« N'avez-vous pas vu ces choses quand vous êtes venus en plein jour ? » De plus en plus de joueurs entraient dans la pièce, et tous ressentirent une pointe de peur à la vue de l'armoire remplie de têtes de mannequin, d'un réalisme saisissant, comme si elles étaient vraies.
« J'étais prise pour cible par un fantôme et je n'ai pas eu le temps d'inspecter la pièce. » Li Guo'er n'avait aucune raison de mentir aux joueurs.
« Qianye, toi et quelques autres, restez garder le couloir ; les autres, entrez dans la pièce, et ne laissez échapper aucun indice. » La position de F dans l'équipe était encore plus élevée que celle de Qiangwei, et même les prisonniers lui obéissaient.
Une à une, des bougies s'allumèrent dans les coins de la pièce, et la chambre qu'avait habitée le Numéro Onze fut lentement restituée.
La pièce conservait le style de décoration de la fin du siècle dernier et, couplée à une longue négligence, semblait désordonnée et délabrée, comme un patient dont la mémoire était figée et qui ne pouvait plus prendre soin de lui-même.
Enjambant les pilules de médicaments éparpillées sur le sol, s'éloigna lentement de la fenêtre, sa peur faillant l'engloutir. S'arrêtant près de la fenêtre, il avait toujours l'impression qu'à tout moment il serait poussé dehors.
« Pourquoi est-ce que je pense à la mort chaque fois que je me tiens près de la fenêtre, allant même jusqu'à voir mon propre cadavre ? »
Ramassant les médicaments sur le sol, essuya la poussière sur les comprimés du bout des doigts. Il découvrit que le médicament ressemblait beaucoup à ce que le docteur Fu lui avait prescrit.
« Le Numéro Onze souffrait-il de la même maladie que moi ? Ou ce médecin ne prescrit-il que ce type de médicament ? »
Contrairement aux autres joueurs qui s'agitaient sans but comme des mouches sans tête, ressentit une peur familière dès qu'il entra dans la pièce. Non seulement il y était déjà venu, mais il y était aussi mort.
Évitant les autres joueurs, se dirigea droit vers la chambre la plus au fond. Après avoir ouvert la porte verrouillée, il vit une chambre dont le rouge clair était la couleur dominante.
Le propriétaire de la chambre semblait être un étudiant ; le bureau était négligemment couvert de copies inachevées et de livres, et le sol jonché de diverses chaussures portées par des enfants.
« Votre but semble très clair ? » F avait toujours le contrôle de la situation, observant les réactions de tous. À présent, il s'approcha de : « Vous aussi, vous êtes déjà venu ici ? »
Secouant la tête, entra dans la chambre.
Au premier coup d'œil, rien ne semblait anormal dans la pièce, mais plus on l'observait attentivement, plus on en remarquait l'étrangeté.
Les tailles des chaussures d'enfants sur le sol n'étaient pas toutes identiques ; il y en avait pour garçons et pour filles, manifestement pas du même propriétaire.
Les styles de ces chaussures étaient aussi radicalement différents, s'étalant sur près de vingt ans. On dirait que le propriétaire avait une collection excentrique de chaussures et qu'elles devaient avoir été portées par d'autres.
Prenant une chaussure au hasard, vit qu'elle était bourrée de divers objets : clous pointus, agrafes, morceaux de verre brisé, et de nombreuses pilules.
« Comment pourrait-on marcher avec des chaussures comme celles-ci ? »
« Cette chambre rouge foncé semble être une sorte de métaphore psychologique, représentant l'état mental du propriétaire de la chambre. » F tenait le couteau noir en main tout en observant calmement : « Les avis affichés dans le couloir cherchent tous des personnes disparues. L'un d'eux dit qu'une fillette de cinq ans a disparu dans les environs ; elle portait une paire de sandales roses à ce moment-là, ce qui correspond à la description, tout comme la chaussure que vous tenez. »
« Suggérez-vous... que c'est le propriétaire qui a enlevé ces enfants ? »
« Pour être précis, je soupçonne que les parents adoptifs de l'enfant volent des enfants depuis le début. » F regarda les chaussures éparpillées au sol : « Les chaussures représentent les pieds, ce qui peut suggérer le mouvement et la fuite. Avec autant de chaussures conservées ici, chaque paire bourrée d'éclats de verre et de pilules, cela exprime évidemment un sentiment d'emprisonnement et de contrôle, ne croyez-vous pas ? »
« Je pense que vous avez raison, » scruta F d'un regard vide.
