que tu ressens. »
Le souffle de Jihoon se brise.
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« Nari », murmure-t-il, « s'il te plaît, ne t'en va pas. »
Elle fait un pas vers lui — pas doucement, pas gentiment — mais avec la précision glacée de quelqu'un qui clôture un marché.
« Je t'ai utilisé », dit-elle doucement.
« Pour l'accès.
Pour l'information.
Pour le levier. »
Les yeux de Jihoon se remplissent de douleur.
Nari s'en fiche.
« Et maintenant ? » continue-t-elle.
« Je n'ai plus besoin de toi. »
La voix de Jihoon se brise.
« Nari— »
« Au revoir, Jihoon. »
Elle se retourne et s'en va.
Sans hésitation.
Sans culpabilité.
Sans douceur.
Le fantôme flotte à ses côtés, chuchotant fièrement : « Tu n'as pas craqué. »
La voix de Nari est de la glace.
« Je ne craque pour personne. »