[Méthode pour invoquer □□]
[□ Femme debout sur □]
[Souille la terre avec le □□ de □□□]
[Trace un cercle de tes □ □ mains]
[Incline-toi et lève les yeux vers □]
[Fais mûrir des raisins sur les ronces]
[Et fais porter des figues aux chardons]
[□□ et □□]
[Retourne la terre et accueille le □□ de □□ qui descendra sur le monde]
Miaou.
Evangeline Rohanson, fille unique de la maison du vicomte Rohanson, était morte.
Officiellement, on avait annoncé une mort par maladie, mais les domestiques employés chez le vicomte Rohanson ne pourraient jamais oublier ces pieds pâles qui avaient pendu aux branches de cerisier somptueusement fleuries, se balançant dans le vent.
Les fleurs de cerisier s'étaient ouvertes ce jour-là si rouges et si belles qu'il semblait que leur parfum épais s'attardait encore au bout du nez.
À moins que ce ne fût à cause des fleurs de cerisier qui emplissaient le cercueil à la place des lys blancs.
Étant donné une cause de décès qui aurait fait mauvais effet en s'ébruitant, les funérailles se tinrent au manoir.
Après la cérémonie dans l'annexe, plutôt que de la déposer au temple, on prévoyait de dresser une pierre tombale dans un coin du jardin arrière. Le temple n'acceptait pas ceux qui s'étaient donné la mort, il n'y avait donc pas d'autre choix ; mais les gens qui ignoraient les circonstances se contentaient de louer l'amour du vicomte pour son enfant tout en présentant leurs condoléances.
Les funérailles furent modestes.
D'ordinaire, les obsèques d'un noble sont splendides et grandioses jusque dans le dernier voyage, mais la cérémonie d'Evangeline avait quelque chose de misérable pour l'enterrement d'une demoiselle de famille noble.
Sous prétexte que la maladie pouvait être contagieuse, on avait refusé les visites de condoléances des nobles ; les seuls à occuper les sièges étaient donc les domestiques du manoir et quelques chevaliers.
Était-ce parce que les invités n'étaient pas nombreux, ou parce que, même à des funérailles, personne ne pleurait la défunte : une impression sinistre imprégnait la salle.
Au moins, les prières récitées par le prêtre dissipaient un peu la lourdeur.
Celui qui présidait les obsèques était un prêtre sans notoriété particulière. Sa récitation des prières et son uniforme d'un blanc immaculé avaient beau paraître pieux, s'il avait vraiment connu l'honneur, il ne se serait pas prêté à cette cérémonie pour quelques pièces d'or.
Une fois la prière du prêtre achevée, la cérémonie serait presque terminée. Il ne resterait plus qu'à refermer le cercueil et à déposer le corps dans la fosse creusée d'avance.
C'est alors que quelques domestiques, prévenus à l'avance qu'ils auraient à porter le cercueil, se préparaient.
Soudain, un bruissement résonna avec une netteté particulière dans la salle uniquement emplie de silence.
Le prêtre, terriblement soucieux de son autorité, se racla la gorge et leur enjoignit d'être prudents, tâchant de poursuivre sa prière, mais le remue-ménage ne fit qu'empirer.
Un froissement d'herbe, quelque chose de mal huilé qui cognait contre des os en bougeant, du bois qui craquait. De petits bruits se rassemblaient en un même point, et au moment précis où les gens commençaient à murmurer, le prêtre, n'y tenant plus, interrompit sa prière et ouvrit les yeux.
Et le prêtre se retrouva nez à nez avec la cause de ce trouble.
Une chevelure d'un blanc de neige tombait en cascade. Ces cheveux à l'air doux évoquaient moins un fil de soie que des toiles d'araignée rassemblées et étirées en longueur.
Ses cils frémirent, puis des pupilles d'un rouge vif apparurent derrière ses paupières ouvertes. Plutôt qu'à des gemmes semblables au rubis, la couleur faisait penser au cœur d'une créature vivante.
Hormis ces yeux rouges comme du sang condensé, elle était intégralement blanche. Vêtue d'une robe blanche seule au milieu des habits de deuil noirs, elle semblait un être d'ailleurs, rapporté d'un autre royaume. Elle était silencieuse, froide et pâle.
Le prêtre comprit pourquoi le petit bruit qu'il avait d'abord entendu lui avait paru si sonore. Étant le plus proche du cercueil, c'était inévitable. Le prêtre implora Dieu dans son cœur et récita des prières.
Malheureusement, cela resta sans effet.
Le cadavre ressuscité se mit alors à bouger. Elle commença par plier les mains, essaya de fermer les poings, cligna des yeux, tourna la tête. C'était exactement comme si une chose non humaine manipulait un corps qui ne lui était pas familier.
