« Mademoiselle Qu, les avis des lecteurs sont plutôt justes, et j'apprécie vraiment votre courage, mais vous devez améliorer votre sens du détail », dit M. Wen en massant Qu Yi tout en lui signalant ses lacunes, ce qui lui procura une drôle de sensation au milieu de la tension — comme si le fantôme derrière elle n'était pas un fantôme, mais un garçon d'à côté gentil et familier.
« Merci, Monsieur Wen, ce n'est qu'un jeu, après tout, j'espère... j'espère que vous ne le prendrez pas trop au sérieux. » Qu Yi attrapa la main de M. Wen qui la massait et la secoua doucement. Ses joues se teintèrent de rouge, sa voix devint timide et coquette : « Monsieur Wen, pourriez-vous m'aider ? Je veux vraiment gagner, et si ça vous va, je peux rester avec vous jusqu'avant minuit. »
Dans son désespoir, Qu Yi mettait le paquet, prête à user de son charme, d'autant que le romancier M. Wen était lui-même une belle prise.
À les yeux de Qu Yi, avant minuit, ces locataires fantômes conservaient encore la plupart de leurs caractéristiques humaines, et tant qu'elle ne les contrariait pas pendant la mission, elle pouvait cohabiter pacifiquement avec eux.
Après tout, qu'avait bien pu voir un romancier qui passait ses journées enfermé chez lui à écrire ? Une belle femme qui se jetait à son cou ne pouvait qu'être la bienvenue.
Mais la seconde d'après, sa main fut brutalement repoussée, et quand elle tourna la tête, elle découvrit le visage furieux de M. Wen : « Tu veux gagner ? Si tu veux gagner, sois maligne, fais attention, observe, au lieu de faire la futée. Commence par mon identité, mes habitudes et mes goûts. »
« Rester avec toi ? Pourquoi est-ce que je resterais avec toi ! On n'est pas en train d'écrire le livre ? Les lecteurs attendent de voir. S'il n'y a pas de mise à jour avant minuit, on rate la publication — tu te rends compte à quel point c'est terrible ? Qu'est-ce que tu crois qu'ils vont penser de moi ? Est-ce que je n'ai donc aucune dignité ?! » M. Wen s'emportait de plus en plus en parlant, claquant rageusement sur la table.
Qu Yi fut terrifiée, elle se leva en tremblant, désemparée, les larmes prêtes à jaillir : « Je suis désolée, je suis désolée Monsieur Wen, je... je ne savais pas que vous étiez si occupé. »
« Arrête tes conneries, après m'être tapé ton cas, il faut encore que j'écrive ! » M. Wen souleva Qu Yi pour la déposer sur le canapé, puis se banda les yeux avec un tissu noir, fit face au mur, et un nouveau tour de jeu commença.
Cette fois, ayant tiré la leçon, Qu Yi renonça aussi à ses chimères. Pour survivre, elle ne pouvait compter que sur ses véritables compétences.
Elle soupçonnait que son échec précédent venait du Fantôme Écrivain qui avait entendu ses pas, aussi cette fois Qu Yi se rua immédiatement dans la salle de bain, ouvrit le robinet et la pomme de douche à fond. Puis elle revint dans le salon et ouvrit aussi le robinet près de l'évier de la cuisine, laissant l'eau jaillir avec un bruit de cascade.
Ce n'était pas tout ; Qu Yi mit aussi la machine à laver en route. La pièce jadis silencieuse devint soudain vivante. Au même moment, Qu Yi remarqua que les commentaires sur l'écran d'ordinateur défilaient à toute vitesse. Elle se pencha pour regarder, et vit que beaucoup disaient qu'elle était docile.
L'atmosphère tendue sollicita au maximum le potentiel de Qu Yi, son esprit tournait à plein régime tandis qu'elle commençait à analyser les habitudes comportementales du Fantôme Écrivain.
La fois d'avant, après avoir fouillé le débarras, il s'était rué direct dans la chambre. Cela voulait probablement dire qu'inconsciemment, il ne pensait pas qu'elle se cacherait dans le salon, l'endroit le plus dangereux. Et compte tenu du fait qu'il l'avait attrapée derrière le canapé du salon la fois précédente, Qu Yi en déduisit que le Fantôme Écrivain laisserait probablement le salon pour la fin, encore cette fois.
En passant la pièce au crible, le salon n'était pas petit, mais il n'y avait pas beaucoup d'endroits capables de cacher une personne sans avoir l'air suspect.
Pour être précise, Qu Yi trouvait même que c'était une mission impossible.
Mais elle n'avait pas d'autre choix. Les lecteurs étaient extrêmement difficiles, et elle n'avait obtenu que 5 points au premier tour. Il était déjà impossible de rattraper son retard et de gagner au tour de notation.
