« Ce vieux fou !! Ce vieux dingue !! »
« Ahaha… ha, hahaha… »
« Il est gâteux ou quoi !!!! »
« Argh… Maîtreeee…. »
Même en me bouchant les oreilles, ça ne servait à rien. Le rugissement du monstre qui perçait à travers ses mains donnait l'impression que du sang allait jaillir de ses oreilles.
« Quel vieux préjugé et grossier ! »
Comment ai-je fini par traîner Oscar, qui se plaignait et montrait toutes sortes d'agacement, jusqu'ici ?
Je fixais la porte du chalet hermétiquement close, sentant monter la frustration.
« Qu'est-ce que vous faites ? Vous ne venez pas ! »
À ce moment-là, M. Maller ouvrit la porte, nous hurla dessus avec irritabilité, puis se retira prestement à l'intérieur.
Je me retournai et marchai vers les deux hommes.
Oscar tremblait de tout son corps.
« … Je ne veux pas finir empaillé et conservé par ce vieux gâteux. Retournons à la capitale et trouvons quelqu'un d'autre. »
« Souffle, tu crois vraiment ? »
M. Maller était un maître parmi les maîtres, un véritable artisan, qui avait été réservé par Erica, désormais vétérane des préparatifs de mariage, moyennant des frais de réservation faramineux de dix millions d'or.
J'avais déjà entendu le nom de « Maller Palette », largement connu dans la capitale…
C'est moi qui avais dû filer les 10 millions d'or en urgence à Erica, obligée d'annuler la réservation !
« Mon argent ! »
Cependant, en mettant de côté son éventuel talent, traiter ses invités avec une telle grossièreté dès le départ…
« Dix millions d'or — c'est le nom du chien de qui, ça ! »
Pendant que je ruminais, les frais de réservation défilant dans mon esprit, Papa prit la parole.
« Quoi qu'il en soit, on est venus jusqu'ici, alors que diriez-vous d'au moins jeter un œil à l'un de ses tableaux ? »
« Pas question. Absolument pas. Je ne veux pas entrer dans cette masure minable qui a l'air sur le point de s'effondrer. »
« Allez, ne sois pas comme ça. »
« Pff, c'est tellement désagréable. Pff, j'ai des frissons. Pff, c'est le malentendu le plus dégoûtant que j'aie jamais vécu. Hé, n'approche pas. Ne te rapproche pas de moi. »
« … »
Oscar écarta les bras de Papa, la chair de poule.
« Non, mais qu'est-ce que tu… »
Papa frémit des sourcils, offensé par son air dégoûté.
« Seigneur de la Tour des Sorciers ! Tu crois que quelqu'un apprécie ça ? Moi non plus, je n'aime pas, tu sais ? Mais je me retiens, alors est-ce vraiment nécessaire, de faire cette tête dégoûtée devant les gens ? »
« Argh, frissons. Beuuuuurk ! »
Papa, qui dévisageait Oscar, sourit soudain, les lèvres frémissantes.
Pourquoi fait-il ça ? Me demandai-je, mais Papa chuchota doucement à mon oreille.
« Mais princesse. Papa se sent vraiment, vraiment bien en ce moment. C'est un sentiment bizarre, non ? »
« De quoi tu parles ? »
« On dirait que le Seigneur de la Tour des Sorciers a trouvé son maître. N'est-ce pas la première fois que tu vois quelqu'un qui balance toujours des remarques acerbes aux autres, se retrouver lui-même contrarié et hurler de frustration ? »
« Non, Papa ? »
Papa semblait vraiment apprécier la façon dont Oscar se faisait mener par le bout du nez.
« Bon, Seigneur de la Tour des Sorciers. Ça peut te choquer, mais honnêtement, ça ne me dérange pas. Parce que j'ai déjà pas mal l'habitude de ta langue de vipère. »
« Qu'est-ce que tu as dit ? »
« À l'origine, les génies ont tendance à être aussi susceptibles. J'étais juste surpris parce que la façon dont ce peintre cloue le bec aux gens est si similaire à la tienne, Seigneur de la Tour des Sorciers, non ? »
Marmonnant des mots qui pouvaient aussi bien être du réconfort qu'une attaque, Papa poussa Oscar dans le dos.
