Beep !
Le banc de Madrid poussa un soupir de soulagement, les visages détendus. D'une manière ou d'une autre, ils étaient parvenus à échapper à un nouveau piège mortel.
L'adversaire avait multiplié les assauts acharnés pour broyer leurs rêves, mais il semblait que le destin en avait décidé autrement.
Pourtant, le match n'était pas fini.
L'horloge continuait de tourner, et la rencontre devait reprendre. Mais grâce à cet effort vain, ils s'étaient offert une bouée de sauvetage supplémentaire.
Après avoir récupéré le ballon, Oblak le posa devant lui pour un coup de pied de but. Mais juste au moment de frapper, il s'arrêta, se baissa et déplaça le ballon. Il répéta l'opération plusieurs fois avant que l'arbitre ne comprenne son intention.
L'arbitre, d'une sévérité implacable, le sanctionna d'un carton jaune pour perte de temps.
L'adversaire, de son côté, ne parut même pas soulagé par cet avertissement. Au contraire, leurs froncement de sourcils s'accentua alors que les secondes s'égrenaient.
Il restait moins d'une minute, chaque seconde était précieuse.
Toute leur ligne s'était portée vers l'avant, excepté Vittorio, resté en arrière pour assurer la couverture défensive.
Bien qu'Oblak ait voulu profiter de cet instant, il ne souhaitait pas prendre de risque. Il n'envoya donc pas le ballon au loin. Même seul, le géant qui gardait la ligne arrière ne pouvait être sous-estimé.
« Il faut gagner du temps. On ne peut pas risquer. » Pensa Oblak en pesant ses options.
Il voulait jouer une passe courte. Mais l'adversaire rôdait partout sur le terrain, rendant les passes courtes difficiles à exécuter.
Il craignait que le ballon ne soit intercepté.
Les adversaires attendaient comme des bêtes affamées guettant leur proie. Leurs yeux brillaient de désespoir.
« Où jouer ? » Oblak n'arrivait toujours pas à décider. Il sentait un pressentiment funeste poindre. Il avait déjà été averti pour ses actions précédentes. Maintenant, il ne serait pas épargné s'il perdait encore du temps.
C'est alors qu'il aperçut une silhouette émerger à la périphérie de sa vision. La vue de cette silhouette le rassura. Il joua immédiatement le ballon.
Au moment où il lança le ballon, l'adversaire réagit.
Ils se ruèrent aussitôt pour s'emparer du ballon.
Ce fut Hiro qui le récupéra. Mais avant même de pouvoir se retourner, il se retrouva face à Desire.
Hiro, cependant, ne broncha pas face au regard perçant de l'adversaire.
Il pouvait sentir la soif du ballon. Il percevait le désir de changer le cours du match. L'adversaire face à lui dégageait une aura d'horreur.
Il le fixait comme une bête, tentant de l'intimider par sa seule présence.
Hiro n'avait croisé son regard qu'un instant, mais il pouvait ressentir vivement le désir de l'adversaire qui fonçait sur lui par-derrière.
Un éclat vif brilla dans l'œil de l'adversaire alors qu'il se jetait sur Hiro.
D'un coup de pied rapide, il neutralisa l'attaque sans sembler forcer. Mais avant qu'il ne puisse se réjouir, un autre balaya déjà ses jambes.
Hiro n'avait guère le temps de souffler.
Il venait de se débarrasser du premier, mais un second était déjà sur lui. Ce spectacle rendit les supporters anxieux. Leurs sourcils se froncèrent, leurs yeux devinrent fébriles.
On aurait dit qu'Hiro allait perdre le ballon.
Mais à leur grande surprise, Hiro se défit du second, lui aussi.
Il se mouvait comme un serpent, se faufilant dans les moindres interstices. Le ballon semblait une extension de lui-même. Que ce soit ses touches ou la technique déployée pour créer ce moment, tout était parfait.
Après avoir dribblé les deux adversaires, il transmit le ballon à son coéquipier.
Juste après la passe, il sprinta vers la ligne de touche. Son coéquipier lui redonna le ballon, et il chargea depuis l'aile.
Bientôt, Hiro se retrouva face au latéral adverse.
