« Bang !!! »
La silhouette massive de , haute de neuf pieds, enfonça d’un coup la petite porte en bois déjà fendue.
« Jeune Maître, veuillez entrer ! »
Une fois la porte enfoncée, Dachun s’essuya tranquillement la poussière de ses vêtements.
À l’exception de son regard empreint d’une sagesse timide, il arborait effectivement le port d’un maître éminent.
ne répondit pas et se dirigea vers l’intérieur.
La modeste maison faisant face à la rue n’était pas grande et ne disposait même pas de cour intérieure.
En franchissant le seuil, on découvrait d’emblée la cuisine d’un foyer ordinaire, assez étroite pour laisser à peine deux personnes tenir debout.
Posé sur le fourneau, un faitout noir dégageait une légère senteur.
Plus avant, deux petites chambres s’ouvraient.
Celle de gauche embaumait le papier et les encres ; c’était vraisemblablement la chambre de Zhang Lun.
Celle de droite…
« Dachun !! »
À peine le regard de eut-il traversé l’encadrement que son cœur se serra ; il pénétra dans la pièce, le visage contracté, sans prononcer un mot.
Dans la pièce, une paire de vieilles chaussures en toile noire flottait immobile dans les airs.
Leur propriétaire pendait déjà au plafond depuis un bon moment.
« Oui. »
Dachun avait bien entendu remarqué la scène.
Il enchaîna deux bonds puis un troisième et s’élança vers l’intérieur.
Il sauta, reçut le cadavre et détacha péniblement la corde du cou.
Après avoir rapidement examiné les restes, Dachun releva la tête et s’adressa à :
« Jeune Maître, il est mort. »
Le visage de était déjà terriblement grave.
Les lèvres serrées, il observa minutieusement le cadavre en disgrâce.
Les pendus ont habituellement le visage violacé, les yeux exorbités et la langue sortie des lèvres.
L’empreinte du lien autour du cou était particulièrement profonde.
Au bout d’un long moment, prononça trois mots :
« Un suicide. »
Toutes les traces sur le corps et sur la porte, qui avait été verrouillée par l’intérieur, confirmaient son diagnostic.
prit une profonde inspiration et s’accroupit, le visage impassible.
C’était la vieille femme qu’il avait croisée seulement la veille.
De retour ici aujourd’hui, elle venait de se donner la mort dans sa propre maison.
Un profond sentiment d’impuissance monta en lui.
Il fixa le corps de la vieille femme et son esprit s’éloigna.
Comme si toute son existence se dévoulait sous ses yeux.
…
Son époux était mort prématurément, et elle avait élevé son fils seule jusqu’à sa vieillesse.
Elle avait placé tout l’espoir du monde sur ce dernier.
Son fils n’avait pas déçu ses attentes ; appliqué dès son plus jeune âge, il faisait preuve d’un talent exceptionnel.
À seize ans, il intégrait la prestigieuse Académie Shuidu.
Le jour de son entrée, son fils s’était rué chez lui, débordant de joie.
Il lui promettait de ne jamais oublier ses sacrifices et de les rendre un jour.
Ce jour-là, la vieille femme sourit.
C’était la première fois qu’elle souriait depuis la mort de son mari.
Peu instruite, elle ignorait la place de l’Académie Shuidu dans le cœur des lettrés.
Mais devant le visage rayonnant de son fils…
Elle fut comblée de bonheur et de fierté.
Sa fatigue s’évanouit ; elle demanda même à son employeur de lui confier davantage de corvées.
Elle pensait simplement qu’entrer à l’académie entraînerait des dépenses et qu’il faudrait de quoi vivre.
Peiner ne serait toujours rien comparé à cela.
Ce jour-là.
Les maîtres de la Division du Miroir Suspendu firent irruption dans la demeure, le visage solennel.
Ils lui dirent que son fils avait péri dans les bois derrière l’académie à la suite de quelques paroles maladroites.
Cette nouvelle brutale la laissa sans voix.
Pourtant, en voyant de ses propres yeux le corps de son fils, elle détourna instinctivement le regard.
Elle refusait d’admettre que cette réalité pouvait être vraie.
On lui murmura que sa mort recélait d’autres dessous.
Elle se souvint soudain que son fils avait loué le doyen de l’académie comme étant le plus respecté de tous.
Pourtant, le doyen…
Elle baissa les yeux vers la chambre vide de son fils.
Repensant à la tombe isolée de son enfant, elle perdit tout sommeil.
L’envie de se joindre à lui la saisit.
Mais songeant aux conditions injustes de sa disparition, elle serra les dents.
« Lun’er, mère te promettra de trouver le véritable meurtrier. »
Soudain.
