Échanger des billets entre deux personnes est encore considéré comme sûr, car il n'y a pas d'autre choix ; ils ne peuvent que se faire confiance.
Mais si trois personnes échangent leurs billets, elles ont une option supplémentaire, et la suspicion et la pression psychologique qu'elles endurent augmentent.
« Tu dis que tu es flic, et lui est un fugitif ; il dit que c'est lui le flic, et toi le fugitif ; vous deux seuls connaissez la vérité, donc celui qui survit est le flic », médita Kuangxiao comme s'il parlait tout seul.
« Je ne te connais ni d'Ève ni d'Adam ; est-ce que tu voterais pour moi ? » Le policier ne faisait pas confiance à Kuangxiao.
« J'ai voté pour toi parce que j'avais déjà le billet de quelqu'un d'autre ; je peux assurer ma survie. Réfléchis bien avant de faire ton choix. » Kuangxiao regagna sa place d'origine. « Si tu donnes ton billet au scénariste, nous trois pourrons établir la confiance, et tu pourras aussi t'éloigner de ce fugitif. »
Si le Magicien était un petit être méprisable qui prenait plaisir à regarder la nature humaine se détruire, Kuangxiao était un véritable Démon pur, détestant l'ordre et les règles.
Le Magicien avait dit au fugitif que pour voter, il suffisait de penser au nom de l'autre. Kuangxiao attisa encore le feu, mettant le policier et le fugitif sur le gril.
La Pluie Noire dehors s'intensifiait, la marée noire s'abattait sur l'auberge, faisant émettre au vieux bâtiment des craquements sous une charge écrasante, et tous pouvaient ressentir une légère secousse.
« Faites votre choix rapidement », pressa le Magicien, levant les yeux vers le toit comme s'il craignait des fuites.
« Non ! Je pense qu'il faut encore trouver le meurtrier ! Nous sommes complètement tombés dans le rythme du meurtrier ; voulez-vous vraiment tous devenir complices d'un tueur ? » De la sueur perla sur le front du policier alors qu'il s'approchait du Magicien. « Qu'est-ce que vous faisiez quand la victime a eu des ennuis la nuit dernière ? Pourquoi y avait-il une carte à jouer dans la manche de la victime ! »
« Tu commences à mordre n'importe qui ? Ne perds pas ton sang-froid ; tu es un policier, pas un fugitif meurtrier. » Le Magicien détourna le regard, jetant un coup d'œil au policier.
« Tu me laisses te fouiller ? Si tu as quelque chose d'identique à ce qu'avait la victime, comme d'autres cartes à jouer, alors tu serais le suspect principal ! » Le policier gagnait du temps avant de voter ; il devait briser l'équilibre établi par les autres, même si cela signifiait « accidentellement » tuer quelqu'un.
« Me fouiller ? » Le Magicien n'accepta ni ne refusa, et le policier attrapa directement son col et le tira vers le haut.
« J'espère que tu coopéreras ; je fais ça pour tout le monde ! » Le policier plongea la main dans la poche du Magicien, mais à cet instant, il hurla de douleur. En retirant sa main, deux minuscules blessures étaient apparues sur son majeur.
« Qu'est-ce que tu caches dans ta poche ! »
Serrait son propre doigt, l'expression du policier devint quelque peu terrifiante.
« Mon petit Familier. » Le Magicien leva les mains, et un insecte laid sortit de sa poche. « Ne t'inquiète pas, il n'est pas venimeux. D'habitude, il est très docile ; tu vient de l'effrayer tout à l'heure. »
Pendant que le Magicien et le policier se faisaient face, un bruit de quelque chose qui se brisait vint du toit de l'auberge. Tous levèrent la tête pour voir une fissure très nette par où l'eau s'infilitrait dans la pièce.
« Faites votre choix, s'il veut vivre, il te choisira probablement encore », intervint le patron, l'air inquiet en regardant tous les clients dans l'auberge.
« Terminons d'abord ce tour de choix, puis on verra le reste », remarqua aussi le scénariste d'âge mûr depuis le côté.