Hiro avait d'autres options. Ses coéquipiers étaient là pour le soutenir. Pourtant, au lieu de passer, il avança seul.
Il courut droit sur le latéral adverse sans la moindre hésitation.
L'adversaire comprit qu'il voulait tenter un nouveau but. Contrairement aux autres, il semblait du genre à ne pas aimer faire tourner le ballon.
Prendre un tel risque à un moment si crucial, les supporters de Madrid ne purent s'empêcher de s'inquiéter. Certains eurent envie de crier, mais retinrent leur élan.
Hiro, en revanche, se moquait bien de l'opinion des autres. Il avait vu une ouverture, et il la saisirait.
La meilleure défense, c'est l'attaque.
Hiro honora le surnom qu'on lui avait donné en dribblant une fois encore l'adversaire face à lui. Il le fit paraître si facile que même les supporters madrilènes anxieux ne purent s'empêcher de le regarder avec stupeur.
— Ils devraient tenir la ligne maintenant, ralentir le tempo… mais la star de la soirée semble avoir d'autres idées.
Dans les vestiaires, Diego restait figéré devant l'écran, incapable de détourner le regard. Ses sourcils étaient froncés en un profond pli, ses poings serrés si fort que ses jointures blanchissaient.
Ses doigts s'enfonçaient dans ses paumes, et les veines de ses avant-bras battaient au rythme d'un mélange d'anxiété et d'incrédulité.
« Mais qu'est-ce que tu fous là-bas, Hiro… ? » Pensa-t-il, les dents serrées.
De retour sur la pelouse, tandis que l'horloge entamait les ultimes instants, Hiro jaillit à nouveau. Il avait déjà débordé le latéral épuisé avec une aisance déconcertante, le ballon collé au pied. Mais l'attendant comme un boss de fin de niveau se dressait Vittorio Moretti — contusionné, meurtri, mais toujours intraitable.
Le public retint son souffle. Pourquoi Hiro ne faisait-il pas tourner ? Pourquoi ne filait-il pas vers le corner ?
Mais Hiro avait un plan.
Il ralentit légèrement, appâtant Vittorio avec une lueur malicieuse dans les yeux. Sa respiration était saccagée, mais son esprit restait d'une acuité chirurgicale. Il connaissait la fierté de Vittorio — sa compétitivité sans relâche ne lui permettrait pas de se faire battre à nouveau, pas après ce qui s'était passé plus tôt.
Comme prévu, Vittorio plongea pour couper l'angle de tir. Ce$ c*on-tent* était f-irs#t rele^as!e&d- sur M&V-_&L@EMPY&R!.%
Hiro simula un dribble vers l'intérieur, puis fit mine de couper comme pour préparer une frappe décisive. Vittorio mordit à l'hameçon, se jetant dans le tacle avec tout ce qu'il lui restait.
Mais Hiro ne visait pas le but.
Il poussa le ballon juste ce qu'il faut vers l'avant, puis pivota et l'écarta, forçant Vittorio à le pourchasser vers la ligne de touche en pure perte. Le temps s'écoulait à chaque battement de cœur, à chaque foulée. Hiro dansait sur le bord du terrain, maintenant le ballon juste en jeu, traînant le fier Italien comme un matador nargue un taureau.
L'arbitre jeta un œil à sa montre.
Trois secondes…
Deux…
Une—
Beeeeeeeeep !!!!
Le coup de sifflet final résonna à Wembley comme un coup de feu.
« C'est fini ! L'Atlético Madrid est champion de la Ligue des champions ! »
Les moitiés rouge et blanc du stade explosèrent dans une frénésie, une déflagration de soulagement et de joie. Les joueurs s'effondrèrent au sol, pleurant, hurlant, riant.
Hiro resta immobile un instant, reprenant son souffle. Puis, alors que la gravité du moment s'imposait à lui, il leva lentement les yeux vers le ciel, sa poitrine se soulevant au rythme d'un tambour de guerre enfin apaisé.
Les autres autour de lui se ruaient déjà vers lui. Même le stade bouillant semblait muet pour une raison inconnue.
Derrière lui, Vittorio s'était laissé tomber à genoux, le visage mêlant épuisement et colère.