Le salon n'était que ce qu'il était ; les cachettes possibles pour une personne étaient : à l'intérieur de l'armoire, derrière le canapé, derrière les rideaux, le coin, et il y avait aussi un petit lit, qui ne servait pas à dormir. Il était recouvert de divers objets et de vêtements sales, et on pouvait apparemment se glisser en dessous.
Bien sûr, Qu Yi était menue, donc en se recroquevillant, elle pouvait aussi tenter de se planquer au-dessus de l'armoire, mais c'était trop haut, et elle ne pouvait pas grimper aussi vite.
Cette fois, elle choisit de se cacher dans l'armoire, qui était divisée en partie gauche et droite avec deux portes coulissantes en bois.
Qu Yi entrouvrit doucement les portes de l'armoire, et à l'intérieur gisaient des piles de vêtements. À sa surprise, tous les hauts suspendus là étaient du même modèle, exactement comme celui que portait le Fantôme Écrivain. Qui aurait deviné qu'il en avait acheté plus d'une douzaine identiques, et idem pour les pantalons.
Des vêtements identiques remplissaient l'armoire ; sur la moitié gauche des vêtements neufs, tandis que la moitié droite contenait de vieux vêtements, entassés n'importe comment, dans un désordre apparent.
Qu Yi fit coulisser la porte de l'armoire avec précaution, heureusement sans faire de bruit, et se cacha derrière les vêtements neufs suspendus à gauche. Elle referma alors lentement la porte de l'intérieur.
Enveloppée dans l'obscurité totale, Qu Yi prit une grande inspiration, traçant une croix sur sa poitrine avec ferveur.
Elle n'était pas chrétienne, mais si elle survivait cette fois, elle le deviendrait.
« Le temps est presque écoulé~ » Le rappel enthousiaste de M. Wen vint de l'extérieur.
« Tu t'es bien débrouillée cette fois. J'ai besoin de silence quand j'écris. Je déteste le bruit plus que tout ; ça peut te gratter du temps. »
Le claquement de chaussures en cuir sur le sol, et Qu Yi, cachée dans l'armoire, n'osa pas respirer. Les robinets ouverts furent fermés les uns après les autres, et la machine à laver bruyante s'arrêta aussi.
Cela avait bien pris du temps au Fantôme Écrivain, mais bientôt des pas déferlèrent dans le débarras. Qu Yi sut qu'elle avait vu juste ; le fantôme avait l'habitude de fouiller là en premier.
En effet, le débarras était mal éclairé, et l'encombrement d'objets en faisait une cachette idéale.
Mais c'était précisément pour ça que Qu Yi ne l'avait pas choisi.
« Thud, thud, thud... »
Les pas vifs quittèrent le débarras et gagnèrent rapidement la chambre, bientôt suivis de bruits de cliquetis et de claquement, comme si le Fantôme Écrivain avait retourné le lit.
Le Fantôme Écrivain bougeait plus vite que Qu Yi ne l'avait prévu. Après avoir fouillé la chambre, c'était le tour du salon, avec l'armoire voyante comme cible la plus probable.
Qu Yi prit une décision en une fraction de seconde et fit coulisser hardiment la porte de l'armoire, s'en extirpa vivement, la referma, puis, sur la pointe des pieds pendant que le Fantôme Écrivain fouillait la chambre à fond, elle se glissa discrètement dans le débarras.
Déjà fouillé, le débarras ne serait pas revisité de sitôt par le Fantôme Écrivain, et quand il aurait fini avec le salon, le temps serait écoulé.
Elle s'y faufila de côté, sans oser toucher la vieille porte en bois, et c'était le noir complet à l'intérieur.
Le cœur de Qu Yi battait la chamade, sachant que le temps était presque écoulé ; il restait 7 ou 8 secondes tout au plus, et le Fantôme Écrivain venait d'entrer dans le salon.
Elle déplaça doucement sa position, le dos au mur, essayant de rester le plus loin possible de la porte, mais la seconde d'après, un tintement net de clochette retentit à ses pieds.
Qu Yi se figea, sans oser bouger d'un millimètre, tandis que les pas dehors se précipitaient, la porte s'ouvrant violemment pour surgir devant elle comme un coup de tonnerre.
À cet instant, Qu Yi ne regarda même pas M. Wen, mais fixa le sol ; son expression ne pouvait se décrire par aucune émotion unique. Elle vit une ficelle très fine tendue entre deux chaises voisines, et au milieu de la ficelle, pendait une clochette verte.
M. Wen arborait toujours cet air inoffensif, penchant la tête en souriant : « Mademoiselle Qu, c'est juste un petit truc, n'y faites pas attention. »