Fang Jing n'était pas venu discuter ni négocier avec le groupe Takaha. Il était là pour tout casser.
Il connaissait toute l'histoire grâce à son frère aîné d'entraînement Xuan Zao. Le groupe Takaha avait fait irruption au dojo de boxe Shaolin, tabassé les disciples, puis s'était heurté à Sakaki Tetsuhei accouru pour se battre.
Au début, Sakaki Tetsuhei les avait mis en fuite. Mais ils étaient revenus en renfort, l'avaient submergé et l'avaient embarqué.
L'enseigne du dojo de boxe Shaolin avait été brisée. Quelques frères aînés s'en étaient sortis blessés.
« Très bien », pensa Fang Jing. Voyant la foule se rassembler autour de lui, il laissa échapper un rire glacial.
« Qu'est-ce que tu as à rire ? T'es un peu con, non ? Tu tapes nos mecs, puis t'oses pointer ton nez ici ? » Le type à casquette de base-ball repéra les hommes allongés au sol — c'étaient les gardiens de l'entrée du Takaha. Il n'avait aucune idée de la façon dont ces trois-là s'étaient fait mettre à terre.
Fang Jing enjamba la tête de l'un d'eux, avança droit sur Casquette et lui enfonça son poing en plein sternum.
Avec un lourd *thump*, c'était une case de bande dessinée prise sur le vif. Le grand gaillard d'un mètre quatre-vingt-quinze vola sur trois mètres avant de s'écraser sur les fesses. La poitrine comprimée, la vision noire, il perdit connaissance.
« Ce mec est un problème ! »
« Salaud ! Semer la merde ici, c'est nous cracher à la figure ! »
« Jetez-vous sur lui ! Écrasez cet abruti ! »
« Hé hé, tuez-le pas. Laissez-lui la vie, qu'on puisse s'amuser un peu. »
Une masse sombre et compacte avança sur le terrain de base-ball — rien que des jeunes hommes.
La plupart n'étaient pas de vrais hommes de main du Takaha. C'étaient des gars à problèmes recrutés par le Takaha en périphérie de la ville.
D'ordinaire, ce « X — Base-ball » leur était livré la nuit pour s'amuser, quand il ne fonctionnait pas. Parfois, le groupe Takaha leur filait même des « boulots ».
Ces gars à problèmes étaient jeunes mais vicieux. Ce qui en faisait des recrues potentielles du Takaha.
Contrairement aux organisations du milieu plus traditionnelles et retenues, le Takaha n'avait pas de règles. Ils prenaient n'importe qui, n'importe comment. C'est en partie pour ça qu'ils grossissaient sans cesse.
Il y en avait au moins cent sur le terrain, les visages illuminés par l'excitation. Leurs yeux contenaient de la cruauté, du sadisme, de l'agressivité brute.
Ces types étaient agités, toujours prêts à en découdre. Et là ? Sur leur terrain. En surnombre face à un seul gringalet ? Pour eux, Fang Jing ne pesait rien.
— Certes, il existait des combattants coriaces.
— Mais ici ? Cent contre un.
— Un seul homme pouvait-il gagner contre cent ?
Ils se refermèrent sur lui. Mains nues. Tuyaux métalliques. Battes de base-ball. Chaînes. Couteaux. Bouteilles de bière brisées. Ils l'encerclèrent de toutes parts.
Avec un lourd *clank*, quelqu'un abaissa le rideau métallique roulant à l'extérieur.
« Hé ! Gamin ! Mets-toi à genoux tout de suite ! Peut-être que je te laisserai sortir vivant. »
En tête, un homme à crête iroquoise, veste de voyou blanche modifiée avec « Bishamonten » griffonné dans le dos. Il serrait un pied-de-biche.
« Je te donne une dernière chance. Où. Est. Tsutsuga ? »
Fang Jing releva la tête. Son regard froid balaça la foule. Sa voix était basse quand il parla. Mais personne ne répondit.
Ses mots ne récoltèrent qu'un chœur d'injures. Leurs poings se serraient, démangeants de lui donner une leçon.
Bon. Sa patience venait de prendre fin.
CRAC !
Son pied jaillit droit sur le visage de l'Iroquois. Cette face grêlée s'écrasa avec un bruit malade.
Les autres figèrent un instant, puis resserrèrent leur poigne sur barres et tuyaux. Ils foncèrent comme un seul homme.