« Tu parles comme si c'était facile parce que vous pouvez vous sauver, alors vous ne cessez de nous presser. Mais n'oublie pas, le meurtrier a dit qu'une seule personne peut survivre. Tôt ou tard, vous ferez face à la même situation que moi ! » L'humeur du policier semblait altérée ; il retourna vers la table et fixa le fugitif avec férocité. « Donne-moi ton vote, nous nous choisirons l'un l'autre, et je peux t'assurer de survivre jusqu'au bout ! »
Le fugitif semblait comprendre quel genre de personne était le policier ; le saignement de son bras amputé continuait, son visage pâle comme du papier ; il semblait peu probable qu'il survive encore longtemps.
« Toi aussi, tu es venu me supplier, n'est-ce pas ? » Le fugitif gisait au sol, les yeux remplis de moquerie en regardant le policier. « Tu t'es donné tant de mal pour me réduire à cet état. Après avoir révélé ta vraie nature, il s'avère que tu es si bête et brutal. En quoi es-tu différent d'un animal ? »
« N'est-il pas mieux de survivre ensemble ? »
« Bien sûr, bien sûr, pas de problème. » Le fugitif se releva tremblant du sol, trempa son doigt dans son propre sang, écrivit le nom du policier sur un bout de papier, puis le jeta silencieusement dans la Boîte Noire.
Tout au long du processus, il ne regarda pas le policier une seule fois ; personne ne sut pour qui il avait réellement voté.
Après que le futitif eut voté, le policier s'approcha aussi de la Boîte Noire avec un papier blanc en main, mais il mit longtemps sans jeter le papier.
« J'ai compris maintenant, les dix minutes après chaque vote ne servent pas à trouver la vérité, mais à assassiner ! »
Avec la mort qui rampait plus près, ceux sans billet n'avaient pas de chemin vers la vie ; s'ils voulaient survivre, ils devaient choisir cette réponse alternative — trouver un moyen de tuer tous les autres.
Puisqu'il était déjà isolé, puisqu'il était déjà acculé, puisqu'il ne pouvait pas survivre, pourquoi ne pas entraîner les autres avec lui ?
Le temps s'écoulait seconde par seconde, mais le policier n'avait toujours pas voté. semblait comprendre ses intentions ; il ne faisait que temporiser, attendant que les chambres sûres soient compromises avant de chercher une chance de tuer et d'établir un nouvel équilibre.
S'approchant discrètement de la femme d'âge mûr, craignait que le policier n'attaque la femme apparemment aimable.
« Combien de temps te faut-il encore pour réfléchir ? » Le Magicien plongea la main dans sa poche, tripotant l'insecte.
Sous l'instigation de quelques-uns, le policier qui tentait d'établir de nouvelles règles devint la personne isolée.
Dès l'instant où le policier hésita à voter, il fut étiqueté comme dangereux, tous les clients spéculant sur ses pensées intérieures, sentant qu'il pourrait déjà envisager le scénario du meurtre.
« Il devrait y avoir d'autres moyens de sortir de ce jeu ; le meurtrier profite peut-être juste des règles ici, créant délibérément une atmosphère... » Le policier lutta pour persuader les autres, mais au final, il ne put convaincre que lui-même. Alors que les autres clients perdaient rapidement patience, le toit de l'auberge se fissura à nouveau, des éclats et des pierres tombèrent, puis les lumières faiblirent avant que tous n'entendent un grand bruit !
L'énorme lustre en verre suspendu au plafond et un gros morceau du mur s'effondrèrent en même temps !
La Pluie Noire s'engouffra dans l'hôtel par la brèche, les fils électriques furent arrachés, et des arcs électriques bleus crépitèrent dans l'obscurité.
Au moment où les lumières faiblirent, deux cris retentirent dans la pièce, suivis de bruits de pas chaotiques et d'objets renversés.
« Tout le monde, restez où vous êtes ! Ne bougez pas ! »
Environ une minute plus tard, un serveur sortit une lampe de secours de derrière le comptoir, et la lumière revint dans le hall.
La lueur tamisée éclaira les visages de plusieurs personnes dans la pièce, le scénariste qui se tenait près de la table à manger gisait au sol, un éclat de verre lui avait transpercé les côtes, visant son cœur, mais peut-être parce que le scénariste avait esquivé dans l'obscurité, le coup alla de travers.
Du sang s'écoulait de sa blessure, et le scénariste avait trop mal pour parler.
L'autre personne blessée dans la pièce était le patron de l'hôtel, avec une blessure de l'épaule à la poitrine.
L'agresseur était très brutal, visiblement décidé à trancher la gorge du patron, mais il rata aussi.