« J'ai même pensé qu'il pourrait y avoir une histoire de naissance secrète que le Seigneur de la Tour des Sorciers ignore. Peut-être… as-tu un parent éloigné avec qui tu as perdu contact il y a longtemps ? »
« De quoi tu parles… ! »
« Contentons-nous de vérifier s'il est vraiment aussi doué que le disent les rumeurs. S'il ne l'est pas, on part. D'accord ? Je veux dire, tu n'es pas curieux de savoir pourquoi quelqu'un qui parle comme ça a quand même autant de clients ? »
« B, bon. Maître. »
Regrettant les dix millions d'or, je m'accrochai vite au bras d'Oscar et le suppliai.
« Juste un coup d'œil, s'il te plaît ? D'accord ? »
« Haa… »
Il ferma les yeux fort, calma sa colère, et finit par parler.
« Si ses compétences sont juste passables, on part tout de suite. »
« D'accord, d'accord ! »
« Maître, t'es le meilleur ! »
Nous finîmes par entrer dans la hutte.
« M. Maller ! »
Dis-je d'une voix pleine de méfiance.
« Si vous avez des œuvres, je voudrais les voir d'abord. »
« L'atelier est à l'étage. »
Il désigna le deuxième étage et monta l'escalier le premier. Le passage était très étroit, il fallut monter un par un.
« Ha, merde. Regarde comme c'est exigu… »
« Seigneur de la Tour des Sorciers, chut… »
« Quoi « chut » ? Hé, le vieux ! »
Oscar, qui montait tout à la fin, hurla.
« Même si la question est inutile rien qu'en voyant ces jambes maigrichonnes qui tremblent, est-ce que tu peux travailler en extérieur ? »
« Hé, allons ! »
Papa arrêta Oscar et reformula sa question.
« Monsieur, ma fille a une composition précise en tête. Nous avons préparé une calèche dehors ; serait-il possible de travailler en extérieur ? »
« Je ne peux pas aller loin ! Si vous voulez peindre dehors, faites-le juste là, devant ! »
Il n'y a que des rizières devant ici…
Je soufflai involontairement.
Vais-je pouvoir faire faire convenablement mon unique portrait de mariage ?
Nous arrivâmes bientôt au deuxième étage.
Il y avait une pièce qui semblait être l'atelier, et dans le salon, une grande table ronde était posée.
« Les frais de travail sont payés d'avance. »
M. Maller dit, ramassant le stylo qui traînait sur la table.
Oscar fut choqué.
« … ? Quel culot dans les affaires ! J'ai déjà versé l'acompte, et maintenant tu demandes le paiement intégral d'avance ? Et tu ne rembourserais même pas si le dessin est raté… Argh ! »
« Ahaha ! Comment fixes-tu le prix ? »
Ça semblait totalement inutile de lui boucher la bouche maintenant, mais même ainsi, Papa retint Oscar et demanda.
Ça coûtera probablement plus cher si les tenues de cérémonie sont sophistiquées ou s'il y a beaucoup de monde.
Je me redressai, écartant ma robe pour que M. Maller la voie clairement.
« Hmm. »
Cependant, au lieu de regarder la robe comme je m'y attendais, M. Maller se mit à examiner mon visage avec attention pour une raison quelconque.
« Un million. »
Ensuite, le visage de Papa.
« Un million ici aussi. »
M. Maller, qui égrenait les prix les uns après les autres comme s'il étiquetait du bétail, se planta devant Oscar et garda le silence un long moment.
« … »
Puis il retourna à la table et agita son stylo.
« Le prix total est de cinq millions d'or. »
« … ? »
Oscar hurla immédiatement.