BOUM ! THUD ! CRAC !
Trois silhouettes volèrent hors du groupe, projetées par les poings et les pieds de Fang Jing.
« Sale merde ! Riposte, bordel ! »
L'un hurla, poignard en main, chargeant en avant. Il n'avait pas fait la moitié du chemin que Fang Jing pivota. Un coup de pied s'enfonça dans son ventre.
Il cria. Ses entrailles semblaient arrachées. Des vagues de crampes atroces lui firent plier les jambes alors qu'il s'effondrait au sol.
Alors que son premier kick abattait cet homme, Fang Jing pivota. Une main jaillit, saisissant le poignet d'un type qui balançait un couteau sur la gauche. Pendant ce temps, sa jambe claqua sur la droite — un coup de pied expédia un costaud en arrière, renversant les autres comme des dominos.
Dans le même mouvement, il tordit le poignet du porteur de couteau, lui volant la lame. Avec, il dévia un tuyau qui fonçait sur lui. Sa tête whippa en avant comme un marteau — CRAC — droit sur le crâne du porteur de tuyau. Commoçtion immédiate.
CRAC ! Il brisa le poignet du couteau. Utilisa l'élan pour sauter en arrière, s'écrasant sur un gamin en hoodie derrière lui. Son coude s'enfonça violemment dans les côtes du gamin.
Le hoodie vola en arrière comme foudroyé, s'affala comme une poupée brisée. Inconscient avant de toucher la terre.
ROAR !
Fang Jing rugit sourdement. Bondissant légèrement, il plongea dans la masse comme un tigre. Ses mouvements se floutèrent — d'une vitesse éblouissante. Chaque frappe semblait portée par une douzaine de membres fantômes. La pluie de poings et de pieds devint une tempête d'ombres.
La puissance irradiait dans chaque coup. Même s'il se retenait de tuer, des côtes craquaient sous ses poings. Des poignets se brisaient sous ses kicks. Pour les autres — os brisés, articulations arrachées — tout ce qui les rendait immobiles.
En quelques instants, un large cercle se vida autour de lui. Des dizaines gisaient au sol. Certains hurlaient. D'autres ne bougeaient plus.
L'écart était immense. Comme comparer le ciel à la terre.
Entré dans le domaine au-delà des mortels, le physique de Fang Jing les écrasait. Endurance. Résistance. Réflexes. Conscience du combat — ils n'avaient aucune chance.
Même ensemble, leurs attaques restaient maladroites et sauvages. Non entraînées. Prévisibles. Comme des bambins qui agitent les bras. Les éviter était sans effort. Son timing — impeccable.
Encerclé ? Visuellement oui. Mais vraiment ? Fang Jing dansait à travers des ouvertures invisibles. La précision coiffait chaque coup. Zéro mouvement gaspillé.
De l'extérieur ? Un tourbillon de membres. Des gens projetés depuis sa périphérie comme des moustiques qu'on claque. Effleurer ses vêtements ? La pression seule pouvait vous souffler.
Fang Jing jaillit vers le haut. Esquiva les swings frénétiques de bâtons en bois et en métal. Une arche gracieuse — son pied droit claqua deux fois.
PAN-THUD
Un homme s'effondra. Premier kick : pommette éclatée. Second kick : mâchoire pulvérisée.
Atterrissant souplement, il balaya du regard. La moitié des ennemis couvrait maintenant le sol. Au moins quarante hommes gisaient en miettes. Hurlements. Gémissements. Appels à leur mère. Chaos total.
À peine d'endurance drainée. Comme finir un footing léger pour s'échauffer.
L'incrédulité se répandit chez les voyous alentour. Ils avaient ricané plus tôt — voyant Fang Jing comme une proie. Un agneau égaré chez les loups. Viande sans défense sur leur table.
Mais maintenant ? La réalité les rattrapait. Complètement à côté. Pas un agneau. Jamais une proie.
Ça ? C'était un lion affamé fonçant dans un troupeau grand ouvert. Eux — oui, eux — étaient maintenant ceux qu'on égorgeait sur la dalle.
« Qu'est-ce qui vous prend ? Peur ? Une bande de déchets qui paniquent ? »
Fang Jing grinça en prédateur. Les mots vinrent doux d'abord. Puis explosèrent comme le tonnerre dans leurs oreilles.