Elle regarda le lustre qui oscillait au plafond, puis promena son regard sur les gens rassemblés dans la salle. Ceux que ce regard croisa tressaillirent, se couvrirent la bouche et retinrent leur souffle.
Quand ce regard atteignit enfin le prêtre, il comprit parfaitement pourquoi les gens avaient réagi ainsi. C'était comme se trouver devant un tableau célèbre dans lequel on aurait inséré des yeux humains. Et ces yeux peints n'étaient-ils pas en train de bouger pour le fixer ?
Pris dans le regard d'une chose funeste qui n'aurait dû ni exister ni advenir, mieux valait se mordre la langue ou s'étrangler soi-même pour y échapper.
Il aurait été plus naturel qu'un tableau célèbre sorte de sa toile, ou qu'une sculpture délicatement taillée dans des âmes broyées joue à l'humain. Comparées à cette chose, même les marionnettes pendues aux fils de leur fabricant étaient plus proches du vivant.
« ...Quel est mon nom ? »
Enfin, cette chose alla jusqu'à prononcer des mots humains.
La chose qui s'était emparée du corps d'Evangeline Rohanson acheva de s'y adapter et sourit, comme extrêmement satisfaite.
Je crois que j'ai été possédée.
Quand j'ai ouvert les yeux, la première chose que j'ai vue, c'est un lustre magnifique. Au passage, il avait l'air très cher. Tout en estimant le prix du lustre, j'ai soigneusement essayé de me rappeler comment j'étais morte.
Comme j'étais en bonne santé au départ, ce n'était pas une mort par maladie. Je n'avais même pas encore trouvé d'emploi, donc ce n'était pas un décès par surmenage, et je ne m'étais pas fait renverser par une voiture en sauvant un animal ou un enfant. Je n'avais jamais rencontré de dieu ni de diseuse de bonne aventure suspecte. J'avais beau retourner la question, il semblait que j'avais simplement été possédée pendant mon sommeil.
La possession a beau être très à la mode ces temps-ci, est-ce bien raisonnable de choisir sa cible avec une telle négligence ? Enfin, c'est fait, donc ça n'a pas d'importance.
Puisque j'ai déjà été possédée, inutile de m'appesantir sur ma vie d'avant. Ce qui compte, c'est ce corps dans lequel j'ai atterri.
Est-ce parce que la possession a été bâclée ? Impossible de me rappeler le moindre souvenir de la propriétaire d'origine. À voir mes mains, je n'ai pas l'air très jeune... Tant qu'à faire, ils n'auraient pas pu me mettre dans un corps plus jeune ? Comme je ne sais rien de la propriétaire de ce corps, il va sans doute falloir jouer l'amnésie.
À voir les cheveux blancs et les mains délicates, c'est assurément une noble, mais aucun personnage précis ne me vient. La norme, ce n'est pas d'entrer dans un livre qu'on était en train de lire ou dans son œuvre préférée ?
Je n'ai pas d'œuvre préférée, et ce que je lisais avec plaisir ces derniers temps, c'était un roman d'arts martiaux sur le retour d'un Démon Céleste. C'était ma lecture la plus récente, donc celle dont je me souviens le mieux, mais rien qu'à regarder le lustre, on n'est pas dans les arts martiaux. Si j'avais été possédée dans un roman d'arts martiaux, je serais morte atrocement, donc c'est plutôt une chance...
Ça ne va pas le faire.
Je ne crois pas que je trouverai les réponses toute seule. Dans ces moments-là, il faut demander de l'aide à son entourage. Je devrais demander quelque chose à cet homme assis l'air hébété à côté de moi. Ses vêtements et l'épais livre d'écritures qu'il tient lui donnent tout à fait l'allure d'un prêtre. Si j'ai été possédée dans un personnage maladif, rien d'étonnant à avoir un prêtre à proximité. Ça facilitera aussi le coup de l'amnésie.
À propos, où suis-je ? J'ai rapidement balayé les environs du regard.
J'ai sursauté un instant. Pourquoi y a-t-il autant de monde ? Je me demandais d'où me venait cette sensation de présences, et tout le monde dans la pièce me regardait. Tous étaient vêtus de noir, retenant leur souffle en silence. Comment ai-je pu ne le remarquer que maintenant ? Je ne dois pas avoir tous mes esprits non plus.
J'étais si absorbée par ce plafond inconnu que je n'avais même pas réalisé qu'il ne s'agissait pas d'une chambre. Le sol était moelleux, j'ai donc cru à un lit. En regardant mieux, c'est couvert de fleurs. Des fleurs de cerisier ? Ou de prunier ? Pas étonnant qu'il y ait eu une odeur parfumée quelque part.
'...Attendez. L'endroit où je suis allongée a une forme familière...'