« Pourquoi moi trois millions !!!! »
M. Maller fit semblant de ne pas entendre.
« Hé, toi, le vieux pourri ! Donne-nous un barème clair que le client puisse comprendre ! Sinon, je… mmph ! »
« Haha ! Pourquoi poser une question pareille ? On dirait qu'il fait juste payer plus cher les beaux gosses ! »
Aux paroles apaisantes de Papa, M. Maller, qui s'apprêtait à ouvrir la porte de l'atelier, fronça les sourcils et se retourna.
« De quoi tu parles ? C'est juste parce que c'est dur à dessiner, ça ? »
« Aaaaaah ! »
Je vais devenir dingue, vraiment.
Je me cachai le visage avec les deux mains.
Comme l'avait dit Papa, on dirait qu'Oscar avait trouvé son maître.
« Hé ! Rentrez chez vous ! J'en peux plus. Je pars tout de suite. Il y a plein d'autres peintres que ce vieux… »
Avant qu'Oscar n'achève ses mots en colère.
M. Maller ouvrit la porte de l'atelier.
L'instant où l'odeur des peintures me monta au nez.
« Ah. »
Je restai sans voix.
Un rayon de soleil s'engouffrait par la fenêtre étroite.
Des toiles étaient posées une à une sur les chevalets qui remplissaient l'atelier.
À l'intérieur des toiles se trouvaient des photographies.
Non, c'était comme des photographies.
« Pas possible… »
Je compris immédiatement.
Pourquoi le vieux peintre « Maller Palette », qui vit dans cette campagne, était devenu la personne la plus célèbre de la capitale.
Le jour le plus heureux du monde.
Les mariés, vêtus de belles robes et de somptueux smoking, souriaient radieusement dans le tableau de M. Maller.
Un style de peinture hyper-réaliste.
C'était déjà incroyable que le sujet soit saisi comme une photographie, mais ce qui était encore plus surprenant…
« Ils ont l'air si… heureux… »
L'émotion de l'instant.
En d'autres termes, on avait l'impression que le tableau capturait non seulement l'apparence, mais les émotions mêmes du moment le plus heureux du monde à ce moment-là.
[L'Artiste du Mariage qui Préserve les Émotions, Maller Palette]
Je compris enfin pourquoi le titre souvent accolé à son nom dans les articles était si juste.
« C'est incroyable… vraiment. »
Papa, qui était tout aussi sans voix que moi, finit par exprimer sa pensée.
M. Maller entra d'un pas lourd et s'affala sur sa vieille chaise de travail.
Il dévisagea ensuite Oscar en rangeant ses pinceaux.
« Si ça ne te plaît pas, alors partez. Comme il l'a dit, il y a plein de peintres. »
Je me retournai vers Oscar.
Et je le suppliai ardemment dans mon cœur.
« S'il te plaît, Maître. »
Le manque total de manières de M. Maller avait déjà quitté mon esprit à ce moment-là.
C'est un génie si incroyable — c'est tout à fait normal qu'il soit un peu sensible et irascible.
Toi aussi, tu es pareil, Maître.
« … »
Mais Oscar ne semblait pas particulièrement impressionné.
« Écarte-toi. »
Il m'écarta et entra.
Et comme un chaebol inspectant une galerie de grand magasin, il fourra ses mains au fond de ses poches et fit lentement le tour de l'atelier.
« Cela dit, il y a plein de peintres partout. »
Oscar, qui avait marmonné comme si ces tableaux fantastiques n'étaient rien de spécial, se planta bientôt devant M. Maller.
Tous deux se faisaient face…
C'était vraiment la rencontre de deux génies fiers.
Qui allait l'emporter ?
S'il y avait eu du pop-corn, j'aurais bien voulu l'ouvrir.
« Ceci dit, ne devrais-tu pas écouter ce que les gens ont à dire jusqu'au bout ? »
« Quoi ? »
« Les peintres sont partout… »
M. Maller lança un regard bourru à Oscar.
« … Mais. »
Oscar remit proprement le col de la chemise de M. Maller, tapota ses épaules, puis…
« Parmi eux, celui qu'on peut appeler un vrai peintre… »
Il esquissa un léger sourire et pointa M. Maller du doigt.
« C'est seulement toi, M. Maller Palette. »