« Vous croyez qu'amasser des ordures ensemble en fait quelque chose de spécial ? Une seule géante décharge ? »
Chaque syllabe poignardait comme des aiguilles. Aiguës. Empoisonnées de mépris.
« Pathétiques ! »
Sur « Pathétiques ! », Fang Jing bougea. Le pied s'abattit fort. La terre du champ intérieur du base-ball explosa vers le haut. Dix mètres plus loin ? Couvert en deux pas éclair.
THUMP ! Poing abattit un homme. En attrape un second. Le hisse au-dessus de sa tête comme une bûche humaine.
Usant de sa force immense, Fang Jing pivota. L'homme captif devint une boule de démolition sanglante — fouetté dans un cercle féroce.
SCREECH ! BOUM ! CRAC !
Les corps volèrent vers l'extérieur. Os craquèrent. Certains s'évanouirent à l'impact.
Le fléau humain ? Chaque os brisé. Ransant humide. Plus de cris. Juste l'air s'échappant d'un soufflet brisé.
Quelques-uns se retournèrent, fuirent dans les coins. Mais la porte restait verrouillée. Se débattant pour rien.
Fang Jing chopa une batte. La fouetta bas. Elle craqua des tibias, les fit s'écrouler.
Moins de sept minutes au total. Tout le terrain ressemblait à un hôpital de campagne. Corps gémissants partout.
« Juste une bande d'inutiles. M'ont même pas fait puiser dans mon endurance. »
Il estima que sa puissance actuelle égalait probablement celle du maître Kume Nansho.
Seulement maintenant, il entrevoyait la vraie échelle que commandaient des guerriers comme le maître Kume.
Des types comme Kume ? Ou lui ? Même face à un nombre écrasant — mains nues contre des centaines — ce dénouement semblait inévitable.
« Y'en a encore à l'étage. »
Fang Jing jugeait cette racaille sans intérêt. Des montagnes d'ordures restaient des ordures. Les tabasser ? Inutile.
Avec cette pensée, ses yeux se rétrécirent. Fixés sur le deuxième étage du « X — Base-ball ».
Cette distance ? Des silhouettes floues visibles. Plus important — il ressentait pratiquement leur colère brûlante.
Ça venait de sa Teinte du Destin — « Courroux Farouche ».
Quiconque portait de la rage ? Des oscillations émotionnelles violentes ? Fang Jing le ressentait. Le voyait. Comme regarder à travers du feu liquide.
Les âmes en colère ? De faibles lueurs clignotaient dans chaque esprit.
Plus la haine était forte ? Plus la flamme brillait.
À l'intérieur du deuxième niveau du « X — Base-ball » ? Au moins une vingtaine flamboyaient de fureur.
Vision imparfaite ? Certes. Mais suffisante pour l'instant.
« Le groupe Takaha les attend là-haut. »
Fang Jing entama la montée de l'escalier.
À cet instant, des pas cliquetèrent en bas, urgents. Les vrais membres du Takaha. De vrais yakuza. Le bruit d'en bas ? D'abord ignoré.
Les rapports disaient : un voyou.
Un seul mec ? Qu'est-ce qu'il pouvait faire ? L'équipe de sécurité au lait écrémé d'en bas gérait ça.
Mais vite — la réalisation frappa. Trop calme. Trop soudain. Ils descendirent vite.
En tête ? La femme habillée en serveuse. Froncement plus glacial que la glace. Veines du front saillantes. Qui aurait cru qu'un seul homme oserait saccager le territoire du Takaha ?
« Toi », sa voix ne contenait que du poison pur.
Fang Jing atteignit leur palier.
« FEU ! »
Elle, eux, tous pensaient faire une entrée glorieuse. Endiguer le désastre d'en bas avant qu'il ne culmine.
Mais la vitesse ? Timing impossible. Trop tard.
Ces membres du noyau dur du Takaha ? Armés pour les guerres de territoire contre le Sunao-gumi, le groupe Iwamoto. Pistolets planqués à chaque taille.
Dans un mouvement synchronisé ? Plusieurs armes sortirent des holsters. Se braquèrent sur Fang Jing chargeant la seconde volée. Poucés cliquèrent sur les sécurités.
Les index pressèrent les gâchettes.
Le rugissement de la fusillade commença.