Possédant le Sabre Noir capable de blesser le Monstre, un groupe de subordonnés relativement loyaux, un esprit rationnel et calme, et une force personnelle insondable, ce mystérieux F possédait tous les avantages et était très susceptible de devenir le premier joueur à accumuler cent points.
Se regardant lui-même, soupira doucement ; il avait tout oublié, ne lui laissant qu'une pile de scénarios usés et un chat plutôt mignon.
Passant devant ces chaussures, s'approcha du bureau. Il feuilleta les copies inachevées et ressentit un frisson l'envelopper.
Le propriétaire de la chambre semblait souffrir d'une grave maladie psychologique ; il interprétait tous les exercices de compréhension de lecture sous un angle excessivement sombre. Même les articles les plus positifs et édifiants, il parvenait toujours à y lire la terreur entre les lignes.
Regarder rien que les questions de compréhension faisait penser que le propriétaire était un fou, mais en examinant ses copies pour d'autres matières on le prenait pour un génie, car à côté du bureau se trouvait une pile épaisse de copies aux notes parfaites.
« Un fou stupide n'est pas effrayant, mais un fou aussi lucide et brillant qu'un génie l'est, » F s'approcha. Il était très près de , ce qui le mettait mal à l'aise : « Vous ne croyez pas ? »
Le regard de F semblait percer le masque de , et sentit aussi que F était différent des autres joueurs ; c'était une différence fondamentale.
Ignorant F, tira un tiroir du bureau, qui contenait un paquet de ballons, chacun semblant imprimé d'un motif.
Prenant un ballon, tenta de le gonfler, et une image horrifiant apparut.
Le motif sur le ballon était une tête humaine ; tandis que gonflait le ballon, une tête grandissait lentement à côté de sa bouche, l'expression terrorisée, les yeux d'un réalisme parfait, tout était fidèlement reproduit.
« Qu'est-ce que vous faites ? » Li Guo'er et Achong entrèrent, suivis d'un prisonnier qui assista aussi à la scène : gonflant une énorme tête dans l'obscurité.
« J'ai découvert que le propriétaire semble avoir un amour exceptionnel pour ses parents. Il a fabriqué des modèles à l'échelle un pour un de leurs têtes, puis les a transformés en ballons, » regarda le gros ballon dans sa main : « Imaginez une scène où le propriétaire verrouille la porte de sa chambre, s'allonge seul sur le lit, avec le plafond rempli des têtes de ses parents adoptifs — se sentirait-il moins seul alors ? »
En entendant les mots de , le regard des joueurs, hormis F, changea ; ils ne comprenaient pas, mais cela n'empêcha pas le choc dans leurs cœurs.
« Comment avez-vous pensé à tout cela ? » Li Guo'er réalisa qu'elle avait sous-estimé .
« On peut voir ses parents rien qu'en levant les yeux, je me demande si cela compte comme de la compagnie ? » relâcha le ballon, l'air siffla en sortant, la géante tête se rétracta et se plissa rapidement, émettant un bruit étrange en se dégonflant, presque comme quelqu'un qui pleurait en silence.
fourra tous les ballons dans un sac, puis le tendit à F ; il sentit qu'il ne pouvait pas garder de telles choses terrifiantes.
Il ouvrit le deuxième tiroir, où se trouvait un couteau à fruits aiguisé.
Le tiroir propre, ne contenant qu'un couteau, était de nature à faire réfléchir, d'autant plus qu'il appartenait à une chambre d'enfant.
