Parfois, sa jambe droite perdue le faisait souffrir. Ce qu'on appelle une douleur fantôme.
La douleur brûlante de l'instant où cette bête magique noire la lui avait arrachée d'un coup de crocs. Cela faisait presque huit ans, et pourtant, quand elle revenait l'assaillir, il en avait assez.
Ce jour-là encore, Belgrieve se réveilla en sursaut avant l'aube. Sa jambe droite, qui n'existait plus, lui semblait en feu.
Il serra de toutes ses forces ce qui lui restait de cuisse et tint bon, sans bouger, le front couvert de sueur, pendant quelques minutes qui lui parurent des heures, puis la douleur s'en alla.
« Bon sang... »
Belgrieve soupira et se leva. Il n'avait plus du tout sommeil.
Derrière la fenêtre, le ciel commençait à pâlir. Mais les étoiles brillaient encore, et comme seul le ciel s'éclaircissait, tout le reste semblait plus sombre encore.
Il fixa avec soin la jambe de bois posée à côté de sa couche et se leva. Marcher ne lui posait plus aucun problème. Après une longue rééducation, il était désormais capable de se battre l'épée à la main. Mais pour vivre en aventurier, c'était un peu juste.
Belgrieve était revenu dans son village natal, Turnera, il y a environ sept ans. Il avait aujourd'hui vingt-cinq ans.
Il avait perdu ses parents tôt, et à quinze ans, il était parti pour la ville d'Orphen, décidé à revenir couvert de gloire. Mais deux ans à peine après être devenu aventurier, une bête magique lui avait arraché la jambe droite.
Il avait tout de même continué quelque temps à cueillir des herbes médicinales et à faire ce genre de travaux pendant sa rééducation, mais il avait fini par renoncer et rentrer au village.
Belgrieve sortit de chez lui. Un air frais et pur lui emplit les poumons.
Les coqs chantaient un peu partout. Les paysans les plus matinaux se préparaient déjà à partir travailler. Peu à peu, tout blanchissait alentour, et la ligne des montagnes, au loin, se découpait nettement dans la lumière. C'était le matin.
En marchant, il tomba sur Kerry, un paysan qui semblait se rendre à son champ. Ils avaient le même âge et jouaient ensemble quand ils étaient petits. Kerry lui fit un grand sourire et leva la main.
« Salut, Bell. Bien le bonjour. »
Ce surnom, qui sonnait comme un prénom de fille, le gênait un peu, mais Belgrieve s'y était résigné depuis longtemps.
« Bonjour, Kerry. Tu es courageux. »
« Ouais, je plante les oignons. Tu voudrais pas me donner un coup de main ? »
« Avec plaisir, j'aimerais bien, mais ça peut attendre demain ? Aujourd'hui, il faut que j'aille cueillir des herbes médicinales pour la vieille Kaiya. »
« Oh, si tu m'aides, ça me rendrait bien service. Mais t'es occupé, toi aussi. Force pas. »
« Allons, ce n'est pas grand-chose. S'il te reste du travail demain, dis-le-moi. »
« Hahaha, alors je vais compter sur toi. Allez. »
« À plus. »
Kerry s'en alla vers son champ.
À son retour au village, Belgrieve avait été la risée de tous, mais aujourd'hui, c'était l'un des hommes sur qui le village comptait. Depuis son retour, il s'était chargé en premier des tâches dont personne ne voulait, avait cueilli des herbes médicinales grâce à ses connaissances d'ancien aventurier, et avait abattu les bêtes magiques quand il en apparaissait. Il avait aussi aidé aux travaux des champs, et il chassait souvent pour partager la viande avec les villageois. Désormais, tous les villageois avaient confiance en lui.
Après avoir fait le tour du village, en guise de promenade matinale, pour s'assurer qu'il n'y avait aucune trace de bête magique, Belgrieve rentra chez lui, s'exerça à l'épée, prit son petit déjeuner, prépara son repas et partit dans la montagne.
« C'est l'automne... »
Le soleil levé, le ciel était haut et bleu. Les arbres se teintaient peu à peu de rouge et de jaune, et la chaleur de l'été, un mois plus tôt, semblait n'avoir jamais existé.
