« C'est entendu ! » afficha un sourire désinvolte. Bien que le moine ait une personnalité bizarre, il n'était pas agaçant — il avait même parfois un humour noir certain.
De retour à la villa, vérifia immédiatement la porte de la chambre du rez-de-chaussée. Cette chambre était le théâtre du premier meurtre, celui où la première victime, Fei Yong, avait trouvé la mort. À cet instant, la porte était hermétiquement close, bloquée de l'extérieur par un canapé.
Lors de l'enquête diurne, ils avaient contrôlé et n'avaient trouvé aucune trace d'ouverture de la porte, aucun signe dans l'escalier ni dans le hall du premier étage. C'était vraiment incompréhensible : comment le fantôme avait-il pu apparaître ?
Avant que la nuit ne tombe complètement, enfilta une jupe bleue, coiffa une longue perruque ondulée, glissa ses jambes dans des collants chair et chaussa une paire d'escarpins rouges fins. En se regardant dans le miroir, il resta un instant hébété.
« C'est à en avoir mal aux yeux... »
se fichait pas mal de sauver les apparences, mais si quelqu'un le photographiait comme ça — pas même une personne, un fantôme — il le pourchasserait, brandissant le Bâton d'Os Humain pour lui fendre le crâne et lui faire tout oublier.
Allongé sur le lit, les yeux fermés, les images de la photo défilaient dans l'esprit de . « J'espère qu'il y aura de bonnes nouvelles de la part du Professeur Wang demain... »
La nuit s'approfondit, et ne ressentit aucune somnolence. Dire qu'il n'était pas nerveux aurait été mentir ; déguisé de la sorte, vivant seul au deuxième étage d'une grande villa, il risquait bien de recevoir la visite d'un fantôme cette nuit. La simple idée suffisait à faire craquer n'importe qui.
Une vieille horloge murale, enfermée dans un boîtier métallique, pendait au mur. L'aiguille des secondes tournait, son « tic-tac » net dans le silence de la nuit, comme les notes d'un glas.
Plus il écoutait, plus s'irritait. Il se leva, grimpa sur la table et décrocha l'horloge, en retirant la pile.
À présent, le silence était total autour de lui.
Même sans l'horloge, il avait son téléphone pour consulter l'heure. Il posa distraitement l'horloge sur le bureau, marcha vers le canapé sur ses talons, récupéra sa veste et en sortit son portable, appuyant sur le bouton d'allumage. Mais après un moment, l'écran ne s'alluma pas.
« Hein ? »
prit le téléphone et l'examina de près. Il se souvenait que ce modèle avait une excellente autonomie — utilisé avec parcimonie, il pouvait tenir dix jours. Comment pouvait-il être à plat ?
Pourtant, quelques instants plus tard, il frémit violemment en comprenant ce qui se passait. Le téléphone n'était pas déchargé ; il était cassé. Et ce n'était même pas le sien — c'était le téléphone cassé du Moine Wukong !
Son téléphone fonctionnait parfaitement quand il avait quitté l'Hôtel Century Eastern. C'était forcément le Moine Wukong qui l'avait échangé pendant qu'il essayait la jupe et l'aidait à s'habiller !
C'était certain !
La scène qui se jouait sous ses yeux frappa comme un éclair, le faisant s'effondrer involontairement sur le canapé. Des perles de sueur perlèrent sur son front. Il n'avait pas prévu que le Moine Wukong lui fasse un coup pareil.
Tant de gens étaient morts, laissant leurs téléphones derrière eux. Pourquoi... pourquoi n'aurait-il volé que le sien ? Il n'y avait aucune raison, à moins que... le moine ne veuille sa mort !
Incapable de passer des appels cette nuit, Fei Rou n'aurait aucune nouvelle de la situation ici. Elle était certaine d'envoyer quelqu'un chercher des noises demain.
Au mieux, il subirait une correction sauvage, au pire, il y laisserait la vie. À l'approche de la fin de la mission, que ce soit le fantôme ou les personnages porteurs d'indices cruciaux, tous devenaient de plus en plus frénétiques.
Son premier réflexe fut de sortir, de retrouver le Moine Wukong avant minuit pour lui réclamer son téléphone. Mais cela impliquait nécessairement de quitter la villa, et la mort horrible d'A Qiang était encore fraîche dans sa mémoire.
Dans le même temps, réalisa autre chose : l'échange de téléphone n'offrait aucun avantage au moine, puisque même lui n'aurait pas besoin du téléphone cette nuit. Pourquoi se donnerait-il la peine de l'offenser ? Après tout, il n'avait qu'une chance sur trois d'être tué cette nuit. Si ce n'était pas lui, il donnerait sûrement du fil à retordre au moine dès l'aube.
Alors que ces pensées tourbillonnaient dans son esprit, le moment où le Moine Wukong s'était séparé de lui refit surface — Wukong avait dit qu'ils se retrouveraient devant la résidence le matin, et qu'il lui offrirait des baozi.
Le temps s'écoulait minute par minute, et au cœur de la nuit, à l'Hôtel Century Eastern, chambre 9018.