« Le premier tiroir contient des ballons aux visages des parents adoptifs, le second un couteau aiguisé... » tendit la main pour ouvrir le troisième tiroir ; à l'intérieur se trouvait un livre de comptes.
feuilleta distraitement le registre qu'il venait de sortir.
« 4 janvier, je découvre que j'aime de plus en plus jouer avec les chatons. Depuis que le chat de la maison est mort, j'ai toujours voulu en adopter un autre, mais il n'y a jamais semble-t-il d'occasion. »
« 7 février, le chat du voisin ne cesse de venir. Ce chaton est incroyablement mignon et particulièrement obéissant. Je compte trouver un moyen de l'acheter. »
« 7 juillet, recueilli un chat perdu. Costaud, pas difficile, assez obéissant, ne fait pas de bruit dans la maison, complètement dressé. Prix 150 vendu. »
« 9 août, attrapé un chat errant au Paradis. Il avait l'air sale, mais après l'avoir lavé, j'ai découvert à ma surprise qu'il avait une assez belle apparence. C'est juste dommage qu'il semble un peu lent, mais ça va pour en faire un animal de compagnie. Prix 95 vendu. »
« 21 septembre, j'ai eu de la chance, recueilli un British Shorthair, une race populaire ces dernières années. Rond et roulé, incroyablement mignon, calme, doux, et d'une excellente apparence, c'est un chaton rare et de qualité supérieure. Prix 1200 vendu. »
« 11 novembre, recueilli un vieux chat Garfield à la chatterie. Obéissant, bien élevé, très doué pour plaire à son maître, et surtout, il est aussi très intelligent. Pour être honnête, j'ai bien du mal à m'en séparer. Prix 2500 non vendu. »
Le registre contenait beaucoup d'informations ; au premier abord, cela semblait banal, mais à mesure que atteignait la dernière entrée, ses yeux se rétrécirent lentement.
« 11 novembre, le propriétaire du registre a recueilli un chat à la chatterie et a mentionné qu'il hésitait à le vendre ? »
Les derniers parents adoptifs du Numéro Onze l'avaient adopté le 11 novembre. Sous cet angle, la « chatterie » n'était peut-être pas une vraie chatterie, mais un euphémisme pour le Foyer de Bienfaisance.
Poursuivant cette pensée, tous les « chats » de ce registre sont en fait des enfants !
Le mince registre regorgeait de crimes ignobles, décrits dans les mots les plus simples.
Sans le vouloir, avait tourné la dernière page, où des détails non divulgués du script étaient complétés.
Au dos du registre, il y avait quelques dessins enfantins accompagnés de texte de travers.
« Le jardinier cueille secrètement les fleurs fraîches, les cache dans sa poche, les emporte hors de l'enceinte, les jette sur les rues boueuses. »
« Un chien errant qui passe agrippe la tige tendre, traîne la fleur fraîche dans l'allée sombre. »
« Depuis lors, il semblait que le monde extérieur avait fermé ses portes. Les fleurs furent plantées dans une pièce assombrie, certaines se flétrissant dans l'obscurité, d'autres prenant racine, d'autres encore se transformant en une unique graine. »
« Cette graine, appelant les noms de maman et papa, fut plantée pot après pot, transférée pièce obscure après pièce obscure. »
« Enfin, un jour, cette graine enfouie au fond du pot fit pousser un nouveau bourgeon, et en l'observant, on ressentait de la peur car la fleur ne ressemblait en rien à ce que les adultes avaient imaginé. »
Les derniers mots du registre étaient complètement déformés, presque indéchiffrables.
« Le dernier couple ayant adopté le Numéro Onze étaient en fait des trafiquants d'êtres humains. Au début, ils ont dû être satisfaits du Numéro Onze, mais plus tard, quand ils se préparaient à le vendre, quelque chose a mal tourné. » Li Guo'er entra aussi dans la pièce et saisit rapidement le sens derrière le registre : « Les trafiquants d'êtres humains méritent la mort. »
« Sur ce point, je partage votre sentiment. » F prit le registre des mains de , le feuilletant sans cesse.
