Mais il ne s'attendait pas à ce que son argent glisse de sa poche, juste sous leurs yeux.
« Hey ! Cent ? » Murong Ke tendit la main et arracha le billet.
« Rends-le ! » Fang Yunhe paniqua.
Les yeux de Murong Ke se durcirent ; il envoya un violent coup de pied dans l'estomac de Fang Yunhe, le projetant au sol, replié sur lui-même dans la douleur.
Murong Ke n'avait pas besoin de cet argent — il voulait juste humilier ce faible.
Riant et se moquant, ils partirent avec le fric, laissant Fang Yunhe serrer son ventre, des larmes de honte coulant sur son visage.
Puis il vit la porte du kiosque voisin s'ouvrir — son père était accroupi à l'intérieur, faisant défiler son téléphone avec nonchalance.
« Papa… » Une vague de misère accablante le submergea.
« Tu oses m'appeler comme ça ? Ils t'ont frappé tant de fois, et tu as tout encaissé ? » Fang Zhiyi ne daigna même pas le regarder.
« Ils étaient trop nombreux… »
« Alors choisis-en un et riposte. »
« Et… Murong Ke connaît plein de voyous en dehors de l'école… » Fang Yunhe, exposé dans son impuissance, déballa tout. « Je ne veux plus aller à l'école. »
« Et tu feras quoi à la place, hein ? » Fang Zhiyi se redressa, lui lança un regard complexe, et le remit sur pied d'une traction. « Ton frère est un idiot, et toi tu es un lâche. La famille Fang est vraiment foutue. »
Fang Yunhe baissa la tête, honteux.
Il ne lui vint même pas à l'esprit de se demander pourquoi son père était à l'école ou pourquoi il n'était pas intervenu pendant la baston.
« La prochaine fois qu'on te frappe, si tu ne ripostes pas, ne m'appelle plus "Papa". » Fang Zhiyi se lava les mains en parlant. « La violence ne résout pas les problèmes, mais elle peut te protéger. Voici ta mission — avant ce week-end, bats-le à mains nues. Si le ciel te tombe sur la tête, je le tiendrai pour toi. »
Sentant la tape de son père sur son épaule avant qu'il ne parte, Fang Yunhe resta figé — puis sentit une étincelle de courage s'allumer en lui.
« Tu viens de t'essuyer les mains sur ses vêtements ? » demanda Petit Hei.
« Juste un petit bonus. »
« Tes méthodes d'éducation sont… particulières. »
« Qu'est-ce que je peux faire d'autre ? Je ne peux pas le suivre 24/7. » Fang Zhiyi le dit comme une évidence. « En plus, si tu veux frapper quelqu'un, tu dois d'abord apprendre à encaisser. »
Nul ne sut combien de temps Fang Yunhe mit à se préparer, mais vendredi après-midi, fixant son sac à dos trempé d'une eau croupie, il se redressa enfin — et le lança droit sur Murong Ke, qui riait et applaudissait.
Murong Ke resta une seconde coi avant de foncer sur lui, ses sbires lui tombant dessus illico.
C'est souvent comme ça — une fois le premier pas franchi, le reste vient tout seul.
Se souvenant des mots de son père, Fang Yunhe ignora les autres et verrouilla son regard sur Murong Ke, l'agrippant comme un étau. Quand ses bras furent bloqués, il utilisa sa tête, la projetant en avant encore et encore, déversant toute sa frustration et sa rage accumulées.
Quand le prof arriva et les sépara, le visage de Murong Ke était rouge et tuméfié. « Tu es mort après les cours ! » grogna-t-il.
Maintenant que l'adrénaline de sa première bagarre retombait, Fang Yunhe trembla en réalisant la réalité — Murong Ke aurait sûrement du monde qui l'attendrait. Que faire maintenant ?
Avant la fin des cours, Fang Zhiyi se présenta. Fang Yunhe crut être sauvé — jusqu'à ce que son père lui tende simplement un autre billet de cent et lui dise de le garder dans son sac.
« Rappelle-toi, quand ils te frappent, repense à ce que tu as appris. » Sur ce, Fang Zhiyi disparut.