Ne me dites pas que c'est un cercueil ? J'étais allongée dans un cercueil ? Alors ce serait des funérailles en cours ? C'est pour ça que tout le monde porte du noir ?
La tête me tournait.
Être possédée dans le corps d'une morte, ce n'est pas rare. Si on possède un corps qui vivait très bien, les lecteurs ont pitié de la propriétaire d'origine, donc il est souvent plus propre de posséder quelqu'un destiné à mourir ou déjà mort. N'empêche, qu'est-ce que je suis censée faire si je suis possédée en plein enterrement ?
Pas étonnant que les gens me regardent comme un fantôme !
Ils auraient dû me faire posséder juste après la mort ! Ce degré de négligence, au moins, était constant.
Le prêtre à côté de moi avait l'air sur le point de s'évanouir.
Du point de vue du prêtre, n'était-ce pas un cadavre en train de revenir à la vie ?
Je crois qu'il faut que je gère la situation d'une manière ou d'une autre. Qu'est-ce que je dis ? Surprise, vous me croyiez morte ? C'était une caméra cachée ? Aucune idée. Je vais juste dire n'importe quoi. Ah oui, avant toute chose, je dois dire ça en premier.
« Quel est mon nom ? »
Au passage, comme je suis à coup sûr possédée dans une noble, j'ai laissé tomber les formules de politesse.
Le nom du corps que j'ai possédé est Evangeline Rohanson.
Voilà. Je ne sais toujours pas qui c'est.
Cela fait déjà deux jours que j'ai été possédée. Le premier jour, j'ai été torturée par le prêtre et le médecin ; le deuxième, je me suis concentrée sur la collecte d'informations concernant Evangeline et ce monde.
D'après mes déductions, il s'agit d'une histoire de possession dans le corps d'une méchante.
Les domestiques baissent la tête dès qu'ils me voient, tremblent quand je leur adresse la parole, et j'ai même vu quelqu'un s'évanouir en m'apercevant pendant une promenade. Une jeune servante m'a suppliée de lui laisser la vie sauve avant d'être emmenée de force, la bouche bâillonnée. À quel point la propriétaire d'origine devait-elle être infâme pour que cette enfant réagisse ainsi ? Je devrais vivre plus gentiment.
De plus, Evangeline avait les yeux rouges.
Dans les univers de romance fantasy, seuls les gens aux tendances plutôt douteuses peuvent avoir les yeux rouges. On les considère généralement comme une couleur de mauvais augure, si bien qu'on les maltraite et qu'on les fuit jusqu'à ce que le protagoniste masculin du roman d'origine lâche un réconfort sans intérêt du genre « moi je les trouve jolis », après quoi elles tombent amoureuses d'un coup, au niveau du coup de foudre instantané.
Et Evangeline est la fille unique de la maison du vicomte Rohanson. Sa mère est morte quand elle était petite, la famille se résume donc au père et à la fille. Leur relation n'a pas l'air bonne, puisque cela fait plus de deux jours que j'ai été possédée et que je n'ai pas vu son visage. Même dans une situation où sa fille est morte puis revenue à la vie, il ne vient pas la voir. Les pères de méchantes sont soit des ordures, soit d'une tendresse excessive, partagés entre les extrêmes, et malheureusement, on est dans le premier cas.
Je ne sais rien d'autre.
Il n'y a pas de fiancé, et comme les romances fantasy prennent en général le prince héritier pour héros, j'ai vérifié ça en premier, mais le prince héritier de ce monde est déjà d'âge mûr avec deux enfants. Il n'y a pas de grand-duc du Nord, pas de sainte ni de chevalier sacré non plus.
À vrai dire, même ça, je ne l'ai appris qu'en interrogeant une servante.
J'ai fouillé la chambre en me demandant s'il y avait un journal intime, mais il n'y avait rien. Et même si j'en avais trouvé un, je n'aurais pas pu le lire. Je suis devenue analphabète.
Ne pas savoir lire : quel genre de possession bâclée est-ce là ? Est-ce que ça a un sens de parler sans aucune difficulté mais d'ignorer les lettres ? Comme je ne sais pas lire, je n'ai même pas pu aller à la bibliothèque pour me renseigner.
Du coup, je me retrouve à devoir étudier une deuxième langue étrangère, ce que je n'avais jamais fait, même avant d'être possédée.
Quand j'ai dit à la servante que je ne savais pas lire, elle était complètement déboussolée. Je ne m'attendais pas à voir un tremblement de terre dans les pupilles de quelqu'un ici. Mais comme j'avais la bonne excuse de l'amnésie, elle a dit qu'elle m'apporterait des abécédaires.
Les livres arrivent demain, donc aujourd'hui, c'est journée exploration de la maison !