Le patron était déjà vieux et frêle, pas une menace de quelque façon que ce soit, mais l'agresseur l'avait ciblé néanmoins.
Les lumières restèrent éteintes pas plus d'une minute, deux des dix personnes furent blessées, et l'humeur de tous devint encore plus tendue.
« Y a-t-il plus d'un tueur ? » Le policier se tenait encore près de la Boîte Noire, sa surprise ne semblait pas feinte.
« Est-ce étrange pour toi ? Ou pourrais-tu en être un ? » Le Magicien fixa les mains du policier.
« Allons voter maintenant ! Plus de délais ! L'hôtel va s'effondrer ! » Le patron grièvement blessé saisit le bras du serveur, le visage tordu par la douleur, toutes les rides de son visage se plissant.
« Tu peux arrêter d'essayer de retarder davantage, si tu ne votes pas, alors nous voterons pour toi », dit le Magicien avec un sourire, regardant le policier, « Tu regrettes maintenant, de ne pas avoir choisi de me tuer, mais d'avoir opté pour tuer un vieillard à la place ? »
Chaque mot du Magicien semblait une sonde, sachant à quel point le policier était puissant, il voulait l'éliminer en premier.
Les quelques personnes dans la pièce regardèrent le policier avec hostilité, acculé, il n'eut d'autre choix que de tout risquer, pour voir si le fugitif avait effectivement voté pour lui.
Un papier avec le nom du fugitif tomba dans la Boîte Noire, et le policier ressentit une angoisse grandissante en lui.
Les aiguilles de l'horloge avançait lentement, et dix minutes plus tard, le policier serra soudain sa poitrine, ouvrit la bouche pour vomir, et une épaisse brume noire s'échappa de sa bouche et de son nez.
« Tu n'as pas écrit mon nom ! » Ses veines devinrent noires alors que la brume étirait sa peau, le policier se débattit et se rua vers le fugitif, voulant l'emporter avec lui, mais avant de l'atteindre, son corps fut englouti dans la brume noire.
La brume se déplaça vers la Boîte Noire, et quand elle se dissipa, le policier avait disparu de l'hôtel.
Le fugitif poussa un soupir de soulagement et lutta pour défaire la corde de chanvre, se dirigeant vers Kuangxiao, « Merci. Si tu ne m'avais pas donné cet indice, je ne m'en serais pas sorti si facilement. »
« Tu as dit au policier d'écrire le nom du scénariste, n'était-ce pas un indice pour moi ? » Le fugitif manchot avait confondu la personne, « J'ai écrit le nom du scénariste. »
« Mais je n'ai pas écrit ton nom, celui qui l'a fait doit avoir été le policier », dit le scénariste pâle, n'osant pas retirer l'éclat de verre, se raidissant, « Il t'a cru, et tu l'as tué de tes propres mains. »
« Ce n'était pas toi ? » Le fugitif resta figé, fixant Kuangxiao, et demanda soudainement de nulle part, « Je t'ai donné le Sabre d'Abattage caché, as-tu promis de m'aider ? »
L'expression de Kuangxiao ne fluctua guère, il hocha la tête, « Je t'aiderai. »
Après la mort du policier, la Pluie Noire faiblit, mais seulement dix minutes passèrent, et la pluie s'intensifia à nouveau, comme si à chaque mort, le désespoir s'épaississait.
L'atmosphère à l'intérieur de l'hôtel était devenue incroyablement lourde. Deux avaient agi dans l'obscurité, ce qui signifiait que, même avec le policier parti, le tueur était toujours parmi eux.
« Pas bon ! L'eau monte. » Le serveur masqué se tenait près de la fenêtre, le niveau d'eau dehors continuait de monter, inondant déjà les marches et sur le point de déborder dans la maison.
« Allons au deuxième étage, retournons dans nos chambres », le patron essaya plusieurs fois de se lever mais n'y parvint pas, semblant conscient que son temps était compté, alors il voulut confier au serveur certaines affaires privées, des secrets que les autres ne devaient pas entendre.
Les gens montèrent progressivement à l'étage, et nota que tout le monde évitait délibérément la Boîte Noire, et finalement, la fille muette ramassa la Boîte Noire, suivant tout le monde derrière.
« Elle... a beaucoup changé. »
Une fois au deuxième étage, ralentit légèrement, et quand le fugitif passa près de lui, il murmura, « Le Sabre d'Abattage n'est-il pas encore dans ton cœur ? »