Les rideaux étaient tirés, la pièce presque totalement plongée dans le noir. Sur le grand lit, une forme gisait sur le dos, la poitrine se soulevant légèrement, semblant endormie.
La seconde d'après, la personne dans le lit bondit — c'était Zhang Man. À cet instant, elle portait une robe bleu foncé neuve, des collants chair et une paire d'escarpins rouges. Même ses cheveux étaient coupés courts, plus courts que ceux de et des autres hommes.
Comparée à et à ses pairs, Zhang Man ressemblait maintenant davantage à un homme apprêté, avec une allure qu'ils ne pouvaient imiter. Pourtant, elle gisait sur le lit, immobile, les yeux grands ouverts, emplis de terreur.
Elle ne savait pas quand elle s'était endormie. Son dernier souvenir était d'avoir envoyé un message à Fei Rou pour la rassurer, s'être assise au bord du lit pour se reposer un moment, et puis... puis, en ouvrant les yeux, elle se retrouvait dans la situation actuelle. Ce qui était encore plus terrifiant, c'est que la lumière de la chambre avait été éteinte, et elle ignorait qui l'avait fait.
Sans le moindre doute, Zhang Man comprit immédiatement sa prédicament — elle avait été ciblée par un fantôme. Mille sabords, après tout, elle n'était pas vraiment une travestie !
Inutile de dire quoi que ce soit maintenant. Elle seule pouvait se sauver. Zhang Man se força au calme, ralentit sa respiration, sachant trop bien que plus elle paniquerait et se précipiterait, plus vite elle mourrait.
Le silence alentour était extraordinaire, comme si tous les sons hors de la fenêtre avaient été effacés du monde, ne laissant que Zhang Man.
« Craquement — »
Les yeux de Zhang Man s'écarquillèrent soudain. Elle entendit un frottement très léger, prolongé — juste sous elle !
Il y avait quelqu'un sous le lit ! !
Le bruit ressemblait à des ongles grattant une planche de bois, léger mais étiré. Au fur et à mesure qu'il avançait, Zhang Man confirma quelque chose d'encore plus horrible — ce qui se cachait sous son lit était en train de sortir.
Un fantôme émergeait de sous son lit. La seule idée de cette scène la fit fondre ; elle n'avait aucune idée de ce qu'elle avait pu bien faire de mal.
Elle n'osa pas tourner la tête pour regarder. Elle ne put que feindre le sommeil, plissant les yeux dans l'espoir de tromper l'intrus.
Rapidement, elle vit, du coin de l'œil, une silhouette floue ramper lentement le long de son lit. Son cœur monta dans sa gorge. La terreur du Fantôme Féroce surpassait de loin l'imagination — cheveux en désordre, membres tordus, la moitié du corps affaissée, couverte de taches de sang, et il manquait la jambe droite. La robe bleue qu'il portait était criardement voyante.
C'était nul autre que le tragiquement défunt Wang Zhongli — c'était lui ! !
À cet instant, le Fantôme Féroce inclina la tête, regardant le visage de Zhang Man. Pourtant, dans une scène qui aurait pu faire arrêter n'importe quel cœur, Zhang Man réprima miraculeusement sa peur. Son corps ne trembla même pas, et elle resta aussi immobile que la Belle au Bois Dormant.
Le face-à-face se prolongea tandis que le temps s'écoulait. Juste au moment où les nerfs de Zhang Man allaient lâcher, la silhouette spectrale bougea. Elle se retourna et, par bonds raides et lents, rappelant un zombie de la dynastie Qing dans un film de zombies hongkongais-taïwanais du siècle dernier, s'éloigna en sautillant.
« Tap. »
« Tap. »
Le bruit des talons hauts s'estompa jusqu'à disparaître complètement, mais Zhang Man resta immobile, déterminée à tenir jusqu'à l'aube.
Après un très long moment, la première lueur de l'aube toucha le ciel, envoyant des reflets à travers les rideaux hermétiquement clos. Ce fut seulement à cet instant que Zhang Man lâcha prise, submergée par les larmes face au sentiment d'avoir survécu à une catastrophe — une expérience incompréhensible pour ceux qui ne l'ont jamais vécue.
Elle chassa ses escarpins et descendit du lit en chancelant. Attrapant son téléphone sur l'oreiller, elle alluma l'écran et, pieds nus, marcha vers la fenêtre. Elle s'apprêtait à appeler ses coéquipiers pour les rassurer. Mais bientôt, une scène surprenante se produisit — son téléphone n'avait pas de signal.
« Qu'est-ce qui se passe ? »
Zhang Man, de plus en plus impatiente, posa le téléphone et écarta les rideaux hermétiquement clos. La seconde d'après, une silhouette brisée, tordue, apparut soudain devant elle.
Le fantôme se cachait derrière le rideau, sans jamais être parti.
Et ce qui brisa Zhang Man, c'est qu'il faisait encore nuit dehors. Un chemin boueux était apparu inexplicablement, avec un gros camion à cabine bleue garé dessus. Les phares jaunes ternes du camion brillaient droit sur sa fenêtre.
La seconde d'avant, avant que Zhang Man ne puisse pousser un cri, le camion fonça en avant, fracassant la vitre sans obstacle et la projetant dehors.