« Le Numéro Onze a été adopté onze fois. Pourquoi un enfant se ferait-il sans cesse abandonner ? Qu'est-ce qui cloche exactement chez lui ? » Les trafiquants ont adopté le Numéro Onze, et cette fois, il ne leur a pas laissé de porte de sortie ; il n'est jamais revenu à l'Orphelinat. Sous cet angle, le Numéro Onze semble être un « fantôme » plutôt correct.
Alors que caressait cette pensée, il entendit F parler : « Le dernier enfant adopté est la cause principale de l'anomalie ici. Il s'est vengé des trafiquants mais a aussi fait du mal à d'autres. Ce fantôme a un côté à la fois juste et méchant. »
F n'avait pas de préjugés contre les fantômes et les monstres ; il considérait les problèmes sous un angle relativement juste et objectif.
« La femme qui vient de sortir par la fenêtre, était-ce la mère de l'enfant ? S'ils étaient des trafiquants, pourquoi n'ont-ils pas vendu le Numéro Onze rapidement ? Pourquoi l'ont-ils sauvé ? » Achong était quelque peu perplexe.
« Donner des médicaments ne signifie pas nécessairement sauver quelqu'un. L'effet principal de certains médicaments n'est pas de guérir une personne mais de la rendre docile. » F rangea le registre, pendant que prenait le couteau placé dans le tiroir pour le Numéro Onze.
Saisissant le couteau, eut l'impression que son corps s'était prolongé d'une partie de lui-même ; il semblait très habile à manier un couteau.
« Trancher, découper, trouver avec précision l'endroit pour démembrer — je ne peux pas expliquer pourquoi, en tant que scénariste, je connaîtrais ces choses... » cacha discrètement le couteau et continua sa fouille, s'arrêtant devant la seule armoire de la pièce.
Il ouvrit l'armoire pour y trouver un assortiment de masques, du plus petit au plus grand, chacun portant un texte taché de sang.
Le plus petit masque ne portait que deux mots — Huang Cheng, qui semblait être le premier nom du Numéro Onze. Ce plus petit masque était aussi le plus propre.
Le deuxième masque avait le nom de Huang Cheng gratté ; il était couvert de nombreux rires, alors que le masque lui-même représentait un visage en pleurs.
L'écriture sur le troisième masque était encore plus fournie. Il était clair qu'à mesure que les masques grandissaient, leur propriétaire devenait de plus en plus fou et anormal.
« Ces masques semblent représenter l'expérience de ses onze abandons, passant du désir initial de bien vivre à la transformation finale en monstre. » Le regard de balaya tous les masques, une énigme se formant dans son esprit : « Même si la chance d'un enfant est constamment mauvaise, il ne tomberait pas toujours sur de terribles parents, à moins que les parents l'adoptant n'aient été soigneusement sélectionnés par le Foyer de Bienfaisance. »
« Est-il possible que le Foyer de Bienfaisance ait spécialement choisi des adultes problématiques, déficients, pour l'adopter et l'ait finalement remis à des trafiquants ? »
Plus y pensait, plus il était horrifié. Lorsque ceux qui sont chargés du bien sont corrompus, le Ciel lui-même se change en Enfer.
À partir du sixième masque, le texte devenait totalement anormal, et l'enfant portant les masques avait appris à se déguiser.
Il adoptait une variété d'expressions et de personas pour plaire à ses parents adoptifs, mais le vrai lui grandissait dans le pot obscur comme une plante vénéneuse.
Les expressions sur les masques étaient toutes feintes, et de plus en plus de textes et de couleurs masquaient les traits des masques, tandis qu'il perdait son propre visage.
se tourna vers le dernier masque, un masque de clown barbouillé de diverses couleurs. Son rire exagéré ne pouvait cacher les larmes bleues aux coins de ses yeux.
Retournant le masque, il vit une ligne de texte noir.
« Le bonheur est un monstre qui tue sans cligner de l'œil, mais je veux quand même m'en approcher. Et vous ? »