Perplexe mais anxieux, Fang Yunhe quitta l'école.
Effectivement, une bande de voyous lui barra la route. Dans la bousculade, ils repérèrent l'argent dans sa poche. L'un d'eux le lui arracha, et au cri de Murong Ke, les poings pleuvurent.
Le désespoir envahit Fang Yunhe — que voulait donc son père ? Pourquoi ne l'aidait-il pas, même en sachant que ça arriverait ? Quel était le sens de tout ça ?
Mais les coups s'arrêtèrent. Quelqu'un le releva. Clignant des yeux à travers la douleur, il vit des agents en uniforme — et les voyous à genoux, les mains sur la tête.
« C'est eux ! Je les ai entendus préparer un vol ! » Les yeux de Fang Yunhe s'illuminèrent à cette voix familière — son père, qui parlait à la police.
Pendant la déposition, Fang Yunhe raconte tout : les passages à tabac, l'argent volé.
En sortant, Fang Zhiyi l'attendait, grinçant en lui ébouriffant les cheveux. « Allez, on va se faire un casse-croûte de nuit ! »
Assis à un stand de barbecue de rue, Fang Yunhe frotta son œil au beurre noir et posa enfin sa question : « Papa… tu savais qu'ils me voleraient ? »
« Depuis quand les voyous laissent-ils passer de l'argent gratuit ? »
Fang Yunhe acquiesça. Ça avait du sens — les élèves se faisaient racketer près de l'école tout le temps. Lui n'avait juste jamais eu d'argent, alors ils se contentaient de le brusquer un peu.
Le ton de Fang Zhiyi devint sérieux. « Je voulais t'apprendre un truc. Riposter n'est pas la seule façon de gérer les mauvaises gens. Aux yeux de la loi, une rixe est un simple délit. Mais si tu es blessé, c'est une affaire criminelle. Et le vol à main armée ? Dix ans minimum. Ces types sont tous majeurs — il était temps qu'ils apprennent la leçon. »
Fang Yunhe le fixa. Son père n'avait jamais autant parlé — ni rien su de la loi.
« Quoi ? Je ne peux pas m'améliorer ? À l'époque où je jouais, j'ai croisé des types qui ne fermaient pas leur gueule sur le droit. Je l'ai tout mémorisé. »
Fang Yunhe comprit enfin.
« Et Murong Ke ? Il n'est pas majeur. »
« Lui ? Peu importe. À partir de maintenant, s'il te regarde ne serait-ce qu'une fois, frappe-le. »
Fang Yunhe cligna des yeux. « Juste pour un regard ? »
« Oui. N'importe où, n'importe quand. Peu importe si tu gagnes — assure-toi juste qu'il s'en souvienne. »
Fang Yunhe hocha la tête, une étrange excitation bouillonnant en lui.
Mais sa nouvelle détermination ne servit à rien — Murong Ke ne se présenta pas le lendemain. La rumeur disait qu'il avait été arrêté pour vol.
Fang Yunhe connaissait la vérité, lui : Murong Ke avait juste été renvoyé chez lui pour « mesure disciplinaire » — en gros, des vacances.
Une nouvelle fille arriva à l'école, douce de parole et toujours entourée d'admirateurs. Fang Yunhe l'observa de loin, notant à quel point son sourire paraissait faux. Pas son problème.
Dernièrement, son prof principal le prenait pour cible — corvées de ménage en plus, retenues, copies de lignes interminables.
Sa confiance vacilla. Il ne pouvait pas exactement frapper un prof, si ? Même s'il pouvait gagner, ce serait mal.
Mais cet après-midi-là, Fang Zhiyi le retrouva. Fang Yunhe ne fut pas surpris — il avait ouï dire que son père bossait parfois comme agent d'entretien à l'école.
« Fiston, j'ai un truc pour toi. » Fang Yunhe prit le dossier et pâlit en voyant son contenu.
« Papa, c'est quoi ça ? » À l'intérieur, des relevés détaillés — dates, noms, montants — de leur prof qui touchait des pots-de-vin pour changer les notes.