Quelqu’un annonça que le tueur de son fils venait de mourir.
Mort en pleine nuit.
Tué par un cultivateur armé coiffé d’un capuchon en forme de chat.
La vieille femme s’affala sur le sol, vidée de ses forces.
Elle pleura puis rit, ou peut-être l’inverse.
Elle jeta un dernier regard à la chambre vide de son fils et se redressa péniblement.
« Lun, mère vient te revoir. »
…
se remit lentement debout et contempla les meubles de la maison.
« Splat~ »
Il fit quelques pas et tomba sur le faitout posé sur le fourneau.
Une odeur subtile de nourriture s’échappait encore du couvercle.
Prenant une grande respiration, il souleva le couvercle.
À la vue de ce qui se trouvait à l’intérieur, le corps de trembla légèrement.
À l’intérieur, de petits pains vapeur grossièrement façonnés en chatons étaient alignés avec soin.
Le visage souriant de la vieille femme, malhabile dans le pétrissage de la pâte entre ses doigts, remonta lentement à sa mémoire.
« Splat~ »
Au bout d’un long moment, referma le couvercle.
Il leva lentement la tête.
Ses yeux en amande étaient déjà rougis.
« Jeune Maître ? »
Devant l’expression de , parut quelque peu perdu.
« Dachun. »
sentit une sécheresse désagréable dans les paupières.
Sa voix rauque rappelait le frottement de deux épées rouillées :
« Jeune Maître, je ne retournerai pas à l’académie. »
…
inhumât la vieille femme et Zhang Lun ensemble.
Debout devant la sépulture, il tenait à la main le livre 《Livre des Mutations》.
Il l’avait découvert sur le bureau de la chambre de Zhang Lun.
L’ouvrage était encore plutôt récent.
Zhang Lun y avait annoté presque chaque passage.
« Quanfu, ces notes résument ce que j’ai compris du texte. J’espère qu’elles te seront utiles, afin d’honorer la confiance de Maître Lun. »
Devant ces mots, ne put plus se retenir.
Il n’aurait jamais cru qu’une simple phrase de son professeur…
…le tiendrait si fermement à cœur que Zhang Lun s’embarrasserait même de préparer des supports d’études pour lui en rentrant.
« Frère Tongyu, tante, portez-vous bien. »
serra les dents et glissa contre sa poitrine le livre annoté 《Livre des Mutations》.
…
Résidence du Gouverneur général.
C’était un jour de congé aujourd’hui.
s’attelait à sa calligraphie dans son cabinet d’étude.
Son état d’esprit avait été bon ces derniers temps, et il s’était même renseigné sur les fonds de la rue Tong’an.
Le ministère du Trésor avait reçu l’ordre et viré les fonds, qui arriveraient très bientôt.
Le pinceau en poil de loup du seigneur Zeng filait comme un dragon, traçant des caractères d’une vigueur exceptionnelle sur le papier Xuan du bureau.
« Seigneur. »
L’, le dos voûté, affichait une expression solennelle :
« Le meurtrier n’a toujours pas été identifié. »
La main de se figea un instant avant qu’il ne relève le visage, impassible :
« S’ils ne sont pas retrouvés, tant pis. Aucun besoin de faire tant de bruit pour un fils de prince. »
« Bien. »
L’ inclina davantage la tête.
« Je ne souhaite pas aborder les affaires d’État aujourd’hui. »
jeta un coup d’œil à l’encrier et au pinceau posés sur son bureau, un sourire de contentement effleurant ses traits.
« Seigneur, il est l’heure de passer à table. »
Une voix douce résonna et , vêtue d’une robe vert pâle, pénétra avec élégance dans l’étude.
Elle berçait dans ses bras, le visage empreint de sollicitude envers son beau-père.
cligna de ses grands yeux attachants, posa son regard sur son grand-père et tendit le petit bras :
« Grand-papa, prends-moi dans tes bras ! »
« Heh heh. »
À ces mots, le vieux finit par esquisser un sourire. Il tendit les bras et saisit :
« Allons-y, nous allons déjeuner ensemble. »
gigota contre la poitrine de son grand-père, renfrogna son gros museau et dit d’un ton mécontent :
« Ce n’est pas aussi confortable quand maman me porte. »
baissa discrètement les yeux.
Depuis longtemps, le vieux n’accordait aucune importance aux sobriquets imprécis de l’enfant.
Il se contenta de sourire faiblement, avança le doigt et caressa doucement le petit nez retroussé de :
« Vieux grigou. »
« Mmm… »
Le visage de trahissait peu de joie, restant quelque peu attristé. Après un silence, il ajouta sur un ton nostalgique :
« J’ai envie de voir Papa. »