Il brossa la poussière de ses vêtements.
C’était une déclaration d’une arrogance extrême.
Les veines du géant musclé gonflèrent sur son crâne, et sa jauge de rage avait atteint son paroxysme.
Au même instant, dans les yeux de Fang Jing, les flammes autour de lui devinrent plus vives, plus intenses.
« Tu as du cran, mais c’est le territoire du club Genbun. N’importe qui n’est pas qualifié pour y semer la zizanie… »
Le géant musclé agita les doigts ; ses mains étaient crochues comme des griffes, d’une force monstrueuse. Un simple coup de griffe, tout à l’heure, avait tordu et rompu le câble d’acier.
Fang Jing remarqua également que ce colosse n’était pas un adversaire ordinaire. En taille, il était à peu près égal au boxeur blanc surnommé « Crazy Bull » Jack, mais ses épaules étaient plus larges, révélant une ossature plus massive.
Ce n’était pas une morphologie asiatique typique, et sa constitution était excellente — son Souffle Vital était contenu à l’intérieur, les courbes de ses muscles souples en apparence mais fermes et puissantes en profondeur. C’était sans doute un boxeur de haut niveau.
« Iron Fiend ! C’est… c’est “Iron Fiend” qui fait son entrée ! »
Quelqu’un dans le public hurla de surprise. Clairement, c’était un combattant connu.
Sa simple apparition déclencha un tumulte. Tremblements et excitation emplissaient l’air, et après quelques secondes de silence, parieurs et spectateurs rugirent et hurlèrent.
Beaucoup dans la foule levèrent les bras, crièrent, piétinèrent, vociférèrent. Le niveau sonore de l’arène de boxe souterraine ne cessait de monter.
Même Fang Jing, debout sur le ring, sentit les ondes sonores faire vibrer légèrement la plateforme sous ses pieds.
(Étrange ! Le maître a disparu en un instant, tout à l’heure.)
Il porta son attention sur la place d’origine de Kume Nansho, pour constater que le maître Kume avait disparu.
Fang Jing fut fort étonné. Il ne pouvait vraiment pas deviner quel plan son maître avait en tête.
Peu importe. Je n’ai qu’à gérer la situation présente.
À mains nues, en un contre un, il n’y a rien à craindre…
« Iron Fiend ! Regardez tout le monde, c’est Iron Fiend, absent depuis si longtemps. L’homme qui domine cet Autel de Sang est revenu des enfers une fois encore pour juger ce misérable challenger. »
La voix du speaker toucha une corde sensible dans les cœurs.
« Ce duel peut-il seulement être appelé équitable ? Y a-t-il la moindre morale, la moindre éthique ? Les arts martiaux sont-ils violence ou non ? Maintenant, la réponse va être révélée… »
« Je ne sais pas ce qui te donne ce culot, mais personne ne vient ici chercher la bagarre sans y laisser des plumes. »
Ayant atteint le paroxysme de la colère, il se calma au contraire. L’homme surnommé « Iron Fiend » arborait une expression glaciale.
Fang Jing pouvait dire que l’homme nommé « Iron Fiend » n’avait pas laissé retomber sa rage ; elle brûlait comme une flamme stable, une lumière cramoisie vibrante alimentée par sa volonté… Il était vraiment en colère, pourtant il n’avait pas perdu son sang-froid, un contraste saisissant avec tous les autres dans la salle.
« Tu as l’air un peu plus costaud que ces deux-là tout à l’heure… »
Pensant cela, le coin de la bouche de Fang Jing se releva légèrement.
« Vraiment insupportable. Je me suis fait classer au même niveau que ces deux ordures. »
Iron Fiend parut un brin agacé. Il tordit les lèvres et lascia échapper un rire froid. « Gamin, tu vas regretter d’avoir dit ça… »
Il serra les poings, s’installa en position, adoptant une posture proche d’une garde de karaté.
« …Ryukyu Kenpo ? »
Fang Jing avait également étudié divers arts martiaux et techniques de combat. D’un seul coup d’œil sur le mouvement, il devina qu’Iron Fiend était probablement un pratiquant de Ryukyu Kenpo.