Les yeux tantôt au sol, tantôt sur les baies des lianes enroulées autour des arbres, Belgrieve marchait et mettait dans son panier, les unes après les autres, les herbes médicinales qu'il cherchait.
« Herbe d'Almea, baies de Tô, herbe de lune d'automne... Tiens, il y a déjà des raisins sauvages ? »
Belgrieve cueillit un petit grain de raisin et le mit dans sa bouche. Il avait un goût aigre-doux.
« Délicieux. Les enfants vont être contents. »
Personne ne le lui avait demandé, mais en plus des herbes médicinales, Belgrieve remplissait son panier de raisins sauvages et de fruits d'akébia.
Aller dans la montagne était un travail dangereux. Il pouvait y avoir des bêtes magiques, bien sûr, mais même les animaux sauvages étaient une vraie menace pour un humain. Les bûcherons travaillaient parfois dans la forêt proche du village, mais les villageois hésitaient à s'aventurer dans les montagnes au-delà.
Belgrieve, lui, en ancien aventurier, était capable d'affronter les bêtes de la montagne comme les bêtes magiques. Même sans sa jambe droite, même diminué, il ne se laissait pas surprendre par celles qu'on trouvait dans le coin.
Après une matinée entière passée à cueillir, Belgrieve s'assit dans un endroit ensoleillé pour déjeuner. Rien de plus qu'une galette de pain dur fourrée de fromage de chèvre, mais avec les raisins sauvages et les akébias qu'il venait de ramasser, c'était un vrai festin.
« Bien, avec ça, je pourrai aider Kerry cet après-midi. »
Il avait trouvé les herbes plus vite que prévu : il pourrait sans doute être rentré au village dans l'après-midi.
Au moment où Belgrieve s'étirait en se relevant, il entendit soudain des pleurs, tout faibles. Belgrieve porta aussitôt la main à l'épée à sa ceinture et plissa les yeux pour inspecter les environs. Ce n'était pas une bête magique. Mais en se concentrant, il entendait bel et bien pleurer. Une voix de nourrisson.
« ... Dans une montagne pareille ? »
Il existe des bêtes magiques qui imitent les cris de nourrisson : les pixies. Elles ne sont pas bien redoutables au combat, mais ce sont des bêtes malfaisantes qui imitent les pleurs des bébés ou brouillent le sens de l'orientation par la magie.
Il n'avait jamais croisé de pixie dans cette montagne où il était pourtant venu tant de fois, mais mieux valait se méfier. La main toujours posée sur la garde de son épée, Belgrieve se dirigea lentement vers les pleurs.
« Ça alors... »
En écartant les buissons, Belgrieve laissa échapper une voix mi-surprise, mi-consternée. Ce n'était pas une pixie : c'était bel et bien un bébé humain.
Le bébé se trouvait dans un panier tressé de lianes de glycine. Il pleurait à pleins poumons, de faim ou pour une autre raison. C'était un miracle qu'aucune bête sauvage ne l'ait trouvé avant lui.
Belgrieve s'approcha et examina le bébé. Il avait les cheveux noirs. Quand Belgrieve le souleva, le bébé cessa de pleurer et le fixa de ses grands yeux noirs.
Belgrieve fronça les sourcils.
Ces derniers temps, il n'avait entendu parler d'aucune naissance à Turnera, ni prochaine ni récente. C'était un petit village. Si c'était le cas, il l'aurait su.
Ce devait être un enfant né dans un autre village, de l'autre côté de la montagne, imagina Belgrieve.
« Qu'est-ce que je vais faire... »
Il hésita un peu, mais en voyant le bébé qui, dans ses bras, s'était calmé, comme rassuré, il sentit qu'il ne pouvait pas l'abandonner.
Belgrieve caressa doucement la tête du bébé. Tout à fait rassuré, le bébé s'endormit.
Un enfant bien sage.
Au fond du panier, on avait étendu plusieurs épaisseurs de vieux linge, et il y avait des herbes séchées dont on disait qu'elles éloignaient le mal. On ne l'avait apparemment pas abandonné par rejet.
« ... Pas le choix, hein. »
Belgrieve prit le bébé dans ses bras avec le panier et redescendit la montagne.