« Tu as l’œil, gamin. »
La garde d’Iron Fiend était simple et puissante ; ses pieds étaient comme des troncs d’arbre soutenant un géant, donnant un sentiment d’enracinement, d’immobilité ancrée au sol.
Quand Iron Fiend prit sa position de combat, la foule hors du ring devint écarlate, lança des acclamations perçantes, montées les unes après les autres, l’encourageant frénétiquement.
Contrairement à l’accueil réservé à Fang Jing — impopulaire, méprisé — ils étaient animés d’une passion fanatique pour Iron Fiend.
Hors du ring, les spectateurs anormalement excités balançaient toutes sortes d’injures ordurières. Ils s’en servaient pour évacuer leur stress quotidien refoulé ; debout dehors, ils ressentaient un sentiment de contrôle et de supériorité sur les autres.
Ces gens étaient tout simplement absurdes et ridicules. Tant qu’il y avait du spectacle et du frisson à regarder, leurs émotions s’envolaient vers des hauteurs indescriptibles.
« Merdre, c’est Iron Fiend. Ce gamin est cuit. »
« Iron Fiend, t’es enfin là. Écrase cette pourriture, il m’a fait perdre 500 000. »
« Vas-y ! Vas-y ! Finis-le ! »
Contrairement au public et aux spectateurs frénétiques, Iron Fiend commença à bouger calmement, faisant le tour du ring avec Fang Jing pour cible.
Du fait de ses déplacements, Fang Jing décalait ses pieds gauche et droite, restant face à lui, s’adaptant à chaque changement.
Iron Fiend cherchait calmement les ouvertures du jeune challenger, mais n’en trouva aucune. Cet artiste martial n’avait pas la moindre faille ; chaque mouvement était net et précis, ses réponses presque impeccables.
« Ce type… a un bon maître. Chaque geste, chaque posture est aussi standard que dans un manuel. »
Standard !
Absolument standard !
Ce fut la première impression qui jaillit dans l’esprit d’Iron Fiend, mais bientôt ses yeux s’écarquillèrent d’incrédulité, fixés sur les pieds de Fang Jing.
À cet instant… une pensée traversa son esprit, et une sueur froide perla sur le front d’Iron Fiend. Il haleta brutalement.
Merdre ! Je m’en suis aperçu seulement maintenant.
Les pieds de ce gamin sont restés cloués au sol tout du long.
Depuis son entrée sur le ring, qu’il affronte « Crazy Bull » Jack ou « Maneater Beast » Saruwatari, tout son corps n’a décrit qu’un cercle au sol. Du début à la fin, il est simplement resté sur place sans bouger.
Ce n’est qu’à cet instant qu’Iron Fiend réalisa quel adversaire terrifiant il avait en face de lui.
Un frisson lui parcourut l’échine, et un sentiment de crise sans précédent le frappa.
…
Iron Fiend, ce gamin… a l’air d’avoir enfin remarqué.
Un homme d’âge moyen en complet noir et lunettes de soleil était adossé au coin près de l’entrée du dojo de boxe souterrain.
Il avait une cicatrice sur le front, dégageant une aura acérée. Ses yeux étudiaient les deux combattants sur le ring, une lueur de profondeur dans le regard.
« Utilise ton cerveau pour évaluer la situation, pas seulement tes muscles pour régler les problèmes. »
Il s’alluma un cigare et exhalta lentement un anneau de fumée.
Même en profane des arts martiaux, après avoir traîné si longtemps dans le milieu, son expérience des bagarres lui permettait de saisir quelques indices. Par exemple, ce gamin avait déjà, sans le savoir, pris le contrôle de ce ring.
Un autre point notable était ses pieds… ils n’avaient pas bougé depuis le tout début.
Oui, depuis son entrée, il était resté solidement planté sur place sans se décaler.
Ce n’était pas une technique d’amateur ; c’était le vrai savoir-faire d’un véritable maître.